64 - COMO UM BALÃO FURADO?...

Fingi que não, mas na verdade apurei o ouvido.

Decididamente ele estava ébrio, logo mais valia nem o ouvir, até porque, apercebendo-se, poderia meter-me em chatices, quando é sabido até pagar para não as ter e nem de borla as aceitar !

A história, hilariante, conta-se em poucas palavras.

Deduzi-o ressentido ou ressabiado com as mulheres, mais propriamente com a mulher, de que se separara há pouco por motivos que somente mais adiante na noite percebi.

Curioso como todos os homens se julgam bons, os melhores, infalíveis e insubstituíveis quanto no que ao sexo oposto toca.

Mas a graça nem estava nisso, esses predicados são tão velhos como o pecado e jamais vi um desses pecadores emendar-se ou assumir as suas limitações.
Verdade que uma amiga me ensinou uma vez um velho provérbio feminino, africano, que rezava mais valer dormir com uma vara curta que sozinha.
O significado é evidentemente dúbio, atendendo a que o sonho de todas as mulheres poderá ser o de contrair matrimónio, e que para além disso, as africanas, poderão pretender providenciar meios de afugentar as feras que durante a noite as acossem…

Todavia parece ter sido essa a causa da desavença matrimonial do nosso amigo, não consegui perceber se por causa da vara curta, se por falta dela, se devido a feras a mais ou a menos.

Na dor, fragilidade e vergonha do abandono, é facto assente ter sido trocado por um jovem, e daqui em diante já sou eu fazendo deduções,...

Terá querido demonstrar não ser pau para deitar fora, ou ter mais onde se amparar, pois ter-se-á apressado a substituir a galdéria (palavras dele) atendendo a que, segundo o que ouvi com estes dois que a terra comerá, não ter demorado a sentir o orgulho numa nova conquista, (talvez a primeira que lhe apareceu diante), e, ufano e soberbo, recuperada que estava a dignidade ferida, inflava o peito e engrossava a voz. 

Acabam aqui as minhas deduções.

Entrecortada pelos borcos chafurdando na gamela do petisco, e as cervejas escorrendo garganta abaixo, a retórica prosseguia agora num rumo estético com o Madeira, pintor de uns quadros manhosos nas horas vagas e com os quais enrola os turistas, com tanta incapacidade para a perspectiva quanta para a estética, e não é ao acaso que a estética para aqui é chamada, sabido ser que a senhora eleita terá pelo menos mais meia dúzia de anos que o nosso personagem, e a quem, segundo o mesmo jurou, ama verdadeiramente e com quem pretende contrair pressurosamente matrimónio.

Que não, que ele não é homem para deitar fora, e a outra cabra ainda um dia se arrependerá, balbuciou entre dentes.

Pela descrição a senhora em causa até será um borrachinho, e boa como o milho, pelo menos assim a pintava ao Madeira, coisa em que acreditei piamente, pois nessas coisas um homem nunca se engana, julgava eu…

A minha surpresa começou aí, quando ele, endireitando-se repentinamente e estendendo os braços delineou no ar, com as mãos, o perfil de um violão!

Uau ! O Madeira até assobiou ! Revirou os olhos como que deslumbrado com a beleza da deusa descrita e aproveitou para emborcar mais uma!

- É pá! Não há fome que não dê em fartura!

- Olha que não perdeste em esperar pela demora! ... Disse.

- Esboçou um gesto obsceno e descendente com o braço, como quem o enfia numa manga de casaco, e calou-se imaginativo, passando a língua pelos lábios e a mão pelos cabelos.

- Pois… sabes, já lhe disse que era uma beldade, aquilo com umas plásticas ficava um mimo! O peitinho um nadinha subido, a zona do pescoço um tudo-nada esticada, uma operação dessas que fazem para sugar a celulite com uma seringa!

- É pá ficava mesmo nos conformes!

- Com umas marchas o rabinho havia de ficar que nem o de uma menina!

Eu continha-me para não me rir, antevendo a impressão causada na desditosa senhora, cuja pele ficaria tão esticada que ao rir levantaria um pé, mas sobretudo pelo efeito desmoralizador de tais propostas no seu amor-próprio, pois me parecia que seria mais fácil ao nosso personagem arranjar uma com as medidas e idade ideais, que submeter pessoa tão amada a tão desprestigiantes quão degradantes soluções.

