519 - MULHERES INTELIGENTES, APANHÁ-LAS

 Naturalmente o que mais aprecio, do que mais gosto é da companhia duma mulher inteligente, há lá coisa mais agradável, acompanhando-a com uma cerveja, com uma bica, de mão dada ou aos beijinhos, passeando, falando, divagando, sonhando, ou por que não almoçando, jantando, lanchando ou tomando o pequeno almoço ?

Sempre gostei desse tipo de mulheres, sempre me atraíram, sempre me seduziram, e são cada vez mais raras, ou mais subtis, mais camufladas, mais inacessíveis. Por mim que as topo à distância e de imediato, posso jurar deparar-me cada vez com menos, por mim haverá menos, até pode ser mal meu, que estou mais velho, mais bonito e mais interessante, assim me penso e julgo, não garanto que assim seja. A massificação do ensino tem acabado com elas, agora são só Samsungs, Galaxys, Apples, Iphone 7 And sisters & brothers, pestanas de palmo e mamas, cus e pernas, tatuagens e piercings, sendo já muito raro encontrar um bom livro, sim um livro porque uma mulher inteligente é como um bom livro, até a gente fica com pena quando acaba de o ler.

E há cada livro, de leves, estreitos e maneirinhos a grossos volumes, encadernações cuidadas, capas duras, títulos gravados a ouro, lombada reforçada, páginas cosidas, há-as parecendo enciclopédias, cartapácios lindos, põem-me em bicos dos pés e com cuidado, meto e tiro ou tiro e meto, devagar, no espaço próprio da estante, respeitando o alfabeto, a numeração, o IX entre o VIII e o X, cada um em seu sítio, cada coisa no seu lugar, sou meticuloso.

Há mulheres que são livros, melhor ainda, são livros abertos, a inteligência ali à mão de semear, à vista, esbugalham-se-me os olhos, eu que de olhos gosto tanto, espelhos da alma, janelas, gosto deles redondos, amendoados, achinesados, pequenos, grandes ou pestanudos, grandes ou pequenos, sim pestanudos ou não. Tanto quão gosto de lábios, carnudos ou finos, dá gosto vê-los mexer, entreabrirem-se, adoro ouvi-los, adoro confrontar-me com uma mulher falando, já vos disse que adoro qualquer mulher inteligente, adoro ouvi-las falar, sempre e em quaisquer ocasião ou lugar. Antes ou depois de, ou enquanto fumamos um cigarrinho, já não fumo mas ficou-me o gosto pela conversa, p’lo prazer de conversar.

Esse prazer nunca me abandonou, eu sim, gosto do abandono, de me abandonar, sentir-me levar pela língua pátria, ouvi-la, sentir-lhe as vibrações, senti-la entrando-me no ouvido, ter o saber na ponta da língua, o saber e o sabor, sentir a ponta de outra ponta, o toque, o tocar, o sabor acre, ácido, álacre, o sabor das maçãs verdes, verdes como o vinho. Numa jarra uma rosa, num candelabro duas velas, toalha e guardanapos em pano cru, há mulheres que nos fazem esquecer o jantar, fica frio, a gente ouvindo-as falar embevecidos, não há como jantar com uma mulher inteligente, ou almoçar, ou cear, e beber, q.b. Não abusando porque também as mortalhas são de pano cru.

E os lençóis de linho de que serão feitos, de linho claro, clarinho, branco, branquinho, até que tudo em desalinho, depois o tal prazer de que vos falei há pouco, um cigarrinho, dois dedinhos de conversa, dois dedinhos bastam, ou só um, a conversa é tudo ou não é nada e é indiferente, um ou dois bastam p’ra contentar a gente. E pasma a gente de ouvir uma mulher inteligente, e embalamos, e quando assim é, não é que não nos calamos ?   As conversas fluem, são como as cerejas, a gente puxa uma e atrás vem um cento, atrás dumas vêm outras, como as conversas sim, uma coisa lembra a outra e a sequência sem fim, cerejas, morangos, mousse, chantilly ou chocolate, na hora da sobremesa que diferença faz, nenhuma, faria não havendo escolha, ou uma cereja no bolo que é como quem diz uma cereja na conversa, ou morango que nem caroço tem.

Adoro cuspir o caroço da cereja para longe, desde que ninguém esteja a ver claro, a ver claro ou a ver escuro, que diferença tem a luz em certas ocasiões, ou conversas, nenhuma, nem sou fotógrafo e a inteligência basta-me, a inteligência é luz, e é sabido ser da conversa que nasce a luz, a luz que alumia, o iluminismo nasceu de conversas, nessa altura ainda nem cigarrinhos havia, e tabaco haveria de chegar à Europa somente no séc. XVI, fui confirmar ao Google. Bem, não quer dizer que no resto do mundo não se converse, mas o iluminismo começou aqui, um pé na Grécia clássica, outro em Roma, depois Paris, e no séc. XVIII espalha-se pela França, Espanha, Portugal, Descartes, Espinosa, Marquês de Pombal. José de Azeredo Coutinho, José da Silva Lisboa, Cláudio Manoel da Costa, Tomás Antônio Gonzaga, Francis Bacon, John Locke, Baruch Spinoza, ou Bento Spinoza, Cesare Beccaria, Voltaire, Denis Diderot, Jean-Jacques Rousseau, Montesquieu, David Hume, Adam Smith e Immanuel Kant.  O Iluminismo centra ideias na razão como fonte de autoridade e legitimidade, defende ideais como liberdade, progresso, tolerância, fraternidade, governo constitucional, separação Igreja-Estado e liberdade individual.

Foi o séc. de Napoleão, que não sendo propriamente um iluminista nem iluminado defendeu os seus valores, e claro, tinha Josefina * e quem teriam tido todos os outros ? Uma boa conversa exige sempre uma mulher, uma mulher inteligente, por detrás de cada homem que se aproveite há sempre uma mulher inteligente, ou pela frente, diálogos francos, abertos, frontalidade acima de tudo ou por cima de tudo e depois ? Depois os enciclopedistas, eles e elas, na sombra escura claro que a mulher naqueles tempos só santa ou na alcova, com destaque para algumas iluministas que se furtaram ao esquecimento da história como Mary Wollstonecraft, Mary Astell, Catharine Macaulay, Adília Maia Gaspar, Olympe Gouges e a Marquesa de Chatêlet, pois não quero deixar esquecidas estas e estes iluminati, termo abrangente que tanto abrange gente que tinha tudo ou tanto de real quanto de fictício, embora nobres objectivos, opor-se à superstição, ao obscurantismo, à influência religiosa sobre a vida pública e aos abusos por parte do poder do estado. Digamos que os iluminati e os enciclopedistas eram a Wikipédia daqueles dias, a Google da altura.

Mas o que conta é a conversa, o que cada uma delas sabe, o que cada uma delas diz, é isso que delas faz as mulheres inteligentes que são e não o puxarem do smartphone e buscarem no Google, digo pesquisarem, já que não havendo a tal inteligência que seduz também não produz efeito, não encontra a resposta, ou a deixa afogada no meio de milhares d’entradas sem saber qual delas escolher, há muito disso. A massificação do ensino ora aí está, foi no que deu, só valoriza mamas, cu, pernas, um palminho de cara, uma tatuagem estratégica, um piercing excitante, depois dá nisto, uma cambada de gajas boas que mal abrem a boca e a gente foge de ouvi-las, foge de aturá-las, foge duma conversa séria ou menos séria, foge de fumar um cigarrinho, das jarras e jarrinhas, de rosas e rosinhas, de velas e velinhas, de lençóis de pano cru, ou de linho, nem que sejam de seda, a rota da seda é isso, uma desculpa, e qualquer desculpa serve, é preciso é a gente pirar-se, mas uma mulher inteligente ? Apanhá-la é uma sorte e uma felicidade.

