852 - ANDRÉ VENTURA E A LEI LABORAL ...

 

Sou insuspeito, não sou nem militante do Chega nem sequer simpatizante. Neste caso não passo dum interesseiro, apoio o Chega porque me interessa, porque tenho interesse nisso, porque julgo vir a colher melhorias da mudança que somente o Chega poderá protagonizar.

 

Naturalmente pensei, tenho esse hábito há muito tempo, pensar pela minha ou com a minha cabeça, ver, observar, analisar, fazer conjecturas e projecções e então decidir. No caso decidi-me como decidi por não ver a mínima hipótese de mudança que possa ter origem quer no PS quer no PSD, aliás partidos que se têm vindo paulatinamente a imolar a eles próprios e estão condenados às galés, a passar as passinhas do Algarve, a estar arredados do poder por muitos anos, estando a reduzir-se a si mesmos á sua real insignificância.

 

Isto é um facto, são factos verificáveis, mas vamos ao que interessa, quem boicotou a passagem da lei laboral no parlamento ? O Chega ou o PSD ? Acho que o PSD contava com ovo no cu da galinha e teria dado a coisa por achada, sempre conduzira a apresentação e discussão da lei, pelo governo e pela ministra respectiva com a delicadeza do elefante numa loja de porcelanas. Ora se gastaram dinheiro em manicures e esteticistas, deviam tê-lo gasto também com quem soubesse manipular/usar/ apresentar/ a informação, há especialistas nessa área, o governo só tem deitado gasolina na fogueira....

 

A única coisa que o governo conseguiu foi no geral levar a maioria das pessoas a pensar que se trataria duma medida cega que nada viria resolver, antes arranjar mais atritos isso sim, e muitos... E sobretudo criar mais instabilidade, insegurança e desemprego. Não se apanham moscas sem mel... É verdade que de trabalho se precisa, e de muito...  Mas onde estão os postos de trabalho ? Há 50 anos que decaímos, porém é difícil imaginar um governo com tão poucos membros inteligentes como este...

 

Vejamos um mero exemplo, Chile / Portugal antes e após o 25 Abril. Em ambos os casos houve mudanças profundas, uma com violência conduziu, passados 50 anos, a nação chilena ao progresso e riqueza sendo hoje a nação mais desenvolvida e rica da américa do sul. Portugal não viveu violência nenhuma, só mudança e cravos. Por isso nos encontrarmos passados os mesmos 50 anos com uma dívida colossal, tão ou mais atrasados em relação à Europa do que estávamos em 74, sempre de mão estendida e a pedir, a juventude fugindo daqui por falta de futuro, os que ficam sendo sobrecarregados de impostos, com a eficiência do estado e o bem-estar do povinho ruindo a cada dia...

 

 Estamos vivendo num país que vendeu e continua vendendo tudo ao desbarato. Sem que a maioria da população saiba a verdade é que já quase nada é nosso, afogados em problemas que cada um de nós é incapaz de resolver, e que na maior parte nem sequer conhece, enquanto os partidos não se mostram minimamente interessados em mudar de vida... Cada uma destas 2 nações fez as suas opções, não nos cabe criticá-las, apenas observar, comparar e constatar, cada um que faça o seu pessoalíssimo juízo já que a leva de políticos “democráticos” há 50 anos se entretém afundando esta nação….

 

Eu compreendo, uma revolução, uma mudança, faz-se com quem temos á mão... Depois e com tempo se arrumam os móveis... No caso que estamos a discutir quer-me parecer que quem foi o culpado do boicote à lei no Parlamento foi o PSD que não soube levar a água ao seu moinho, não soube ou não quis. Montenegro não quis ser o líder desta nação, não quis carregar o estandarte, a haver mudanças terá que ser o Chega a protagonizá-las, pelo caminho que os resultados eleitorais têm vindo a mostrar será mais que certo. E é forçoso que as haja, caminhamos alegremente para o cadafalso, há que mudar de caminho.

