229 - O PREÇO CERTO ................................................

Com redobrado cuidado, coisa que nem era apanágio seu, evitou riscos ou pancadas no esmalte branco da banheira, todo o cuidado seria pouco, o apartamento era novo e a confiança com os vizinhos era ainda recente, por isso a desmembrou sem pressa, com ternura, e muito pesarosamente.

Armado de sentida lástima não conseguiu contudo evitar, quando do corte e estraçalhar de zonas mais intimas, o emergir de recordações gravadas a fogo na sua memória, nem que uma ou outra lágrima lhe tivesse acudido e soltado, à revelia do asseio pelo qual tanto primava.

Manobrava o cutelo e a faca com destreza, somente os sacos de plástico lhe pareciam não ser suficientes para o efeito, nem compreendia a fobia que repentinamente se levantara à volta e contra os mesmos. Em boa verdade nunca pensara que um chapadão acabasse como acabou, cada vez se tornava mais difícil encontrar quem acatasse ordens sem as discutir ou aceitasse trabalhar aos fins de semana e feriados, e ele atravessava uma fase em que dificilmente aceitava ser contrariado, até por lhe ser pacifico que toda e qualquer razão o assistia.

Noutro canto da cidade, não fossem as novas medidas de combate ao tráfico de seres humanos e um pai teria mesmo conseguido vender a filha, menor. A vida, ou simplesmente sobreviver, era coisa que andava pela hora da morte, e com maior ou menor riqueza de pormenores era assim, ou era isto que a imprensa trazia à colação e estampava na primeira página com fotografias a cores ou desenhos detalhados.

Tudo se vendia, tudo se comprava, tudo se traficava, tudo tinha um preço. O povinho espantava-se e devorava este tipo de notícias com a mesma avidez com que acompanhava na Tv o “Preço Certo”, raramente se questionando sobre causas ou razões, e menos ainda sobre os preços dos produtos e serviços a pagar ou o custo fiscal das transacções.

Tudo tem um preço, a questão é se o dito é baixo ou alto, e o busílis assenta simplesmente na questão de sim ou não e se estamos dispostos a pagá-lo.

Antes que me chamem nomes por tê-lo comprado vermelho, digo-vos que ontem, finalmente, fui comprar no Stand Maravilhas um soberbo carro de cinco portas. Custei a decidir-me, quer o stand quer a marca estavam repletos de carros para todos os gostos e sobretudo para todas as bolsas. Fiz as contas de cabeça e de papel e lápis e conclui que, uns modelos não estavam ao meu alcance e outros não valiam o carcanhol que por eles se pedia. No fim tomei firmemente uma opção meramente racional e de acordo com os meus rendimentos e avaliação do produto e das circunstancias.

Decidi-me pelo preço justo e por um modelo que conquistara a minha Maria desde o dia em que pela primeira vez visitáramos o Stand Maravilhas. Comprei um Nissan Note branco pérola que lhe luzira ao coração e fui para o café de ar inchado e mãos nos bolsos celebrar e comemorar, isto é, molhar a compra e mostrar àqueles pindéricos que ainda me dou ao luxo de gritar de alto e dar ordens à “CrédiBom”. 

Escolhi bem e foi uma opção deveras racional, o vendedor de usados foi o primeiro a reconhecer a minha sagacidade, tanto que me presenteou com um vigoroso aperto de mão e uma valente palmada nas costas. Não é todos os dias que vemos gabada a nossa perspicácia, trago esta conversa ao de cima porque os cabrões impiedosos no café

- A Renault dá mais tempo p’ra pagar e sem juros ó parvalhão – largou o César a quem a sogra oferecera um lindo Aixam bordeaux …

- A Toyota tem carros melhores e mais baratos e tinha-te dado mais tempo de garantia ó xoné - Alvitrou o Carriço que há uns cinco anos pediu o Mercedes emprestado à mãe e ainda não teve ocasião de devolver-lho…

No meio desta festarola salvou-se o Simões, o único que teve uma atitude digna e consentânea com a longa amizade que levamos

- Toma lá Baião compra uma ponteira de escape daquelas que roncam com estes vinte euros goza bem o carrinho, saúde, felicidade vida longa e bons passeios, qualquer dia temos que ir molhá-lo à Amieira não te parece ?