É assim ou nã é Luisinha ? 

Tou falando bem ou nã tou kerida ? **

*https://mentcapto.blogspot.com/2011/07/68-nao-te-laves-josefina-estou-chegar.html

**https://mentcapto.blogspot.com/2014/05/189-o-que-ela-adorava-falar-de-economia.html

***** https://mentcapto.blogspot.com/2018/07/518-ja-ha-poucas-mulheres-bonitas-1.html

518 HÁ POUCAS MULHERES BONITAS partes 1 a 7

                  JÁ HÁ POUCAS MULHERES BONITAS … 1

Com a patinha, a minha Mimi puxou a cabeça decapitada da sardinha, filou-lhe as unhas, enredou-se nuns restos do aparelho e das artes ao qual ainda se encontrava presa uma linha, linha que vim a saber ao ajudá-la a desenvencilhar- se dela, estender-se até Vilnius.

Sim, daqui até lá, à Lituânia,  não daqui ou do Festival da Sardinha de Portimão, antes da vila de Olhão, vila tão afastada das revoltas matemáticas e repressões ortodoxas como a sardinha anda agora dos nossos mares e das latas de conserva. Haja decência pois a jurisprudência não tem aqui lugar.

Eu não podia estar mais feliz, por ter encontrado este rio tumultuoso carregando a história de enxurrada, história essa que eu amo e sobre cujas passadeiras vou saltitando de surpresa em surpresa, sempre sob a excitação e temor de escorregar nos lismos de alguma das pedras, ou torça um pé e me estatele no caudal desta ficção onde receio ficar empalado, como acontecia aos soldados americanos se calhava caírem e sumirem-se no fundo das armadilhas montadas p’los vietcongs, afim de caçarem os modernos cossacos da infantaria alada que os zurzia sem qualquer efeito e sem piada.

Tivesse eu caído e certamente o doutor Francisco Fernandes Lopes me acudiria, tão bem ou melhor que o Tamanqueiro acudira ao Olhanense ao qual pela primeira vez na vida fez sorrir, pôs a sorrir. Sorriu o Olhanense então e sorriu agora, pois confirmo com agrado quão estava enganado o prior Sebastião de Sousa, é certo que passaram duzentos e sessenta anos mas como diz o bom povo, e não somente o de Olhão, mais vale tarde que nunca e, pelo que sei, vejo e constato, não se poderá dizer nunca ter ido a Olhão, pois se é de lá, nasceu mesmo lá…

HÁ CADA VEZ MENOS MULHERES BONITAS… 2

Como não havia de ser ela de têmpera se filha da terra cuja grandeza João Rosa nas suas crónicas nos canta e conta, em especial aquando da resistência aos franceses por volta do ano da graça de 1800, ano em que os olhanenses, famintos, estropiados, os quais ajudados por uma tropa-fandanga fizeram frente e expulsaram do reino do Allgarve o inimigo.

Por essa mesma altura e numa sincronia perfeita o pai de Bóris chacinava p’ra meter na ordem a cidade de Vilnius, inda que nenhum documento ateste esta genealogia mas tão caricata ligação seja romanescamente comprovada pela liberdade da ficção e, em caso de dúvida metódica se possam invocar as leis de Mendel e sobretudo a cartografia Ptolemaica* pois é sabido ter como base e ponto de partida uma superfície isotrópica e uniforme, a qual por sua vez possibilita a construção de posições abstractas, tais como as coordenadas terrestres, e uma terceira dimensão que por sua vez contém os métodos da ilusão ou, como isto anda tudo ligado, invoquemos sem a olvidar, a mais convencional simbologia dos mapas.

Quanto à questão espácio-temporal, a principal característica do mapa-múndi Ptolemaico, a sua cartografia assegura que os elementos representados num mapa devam ser co-síncronos, resultando numa separação entre o tempo e o espaço, da geografia para a história, justificando mais que a jurisprudência, a liberdade de que gozam nesta saga os elementos biográfico/geográfico/histórico/cronográficos, liberdade quasi impossível de imaginar no espaço exterior ao romance.   

Foram tempos em que terão penado muito mas não quasi** tanto quão Mário de Sá Carneiro, que se fora jovem sem esperar pelo mano-rei, quasi tanto sim quanto os de Vilnius. Também aqui, em Portugal, o drama das invasões fazia esquecer a fuga da corte para o Brasil, a incapacidade do rei, a inutilidade das cortes e da nossa tropa na defesa do reino, a eterna dependência, agora dos ingleses, os quais aproveitando a maré se penduraram em nós e inda hoje nomes sonantes como Sandeman, Croft, Tawny, Andresen, Dow's, Graham's, Cokburns, Taylors, Warre's, Crusted, Burmester, Offley, fazem as delicias do nosso paladar, seja como aperitivos ou digestivos cuja antiguidade em muitos casos remonta à época das invasões, antiguidade que as marcas publicitam com veemência ocultando-nos somente o modo e proveniência das fortunas feitas com as vinhas “compradas” a todos os desgraçados quantos as tinham nas margens do Douro.

A vinda dos franceses e a ida da corte para o Brasil haveria, qual cortina de fumo, de fazer as vazas do actual euro e união europeia a quem culpamos de toda a nossa desgraça, incompetência, inabilidade, oportunismo, caciquismo e espirito de manada ou instinto de rebanho. É bom ter um bode expiatório a quem atirar as culpas, eu disse culpas ? Essas nunca são nossas, Bóris dominava teórica e perfeitamente a situação, D. Leonarda a pena e a paixão, só desconheço se como a Bóris tanta erudição lhe terá vindo depois de beber até cair no chão.

Nada que me preocupe, é fazer como eu faço após cada ressaca, duas saquetas de chá preto da Tetley, um bule de água bem quente e esperançar não queimar a língua, é prático, rápido e cómodo. Por alguma razão inventaram as saquetas de chá que, calhando um dia ir a Olhão, levarei no bolso, meia dúzia chegarão, agora que a tropa francesa abandonou Faro e a ameaça se esfumou há muito dessa vila linda de céu azul de esmalte, só espero que o vento nesse dia esteja de levante, talvez por lá esteja o mano-rei e lhe crave um cigarrito.

        Que esteja ao menos D. Leonarda, provavelmente quem, inspirada por D. Catarina de Bragança, terá levado para o Algarve o hábito do chá, não me custa acreditar, imaginosa como é e já agora imaginando-a, após horas em redor de um fuso tecendo como Penélope teceu o seu velo, duas linhas riscadas por cada três alinhavadas até lograr ligar todos os factos ocorridos, não ocorridos e por ocorrer, provando à saciedade que isto anda mesmo tudo ligado, dera-se ao luxo de descansar passando então para a sala, visto serem quase cinco horas da tarde, e de seu natural o chá querer-se bem quente, de preferência a escaldar. Naturalmente irei aproveitar a ocasião para dar dois dedos de conversa, por que não, se há cada vez menos mulheres bonitas …

* http://www.fcsh.unl.pt/cham/eve/content.php?printconceito=924

** QUÁSI

Um pouco mais de sol - eu era brasa,

Um pouco mais de azul - eu era além.

Para atingir, faltou-me um golpe d'asa...

Se ao menos eu permanecesse àquem...

Assombro ou paz? Em vão... Tudo esvaído

Num baixo mar enganador de espuma;

E o grande sonho despertado em bruma,

O grande sonho - ó dôr! - quási vivido...