 

André Ventura, que há meia dúzia de anos adjectivei como estando um pouco cru, amadureceu, cresceu, por certo se rodeou de mais e melhores assessores, tornou-se um estratega brilhante, jogou com a mão que tinha e deixou Montenegro e o Huguinho baralhados. Em politica é assim, portugueses somos todos, o que for bom terá que ser para todos, nem sempre para os mesmos nem só para alguns, terá que haver negociações, tolerância de parte a parte, cedências e bom senso, precisamente o que não houve, o que não deixa de ser um exemplo triste já que, olhando para a história, o que tem de ser tem muita força, com proibições ou sem proibições chegar-se-á a uma altura em que o povo se levantará em peso contra o totalitarismo desta partidocracia que não interessa nem ao menino Jesus e está a destruir-nos de há 50 anos para cá...

 

Olho para o PM e não o recomendo por não me parecer um homem de palavra, por dar o dito por não dito, por fugir ao contraditório e á transparência, por me parecer intolerante, coisa que um vendedor nunca deve ser, muito menos um PM que pelo contrário deve ser dialogante, cativante mesmo. Pelo que me apercebo é pessoa sem formação para a função, mal preparada, o que me leva a pensar estar na política por mera vaidade. A secundá-lo um líder para lamentar que não sabe defender com eficácia nem os seus pontos de vista, não tem uma argumentação linear, parecendo-me que ambos são vítimas e fruto da sua própria ignorância, serão homens sem vagar e que têm falta de leituras, estarão desfasados do tempo e do mundo que pisam ainda que não acreditem em tal... Resumindo, nem um canivete em segunda mão lhes compraria...

 

Para terminar pedir-vos-ei que não brinquem, quer gostem ou não, quer queiram ou não, André Ventura, cujos votos são tão valiosos quanto os dos outros candidatos, digo-o por estar escrito nas estrelas, vai ser o nosso próximo PM e, ou Portugal e esta democracia mudam com ele, ou simplesmente não mudarão nunca ...

 

Será uma mudança atabalhoada ? É provavel, mas a aprendizagem por tentativas e erros não é o mais antigo método conhecido desde que a história regista a caminhada do homem sobre a terra ? Então não há que temer, por maiores que sejam os erros serão emendados, agora é que nem para correcções os partidos estão virados…

851 - QUANDO ME DISSERAM QUE MORRERAS

 

Quando me disseram que morreras busquei ávido um regaço onde chorar, senti em meu redor o ar em falta e, antes de procurar uma cadeira, vieram-me à memória em supetão tempos idos em que era eu quem dava o colo, afagava o rosto e consolava os que se iam aos poucos, devagar, lembrando as mães, as esposas, os seus amores, enquanto devagar, devagarinho, a lividez os conquistava e o frio os levava de mansinho.

 

E agora, que eu tanto precisava, não encontrei um regaço, um colo onde chorar pois tu não estavas, nem tu, nem tu, nem tu. Também tu quase sem avisar foras embora, sem ruído, como se temesses que sobre ti caísse a atenção, deixando-me de mãos a abanar, sem chão firme e capaz de pisar. Foi só mais um abanão. Quando de um inda não me refizera, qual tapete que ainda não voltara a sentir sob os meus pés, outro empurrão me atira para o interior de um furacão.

 

Foi neste tempo e nesta estrada, nesta encruzilhada, sem saber ainda qual rumo tomar que a notícia me tolheu como um tornado, pareceu-me até que a terra deixara repentinamente de girar. E então, como quando eu era a força do trovão, tive que fazer das tripas coração e bastar-me a mim mesmo no meio dessa escuridão. Sim, foi quando o mundo e tudo e todos deixaram de me interessar.

 

Tudo é dor e saudade, tudo é escuridão sobre os caminhos sem luar, sob as sombras que tornam as noites perigosas,  no meio das vozes sem falas da noite, de todas as noites, invernosas, como se fossem os tristes dias de Outono e pouco ou nada importassem as rezas, ou esta minha voz tão rouca e magoada.