Felizmente não tive que pensar muito nos aborrecimentos que todas aquelas sugestões teriam sobre a dita senhora.

O Madeira, rindo, arrotou duas vezes e saiu-se com esta;

- Pois pá!

- Tou a ver!

- E daqui a cinco ou seis anos "trocava-za" por outra!

- Mas para já ficava como aquelas bonecas insufláveis todas torneadas ao milímetro!

- O pior é que um dia tiravas-lhe o dedo do pipo e ela assobiava, dava-te duas voltas pelo quarto e saía disparada pela janela despejando-se que nem um balão!

Sustive o riso, surpreendido com o sentido estético e o humor do Madeira, deixo-vos simplesmente sem mais comentários!

63 - MINHA IRMÃ FRIDA…..................

Pintura; MONSARAZ, de Ana Rita Janeiro, ou "Carlota".

Quem atravessa as ancestrais terras d’el-rei em direcção ao grande lago, não raramente, depara-se com uma paisagem inolvidável.

Uma dúzia de quilómetros à nossa frente, pairando sobre um manto de nuvens ou nelas acoitada, a visão encantadora de Monsaraz, a vila medieval onde nasci.

Humberto me chamaram, porque nos idos de trinta, um aventureiro dos biplanos, ou triplanos, por arbítrio do mágico nevoeiro, trágico fim encontrou ao despenhar-se de encontro à torre de menagem do castelo, cousa que fatalmente muito consternou a populaça, antepassados meus incluídos, tanto que no baptizado do meu padrinho lhe mudaram o nome de Benvindo para Humberto, numa solene e compungida homenagem ao louco da máquina voadora, acabado de perecer no exacto momento em que o tão desejado Benvindo ao mundo vinha.

Humberto ele, Humberto eu anos mais tarde e por sua inteira vontade, tradição que mantive ao dar, por minha vez, o mesmo nome ao meu primeiro e único filho. Luís Humberto.

Mau grado estes recuerdos, a vila fica na raia Espanhola com o Guadiana de permeio (embora agora naveguemos nas mesmissímas águas turvas europeias), recuerdos que tento não olvidar apesar de tristes, pois retenho dessa vila e da minha criancice gratas imagens e muitas vezes me revejo largado à solta num castelo a que mais parecia somente poder aceder-se trepando um feijoeiro gigante, tal e qual como nos contos de fadas.

Não há contudo estória sem o seu senão… e o meu é a saudosa lembrança de minha irmã Frida, que vagamente recordo pois cedo foi roubada ao meu convívio, mas que contudo viria a ter na minha vida uma influência crucial, e superior à que quaisquer outros entes vivos sobre mim tivessem tido.

Não choro quando a recordo, para ser franco até muito mal a recordo, dada a tenra idade com que foi arrancada ao meu convívio, apesar dos emplastros de papas de linhaça com que porfiaram acudir-lhe. Sem qualquer resultado já se terão apercebido.

Nessa época a tuberculose ceifava às cegas, e os ditos emplastros a tudo acudiam, aplicados bem quentes e rigorosamente substituídos mal arrefecessem. 

Junto ao coração para males de amor, na testa para febres funestas, no peito para gripadas e outros males sezões, na cabeça se contra o mau olhado a inveja ou os esconjuros, caso em que se devia acompanhar a mezinha de um relicário colocado sob o colchão da paciente, ou de um escapulário pendurado em permanência do pescoço da protegida durante toda a cura, e, no caso, contendo rabos vivos de lagartixa verde, unhas de osgas e asas de morcegos, tarefa de que minha avó Inácia me incumbia a mim sempre que necessária, alegando que a ela, tocar em aves e bichos lhe dava voltas ao estômago e até galos lhe haviam já cantado nos intestinos.

Nunca chorei, como vos disse, a morte de minha irmã Frida, todavia bastas vezes as lágrimas me acudiram aos olhos se calha contemplar-me, eu, a mim, que sou obra dela e a ela devo tanto e muito do que sou, quem sou e como sou.