Quási o amor, quási o triunfo e a chama,

Quási o princípio e o fim - quási a expansão...

Mas na minh'alma tudo se derrama...

Entanto nada foi só ilusão!

De tudo houve um começo... e tudo errou...

- Ai a dôr de ser-quási, dor sem fim... -

Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,

Asa que se elançou mas não voou...

Momentos d'alma que desbaratei...

Templos aonde nunca pus um altar...

Rios que perdi sem os levar ao mar...

Ansias que foram mas que não fixei...

Se me vagueio, encontro só indicios...

Ogivas para o sol - vejo-as cerradas;

E mãos de herói, sem fé, acobardadas,

Puseram grades sôbre os precipícios...

Num impeto difuso de quebranto,

Tudo encetei e nada possuí...

Hoje, de mim, só resta o desencanto

Das coisas que beijei mas não vivi...

. . . . . . . . . . . . . . .

. . . . . . . . . . . . . . .

Um pouco mais de sol - e fôra brasa,

Um pouco mais de azul - e fôra além.

Para atingir, faltou-me um golpe de aza...

Se ao menos eu permanecesse àquem...

** Mário de Sá-Carneiro, in 'Dispersão'

MULHERES, AINDA HÁ BONITAS E SIMPÁTICAS … 3

Nunca tive dúvidas quanto ao facto disto andar tudo ligado, nem dúvidas quanto ao dito do mundo avançar pulando como bola colorida entre as mãos duma criança. Por isso me alegrou sobremaneira a história de Madame S querendo transformar em Caterine tudo quanto Rousseau demonstrara relativamente ao bom selvagem, esforço a desenvolver com Caterine de quem se dizia ser filha do demónio, mas não somos todos ?

Sagaz como ele demónio, Caterine aproveitou, aprendeu e beneficiou, com muito mais pompa e circunstância, coisa raríssima, que a senhora presidente da dita acerca da qual não poderemos garantir tenha alguma vez tomado café na Brasileira do Chiado, como não poderemos jurar ter Bóris deambulado pela selva e roças do Brasil ou p’la foz do Amazonas.

Nestas coisas de juras é D. Leonarda mui certeira pois raramente se engana, não constando haver vez que não tenha tido mão ou se abanque com a banca, nestes pormenores dos players e dos dealers uma mão lava a outra e as duas lavam a cara, é preciso é que o marfim escorra, digo o money money, sendo bem conhecida a sua mestria para fazer manilha e compor bouquets, inda que nunca se tivesse dado por comerciar tulipas ou especular com bolbos.

Por falar em tulipas e bolbos ocorreu-nos que por aquele ano de 1925 Bóris se encontraria na Holanda e bem perto dela, na Alemanha, Hitler lançara por 12 marcos o seu célebre Mein Kampf, o que gerou acesa polémica, enquanto D. Leonarda alheia à controvérsia salpicava com uns pés de cravinho e uns pozinhos de noz-moscada o peru que preparava para meter no forno, quando alguém indeterminado sorvendo os olores em suspensão e com voraz apetite largou largo desabafo destinado a acompanhar a tentadora ave a caminho do forno,

- Uau ! Lá vai ele para Dachau !

tendo de imediato levado uma cotovelada pois se estava em 1925 e de Dachau por agora nem sombras quanto mais fornalhas.

Enquanto o sedutor peru caminhava para o crematório, D. Leonarda, munida de um pequeno copo de brande invertido desenhava com canela em pó argolinhas nas travessas de arroz doce. A todos D. Leonarda convidara para a sua mesa, o que prova não estar fora de moda a solidariedade dos olhanenses, confirmando-se continuar sendo o sentimento de igualdade mais forte ali que em qualquer outra parte ou lugar. Bebemos à saúde de Bartolomeu Constantino, da sua 36ª pena de prisão, erguemos de novo os copos em honra do causídico Afonso Costa a quem as circunstâncias não permitiram concretizar o desejo de se bater em duelo de pistolas com o juiz pronunciador de tão despropositada pena, e numa outra rodada relembrou-se Manuel Zorra The Sea Fox and your adventures, no momento em que alguém inopinadamente alvitrou haver ali parecenças com a vida corajosa e aventureira de Linda de Suza avec sa valise de carton, alentejana de Beringel, mas a ideia foi abandonada por extemporãnea com uma critica cerrada de,

- Hoje não acertas uma

por a dita senhora não ser sequer ainda nascida à data em que estávamos querendo inclui-la na rodada e beberricada homenagem.

Ficaram-se os convivas por Raúl Brandão e pelo novel fenómeno do Cinema Paraíso, tendo nascido em Olhão com duas salas concorrentes digladiando-se como os núbios nas arenas romanas, bárbaro mas necessário ao contentamento do operariado de oitenta fábricas conserveiras que o fim da guerra de catorze / dezoito havia de arrebentar. E implodidas as fábricas de conserva a conversa escorregou no óleo de olive derivando para a beleza cubista do bairro operário * cubista e obra do arquitecto Carlos João Chambers de Oliveira Ramos, bairro em cujas soteias o siroco se sente soprar mais forte, incendiando espíritos e enlouquecendo homens e mulheres. Por desmancha-prazeres alguém invocou o modelo ROC, fabricado em Palmela pela W, que também já fabricara o EOS, modelo cuja designação expressa um carácter jovem, caprichoso e despreocupado, vivendo amores intensos mas efémeros como era próprio da deusa com esse nome, fábrica que também produzira e produz o modelo Scirocco, rápido como o vento ghibi que sopra do norte de África, mas o diálogo ficou por aqui pois uma vez mais o infeliz que o conduzia “não acertava uma” …

Portanto, e não direi hoje soube-me a tanto por não termos iniciado ainda o repasto, por agora estamos sentados em redor uma mesa quadrada, travessa do peru fumegando e largando eflúvios de especiarias, naperons cobrindo as travessas de arroz doce decoradas com arabescos de canela, as rolhas saltando nas garrafas e os berlindes sumindo-se nos pirolitos, será caso para dizer que lá fora talvez, a julgar pela paz que embala o sono das cadelas, mas não ali, ali não vive gente brava, bruta ou repentista, ali vive pelo menos uma mulher bonita e simpática, porque sim, porque ainda as há assim. 

* (Bairro Operário mais tarde destruído, e projectado outro com idênticas características para a firma construtora Lucas & Ventura da qual faria parte um cunhado do mesmo arquitecto, Carlos Chambers Ramos que dera iniciativa à arquitectura modernista em Portugal, este seu projecto que por razões talvez económicas nunca chegou a ser construído, O Bairro Municipal de Olhão. 

IN: file:///C:/Users/Humberto/OneDrive/Imagens/mia_filipa_sousa_dissertacao.pdf   )

MULHERES BONITAS, AINDA AS HÁ SIM …  parte 4

Continuo embalado na história de Boris o mano-rei, e finalmente encontro quem reconheça a guerra como um tempo de oportunidades. Em boa verdade desde que o mundo é mundo tudo foi conseguido pela força e exceptuando os tempos da poesia trovadoresca e dos cavaleiros em defesa das graciosas damas, dos pobres e dos oprimidos, de que D. Quixote de La Mancha é o expoente máximo, não me recordo de quaisquer épocas em que não tenha sido assim. A guerra abate pruridos, rebate burocracias, cria urgências, supera-as, faz surgir personagens decididos e desenvencilha-se de todas as teias que os parlamentos tecem, o mesmo fazendo com as redes que deitam, e nunca ao mar, tomando-se por mor da guerra e em minutos decisões que de outro modo demorariam meses ou anos a ser tomadas, e fariam acreditar estar feito o que nem iniciado estivesse.