Confesso que me vieram as lágrimas aos olhos mas contive-me, por várias razões, vinte euros não chegariam para a ponteira, nem sequer para a gasolina de ida e volta à Amieira, não mencionando que me caberia a mim pagar o almoço comemorativo da compra, mas sobretudo para não me distrair e me afastar do tema de hoje que se bem me lembro é o preço certo ou não é ? O preço que estamos dispostos a pagar pelas coisas, é ou não é ? E certamente não será por uma ponteira, um almoço ou uns litros de gasolina mas pelo preço da vida, ou melhor do custo de vida.

No nosso país está tudo pela hora da morte. Esta democracia está a sair-nos caríssima não está ? E mais cara ainda se atentarmos no pouco que nos dá em troca. Para a carga fiscal que suportamos temos futuro a menos, emprego a menos, estabilidade a menos, saúde a menos, fim do mês a menos e dias a mais.

Temos seguramente crescimento a menos e oportunistas a mais, estadistas a menos e ladrões a mais, enforcados a menos e políticos a mais.

E ainda a música da regionalização não recomeçou a soar de novo…

228 - ROCK AND HIS GIRLFRIEND ..........................

             Eu tinha onze, doze e treze anos e desta vez não me resta a mínima dúvida. Lembro-me como se fosse hoje porque ela era a mais bonitinha de todas. Bem, havia uma outra mas não me marcou de igual forma, tanto que só vagamente a recordo e até o seu nome se me foi.

À Lourdes Anacleto não, nunca a esqueci, pra ser franco inda hoje páro para vê-la passar se comigo se cruza, ainda conserva uma carinha laroca, é quase tão linda como a minha mãezinha.

Dele não posso dizer o mesmo, até por ter surgido quando a minha devoção estava já toda concentrada nela, para além de não lhe achar graça nenhuma ao nariz adunco, que ainda permanece como se fosse uma imagem de marca, um nariz demasiado grande pra cara tão pequena. Porém não era isso que nos assustava, que me assustava, antes o seu grau de exigência, a sua atitude decidida, no entanto confesso ter-me cativado, ainda hoje vitupero gente hesitante, ignorante, ou que modifica a opinião ao sabor do vento. Com ele nunca havia dúvidas, afirmava-se de forma clara e imediata, era opinioso, não perdia dias a pensar num qualquer assunto e agia em conformidade e com coerência. Gostei logo dele, era como o meu paizinho, que detestava bandeirinhas ou vendidos.   

Professava francês, então a língua prima da diplomacia, do amor e da cultura e fazia-o magistralmente (era um magister) still today my french supera largamente o inglês e confesso que foi com agradável surpresa e espanto que há semanas dei com ele na esplanada que frequento.

Afinal somos vizinhos, reconheci-o logo, aquele narigão e o ar alegre e contagioso são inconfundíveis, os mesmos modos precipitados, a mesma urgência no falar, os mesmos cigarros comidos d'umas mãos que nunca param. Um destes dias fá-lo-ei, mas desta vez a surpresa não me permitiu ter-me apresentado, identificado, ou talvez por jamais ter sido simpático para mim, ou para qualquer outra pessoa, não o era, nunca o foi, enfim, lá terá sido para quem ele quis. Quem imaginaria que vizinhos, o Roque pelas minhas bandas, foi assim que ficou conhecido entre nós, nem doutor nem professor, nem sequer senhor professor, só Roque, tão curto e seco como a demora de uma resposta ou decisão sua.