Já na grande cidade para onde ainda na infância me mudaram, achei, quando rebuscava não lembro o motivo as gavetas de meu pai, um livro cuja ilustração de capa aqui vos deixo, livro que despertou a minha curiosidade infantil pelas cores exóticas e apelativas que encerrava e em simultâneo mostrava, mas sobretudo pelo nome nele inscrito, “ Frida “.

Foi assim, quase como um livro proibido que uns anos mais tarde o li. Essa foi somente a primeira biografia da minha vida, acredito ter lido quase cem antes dos vinte seis e perto de duzentas até ao presente.

Deste modo insólito soube da morte de Frida, a tal que dera o nome à minha saudosa e tristemente falecida irmãzinha. 

Mais tarde, juntei dois mais dois e de meu pai entendi a admiração pela pintora que, como ele, viveu engajada numa doutrina que então guiava o mundo mas que anos antes de meu paizinho falecer lhe deixaria a tristeza estampada no rosto, tristeza que hoje culpo por mais cedo me ter roubado a sua companhia.

Fiz-me homem lendo, mor das vezes verões inteiros, debaixo de um fresco e frondoso chorão no jardim público da minha cidade, rés do lago onde plácidos cisnes ainda navegam, biografias e outras obras que a Biblioteca Pública para ali acarretava nas tardes de estio.

Comecei assim, guiado por minha irmã Frida leituras que me levaram, qual príncipe, de menino a homem, sendo hoje rei de mim mesmo e do mundo que me cerca porque acredito piamente que a alma da minha irmãzinha me conduz e protege os passos os caminhos e os destinos, pois no amor há muito que de mim cuidam com o mesmo desvelo por mim aprendido e, de tão amado, sinto insuflar-se-me o coração, e por sua vez ele um castelo, de muitas janelas e mais entradas ainda que o de um príncipe encantado.

A ti irmãzinha do coração e que sempre por mim velaste, o meu eterno amor e emocionado apreço, o meu reconhecido agradecimento.

A ti confesso quanto lamento quem, como eu, não teve alguma vez nem que por um instante só, uma irmãzinha como tu.

Descansa em paz meu amor.

                          minha mãe :) 

62 - Esse teu olhar...

Esse teu jeito de olhar...

Através ou por sobre os óculos

Invisível, indescritível

Que fala e se cala

Se oculta e revela

Que desvenda e desnuda

Encanta e desencanta

Dissimulado, indefinido...

Esse...é o olhar do meu amor.

Ah, que olhar!

De suave armadilha

Que apalpa e acaricia.

Ousa e abusa

olhar de festa e magia

Insinua, inquieta

É uma melodia na minha vida.

É o olhar do meu amor...

Será que seus olhos são grandes

ou arredondados?

Pequenos ou semi-cerrados

Amendoados ou arregalados

Castanho, verde ou azul ?

De que forma, brilho ou cor

Nuance, matiz ou.... multicolorido?

Violáceos, vermelhos...não... entretanto,

Combinam com seus cabelos brancos?

Ai, ai! Esse olhar do meu amor...

Como será o teu olhar?

Apoteótico ou hipnótico?

brilhante ou fascinante,

Magnético ou metafísico,

Intenso ou matreiro

Como de um arguto leopardo

Ou de um cachorro abandonado,

De um gato esfomeado

Ou de um peixe morto?

sim.. são os olhos do meu amor...

Olhar mundano, volúvel

Que revela monólogos infinitos,

Feito de pequenas continhas

Pequenas estrelas

Pequenos faróis na noite

Que se iluminam ao som de Brel e Elis,

São olhos que me fazem feliz.

Ah! Os olhos do meu amor...

Se soubesse...ah !

se eu soubesse...

Devem ser vivos, de puro desejo

Deixar-me-ia seduzir por sua luz

Neles me arrebataria e repousaria

Acastelar-me-ia em seus sonhos

Nas sombras e beleza das flores,

E nesse olhar amanhecido

entregaria a minha paz.

É... o olhar do meu amor...  

Em, 12/08/2009 - Nilza Rouquentin 

- in http://biarouquentin.blogspot.com/

61 - COMO DA PRIMEIRA VEZ...................................

               
              Como da primeira vez, ainda ambos adoramos esse ritual que, volta não volta, quase tornado brincadeira já, nos coloca em papéis e posições que diariamente estamos longe de assumir.