Além de com as guerras ser excitado o génio inventivo e, sabendo toda a gente ser mais fácil destruir que construir e muito mais rápido, as guerras apresentam a grande vantagem de que qualquer reconstrução mobiliza de longe muito mais gentes que a destruição ou a simples construção. Uns estudiosos de Oxfordshire calcularam certa vez entre 1919 e 1939 que os mortos num conflito potenciam as oportunidades dos sobreviventes numa razão de um para três, o que significa que os vinte milhões de mortos na IGG primeira grande guerra * terão directa ou indirectamente beneficiado as vidas de 60 milhões de seres humanos espalhados pelo globo. Imaginem agora as vantagens e bem-estar trazido a todos nós pelos mais de 2 biliões de vidas caídas em todo o planeta durante a IIGG, segunda grande guerra… **

Não sabemos se Boris percorreu ou não todo o globo. Como bastas vozes afirmam não o ter ele feito em 80 dias, nem em mais ou menos tempo, teremos que lhes dar crédito, às vozes, não a Boris que embora sumido vai deixando um rasto pela GB, Holanda, Andorra e Maiorca, catrapiscando, seduzindo, desposando e iludindo matronas e não matronas, bancos, hotéis e ingénuos incautos, ordinary people vitimas de sua própria ignorância, e vero acusado do aproveitamento de tendências veladas ou declaradas de androginismo. Quem sabe, quem por essa época ligava a essas coisas como hoje, hoje que sem a mínima dúvida todos dariam superior e suprema importância à sua farda de capitão do exército e talvez, quando muito perguntassem se do Exército de Salvação, da REAPN, do Banco Alimentar ou da Refood, sei lá, tudo dependendo certamente das dragonas, até do brilho dos botões do dólman que o pessoal perde-se por pormenores ricos de trivialidade ofuscante e vacuidade fortemente acentuada.

Portanto, desde factos e acusações de se deitar com noivas, viúvas, solteiras ou com os respectivos maridos, nada que incomode Boris, a potência nunca lhe faltava, acompanhava a Revolução Industrial e a técnica, o modernismo, apontando sempre para cima para o futurismo. Ele nem era homem que se negasse ou que se ficasse fosse para o que fosse, fosse uma orgia a dois, a três, uma pedrada de haxixe, ou uma requintada e esotérica volta ao volante da Cadillac, a linha mais individualista da época, pois a religião cristã protestante que abraçara na Holanda corria-lhe nas veias, a par de uma perversão congénita talvez aprendida com Albertina, a perceptora francesa que cuidara de sua mãe em menina e dele mesmo trinta anos mais tarde quando fora criança. Quem vai ou consegue agora apurar as origens de tão íntimas inclinações ou suspeitas ?  Sigmund Freud seria homem para fazê-lo e embora vivo por esses anos, logo contemporâneo de Boris, não consta que se tivessem cruzado nem nada nos garante tivesse Freud já desenvolvida a sua teoria da introspecção psicanalítica.

Devido a estas debilidades e outras contrariedades do seu currículo a verdade é que os espanhóis lhe lançaram a mão em Andorra, depuseram-no para logo o colocarem na fronteira portuguesa, chegando a Olhão procurando barco para Marrocos, não suspeitando ou mal suspeitando este nosso amigo de personalidade russa estar a sair duma confusão para se atirar de cabeça dentro de outra muito maior, a qual faria da sua vida uma montanha russa, passe a antanáclase.

Os dias passados em Olhão viriam a ser astuciosamente observados, depurados e registados por curiosa olhanense dedicada às palavras, à escrita, à literatura, ao romance e poética. Não que buscasse protagonismo ou apresentasse tendências exibicionistas, mas ninguém o sabia ou adivinhava então, que a partir desse momento quanto ela iria contribuir para que a até aí atribulada vida de Boris se viesse a equiparar contudo à de um menino de coro.

Doravante e nas suas mãos, suas dela olhanense de gema, clara de ovo de serpente e segundo testemunhas péssima na prática de parapente, que nunca fez, nunca ninguém a vira fazer, todavia excelsa manipuladora de alfabetos, símbolos gráficos, da semiótica das letras e dos algarismos, a vida de Boris iria ser catapultada para o infinito.

Cão de fila como Boris era, mulherengo como o sabemos, nada lhe recusou abrindo-lhe o passado e o futuro. Não sabemos quanto terá pesado na disponibilidade, simpatia e empatia de Boris o facto de se encontrar diante de, ou confrontado com uma mulher bonita, mas que fique registado que até em Olhão, ou apesar de Olhão, ou mesmo em Olhão ainda há mulheres bonitas, ainda as há sim …

* https://pt.wikipedia.org/wiki/Lista_de_guerras_por_n%C3%BAmero_de_mortos

** https://pt.wikipedia.org/wiki/Mortos_na_Segunda_Guerra_Mundial

SE AINDA AS HÁ BONITAS ? CLARO QUE SIM  parte 5

A produção, ora aí está. Já José Mário Branco a cantava em 79, inda que não adivinhasse estar fazendo futuro, nem Boris comprometido com ela. A produção, a grande mentira dos gulags, dos gulags e fora dos gulags. O gulag fez Boris lembrar-se de Marie Louise, a mim recordou-me a “A Vigésima Quinta Hora” do romeno Constantin Virgil Gheorghiu e as atribuladas atribulações pelas quais Boris está passando, p’la loucura do mundo, agarrado a um baralho de cartas em volta duma fogueira, ou abraçando um molhe delas que apesar de tudo lhe vão chegando às mãos e lhe garantem a sobrevivência e o amor de Marie Louise.

 Índices de produção, a grande mentira dos gulags, e do mundo, o grande equívoco dos tempos modernos. Curiosa e divertidamente quem mais e mais exigia quer índices quer produção soçobrou primeiro e os gulags são hoje uma recordação indecente e, quem sabe, uma promessa… ou uma ameaça pairando num mar de possibilidades porque em potência a possibilidade está lá, sempre lá esteve, e estava lá quando ela pequenina e levada pela mão percorria os corredores das celas de Peniche, o nosso gulag de imitação e onde os inconformados com a tradição eram encerrados, quais monges, nas celas húmidas, frias e escuras de onde somente os seus sonhos partiam livres, levados pelo vento, esperando ser arrastados para o país dos sovietes onde outros gulags e outros homens por sua vez eram encarcerados e se evadiam sonhando com outras paisagens, outros países, o que confirma ser o mundo um mar de enganos onde só os que não sonham escapam a tais enleios, onde só os que não sonham se escapam a ser enleados… Nos gulags tudo o art.º 58 permitia, entendo, nós temos o fado do 31 …

“Antes estrangeiro e acusado de espionagem que russo acusado de traição” não haja então dúvidas de que o homem é o cão do próprio homem, o homem é o carrasco do homem, e qualquer homem em qualquer parte do mundo pode ser preso por ter cão e por não ter. Sabemos que Boris não tinha cão, nem culpas, mas que interessa isso à engrenagem quando entra em funcionamento a trituradora ? Mais que o homem o alvo é a dignidade, cientificamente manipulada, pela fome, pelo desprezo, pelo ostracismo, pela indiferença, pela escravatura, pelo degredo, pela prisão, pelo exilio, por arbitrariedades e iniquidades. Sobreviver aos gulags deste mundo, sobreviver a Caxias, Aljube, Peniche ou Tarrafal é ser erigido em colosso, metamorfoseado em monumento.

