segunda-feira, 18 de julho de 2016

361 - MORREU MÁRIO SOARES ...............................


Dentro de alguns dias os mídia de todo o mundo divulgarão profusa e abusadoramente a notícia do falecimento de Mário Soares, sobre quem tecerão os maiores encómios, o mais pequeno dos quais será o de, na esteira daquilo a que temos assistido de há anos para cá, darem ao avôzinho o epíteto de pai desta nossa peculiar democracia.

O nome de Mário Soares, mais concretamente da fundação que tem o seu nome foi envolvido* no esquema conhecido como “Panama Papers” o que nada me admira e só confirma a proposição corrente de que Deus está em toda a parte, e Mário Soares já esteve… Não será por acaso que A. Costa se apressa a homenageá-lo ** Mais depressa eu acredito que esteja com receio que o velhote lerpe e não tenha tempo de o medalhar com a distinção que, segundo ele julga, o defunto merecerá.

Haja limites para as loas, pois se este país se encontra no estado lastimável que todos sabemos, tal se deve em grande parte à lógica soarista que desde o início foi inculcada nas leis, nas instituições, nos hábitos partidários, sem que Álvaro Cunhal tivesse conseguido travá-la, Cunhal, outro culpado, já não está entre nós e não é de bom tom desancar num falecido. Nem o malogrado Sá Carneiro teve tempo para tal feito, como sabemos deixou o país órfão, o seu partido, e a todos nós… 

Foi essa lógica soarista do confronto, radicalizadora e polarizadora, intriguista, oportunista e aparelhística, sem oposição ou contra poder que a enfrentasse, instaurada, instalada e disseminada entre nós que aqui nos conduziu, aqui ao buraco onde estamos metidos e de onde essa mesma lógica jamais nos tirará. Tudo nesta democracia tem o seu cunho pessoal, portanto na nossa desgraça inscreve-se também o seu nome ...

Bem se pode dizer que Salazar nos governou quarenta anos mas Soares nos desgovernou outros tantos, com a agravante, ou desvantagem, de tal desiderato se reflectir negativamente neste lastimoso país por mais outros tantos e fatais quarenta anos. No mínimo.

Há gente que mais valia nem ter nascido… 




domingo, 10 de julho de 2016

360 - A PRAIA DAS MIL MARAVILHAS ...................


Chutou-lhe a areia para cima deliberadamente, ela acabara de espalhar o bronzeador e a areia colou-se-lhe à pele enfurecendo-a. Era um velho hábito dele, hábito velho e detestável, era isso e o abominável "lontra" com que a mimava sempre que a via estendida na toalha. Ano após ano e invariavelmente, miminhos como esse e banhos de areia sucediam - -se mal principiavam as férias e até ao fim destas, por vezes até muito depois, até o bronze desaparecer e os dias de praia serem esquecidos.

Os inspectores e investigadores isolaram a zona encostada à arriba e marcaram, assinalaram, numeraram e fotografaram cada pormenor encontrado nesse fatídico lugar, areia ensopada foi recolhida e guardada em sacos à prova de contaminação, e a algumas pegadas encontradas no lugar foram tirados moldes numa massa que mais parecia gesso. Outros indagaram ou interrogaram pescadores tardios que ainda por ali cirandavam, talvez presos à curiosidade mórbida que sempre anima os pobres de espirito e os mais simples.

Dizer que lhe custava aturá-lo seria mentir, ele aborrecia-a é certo, mas não a demovia de se sentir bem consigo mesma, sentia-se bonita, sabia-se bonita, e saber-se vista, olhada, admirada e apreciada era um prazer que guardava só para si, ser e sentir-se desejada ou cobiçada era o seu supra sumo, o seu segredo máximo, sabia perfeitamente nunca ter tido um corpo tão esbelto, apesar das gémeas, considerava-se mesmo no apogeu e aproveitava o que vivia como sendo o auge, o culminar de uma ambição que alimentava desde jovem.  

Magotes de curiosos foram gentil e friamente afastados pelos inspectores, e quando estes não conseguiram dar conta do recado veio um contingente da GNR estabelecer a ordem. A zona protegida, isolada, era uma área considerável, e só a ausência de provas permitia ou forçava a admitir tal não se dever à participação de animais na ocorrência. Era o costume, javalis, gatos e cães vadios deambularem esfomeados por ali, mas a cena apontava para um ritual de sadismo espontâneo cuja acção se divisava, ou adivinhava, mas da qual só o resultado era visível. As diversas partes do corpo foram colocadas uma a uma respeitosa e criteriosamente em sacos individuais e igualmente classificadas, tendo sido anotado em cada uma delas com pormenor e num mapa detalhado do local, o sítio onde fora encontrada.

Indubitavelmente fora usado um objecto afiado e cortante, ouvira alguém a um dos inspectores, ao mesmo que desabafara;

- Quem fez isto sabia o que fazia, sabia onde cortar.