Mas vê-lo foi revê-la e lembrá-la, foi recordar os tempos em que desejei para a minha mãezinha um amor assim, como o que ela viveu, como o que eles viveram, como o que eu vi nascer e crescer quando repentinamente, ela mais apressada e a chegar à tangente, antes que a campainha dos feriados a apanhasse por ter ficado até ao último minuto na sala dos profs, ou quando trocou as soquetes pelas meias de vidro, ou os sapatos rasos pelos saltos de agulha. 

       Trocara o ar juvenil pelo vermelho forte dos lábios e afivelara um sorriso permanente, o olhar passara a ausente e o ouvido estava sempre lá fora, lá longe, desatava em corrida mal tocava à saída e de novo para a sala dos professores onde atestava o ar alegre com que nos bafejava, toda ela quase tão criança como nós, de feições miudinhas, a cintura estreita, as pernas esguias e fininhas rematadas atrás por uma costura negra que as riscava de alto a baixo, sim, quase tão elegante e bonitinha como a minha mãezinha, diferente somente o cabelo, nela curto e encaracolado e na mãezinha longo e ondulado.

Um dia foi finalmente desvendado o segredo de tanta felicidade, o Roque desenrolando-lhe ternamente um caracol entre os dedos. O facto foi trovão que ribombou em segundos, aquela paixão era um truísmo, estava desvendado o mistério, toda a escola rejubilava parecendo então mais clara, sim foi em Stª Clara, agora mais caiada, mais branca, mais florida, mais invadida pelo sol, mais acolhedora, foi tal a paixão que os admirei, invejei e abençoei, e enterneceu-me tanto que desejei uma igual para a mãezinha.

A vida ensina-nos cada coisa…

Não somente a matemática e o francês a Lourdes Anacleto e o Roque me ensinaram, ensinaram-me vida, ternura, amor, dedicação, entrega e exemplo. Confesso não ser muito bom em contas e que o francês de nada me vai servindo por estar caído em desuso, mas que dizer do resto Senhor ?

A vida Senhor ?

Não lha devo também a eles ?

Ultrapassei a maturidade, o Roque ficou velho, e meu vizinho, nem imaginará como me tocou, não imaginarão, nem ele nem ela, a quem vi passar de jovens a casal adulto, que testemunhei como durante um período ou em menos de um ano transformaram a rotina em felicidade e contagiaram toda a escola, toda a comunidade educativa como agora se diz, ou antes todo o agrupamento escolar. Deviam ir à merda com estas novas classificações adjectivos e substantivos, tudo trampa caduca, perene mesmo só o exemplo daqueles dois, inquietos por chegar á escola, inquietos por estar na escola, inquietos por sair ao fim do dia, inquietos por se fortalecerem e guindarem ao altar, ávidos e imbuídos de uma inquietude virulenta e benfazeja que a meus olhos os tornou imortais.

Que será feito dela que há anos não vejo ? Ele por aqui, não acamado mas pouco faltando, e ela ? Que será feito dela e daquele corpo franzino que o amor fortaleceu e elevou quase à eternidade ? Ela que tanto desejei tivesse sido minha mãezinha, ela cuja felicidade desejei para a mãezinha ?

Quando comecei a namorar não tive aulas, nem explicações, nem catequese. Via cinema, via muito cinema, muito dele francês, quase todo francês, contudo quando foi a sério desenterrei o exemplo daqueles dois, da Lourdes Anacleto e do Roque, assim mesmo, sem mais adjectivos ou substantivos, Roque.

O exemplo daquele par guiou-me no caminho escolhido para ser eu mesmo e não estou arrependido, aquele exemplo enterneceu-me desde a primeira hora e mais que todos os filmes vividos. Inda hoje não sou muito bom nas contas mas faço-as, já não falo muito bem francês mas ainda o leio e traduzo correctamente o que me desenrascou na vida muito mais que satisfatoriamente, não mo ensinaram mas foi com eles que ternura, amor, carinho e meiguice ganharam em mim significado.