E os dias fluíam, até que repentinamente,

- Louvado sejas oh eterno Deus de Israel !

que isto é mesmo assim, o infinito é o mesmo, o universo é só um, mas os deuses chegam e sobram, dá um para cada bairro, cada rua, e está explicada a questão, a religião é o ópio do povo e por ali, onde nasceu o refrão nascia também a submissão, a igreja tornara-se ortodoxa, não porque recusasse os dogmas ou a primazia papal mas para melhor servir os seus amos na terra que os céus estavam reservados ao Sputnik, cuja aparição estava  presa por uma questão de dias, e ao que mais viria...

Pausa, passa por momentos Bóreas, fala mais alto e tudo gela e arrasa até se recolher à sua caverna na Trácia, não sem antes deixar um manto de neve que nem um limpa neve dos mais modernos limparia em duas semanas. Mas calma não divaguemos, estamos em 1956, não em 2018, o Paizinho morrera há três anos, e Bóris juntamente com outros prisioneiros estavam a dias de ser libertados por Nikita Khrushchev como prova de boa vontade pela visita de Konrad Adenauer à URSS no ano anterior, ano em que alguém temendo que pudessem ser libertados do campo e voltassem à RFA dois SS prisioneiros denunciados por Heinrich Muller, mais conhecido pela alcunha Gestapo Müller e líder da Gestapo, autoproclamado comunista e queixando-se ter sido por eles torturado em Berlim, estava eu dizendo, alguém temendo fossem libertados lhes limpou o sebo.

Porém não será ainda desta vez que Boris encontrará a liberdade, e numa daquelas reviravoltas em que a história é useira e vezeira aparece escalado, juntamente com o seu amigo Anatole (não o de França) para desentupirem as latrinas do gulag. Podia ser pior diz o outro, ao menos assim congelada a merda não deita cheiro. E enquanto trabalham teorizam, sobre as ironias do destino, a ironia e o sentido de humor de Deus., a ressurreição, a perversão, acabando por apostar quem sobreviveria mais tempo nos gulags, se os ateus se os religiosos, o que felizmente chegamos a saber pois D. Leonarda, a narradora, no-lo diz.

Contudo não é difícil de adivinhar, todos sabemos que quem ri por último ri melhor, ou ri mais, Boris não era religioso e quanto ao sentido de humor ficava-se muito atrás de Anatole (não o de França) do qual humor e ironia eram apanágios. Que isto seja suficiente para ficarmos sabendo que, ateus ou religiosos no final serão os amantes do humor quem sobreviverá pois o crente sente-se abandonado por Deus enquanto o ateu se agarrará a qualquer esperança a qualquer homem, e isso será o bastante para lhe evitar o derrame de lágrimas e manter um sorriso na cara, seja ele irónico ou não pois como todos nós sabemos não há idiota que não afirme a pés juntos que sorrindo a vida ganhará novo sentido.

Posto isto, a disponibilidade e clareza com que a história nos foi contada, poderemos afirmar que ainda há narradoras simpáticas, empáticas, e vá lá, bonitas, no caso merece o elogio, até porque o mundo seria muito mais triste se houvesse dúvidas quanto a isso, se ainda as haverá ou não bonitas, claro que sim.

………………………. Continua ………………………

 A MAIS BONITA DA RODA  …       parte 6

Deliciava-me eu lendo O Centro Do Mundo estiraçado no banco do jardim, olhando o parque das crianças desde há muito sem as ditas, quando me fixei na quadrícula de grossas cordas entrelaçadas, em treliça cúbica, cujos pontos de contacto nos vértices se encontravam reforçados por um nó plástico, colorido, forte, rijo e duro, não fossem as criancinhas ao trepar, faltar-lhes o pé, caírem, voarem, estatelarem-se, e fez-se luz ! Ali estava formalizada a vida de Bóris, no espaço quadrangular das possibilidades potenciais, articulado, preso ou seguro por aqueles nós plásticos, quais pontos cardeais, e em cada um deles um facto histórico, em cada um uma verdade, interligando-se entre si como uma teia, uma rede, uma quadrícula.

Estava ali a resposta ao Miguel Fernandes Duarte * Abstracta e na minha frente apresentava-se a estrutura do romance que Bóris arrastava desde Vilnius finalmente explicada aos gentios, exposta. Quase me levantei para a apalpar, verificar se era verdadeira, confirmar, porém uma rajada de vento suão trouxe até mim o cheiro nauseabundo duma qualquer cabeça de sardinha voltando a fazer-se luz ! Isto anda tudo ligado, o romance por Bóris trazido terá encalhado na cabeça degolada duma sardinha numa qualquer rua de Olhão e aí estava a questão explicada, explicadinha, porque como toda a gente sabe um romance não surge do pé para a mão, nem espera por nós ao virar de cada esquina, mas garanto-vos, uma cabeça de sardinha é outra coisa, é outra loiça, não sendo ideia minha essa da cabeça da sardinha é todavia ideia que se aproveite, inda que falha de um banho-maria ou nem estivesse mergulhada em azeite de oliva.  

Mas voltando à vaca fria, que é como quem diz à mão de vaca, com grão ou sem grão, a verdade é que a agitação do mundo por incrível que nos pareça chegava ao gulag, dando a Bóris e a mais umas centenas, ou milhares, esperanças de verem deferido o requerimento solicitando clemência e clamando por inocência que há muito preenchera endereçando-o a Moscovo sem que lá tivesse chegado, aliás nenhum deles fora sequer enviado. Nem o isolamento natural e forçado dos campos de prisioneiros abafava os rumores arrastados pelos sussurros do vento, o Paizinho morrera em 53, portanto havia dois anos ou três, seguira-se-lhe Béria, um bera que fora acusado, julgado, sentenciado, condenado e executado na mesma manhã, tempo demasiado para quem tão pouco valia bem vistas as coisas. Nikita Khrushchev já prometera soltar uns presidiários alemães como prova de boa vontade pela visita à URSS no ano anterior e consequente legitimação do regime e devida a Konrad Adenauer.

No lager, digo no campo, digo no gulag ninguém sabia, mas sabemos nós ao dominarmos o ritmo do pinga-pinga dos factos nesta história em que as páginas estão seguras por eles factos ou penduradas deles por pioneses, dizia eu, aqui vai mais um facto ignorado pela população prisional mas por nós conhecido, o Sputnik estava para ser solto, atirado, lançado, sê-lo-ia exactamente no dia 4 de Outubro do ano seguinte, 1957, pelas 7:28 da tarde, portanto acumulavam-se os indícios e os augúrios que alimentavam a esperança dos prisioneiros como quem alimenta uma fornalha, perdão, retiro o vocábulo fornalha, estamos ainda muito próximos de 45 e a palavra carrega uma simbologia péssima, negativa, o que contudo não retira um grama ao ânimo que estes desgraçados sentiam atiçar-lhes o sangue nas veias e as expectativas.

Desconheciam eles que naquele ano, talvez naquele preciso momento decorria em Moscovo o XX Congresso do PCUS e o paizinho, já o podemos escrever com letra pequena sem medo de represálias, era denunciado, incriminado, tratado abaixo de cão, e por várias vezes foi sujeito a ressurreição p’ra que de novo o pudessem matar e matá-lo melhor, enterrando-o pela quinta, sexta ou sétima vez, porque antes da oitava já toda a gente concluíra que o paizinho fora um fenómeno histórico, nascera antes de tempo e falecera tarde demais, salvara a mãe Rússia mas deixara-lhe os alicerces minados, assentes em areia movediça, lama desnatada a que faltava a firmeza da ética, da moral e muitos outros cimentos os quais fariam com que ela não durasse muito, e não durou, em 89 caiu, o muro soçobrou como um castelo de cartas e com ele a URSS e seus satélites, como se assolada por um tsunami arrastando tudo, mesmo tudo.