 

Os dias esses, sem calor, em que os meus olhos sonham ver-te uma vez mais, ver-te sorrir, ver novamente esse teu sorriso ingénuo, mais não conseguem todavia que intuir a tua imagem de cera escorrendo-me entre os dedos, fazendo-me acordar desta miragem construída de segredos e murmúrios em que avanço p’ra ti, os braços abertos e, dolentes as mãos sentem-te e sonham-te em teu derradeiro descanso, enquanto eu nunca mais tive um sonho a que não devesse chamar vero pesadelo. 

 

Meus olhos não são mais que dois olhos velhos dum pobre velho perdido, chorando... Chorando as tuas memórias carinhosas que os dias descoram libertando uma névoa leve fugindo entre os meus dedos como água em clepsidra, forjando gota a gota, lágrima a lágrima um oceano, um mar amigo e bom onde eu finalmente possa dormir, descansar deste pesado sonho, dando-me um espaço e um suave embalar quando morrer, p’ra que feitas as orações finais seja enterrado de mansinho no nosso mar de pesadelos e de roxos crisântemos e agora, que eu precisava, não encontrei um colo onde chorar pois tu não estavas, nem tu, nem tu, nem tu ... 

       Meu filho, foras desde há meio século o meu amor, um sonho meu, foi quem velei desde que vi a tua vida pequenina palpitando no berçário e a quem, tantas vezes sussurrei;

 

— Não te assustes...

    dorme, dorme pequenino...

 

Então, movias os olhos, sem ver ainda, num doce gesto, limpo e gracioso, um tímido olhar, um medo sem culpa, um ar sereno, lembranças saudosas que voltam agora sem remorsos.

 

Tu cresceste, eu cumpri, talvez por isso não compreenda esse teu gesto impensável, inesperado, no limite, superaste o medo, ultrapassaste-te, não entenderei nunca os tão largos limites que traçaste, deixando-me como que lutando num mar de interrogações tempestuoso e, recordando com dor alguma poesia, sim, diria que apagado o lume, na cinza fica o calor e, ainda que o amor se ausente, no coração fica a dor, fica-me a dor que não pedi, talvez seja o que mereço em paga deste amor tão puro e crente.

 

Quem me dera, poder ainda apertar entre as minhas as tuas mãos doces e cobri-las de carinhos !            

850 - ABRAÇO ABRAÇO ABRAÇO ABRAÇO

        Não queria mais que um abraço de vez em quando, não que tal fosse suficiente, mas satisfaria, aplacaria o mal que esta saudade inspira, e mataria a necessidade, necessidade talvez seja exagero, digamos que vontade, desejo, seria uma coisa assim, digamos que medicinal.

                

Sim medicinal, atenuante deste sentimento poético e fantasioso, como no cinema, como nos romances, mas não quero de modo algum que vejam nisto uma fraqueza, uma cedência ao sentimento, nunca fui piegas, sou afectuoso mas não impressionável, um abraço seria apenas mero expediente, um modo de aliviar a ansiedade, de roubar ao espirito as tristezas que carrego.

Terei que ser condescendente comigo mesmo, certamente me compreenderão, não costumo deixar-me afectar por ares românticos, sou um homem com H grande, não um sentimentalão, não um romântico, antes um durão, porém incomoda-me aquela coisa, esta coisa, como uma comichão aflitiva no espírito, esta impaciência, esta perturbação que me faz sentir permanentemente tenso, como se na expectativa de um perigo iminente, como se eu próprio não passasse dum indivíduo indefeso perante algo que ignoro, que nem imagino,

mas contra o qual um simples abraço protegeria.

                 

Não me considero uma pessoa impressionável, pelo contrário, sou racional, calmo, tolerante, afectuoso, todavia por vezes comovo-me, uma comoção ante certas mágoas, uma ou outra aflição, coisas que me dêem pena, me provoquem angústia, coisas cuja inquietação me tire o sono, me carreguem os dias de melancolia.