A vida ensina-nos cada coisa…

E dá voltas do caralho não dá ?

227 - AQUELA VELHA CADEIRA * por Maria Luísa Baião

Não sei porque simbolismo tem este singular objecto tido ao longo da história uma curiosa proeminência, se não mesmo um insofismável protagonismo.

Eu própria, quando pequenina, tive a minha cadeira privada, alentejana, vermelha, florida, com assento de buinho truncado, hoje obra de arte que só mãos experientes de artificie ainda produzem para satisfação de ecológico e saudoso artesanato.

Nos meus tempos de menina de catequese tive mais uma vez uma relação particular com esse singular objecto/utensilio. No catecismo, Ele era mostrado na sua majestosa cadeira, rodeado de anjos, segurando nas mãos os raios com que havia de fulminar os pecadores. Perto d’Ele S. Pedro carregava um impressionante molho de chaves.

Também o rei Salomão aparecia sentado em rica cadeira, administrando a justiça e impelindo duas mães à verdade através do pressuposto sacrifício de uma inocente criança. Herodes surgiria contudo exaltado, levantando-se apressado no temor de ser destronado daquela cadeira de ouro, ordenando por mor dela, e para que a lenda se não cumprisse, que fossem executadas todas as crianças do reino.

Já Pilatos, sabido, indolentemente se ergueu da tal cadeira real em busca de uma bacia onde pudesse lavar as mãos da obrigação que lhe cabia, fazer justiça. Não reza a história se com tal gesto nos legou um facto ou um hábito.

Objecto de arte, brinquedo de criança, obra de artesanato, trono divino e assento de reis, a cadeira tem vindo ao longo dos tempos a manter o seu estatuto diferenciador, até como objecto classista.

Não esqueço nunca que, para chegar à altura dos homens à mesa, quando pequenina, não passava sem uma cadeira especial, alavancada com duas grossas almofadas, como não esqueço a cadeira do barbeiro, pois era a ele que meus pais nessa época recorriam. Com as suas aparatosas particularidades, desde o assento que se voltava higienicamente cada vez que um novo freguês tomava nela lugar, até à posição de encosto, obrigatória para quem só desejava barba.

À cadeira viria a ter um medo de morte quando os anos e as cáries me levaram ao dentista, nem os seus miraculosos acessórios me deslumbravam, o foco de luz fortíssimo mesmo por cima dos olhos, ou o prático lugar para expelir a mistura desinfectante com que a boca era bochechada e onde se ouvia o tinir do dente extraído quando nele tombava.

Outras cadeiras me fariam sofrer vida fora, imensas, enormes, autênticos cadeirões que na minha vida universitária tive que transpor e tantas delas com cada dentista ! Ou dentista ou sapateiro, trabalhando sem anestesia nem consideração pela paciente !

Mais sofrido é o trabalho com cadeiras de rodas, onde atrás de cada uma se esconde um drama, um monte de sofrimento a que não urdimos fugir, de que o simples chiar tememos, e cuja lembrança é suficiente para avivar na memória o horror do nosso tempo quando ao volante nos sentamos, numa confortável cadeira, estrada fora, matando e morrendo.

Temor inspira a cadeira do poder, do patrão, do chefe, do doutor, do juiz, sempre melhor e maior que a nossa, sempre mais alta que a nossa, propositadamente, estatutariamente.

Adoro as cadeiras de praia, o sol, o mar, o bronzeado, a maresia, as férias, o tempo livre, a leitura, como adoro as cadeiras de campismo, o espaço amplo, o piquenique, a liberdade, o descanso para os braços, a leveza da madeira, o pano das costas, os pés que se partem, foi numa dessas cadeiras que Salazar sucumbiu.