Compreensivelmente, nem ela é sedutora ou manipuladora, nem eu o dominador possessivo que aliás nunca fui.

Ela percebe-me, adivinha-me o pensamento, e de tal modo assume os meus desejos que, langorosa avança, rebocando-me atrás de si, olhando-me deleitadamente e impedindo que, à última hora me arrependa ou mude de intenções. Ambos adoramos, como da primeira vez, esse ritual carinhoso e em simultâneo purificador.

Enquanto eu apalpo a água até que a sua tepidez se torne agradável, ela senta-se sobre as pernas, nunca deixando de me olhar com aqueles olhos lindos, de gata, numa expressão de prazer adivinhado a que eu nunca soube resistir. Um olhar dela e a qualquer hora, em qualquer lugar, me apresso a satisfazer-lhe rapidamente os desejos e os caprichos que de uma forma clara exprime tão solene quanto encarecidamente.

Tantas e tantas vezes apenas um olhar basta, tal a cumplicidade que entre nós se gerou.

Estás sentada sobre as pernas, cabeça levemente inclinada para trás, olhos semicerrados, enquanto te apoio as costas e seguro a ponta do chuveiro buscando não te deitar água nos olhos, sei que o detestas, tanto quanto eu adoro dar-te banho.

E, enquanto lânguida respondes aos meus gestos, te espalho o champô pelo corpo, suave, suavemente, sem brusquidão, a mão passando levemente por ti, afagando-te o peito, descendo para o ventre, também eu apreciando o doce tacto dos teus pelos sedosos e macios que a água morna amoleceu.

Não insinuas um gesto, ali ficas, estática, gozando o prazer do momento, adivinhando o próximo, em que, nos braços te tomando, num cobertor felpudo e quente te embrulharei com carinho, com amor, resguardando-te do frio, embalando-te num sono que se tornou hábito e que durará até que, seca, emirjas bocejando como bebé libertando-se da placenta.

E sim, como sempre ali estive, ali estou, esperando o teu despertar, que ocupes o meu colo, que deites a cabeça no meu braço, que o ritual se cumpra do início ao fim, sem alterações, como gostas, como os hábitos, quais direitos adquiridos, exigem agora.

Estendo-me ao comprido e a teu lado no sofá, também eu sem sono mas gozando esse momento único, beijo-te a nuca, mordisco-te a orelha, enlaço-te com os meus braços longos e fortes e aperto-te até libertares o habitual suspiro, sinal de que basta, um pouco mais e deixarás de achar graça à brincadeira.

Ali ficamos, uma vezes minutos, outras horas, é sábado, ninguém nos virá desta incomodar, os olhos pesam-me, o teu calor amolece-me, a sesta chama-me, sinto as pálpebras fecharem-se-me num abandono que amparo, dormimos e sonhamos.

Uma vez mais como habitualmente te libertas sorrateira, sem que dê por tal senão quando pulas repentinamente para o chão, me olhas com carinho e com desdém e, altiva, o rabo que nem antena de automóvel, no passinho miudinho e gracioso que sempre foi o teu desde que em minha casa te acolhi, buscas a tigela do granulado, sempre recheada, ou o leite para gatinhos que tanto aprecias.

E eu, que a ninguém confesso quanto amo a minha gata nem quanto ela me ama a mim, fico vendo-te esperares-me, pois há muito sei não comeres sem a minha presença e o velho afago no dorso. 

                     És o meu amor Shamira !

És o lindo amor do dono !

                

MANITAS DE PLATA ...............................................

O mote para aquela conversa macabra às duas da manhã foi a Vitorinha, amiga comum, costureira em Limoges durante muitos anos e mais tarde dona feliz de um ateliê próprio de corte e costura em Bordéus, depois de haute coture, e posteriormente de moda, um mérito seu, dela, e que explorava paredes meias com um “bistrot” também orientado por si mesma, com petiscos e comida exclusivamente portuguesa, e cujo desempenho media meças à alta-costura ou aos caros restaurantes gourmet. Dois negócios de sucesso que a tornaram conhecida em Bordéus e todo o sudoeste de França, pela originalidade da sua costura, motivos, traço, corte e cores, e claro pela inimitável gastronomia, coisas que a deixaram podre de rica e para as quais tinha um sexto sentido e mãos de fada, agora ali jazia e a ela dedicávamos as nossas memórias e uma última e sentida homenagem.