Volto à minha, só te queria voltar a abraçar, a apertar entre os braços, um abraço que não fosse uma despedida, um abraço como uma fusão, um abraço libertador, prolongado, um abraço que deixasse as hormonas aos saltos, um abraço banhado de ocitocina, um que soubesse a felicidade e chutasse p’ra longe o cortisol, que me enchesse de paz, um abraço terapêutico.

Porque um abraço é um refúgio seguro, um lugar e um tempo onde jamais encontrei ou encontrarei a solidão. Em mim o abraço abeira-se do misticismo e do transcendente, o abraço confunde-me, o abraço sou eu e um outro. Gosto dum bom abraço. Aspiro sentir um abraço forte, pesado, dado com vontade, nos levante no ar e me sirva de lembrança sempre que precisar de um lugar para descansar.

Isso mesmo. Uma lembrança. Mais do que uma memória. Um batimento cardíaco.

 

Um abraço como o daria Lorena Trotsky

 

Um que não importe quanto tempo dure. Que seja o do encontro. Que seja até o da despedida. Que seja de verdade.

Não importa se o primeiro, o do meio ou o último.

https://www.youtube.com/watch?v=8H7kmUD6yrU

 

 Lorena Pronsky  - ABRAÇO

Um abraço que te ataca as costas e quebra os medos. Que tenha a magia de quebrar a solidão em partículas tão pequenas que você não possa mais, nem mesmo, ver o que sobrou no chão.

 Um abraço que te faça vibrar de espanto e te retribua de um sopro na vida. Milésimos de segundos onde você entende que a eternidade nada tem a ver com quanto tempo dura um momento, mas com a plenitude com que você está vivendo.

Um abraço, um olhar e um beijo nos olhos. Eu gosto de beijos nos olhos. Sinto que só quem não ama é incapaz de fechar duas pálpebras com a boca.

Eu já tentei. E eu sei o que estou dizendo.

Um abraço que se faça caverna em outro corpo que te proteja da tua respiração quando de tanto cansaço se transforma em vento.

Um abraço. Forte. Pesado. Com vontade. Que te levante no ar e te sirva de lembrança sempre que precisar de um lugar para descansar.

Isso mesmo.

Uma lembrança.

Mais do que uma memória.

Um batimento cardíaco.

Um abraço que destrua todas as mentiras anteriores, todos os versos confundidos com poesias, e que tire por um tempo, das rosas os espinhos.

Não importa quanto tempo dure.

Que seja o do encontro.

Que seja até o da despedida.

Que seja verdade. Não importa se o primeiro, o do meio ou o último.

Não tenho pretensões.

Só te peço um abraço que abra minha alma como um mapa, que me olhe e não fale. Que você me toque e me leia e eu tenha certeza, que esse abraço foi e será somente meu.

Um abraço, mas não qualquer um.

Aquele abraço.

Esse abraço.

Lorena Pronsky

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                                     /

https://www.youtube.com/watch?v=7SVQSIvES1s

 

 OS BEIJOS SÃO DADOS NA BOCA

 by Elsa Moreno

 Creio que os beijos são dados na boca

 porque é de lá que brotam as palavras.

 Se eu beijasse a ponta dos seus dedos

 estaria buscando uma carícia.

 

Se te beijasse a sola do seu sapato

 eu estaria buscando um caminho.

 Se eu beijasse suas pálpebras

 enquanto você está dormindo,

 estaria pedindo permissão

 para entrar em seus sonhos,

 mas estou beijando seus lábios

 porque quero ouvir minhas palavras saindo de você.

 

(Outra vez…)

 

Se eu beijasse a planta dos seus pés,

 Estaria buscando um passo em falso.

 Se eu beijasse a parte interna do seu cotovelo,

 estaria procurando seus cubículos.

 

Se eu beijasse sua sombra,

 eu não saberia o que busco,

 mas estaria tão perto...

 Se eu te procurasse esta noite, beijaria cada estranho

 até te encontrar.

 

(Outra vez…)

 

Se eu te beijasse,

 seria escorregadia sobre um lençol

 de carne que transborda e se expande

 pelas vigas da minha casa.