Devido a isso ou porque o dia estivesse mesmo muito frio ninguém no campo trabalhava nesse dia e todos estavam estranhamente alegres, expectantes. No pátio coberto de neve alguns prisioneiros juntavam-se em grupinhos e as conversas de uns sobrepunham-se por vezes às conversas de outros grupos mais próximos, num deles um maltrapilho queixava-se da sua sorte, a pena ia já em doze anos e nem sabia quando terminaria, tudo porque alguém o denunciara e acusara de ter chamado contra revolucionário a Karl Radek ** prisioneiro a quem de pronto outro dos interlocutores respondeu,

- E eu estou aqui vai para dez porque jurei que Karl Radek não era nenhum contra-revolucionário.

gerou-se no círculo um silêncio só compreensível por quem vivesse paredes meias com o absurdo e, como se o terceiro elemento se calasse e nada dissesse um dos outros dois espicaçou-o, e tu ? Tu o que dizes, que tens para contar ?

- Eu ? Nada, eu sou o Karl Radek.

Se isto não é um absurdo, se a ideia aqui condensada não é um ponto importante onde escorar um romance não sei o que seja, nem o que possa sê-lo. Como poderemos esperar que Boris, ou mesmo D. Leonarda nos contem uma história certinha se este mundo está num total desacerto, se nem Boris nem ela jogarão com o baralho todo, pois é ela mesma quem nos diz, Olhão estava cheio de peculiaridades, e só quem não saiba o que isto é pode ignorar o mal que faz, peculiaridades são piores que pedras nos rins, ou quistos no fígado, peculiaridades só os sobreviventes de Hiroshima e Nagasaki teriam mais e mais fortes que o pessoal de Olhão, os quais para além disso ainda aguentam com o calor se calha estar de levante, ou será sotavente, agora perdi-me, estou confundido.

De tanto piar às tantas julgo estar no ritmo certo mas quando calha  e por dá cá aquela palha dou comigo a dançar com a mais feia quando, em boa verdade, contínuo dançando com a moçoila mais bonita desta roda.

* https://www.comunidadeculturaearte.com/olhao-e-o-centro-do-mundo-de-ana-cristina-leonardo/?fb_comment_id=1836249516433041_1839196812804978&comment_id=1839196812804978#f20e8d10d3b53c

** https://pt.wikipedia.org/wiki/Karl_Radek

A RAPARIGA DÁ COMIGO EM DOIDO, parte 7 e última

Bóris sabe, só ele sabe por que desapareceu, já por uma ou duas vezes apalpara terreno e não conseguira apoio ou sinal positivo, encorajamento, de modo relutante ela fizera frente a ambos os avanços, fizera-lhes orelhas moucas, não que desgostasse de música pois se lhe falassem de literatura ou se debruçassem sobre a arte do romance ninguém duvidaria que tal matéria seria música para os seus ouvidos. Porém Boris estava nos antípodas das suas preferências, nele detestava as polainas, as meias brancas, a bengala, com castão ou sem castão, o gesto de cruzar ou descruzar as pernas, as calças de vinco vincado, o raccoon coat e até o ar demasiado asseado.

Para culminar Boris não gostava de cães, em boa verdade as cadelas dela também o detestavam. Era demasiado, a sua personalidade nunca deixaria de chocar com a de Bóris e ela mulher madura, segura de si e após tantos anos e finalmente bem instalada na vida, comodamente diria, não estaria com disposição para mudanças comprovadamente contundentes com o seu volúvel, sensível e metafísico caracter. Chegara a uma idade em que mudanças de hábitos de elevado teor incomodam mais que o prazer que porventura possam proporcionar, pelo que, mulher de costumes arreigados, negar-se-ia sempre a trocar o saquinho de pevides e a alfarroba pelo balde de pipocas, pormenor aparentemente subtil mas que Boris contudo não percebera.

Optimista e confiante Boris depressa a esqueceu, e não tendo conseguido barco para Marrocos foi parar nem sabemos como à Alemanha de Hitler e ao país dos sovietes onde acaba por ser encarcerado, conforme a história que os meus amigos e amigas acabam de ler. Afogado no mar de atribulações que a segunda guerra mundial fizera encapelar supomos que a esquecera, nesse particular Boris não seria muito diferente de qualquer outro, nem do portuga que se julga tudo e todos e afinal não é ninguém, nem sabe ser ele e nem é.  

Mas não ela a quem ele ficara atravessado na garganta como uma espinha de sardinha, talvez da mesma sardinha que aparecera degolada numa tarde ensolarada e num passeio térreo da linda vila de Olhão. Ela não conseguira esquecê-lo e mal pôde, mal teve vagar, oportunidade, vá de indagar, perguntar, questionar, porque no final é isso que nos diz, e conta, todo o arrazoado exotérico de personagens convocadas a dar seu testigo e a quem eram colocadas sempre as mesmas questões, todas elas em redor do inesquecível Boris.

Desta investigação, destes testemunhos resulta um desfilar das gentes e memórias de Olhão, através de cuja edição e apresentação pública estou em crer ter D. Leonarda feito mais pela sua linda vila que todos os planos quinquenais e presidenciais da autarquia, passados e futuros. Do turismo à curiosidade poucos recusarão conhecer o roteiro por Boris Skossyreff percorrido em Olhão, D. Leonarda mostrou-se perita em excitar-nos tanto a curiosidade quão a atenção.

Eu sabia os algarvios contrabandistas, todavia não os conhecia dedicados à pesca de bacalhau nos mares árcticos e de cuja faina D. Leonarda faz uma descrição perfeita, soberba, e que se estende dos tempos em que eram praticada com base na arte xávega até aos tempos nos quais o futurismo era príncipe consorte e rei, tendo esquecido unicamente o admiral Tenreiro de má memória, o que nada me admira dadas as inclinações detectadas e cuidadosamente veladas. 

Este meu caudal palavroso tem um fito, aliás dois fitos e uma fita, o fito de me entreter lendo, uma leitura critica, e em simultâneo elaborar uma tão completa quão possível sinopse da obra em causa, se é justo que, dada a extensão atingida continue chamando-lhe sinopse, mas como designá-la ou classificá-la ?  Pequeno ensaio ? Não me fere a ideia, nem distorce a intenção, colocar ao peito de D. Leonarda uma fita de cor bem viva atravessada à tiracolo e agradecer-lhe, parabenizá-la, homenageando-a pela sua louvável, extravagante, inusitada, esquisita e excepcional obra.

Infelizmente nem todos conseguirão alcançar o maravilhoso prodígio desta criação, a beleza de Ana Cristina Leonardo, que conheço aparentemente bem, sei onde pára, o que faz, até já a lobriguei nalgumas fotos, e na Tv, sei que as adora e adora passear as cadelas, perdoem-me a redundância, e sei pois acabei neste momento a leitura d’O CENTRO DO MUNDO, obra sobrenatural, portentosa, construída pacientemente como quem completaria um Lego, obra que a partir de pequenos factos históricos, dispersos, aleatórios, por vezes propositada e ficcionalmente deturpados a fim de sobrelevarem pela ironia a própria história forçando-a a um humor a que ela dificilmente cede ou se acostuma, dizia eu ter D. Leonarda construído um romance pujante a partir de nadas, de nanhas como se diz na minha terra, ou, para utilizar a sua própria e peculiar linguagem, hodiernamente partindo de Pokémons, construindo uma teia, tecendo uma história pícara onde factos dispersos mas veros se entrecruzam com a ficção, originando uma fórmula estruturante de longe muito mais impressionante que o Atomium, de Bruxelas, consulte-se a Wikipédia, porque isto anda tudo ligado e porque é assim que se faz a ficção, já a fissão é diferente e consegue-se de diferente modo.