Prezo as cadeiras antigas das esplanadas, o contacto frio com o metal nas noites de frescura procuradas no verão, os amigos, as conversas sem fim, a groselha com gelo e limão, as estrelas do céu, o fumo dos cigarros, o sabor e o cheiro acolhedor da bica, a roupa leve, o espirito liberto.

Nos Estados Unidos há um corredor com uma única cadeira ao fundo, discute-se agora a sua utilidade e exemplaridade. Tem anos e anos de vida e vidas e vidas dentro desses anos. É uma velha cadeira onde ninguém se quis sentar, e onde apesar de tantos, contrariados, se terem contudo sentado, não continua a faltar quem nela contrariado se sente. Valerá a pena conservar aquela velha cadeira ? **

* Publicado por Maria Luísa Baião no Semanário Imenso Sul, em 12-11-1999

* * THE OLD SPARKY

http://youtu.be/Xy0P8nwS-l0

https://www.google.pt/search?

q=the+electric+chair+old+sparky&biw=1024&bih=643&source=lnms&tbm=isch&sa=X&ei=7zHWVKDbCLiLsQSN_oDQAQ&ved=0CAYQ_AUoAQ&dpr=1#imgdii=_

226 - AMORAS E AMOREIRAS …….….....…………

Os olhos desviaram-se-me ligeiros para as pernas nuas da jovem condutora, por isso vi mal o braço da companheira viajando a seu lado, aliás os meus olhos percorreram em segundos todo o carro, que quase parou debaixo da amoreira para evitar bater no ressalto dos carris. Nesse curto lapso de tempo registei uma miríade de pormenores, o braço bronzeado, os curtos calções da condutora e a pele extraordinariamente branca das coxas, que me distraiu.

Se ainda me lembro d’alguma coisa é da particularidade daquele braço, e só por os últimos quatro algarismos condizerem com o ano em que nasci, não fora isso e nem teria fixado decerto um número tão extenso. Observava eu num relâmpago e com minudência tudo que se me atravessava sob os olhos quando o Tonicha gritou:

- Este é um Alfa Romeo !

- Francês, olhem a matricula ! Rematei-lhe…

Por isso num instante esqueci as coxas brancas, o número longo tatuado no antebraço da francesa e quedei-me, admirando nos últimos segundos o vermelho vivo do Alfa Romeo, as linhas esguias e baixas, surpreendido por ver o vidro dobrado da capota recolhida, que afinal era de fino plástico explicaram-me posteriormente, ainda recordo a matricula, vermelha como o carro, e uma mistura de algarismos e letras prateadas sumindo-se num roncar estrada fora, o pensamento alongando-se-me com o ir do carro, quem serão as madames, donde virão, pra onde irão ?

E estendido ao comprido sobre o tronco ou melhor o galho da amoreira, quase sobreposto à estrada, imaginava vidas indo e vindo, vidas ocupadas, vidas com fito, com partida meio e fim, ou chegada, enquanto iludíamos o tempo e as horas comendo as amoras, que ao menor descuido nos desenhavam mapas nas camisolas, ou nos calções, já curtos para a infância que se despegava de nós como a pele das cobras que volta não volta encontrávamos nos campos entre duas pedras ou entre estevas ou giestas.

A pulsão da vida desviara-nos dos ninhos da passarada para o mirante da amoreira junto à estrada quando já nem bichos-da-seda criávamos, vendidas que foram as caixas, os bichos, os casulos, tudo, desvendado que estava o segredo da seda e das metamorfoses do bicho outros mistérios nos chamavam, outros segredos por desvendar acicatavam em nós o desejo e a busca numa demanda cuja tensão, esticada entre a infância que se perdia e a adolescência que dia a dia se ganhava, vibrava em nós e nos preenchia de acne, ou de impensadas atitudes, guerras, brigas e desafios, numa constante comparação e medida de nós mesmos,

- O Cristóvão já deita aguadilha !