 

Escalaria escorregadia um muro fronteiriço

 entre a pele da carne que se injecta

 em uma estrutura impessoal chamada nome.

 

Estaria consumida antes mesmo de abrir os lábios

 se te beijasse e, não podemos fazer nada por esta morte,

 por esta morte…

 invocaria um cataclismo só ao pronunciá-lo,

 e por isso,

 por isso,

 me mantenho quieta,

 quieta,

 atenta,

 a par,

 alerta,

 alerta…

 por via das dúvidas…

 caso houvesse indício

 de encontrar o ponto médio entre os muros onde shhh…

 não machucar um ao outro,

 onde só percebemos

 até onde o beijo vai,

 antes que a raiva chegue.

 

     ______________ / ________________

                               /     

849 - PRIMEIRO PASSOU ELA , DEPOIS ELE ...

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       

Primeiro passou ela em passadas pequenas, uma criança à ilharga, ténis baratos dum rosa velho bonito. Depois, talvez meia hora depois passaram eles, isto é, ela de novo, igualmente com a mesma criança á ilharga e, num esforço para a acompanhar ele, aos passinhos, mais aos pulinhos ou saltinhos que aos passinhos, nem andando nem correndo, somente perseguindo-a, não querendo perdê-la e, na falta duma passada maior, saltitando para compensar. De mochila às costas, talvez saído da pré-primária ou do jardim-escola e, como eu, ávido do lanche, eram horas dele, disso.

 

É em fogachos destes, cenas destas, lembranças de situações assim que tento lembrar os meus vinte e muito poucos anos, o meu petiz, os momentos mais marcantes com ele, com a mãe, nós três ali, acoli, acolá, e é um vazio trágico que me assola, que se instala em mim, que corrói, que desestabiliza, que tira o sono e dói.

 Curiosamente desses momentos felizes é raro haver ou nunca há uma foto, apenas uma lembrança na memória, algo que não se apaga, antes volve inutilidade já que lembrar é viver, e vida é precisamente o que me falta para suportar tais pensamentos, tais momentos, tormentos, mágoas, pesadelos, sofrimentos. 

Foram 50 anos deitados ao lixo, é somente o que me ocorre, um desperdício de cinco décadas, irrecuperáveis, inda que eu de novo na meta disposto a recomeçar, de novo só, de novo sem nada mais que cinquenta anos em cima do antigo começo e, menos vigor agora, menos motivação, menos vontade, vontade nenhuma de iniciar o que quer que seja, vontade de nada, contrariando o poeta e desdizendo-o pois não acho mesmo que o nada seja tudo além do mito, da lenda, da recordação prenhe de sentido mas vazia de conteúdo, ainda que cheia de uma saudosa realidade porém neste momento não mais que simbólica.

 

Natural e felizmente, para não entrar em desespero e porventura correr o risco de chocar alguma depressão, tenho amigos e amigas, alguns (as) fora de Évora, nas cercanias direi, e quer esses e essas quer os e as muitas eborenses que me apoiam emocional e psicologicamente, ainda me acham um homem relativamente novo e sobretudo um viúvo interessante e a não perder. Quase constantemente me vejo surpreendido (prova de que nem são capazes de me conhecer a fundo), gente com quem convivo bastante, e exemplares ou espécimes que do ponto de vista curricular vão desde o ensino médio a licenciaturas, mestrados e doutoramentos.

 

Graças a isso ou precisamente por isso ensinaram-me (eu nem imaginava que, quase a fazer 73 anos ainda seria uma máquina na cama), ensinaram-me dizia eu, a melhorar e diversificar as minhas potencialidades no que concerne a prestações de alcova, de tal modo que, correndo o risco de parecer mal agradecido mas para ser sincero, apesar de tanto tempo e lições despendidas nada mais aprendi com elas, tendo constatado mesmo imensas lacunas que me levaram um ror de vezes a concluir que nem sobre a matéria que supostamente deveriam dominar são capazes de manter uma boa prestação ou agradável conversação.