Para ser franco mãos de fada foi a primeira coisa que, muitos anos antes a tornara conhecida entre nós que depressa a baptizáramos de “manitas de plata”, um ápodo malicioso fruto da nossa irreverente juventude. O melhor será contar-vos a história desde o princípio pois de outro modo correrei o risco de não me fazer entender e vocês leitoras e leitores ficarem com uma ideia deturpada da figura magnânima que foi a minha amiga Vitorinha. Tão rica ficou que comprou uma residencial no Algarve, que explorava com mestria e para onde durante mais de vinte anos me convidou a passar férias, completamente gratuitas, as quais somente recusei quando as filhas, já crescidas e talvez estranhando a devoção da mãe, me passaram a chamar Lázaro e a citar por tudo e por nada passagens do Evangelho segundo S. Lucas*… (16:19-31) tempo e vezes suficientes para que eu tivesse entendido a alusão ao leproso e, desaparecido de vez da vista delas…

Mas a vera história começa assim, era uma vez eu há muitos muitos anos, basta lembrarmo-nos que passei há pouco dos cinquentas e tais, a mesma ocasião em que a Vitorinha comemorara os sessenta e tantos. Eram tempos em que não havia “ERASMUS”, o que todavia não obstou a que houvesse intercâmbio de jovens, nessa altura era a igreja católica através da JOC, Juventude Operária Católica, organização inserida na rede de redistribuição da riqueza pelos cristãos, quem patrocinava a troca, a permuta, o estabelecimento de relações recíprocas de ordem cultural, comercial e social entre nações ou instituições. 

Foi assim que muitos de nós conhecemos Paris, Bruxelas, Roma, Liége, e, nesse ano memorável os Pirenéus e o Santuário de Lourdes, férias cujo final decorreu no lacustre vilarejo de Lanuza, província de Huesca, já nos Pirenéus Espanhóis, vivenciando o Festival Pirenéus Sur** que hoje sim é famosíssimo, ainda que tenha perdido o glamour desses dias em que a acção católica, o voluntariado, a nossa juventude e irreverência tenham enriquecido de modo especial e inesquecível a experiência e a vivência dessa vertente missionária da formação, a qual posteriormente viria inclusive a condicionar alguns aspectos da minha vida, das minhas relações e amizades, quiçá do meu futuro, embora à época eu estivesse longe de prever a amplitude ou dimensão de que a coisa se revestiria.

Eram tempos de camaradagem, solidariedade, entrega e dádiva e cuja prática e formação buscavam inculcar em nós hábitos de protagonismo católico na perspectiva de nos alimentarem a fé e conduzir à aceitação da submissão a todos os dogmas cristãos e aos caminhos da devoção, no fundo a matéria de que se revestia a ortodoxia a cuja lavagem ao cérebro era suposto submetermo-nos.

Era tudo muito bonito mas na prática a teoria era outra, como toda a gente sabe e muito bem nos fazia entender a subversiva Vitorinha que, com mais meia dúzia de anos que a maioria de nós, facilmente impusera o seu estilo peculiar de liderança, até por recorrer a argumentos discutíveis mas que nenhum de nós ousou contestar, nenhum não será bem verdade, existia o Cláudio, a quem desde pequeno reconhecíamos os traços de mariconço que mais tarde o levariam às manifestações do dia do orgulho gay e que nunca se deu bem com ela apesar da Vitorinha ser bastante tolerante, aqueles dois sempre foram aliás como o cão e o gato, coisas que já lá vão e o melhor é esquecermo-nos delas, porém eu não digo o mesmo porque a Vitorinha punha e dispunha de nós a seu bel prazer e apesar disso conseguiu agradar a todos, e se não a todos pelo menos à maioria, menos ao paneleirão do Cláudio, hoje com mais direitos legais mas com menos amigos verdadeiros pois a verdade verdadinha é que não somos todos iguais e entre as mãos dele e as manitas de plata da Vitorinha imagino uma distancia colossal, que nunca vi nem quero ver mas creio firmemente seria abissal.