Assim como se deitar aguadilha fossem divisas, ou um posto, ou uma carreira a que se seguiria naquele ritual iniciático a langonha, que o Barreto já tinha e a quem, aliás, a barba despontava em cada borbulha do acne.

A copa e os ramos da amoreira eram rampa de lançamento de querelas e quimeras, não raras vezes dali lancei o pensamento, como quem deita um boomerang, ou melhor, um papagaio ao vento, dando-lhe guita até que algo ou alguém me forçasse a puxar-lhe as rédeas.

- Olha um boca de sapo ! Alemão ! Topem aquela matricula !

E na esteira do boca de sapo as conversas cavalgavam a técnica, a hidráulica e a aerodinâmica, as suspensões, ainda não havia airbags e nem sei por que carga de água as conversas iam invariavelmente parar a amortecedores, a conforto a mamas e a sexo.

Andaríamos pelos treze, catorze, quinze anos, o sangue fervia-nos nas veias e nas guelras se é que me entendem, a amoreira era o areópago onde a nossa instrução sentimental e educação sexual davam os primeiros passos.

Assuntos como um filme visto ou contado por algum dos mais velhos, experiência com prima, amiga ou vizinha era assunto dissecado exaustivamente. A esta distância rio-me da nossa ignorância, maior que a soma da insolência de cada um. Baralhos de cartas, fotos, revistas, desenhos, pinturas ou livros de mulheres nuas tudo era para ali canalizado e objecto de grande reflexão e debate.

No fim uma geraldina, tudo nas pívias para nos  acalmar a febre, cada um cuidava de provar a si mesmo e aos outros do que era capaz, e aí se via quem já, e quem se vinha com mais força, mais deleite, maior quantidade, mais longe, ou quem somente se ficava pela aguadilha.

Por vezes passavam pegadinhos um Chevrolet, um Cortina, um MGB ou uma arrastadeira igualzinha à do senhor Assis que era chefe dos bombeiros, cada um vibrava com as suas próprias preferências, e era sintomática a diferença entre nós, havendo quem gostasse delas cheiinhas, de seios grandes, ou magrinhas como as cobras, mais flexíveis, não que malabarismo, atletismo ou gimnastica fossem predicados ou gostos nossos, tudo tinha mais que ver com os contorcionismos das nossas mentes jovens e sonhadoras. No fim destas particularidades vinham as peculiaridades de cada um, este era bem dotado, aqueloutro já pintava, quer dizer já tinha pelos púbicos, fulano vinha-se uma, duas, três ou quatro vezes seguidas num quarto de hora, beltrano assim, sicrano assado…

Depois cresci, fiz-me homem, uma vez na hora H ainda fugi da Nani, não dessa que pensam, de uma outra, esqueçam, comecei a ler, a ir ao cinema e a bem dizer foi aí que se me iniciaram as revoluções de consciência.

Aquele número tatuado, aquele braço, seria aquela mulher a filha sobreviva da escolha de Sofia e que havia tantos anos me impressionara ?

Nisto um melro mais atrevido pousou no extremo afastado de um galho, decerto para depenicar as amoras maduras pois ali as não alcançávamos, o Hernâni fez sinal para que nos calássemos, ninguém mexeu, apontou a fisga, esticou os elásticos, largou. O melro nem soube o que lhe aconteceu, caiu no chão sem um pio.

Que espécie de gente será capaz de atitudes assim ?             

225 - VOZ FEROZ * por Maria Luísa Baião * ..............

                          

         De todo o lado me chega notícia de um bom aluno que hoje, impotente e com perícia, como um cábula mente e como um gatuno que uma rábula inventou me irrita até à medula, me põe hirta me põe fula, já que por tudo e por nada nos surge no fim da lista. Este pequeno torrão que já foi primo inter pares é agora um aldrabão e no que concerne a azares, sempre sempre entre os primeiros.