 

 A ignorância grassa entre uma catrefa delas (e entre muitos deles) como fogo em pasto seco e eu, que por mor da idade e do passado tenho uma vasta experiência e jogo com a fasquia alta, não aceito passar de cavalo para burro. Pasmo a ouvi-las (como pasmo de os ouvir a eles), vulgarmente esquerdistas e convictas, ignorantes natas, portadoras duma cegueira de tal modo abissal que nem são capazes de somar 2 + 2 ou tirar a mais simples ilação do que quer que seja mesmo que salte à vista... Mude eu de meridiano, de trópico ou não, desde que não saia desta cidade esbarro com a mesmíssima coisa em toda a parte… Vou ter mesmo que me mudar para o Porto …….

 

No meu estado de viúvo "descomprometido" tenho-me apercebido de coisas inacreditáveis, as quais, se as não tivesse vivido custaria a crer nelas... Por um lado lá em cima o céu ou o tiro liro liro, e cá em baixo o inferno, ou o tiro liro ló…

 

TIRO LIRO

Lá em cima está o tiro-liro-liro,

Cá em baixo está o tiro-liro-ló !

Lá em cima está o tiro-liro-liro,

Cá em baixo está o tiro-liro-ló !

Juntaram-se os dois à esquina

A tocar a concertina, a dançar do solidó !

Juntaram-se os dois à esquina

A tocar a concertina, a dançar do solidó !

 

Comadre, minha comadre,

Ai eu gosto da sua pequena !

Comadre, minha comadre,

Ai eu gosto da sua pequena !

É bonita, apresenta-se bem,

Parece que tem a face morena !

É bonita, apresenta-se bem,

Parece que tem a face morena !

 

Lá em cima está o tiro-liro-liro,

Cá em baixo está o tiro-liro-ló !

Lá em cima está o tiro-liro-liro,

Cá em baixo está o tiro-liro-ló !

Juntaram-se os dois à esquina,

A tocar a concertina, a dançar do solidó !

Juntaram-se os dois à esquina,

A tocar a concertina, a dançar do solidó !

 

Comadre, ai minha comadre,

Ai eu gosto da sua afilhada !

Comadre, ai minha comadre,

Ai eu gosto da sua afilhada!

É bonita, apresenta-se bem,

Parece que tem a face rosada !

É bonita, apresenta-se bem,

Parece que tem a face rosada !

 

Lá em cima está o tiro-liro-liro,

Cá em baixo está o tiro-liro-ló !

Lá em cima está o tiro-liro-liro,

Cá em baixo está o tiro-liro-ló !

Juntaram-se os dois à esquina,

A tocar a concertina, a dançar do solidó !

Juntaram-se os dois à esquina,

A tocar a concertina, a dançar do solidó !

 

By “7 Saias” -  (cantiga popular tradicional)

 

Ante tal situação vou ou vamos namorando, namoriscando, embora já não tenha idade para isso, contudo na minha diáspora pessoal, na minha busca, ainda não encontrei mulher que considere reunir as qualidades que reputo essenciais a fim de me garantirem uma vivência em paz comigo já que não sou fácil de aturar antes bastante selectivo e exigente... Não vos esqueceis que vivo rodeado de mágoas, e inda que haja muitas formas de as minorar, há quem se drogue, quem se entregue aos fáceis devaneios e delírios do álcool, quem insista e invista no desporto, daí as minhas idas ao ginásio, e quem se entregue nos braços de musas e ninfas para esquecer as agruras desta vida, foi a opção que entendi ser a mais correcta e a menos prejudicial à minha saúde, o sexo como remédio e refúgio, para além de nunca ter visto ou ouvido noticia de quem se tivesse afogado em sexo bem pelo contrário, não me canso de ouvir clamar que o sexo é seguro, então se é seguro por quê hesitar ou ter dúvidas ?