Católica praticante, desde muito cedo Vitorinha nos fez saber, a todos à vez e a cada um em particular, que nem sonhássemos com certos excessos, queria casar de vestido branco, com véu e tudo, e sobretudo virgem, e casou mesmo virgem ! Ao mesmo tempo que nos fazia revirar os olhos afirmava com doçura ter umas mãozinhas e uns dedinhos de fada, uns dedinhos de bradar aos céus, e não é que tinha !

Muita da experiência sexual que adquiri entre os meus quinze e os dezasseis ou dezassete anos agradeço-a à igreja e a esse “ERASMUS” cheio de misticismo que ela patrocinava. A própria imagem da mulher foi para mim ganhando uma expressão sagrada na exacta medida em que me tornava homem e, se até aí vira as mulheres como iguais, todas iguais, a partir de Vitorinha passei a conhecê-las, observá-las, admirá-las e apreciá-las pelo que cada uma tem de particular, de específico, e nalguns casos de sobrenatural.

Assim fiquei devendo imenso à Didinha, a quem dava gosto ouvir falar pois tinha uma boquinha de sonho, a quem nunca mais vi mas acredito tenha vindo a ser professora como ela tanto desejava e acredito-a boa oradora em seminários, workshops etc., onde, com a ternura que lhe conheci, divulgará junto dos desafortunados da sorte e dos pobres de espirito a palavra de Deus, tal qual nessa altura fazia ao prender-me às suas prédicas e práticas sem a mínima objecção, antes agradado e agradecido por ser o escolhido a sentir-me no céu, quando não a ver estrelas. 

Ou então, como esquecer uma enorme divida de gratidão para com a Cilinha ? A minha grande devoção pela Cilinha foi outro exemplo de fé, de perseverança, de entrega, magrinha, delgadinha, violinha, um corpo santo, perdão, um corpo são e uma mente sã, de entre todas aquela que indiscutivelmente e em qualquer aspecto se assemelhava, (benditos filhos e marido que tal mãe e mulher têm) e assemelha, no perfil, no cândido rosto e pureza da alma, a uma santa e de cujo leito um homem se erguia como que saindo da ressurreição e pronto a combater todos os pecados do mundo.

Beleza era o silício com que essa santa me subjugava, numa dominação que não só lhe consentia mas que eu procurava, porque o céu era ela e a redenção estava ali, bastava para tanto comer o fruto da árvore proibida, da árvore da vida e da alegria, e juro-vos, nunca uma maçã me soubera tão bem, ou outro pomo eu vira ou veria na vida mais bonito que o seu, quero dizer que o dela, o qual me tentava tal qual a serpente tentou Adão no Paraíso e, como ele, eu cedi, cedi à tentação e não morri, fui bafejado pela sorte, fui abençoado, fui iluminado, e então, precisamente quando o PREC tentava fazer com a Acção Cristã o que a República fizera com o clero meio século atrás, eu comemorei o meu vigésimo aniversário, cresci, ela a santa igualmente, e todos nós nos obrigámos a um recolhimento pragmático como os cristãos se haviam recolhido às catacumbas dois mil anos passados.

Mas juro-vos, juro não estar esquecido da fé que nos animava e que a minha devoção continua, intacta, disponível e mais forte que nunca pois se a palavra de Deus tem o dom de nos tocar, a sua divina vontade faz-nos ver estrelas, ver a luz, 

é isso, FIAT LUX !!!!

* https://pt.wikipedia.org/wiki/L%C3%A1zaro,_o_Leproso

** https://es.wikipedia.org/wiki/Festival_Pirineos_Sur

https://pt.wikipedia.org/wiki/Manitas_de_Plata

https://youtu.be/Eex1aqbfP08

Panorâmicas de Lanuza, em várias fotos pode ver-se o cenário e o palco onde decorreu e decorre anualmente o " Festival Musical Pireneos Sur " : https://www.google.pt/search?q=lanuza&espv=2&biw=1024&bih=643&source=lnms&tbm=isch&sa=X&ved=0ahUKEwivwKuNxtbJAhVJvhQKHRinD5oQ_AUIBigB

                        * Lugar de Lanuza (Pirenéus, Huesca, Espanha)