Andava eu meditando que nada lhe vou achando em que não mostre uma nódoa, distinção em nada própria que solene ele amontoa, quando por causa da sida, coisa que ninguém precisa, p’ra me tornar menos crente tira nota de excelente. Isto não é já um país, nem aluno ou aprendiz, mas antes caso perdido onde vive um povo sofrido e em que cada um diz o que diz, nunca dizendo o que sabe, tão pouco sabendo o que diz.

Talvez por tão melindrada que a situação me torna e por ver malhar na bigorna tudo que é coisa acertada como quem malha em ferro frio, algo me veio aos ouvidos que me quebrou o fastio e me arrancou de pruridos. Não conheço o orador que, por uma vez sem pudor, teve o condão de gritar, não a medo ou sururu, a verdade tão à vista, de que afinal o rei vai nu. Fê-lo do alto de um monte, do púlpito de velha igreja, recriação de Xenofonte, Anacreonte ou arconte. Fê-lo fazendo dele grito, que saiu sem um atrito, não gerou qualquer conflito, nem foi causa de delito, antes discurso bonito e muito, muito bem dito, mas c’o ar de quem peleja sabendo de ciência certa quanta razão lhe sobeja.

E foi com uma voz feroz que atacou ali, sem peias, sob o olhar de Santiago e rodeado de ameias, a “Pobreza Contra a Qual se Luta”, como quem diz; “A Pobreza Contra a Qual Lutamos”, num discurso sem rebuço, como que erguendo bem alto um pano, estandarte ou bacamarte, lutando denodadamente p’ra tornar aquela gente crente da verdade incómoda que deixa qualquer pessoa, pensativa, mas mais sóbria. Gastar dinheiro com a pobreza, segundo o articulista, deu-nos a única certeza que, de tal a bem ou a mal muita gente se alimenta e sem que dela padeça. E p’ra vos dar uma pista, direi haver quem se amamenta como se aqueça ao braseiro, inda sem que disso careça.

Programas comunitários, ou de outra fonte qualquer, são sacrário onde comer se tornou tão grande hábito, onde sem ser preciso apito há quem lobrigue o infinito, fazendo do bodo um gambito e aos pobres um manguito. Caudal de sobrevivência, catedral de bom emprego, a luta contra a pobreza é hoje a espinha dorsal de uma hierarquia estival da qual, para o bem ou para o mal só nos fica uma certeza; tem aumentado a pobreza na directa proporção do muito que lhe destinam, que é o mesmo que dizer que quanto mais pão lhes dão mais pobres estendem a mão.

Calhando, fazendo as contas, com o erário que foi gasto nas lutas contra a pobreza e baralhando os costumes, já tínhamos há muito feito de cada pobre um milionário, o que eles não negariam, pois por certo não viveriam com queixas ou azedumes. Não conheço o personagem, dono da voz tonitruante que apareceu em Monsaraz, qual Cavaleiro Andante pregando veras verdades sem companhia de pajem.

 Calhou chegar até mim o pregão de um homem seguro que, ao longo de várias idades parece ter tido o condão de irritar celebridades. Há quem diga ser um puro, outros chamam-lhe arrogante, sei por ter ouvido contar que é p’lo menos bom pensante. Parece que ao invés de muitos, o que tem para dizer, di-lo, não se constrange ou amedronta qualquer que seja a afronta e tem por nome Camilo.

Mor d’água vos deixarei durante algumas semanas, vou a banhos, vou de férias, aproveitar dar umas lérias, passear p’lo Al Andaluz, calar canseiras, enganos, ganhar coragem, decisão, pois na volta tenho à espera, de novo o cirurgião.

BOAS FÉRIAS. 

* Crónica publicada por Maria Luísa Baião em Diário do Sul - Kota de Mulher - s.e.o. em Março de 2003, a propósito de um discurso de Camilo Mortágua, proferido na igreja de Santiago, integrado numas jornadas referidas no texto e que de momento me não lembram, governava Durão Barroso.