 

Almocei um destes dias umas enguias nos subúrbios de Sesimbra na urbanização da Zezinha, no restaurante dum alentejano de Serpa que para ali se mudou há uns anos. A Zezinha é uma Engª de "logística" (nem ela sabe bem o que isso é nem o que devia fazer ou faz mas preenche necessidades legais no quadro de pessoal) da CM do Montijo que não me larga e que eu poderia ter escolhido se ela não tivesse 2 filhos problemáticos (e eu um).

 

Fala muito, fala pelos cotovelos, quer ela quer as amigas, e quer essas sesimbrenses quer as muitas eborenses e alentejanas com quem me é dado conviver posicionam-se em polos opostos, ou não dizem nada e o pouco que dizem nunca é nada de jeito ou falam demais e quem muito fala pouco acerta… Na realidade não sei se evitam contactos e conversas por serem púdicas ou tímidas, o que na minha idade, e delas, é uma idiotice, ou se se calam por de boca fechada não sair asneira e assim conseguem acreditar que nunca viremos a conhecê-las, esquecendo que calar-se é também uma atitude e como tal passível de ser avaliada e mensurável… (a)

Lamentavelmente a vulgaridade tomou mesmo conta da urbe, do país e do mundo, sorte a minha que já não durarei muitos anos e me verei livre do que de ordinário (no sentido de vulgar, normal, o contrário de extraordinário) o planeta tem para nos oferecer. Que saudades duma mulher inteligente... (b)

 

(a)  -  https://mentcapto.blogspot.com/2018/02/487-dificil-arte-de-ver-e-de-olhar.html

 

(b) - https://mentcapto.blogspot.com/2018/07/519-mulheres-inteligentes-apanha-las.html

848 - “TRIVIUM” “LOGOS” “PHATOS” E “ETHOS”

 

Agora, passados mais de 7 anos sobre a sua morte é que a memória me insta me convida me convoca a recordá-la como nunca o fizera antes.

 

 Não sendo desagradável não deixa porém de ser estranho, parecendo mesmo que o destino me contraria propositadamente, através da névoa com que carrega a sua imagem e lhe vai toldando as feições lindas de que teimo não me desapegar.

 

Foram muitos anos, é muito ano, é muito tempo, são contudo muito poucos os dias de que não me lembro mas, tivessem esses dias sido maculados e mesmo esses lembrá-los-ia todavia como algo de que por certo alguém nunca se arrependeria.

 

No outro lado da moeda os dias felizes dos quais de vez em quando me vem um deles à memória e então, todo o dia o lembro, te lembro, nos lembro, e lembro como por esses anos a felicidade era norma e normalidade, quando agora essa mesmíssima constância mais não sustenta que a saudade.

 

 Como ao tripé de uma máquina fotográfica que fixamos bem no chão, a fim de que a foto não saia tremida, também a saudade assentou arraiais e não manifesta intenção de abandonar o local nos tempos mais próximos pois quando parecia libertar-me do que em ti me prendia a atenção, o intento, vago, sumiu-se como a água que nos foge entre os dedos e não conseguimos segurar.

 

Culpa minha que não previ essa eventualidade, habituado que estou ao analógico e ao digital, jamais lembrando as lendárias e misteriosas ampulhetas, ou as clepsidras, onde a areia ou a água se escoavam como se escoou esta oportunidade que deixei fugir como um tolo a quem tudo chama a atenção e fustiga a curiosidade menos a sua tolice. Por isso chorei mais tarde sobre o leite derramado como se tal me pudesse consolar, tanto ou quanto nos conforta a chuva no molhado.

Tolice e excesso de confiança podem perder-nos, cegar-nos, mais a mais se lidamos com reagentes básicos que nem necessitam duma solução química complexa para entrarem em ebulição. Assim são, assim reagem os hominídeos, os primatas, são reacções, atitudes e comportamentos inatos, são reflexos automáticos, primários, geralmente com resultados que mais tarde viram arrependimento, quantas vezes sem solução.

 

 Atitudes impulsivas e irreflectidas normalmente só nos ajudam em casos de perigo iminente, fora isso comportamentos impensados tornam-se mais destrutivos e prejudiciais do que podemos imaginar. Ele há gente que à mínima faz a trouxa p’ra zarpar.