D. Leonarda demonstrou-nos à saciedade ser possuidora duma beleza única, admirável, e superiormente entendida em literatura a ponto de nos demonstrar e fazer compreender que o romance, a ficção, a sua génese e construção, é sobretudo ter a ousadia e a capacidade de erguer uma casa, em Olhão ou não, cubista ou não, começando-a pelo telhado mas conferindo-lhe unidade e solidez. Muito se poderia dizer acerca desta sua superlativa obra. Já uma vez tinha dito de Ana Cristina Leonardo ser ela uma autêntica enciclopédia ambulante* mas como sou do Boavista e jogo no Olhanense hoje fico-me por aqui pois não desejo que tomem por exagerado o meu testemunho. Até por D. Leonarda nada me pagar, nem me dever nada, nem eu a ela devo mais que um grande muito obrigado por este fantástico romance, inventado, criado aparentemente do nada, e diria eu que num novo velho género, uma nova escola, nova tendência e muito mais que o realismo mágico, pois desta vez confrontamo-nos com o fantástico maravilhoso ou o maravilhoso fantástico que passará doravante a ser conhecido e reconhecido pelo romance género “al-gharbio”. Obrigado Ana Cristina Leonardo.

* https://mentcapto.blogspot.com/2016/03/323-carta-aberta-ao-expresso.html

***** https://mentcapto.blogspot.com/2018/07/519-mulheres-inteligentes-apanha-las.html

           

517 - SIMPLIFICAR O PARADOXAL PARADOXO

Perante uma visão daquelas não pode a gente ficar-se unicamente olhando-a, pasmados, admirando-lhe a grandeza, que portento, que colosso, que maravilha, que enormidade, que impressionante, que peso, soberbo, sublime, que brilho, admirável, e já agora e para simplificar, incapazes hoje de lembrar de que materiais eram feitos os degraus de acesso ou a sua base, sustentáculo de tamanha estátua.

Nem podemos regressar ao lugar no autocarro preocupados ou pensando simplesmente que vinte dos trinta, ou três dos sete dias já lá vão, está o tempo a esgotar-se, era bom mas acabou-se, para o ano haverá mais, tudo tem a sua conta peso e medida, o seu tempo, e para simplificar, onde será o jantar hoje e o quê, que a loucura anda já por aqui reclamando um arroz de marisco na cataplana e deitando a gastronomia destes lugares pela boca fora.

É a isso que me refiro, a um pensar exclusiva ou maioritariamente centrado em nós próprios, no nosso umbigo, no nosso estômago, e nem ao menos que metal será aquele tão brilhante, imune à ferrugem, quantas toneladas terá a estátua, e a base, como terá sido construída, por quem, quais transportes a terão trazido até aqui, até este ermo, certamente foram precisas gruas gigantes, cadernais, carretéis, roldanas, os egípcios parece que iam acumulando areia em redor das pirâmides o que lhes permitia estar construindo sempre rente ao chão, junto à base, ao solo, sem gruas nem andaimes, mas isto já pressupõe que se conheça um pouco do Egipto e dos egípcios, das técnicas rudimentares, das antigas e das novas e, simplificando, talvez seja pedir demasiado ao visitante, por sua vez alheio ao guia, ao tradutor, ao homenageado, um tipo durão este para lhe terem erguido uma estátua tão alta mas que raio, tinha logo que ter nascido aqui, algures no meio de nenhures. 

              Pois que se diga de passagem, a talho de foice ou a propósito que este tipo, digo aquele ali em cima da equestre estátua gizou o primeiro império da história somente por ter, ele e os outros da laia dele, três ou quatro coisas que os determinaram, aborreciam-se de morte sem nada para fazer além da caça com faisões e a cavalo, cavalos, muitos cavalos, parece até ser o cavalo oriundo daquela parte do mundo, daquelas estepes e, simplifiquemos, em boa verdade terem acabado domesticando bem as cavalgaduras, dominando ainda melhor o equilíbrio sobre elas e a elas mesmas, de tal modo que para além do primeiro e do mais vasto, o tornaram o império da história milenar e planetária conquistado em menos tempo. Dali nasceria aquela que ficou conhecida como a famosa rota da seda.

Para simplificar que nos diz tudo isto ? Diz-nos que até hoje nenhum outro exército conquistador se moveu com a rapidez com que se moveram aqueles cavaleiros das estepes mongóis a quem o desfastio terá assaltado, senão empurrado como o vento empurra os arbustos secos nos desertos por ele batidos ou soprados e que vemos rolando, rolando sempre para diante, não cilindrando mas rolando açoitados portanto, movendo-se bem mais depressa que o cilindro por mim visto no passado e há muitos muitos anos, em que criança ainda fui porém capaz de ver a imagem que o futurismo me gravou para sempre na mente, um emblema dourado num cilindro verde espalmando a estrada preta nascendo até Reguengos e dizendo "Coolfield Road Roller", gravado no flanco do monstro bufando e gemendo sempre que lograva mexer-se e que do alto da vila de Monsaraz eu contemplava dia a dia na estrada em recta estendendo-se a perder de vista pelo mar daquela planície em que a aldeia era navio.

E não esquecer que esses valentes homens aos quarenta eram já velhos, digo se tivessem a sorte de viver quarenta anos poderiam dar-se por muito felizes pois bastava uma infecção, uma fractura, um abcesso ou uma cárie pra lhes ditarem a sorte e os enterrarem quando menos esperavam, pelo que a vida essa era curta, um acidente, uma doença, uma queda, uma espada, uma flecha, sorte era morrer em combate, se possível repentinamente, trespassados ou degolados. E uma vez mais para simplificar, morria-se muito, morriam muito, mas também nasciam muito, muitos, seriam como coelhos vivendo em tendas mal enjorcadas, suportando calores e gelos.

Eram uns bárbaros, uns simplórios, muitas das suas conquistas foram levadas a cabo com base no terror pois cidades houve que, temendo tais hordas se lhes abriram e entregaram sem luta. O mesmo não poderei dizer-vos quanto às mulheres, quer as do seu povo quer as que tomavam pela força, o casamento como hoje o concebemos não existia nesses tempos nem a esperança de vida augurava ligações capazes de festejar bodas de prata, daí começarem cedo, pelos treze ou catorze anos, algumas nem maminhas teriam ainda mas a natureza é ardilosa, as cadelas têm o cio no tempo próprio, mas às mulheres foi dado todo o tempo do mundo, para além de beleza, do olhar, da voz e das feromonas.

Simplifiquemos de novo pois também elas não esperavam muito deles, o romance é um privilégio dos tempos modernos, por aquela altura era truca-truca e já está, os deuses fizessem com que fosse menino, forte e um bom guerreiro pois de nada mais precisariam. Os espartanos viriam mesmo a brindar quem tal não prometesse com um voo sem regresso do alto duma colina, escarpa ou abismo, e toca a fazer outro que este vinha com defeito. Reclamações não havia, nem devoluções, nem custos ou pesos mortos para a sociedade, Heinrich Himmler bebeu aqui algumas das suas teorias. Portanto aquela coisa dos corações entrelaçados tão bonitinha e romântica é mais dos nossos dias de burguesa ociosidade, naqueles tempos queriam-se era varões com um grande par de … fortes, estultos guerreiros, bons cavaleiros, exímios enquanto homens de coragem e sempre dispostos a morrer pelo seu senhor.