 

 A prática do diálogo, em especial o cultivo nobre da retórica são os argumentos ou as armas que devemos utilizar numa qualquer conversação, pois alimentam uma troca de impressões sadia, elevada, e sobretudo baseada na racionalidade que a todos nós, e sempre, deve animar.

 

Constatei ao longo dos anos, ao longo do tempo que sobre a retórica cai um estigma injusto, fruto da ignorância de muitos, do preconceito errado de outros tantos, em especial de quem não usa a cabeça, de quem não está habituado a cultivar pensamentos e juízos de valor bem questionados antes de volverem palavra de ordem.

 

Disparar a primeira ideia que nos vem à cabeça pode ser um tiro nos pés, ou um tiro que acaba saindo pela culatra, de qualquer maneira será sempre o precipitado atirador a sofrer as mais pesadas penas pela sua atribulada e impulsiva atitude.

 

Bem sei que é meu costume esticar a corda, demasiadas vezes até partir, no entanto nunca permito que caia no esquecimento o espaço livre para o diálogo e para a retórica, retórica que mais não é que a arte de bem falar, ou a capacidade de persuadir o interlocutor, e persuadir ou convencer não significa enganar, manipular ou ludibriar.

 

A retórica é a prática de um discurso claro, bem estruturado, convincente, já que pretende sobretudo convencer, influenciar, mas dentro do espírito grego clássico que somente entendia a retórica ligada à “logos” ou lógica (verdade e simplicidade) ao “phatos” ou ligação à emoção, ao discursar emotivo, vivo, e ao “ethos”, que ligava ou comprometia o orador, o falante, ligando-se ao seu carácter, à sua personalidade, que dessa forma beneficiava ou não de autoridade moral, á qual “pintava” de ou com características que o creditavam, que à “priori” lhe atribuíam credibilidade. O contrário que vulgo encontramos num fala-barato.

 

“O gesto é tudo” não anda desligado da oratória, da retórica, pois se falarmos com clareza e objectividade, a nossa postura, a linguagem gestual, não devem nem podem contradizer tudo quanto afirmamos. 

P’lo menos foi de um modo coerente que antes de se ir ela espalhou por toda a casa flores, dezenas de flores se podem ver adossadas às paredes em vasos pendentes e sobre a mesa da varanda, alegres e alegradas com a Primavera, com os dias de sol, a calmaria e paz, como numa tela.

 

Passados anos, encontraremos sobre idêntica mesa, esquecidos ou descansando, os pincéis dela, as cores, as alegrias e os motivos, uns exuberantes, outros esquivos, uns ditando o rumo, outros traçando o destino e, agora que chega a hora, a hora do sol no vértice, sucumbiriam de tristeza essas flores alegres que alimento célere antes que percam o viço, a alegria, o sorriso, como eu perdi o meu num Outono velho, triste, que desejava esquecer e não esqueço.

 

Como nunca esqueço o pequeno regador na varanda, sempre cheio, sempre presto a não deixar morrer as flores, para que floresçam, e vivam e alegrem a vida dos passantes, dos caminhantes e visitantes ou meros observadores que com tanto desvelo as mimam para que vivam, para que ditem um futuro vivaço como a cor das suas pétalas, rosadas, esbranquiçadas, esverdeadas, para que se ergam em pé, erectas sobre os caules e confiantes caminhem no presente e no futuro, radiosas, quais anjos celestes e preste preste ordenem de novo o mundo, o futuro, o presente, o dia, o devir, esse devir em que, lembrando o mestre, o nada é tudo e tudo se transforma numa mudança contínua, na transmutação dos seres, na passagem da sua imanente inconstância para a transformação e afirmação continuas das suas existências.

 

Havemos e devíamos plantar mais flores e regar mais vezes esses vasos que nunca esqueço e acabei agora mesmo de regar e, já que estou com as mãos na massa, vou guardar numa caixa os pincéis, as cores, as telas dispersas antes que este sol matreiro a tudo roube a cor como o destino me roubou a esperança.