E morriam, morriam muitos e muito cedo, as mulheres não contavam com eles para mais que fazê-las mulheres e engravidá-las, o mundo tinha recursos de sobra para todos, não havia pílula e tudo e todos apostavam em dar à luz guerreiros, carpinteiros, marinheiros, marceneiros, falcoeiros, pintores, curtidores, escultores, agricultores, caçadores, tendeiros, comerciantes, abegãos, feiticeiros, armeiros, bufarinheiros, pantomineiros, mineiros, ferreiros, correeiros, carroceiros, etc etc etc Todos eram filhos de todos, todos pais e mães de todos, até gregos e romanos se lembrarem de começar homenageando com coroas de louro as boas mães, Napoleão também as honrou, Hitler fê-lo melhor que ninguém e até o nosso vizinho Franco depois de enterrar metade de Espanha honrou, condecorou e roubou as boas mães espanholas, o que, simplifiquemos uma vez mais as coisas, conduziu alguns maledicentes da história a apodá-las de meras mães parideiras e, num registo conhecido mas nunca reconhecido como oficial consta mesmo uma alusão a porcas parideiras. 

Nos tempos de Gengis Khan não davam medalhas a ninguém, a vida era curta, curta a esperança de vida e, para brincar com a minha cunhada, tout a été fait à la main, ne pas acheter dans le magasin ni commander sur le net, como acontece hoje, e ter pão e carne na mesa dava trabalho, custava, exigia muitos braços, pescar, caçar com ou sem faisão, cuidar de centenas ou milhares de renas, perseguir ou controlar as manadas de saigas, ordenhar, curtir peles, construir armas, yurts ou tendas, confeccionar roupas, etc etc etc Tudo exigia muito a todas e todos, imenso tempo, e disponibilidade, cada sexo ocupava-se de funções próprias e todos podiam contar com mais deveres que direitos, todavia fazer parte do clã, do grupo, da tribo era ser admirado, considerado, estimado e o supra sumo, daí que cada elemento desse o melhor de si pela comunidade sendo a dureza da vida a ditar regras de sobrevivência, um por todos, todos por um. Contudo filhas e filhos raramente conheciam os pais, idos engrossando as hostes dos exércitos mais rápidos do mundo e que o dominavam sem sair da sela, lutando, matando e morrendo montados. 

Às mulheres cabia amá-los e chorá-los, e dar-lhes muitos, muitos filhos, era esse o seu papel, a sua missão, a qual aceitavam não com resignação mas com naturalidade, era assim mesmo a vida, elas sabiam-no. Hoje não, na generalidade elas e eles nem sabem o que querem, pelo menos por aqui, nem qual o seu papel, os tempos não ajudam, não vão de feição e nem temos nenhum Gengis Khan, nem de imitação. A imprensa chama-lhes a geração NIN, nem estudam nem trabalham, não têm nem lhes é atribuído um desígnio, um futuro, e na cabecinha de muita dessa juventude, formatada por décadas de Tv e um sistema de ensino embrutecedor, muitos deles querem ser engenheiros ou doutores, ganhar rios de dinheiro, preferencialmente sem estudar claro, enquanto grande parte delas emprenham pelos ouvidos vendo telenovelas ou as manhãs e tardes da nossa educativa TV e sonhando participar na Casa dos Segredos ou no Got Talent Portugal, ambicionando casar e ter filhos, esquecendo que os tempos não vão de feição. Os nossos políticos trocaram a ética pela estética e um país que poderia ser o paraíso da Europa está transformado num promissor inferno.  

 As gerações de mortos na I e na II Grandes Guerras já foram repostas, são já de novo demasiados os vivos ao cimo da terra, já atrapalham, cavalgam as costas uns dos outros por um mísero ordenado, corrompem e deixam-se corromper para sobreviver, é o salve-se quem puder e ninguém sabe que fazer com eles tantos são. Esgotam com pedidos de subsídios de desemprego os cofres da Segurança Social, não saem de casa dos pais, penduram-se dos avós, e nickles batatóides, não fazem nada, os governos nem se lembram que existem, e eles por sua vez apagam-se sem lutar, sem ao menos se manifestarem, transformados numa cambada de comodistas habituados (as) a tudo ter de mão beijada. Para simplificar, não pensam, nem pensam nem concluem não ser este o tempo certo ou ideal para constituir família, casar ou especialmente ter filhos, este é um tempo no qual nem uma casa nem uma tenda podem erguer pelas suas mãos, nem terão onde, nem um cavalo, nem um arco e flechas, ou uma espada, uma lança, tão pouco coragem. Este é o tempo do salve-se quem puder, do amanhe-se quem souber, e queres tu ser mulher ? E tu engenheiro ? E o dinheiro ? O trabalho ? E cadê a carreira que te preencha a carteira ?

Este é um tempo de aproximação e erupção duma nova guerra, uma guerra a sério e não mais uma destas guerrinhas diárias um pouco por todo o lado, vai soar novamente o tempo de Malthus, o tempo de uma das suas guerras higiénicas, uma razia, milhares, milhões de filhos irão perecer ou antes disso ser comidos pelos pais, como profetizara Jonathan Swift na sua "Modesta Proposta" por volta de 1700, onde resumidamente explicava como se poderia matar a fome a uns comendo os outros, recomendando que se começasse pelas criancinhas, mais tenrinhas e que não rendiam, antes consumiam, davam trabalho e nada produziam. Já então se vivia o tempo da produção, da competitividade, da rentabilidade, é assim ou não ?

Após 1945 e depois de enterrarmos 80 milhões de mortos tivemos direito a 70 anos de crescimento, progresso e felicidade, está na hora de mandar abaixo outros tantos e garantir o futuro a quem ficar, haverá novo baby boom e novas e felizes mães, não agora, agora não é bom tempo p’ra casar ou ter filhos que somente irão alimentar e garantir mão-de-obra barata e providenciar carne para canhão, Marx tinha razão, sempre teve, o problema é que ninguém o lê, nem aqueles que mais o invocam …

https://pt.wikipedia.org/wiki/Yurt

https://pt.wikipedia.org/wiki/Gengis_Khan

https://pt.wikipedia.org/wiki/Jonathan_Swift

http://epaubel.blogspot.com/2013/10/pol-hitler-e-as-mulheres.html

https://pt.wikipedia.org/wiki/Meninos_roubados_pelo_franquismo

http://www.rafaelrequena.com.br/saladeguerra/o-papel-das-mulheres-nos-crimes-nazistas/

……” Certa vez Napoleão disse o seguinte: "Deixai que a França tenha boas mães e ela terá bons filhos". 2. Hoje, mais do que nunca, necessitamos de mães possuidoras de um caráter cristão, mães que educarão seus filhos no caminho do Senhor... 3. Uma mãe bem sucedida é a chave do sucesso do lar e da nação... 4. Nenhuma outra força na vida da criança é tão poderosa em influência como a mãe. 5. Através dos séculos, a mãe tem sido um fator estabilizador na formação da história... 6. "O destino de uma nação", disse Napoleão, "está sempre nas mãos da mãe". 7. Muitos homens famosos foram influenciados por suas mães... 8. A mãe de George Washington era uma mulher religiosa e patriota... 9. Por outro lado, a mãe de Byron era orgulhosa, contenciosa e violenta... 10. A mãe de Nero era gananciosa, sensual, assassina...  “……..