Algumas vezes se haviam zangado por ela se expôr assim aos olhares alheios, ela argumentando não ser a única e ser dona do seu corpo, ele que olhasse em volta e reparasse, mais de metade das mulheres naquele recanto da praia faziam topless, que aliás era bom para a saúde. Ele ripostava entre dentes, contrariado ou ciumento, chutando-lhe areia para cima mal via a lontrinha estendida na toalha, seminua e oferecida aos olhos de toda a gente. Nunca passaram daí, mas já por várias vezes ambos tinham terminado as férias antes do tempo devido ao amargo da coisa…

O golpe começara nitidamente na púbis e só a resistência do externo travara a lâmina. O tronco estava aberto como o de um porco, ou duma rã, daquelas que dissecávamos nas aulas de ciências naturais quando éramos gaiatos e às quais cortávamos a cabeça, os braços e as pernas pois a malta gramava vê-las mexer apesar de decepadas. Naquele momento lembrei a professora Georgete Marcão inspeccionando, explicando, cabelo arranjado, unhas tratadas, bata branca desabotoada na frente, o fio de ouro pendendo repousado sobre os seios, hirtos, espetados, duros, volumosos q.b. e, contrastando, a cintura adelgaçada por um cinto larguíssimo e uma fivela ainda maior. 

Os seios foram os primeiros a ser guardados, grandes mas apesar de tudo ainda gelatinosos, cheios de areia, meticulosamente cortados e atirados cada um para seu lado. Agora flácidos mais pareciam duas próteses de silicone. As pernas inteirinhas dos pés à anca, bonitas ainda, cada uma com a respectiva nádega, o modo como estavam cortadas indiciava que quem o fizera sabia o que fazia, o inspector tinha razão, o meliante sabia o que fazia e onde cortar, e fê-lo com calma, com tempo, circunstância ou detalhe que conduz a outra não menos despicienda dedução, a vitima não estrebuchara, não dera luta, portanto o pescoço terá sido o primeiro a ser cortado, cerce, com um golpe limpo, terá sido um golpe único, porém fica a dúvida.
Mesmo de longe consegui observar que a vitima usava o cabelo curto, curtinho, curtíssimo, onde e como lhe teria ele pegado, agarrado, ele ou ela, digo o homicida, como terá subjugado a vitima para aplicar o golpe sabendo-se-lhe a testa oleada e escorregadia devido ao bronzeador ?

Há mistérios que, por mais que a gente pense, por mais que a gente os reconstrua ou tente reconstruir a cena jamais lograremos esclarecer. A uns cinquenta passos e onde a verdura já se mantinha estava montado uma espécie de altar improvisado, maçãs, símbolo do pecado, flores, velas, terá sido um qualquer rito a ditar a sorte da desgraçada ? Espalhadas um pouco aleatoriamente meia dúzia de embalagens ou saquetas de Durex acusavam nitidamente a tentativa de terem pretendido ser abertas, poderia residir nelas a chave do mistério e guardarem as impressões digitais do assassino, decerto que a ter havido sexo não fora consentido, teria havido estupro, a vítima fora violada e somente a autopsia diria se fora esventrada ainda viva ou depois de morta.

A proximidade a que me encontrava facilitou-me a apreensão do ocorrido, mas mexeu muito comigo, à noitinha tentei fazer a minha gelatina preferida que contudo não me saiu como sempre, mas mesmo com isto na cabeça, isto a cena de praia macabra, e fazendo as limpezas em simultâneo, acabei de descobrir porque me saíra mal a gelatina… é que entre uma coisa e outra vou fazendo outras e depois meto os pés pelas mãos, mas afinal sabem porquê, porque me falhou desta vez a gelatina ?

Sabei então porque me saiu mal a gelatina, porque liguei o forno no máximo e ele só pode estar a 160º ! 

Ele há coisas... 

quinta-feira, 7 de julho de 2016

359 - O ESBIRRO EMBIRRANTE ...............................


A mota atormentava-me e em simultâneo assustava-me. Toda aquela parafernália de campainhas e luzinhas fazia-me temer uma paragem nada agradável devida a falta de combustível. E depois como seria, não era coisa que se levasse às costas, pelo que apontei-a logo à Mobil, onde cheguei, adivinhem, lembram-se daqueles filmes do 007 em que ele desligava a bomba no último segundo e o marcador digital da espoleta nos indicava que o fizera no derradeiro 0, 007 milissegundo antes da coisa ter ido pelos ares ? Pois bem, mas eu afinal cheguei à bomba, de gasolina ressalvo, e depois de atestar verifiquei que o depósito afinal (outra vez afinal, o jogo de ontem fez-me mal, ou o jogo ou as mistelas) ia eu dizendo que afinal ainda lá teria gasosa para uns cinquenta quilómetros pelo menos, os japoneses não são nada exagerados, devem ter ficado com traumas e complexos após Fukushima. Aposto.

Atestei e fui pagar, o Ludovino, gentil como sempre, ofereceu-me uma linda bola de praia que presto ofereci a uma criancinha ranhosa que andava por ali e eu, para corresponder à empatia perguntei-lhe pela brasileira, a brasileira não é a Brasileira do Chiado, mas uma beldade tropical que lhe tem arruinado a vida e a saúde, o posto de gasolina é o último negócio de família que, por causa dela, ou apesar dela ainda não trespassou, vai morrer feliz o Ludovino, novo e feliz, mas quem a conheça reconhecer-me – á razão, a mim e mais ainda ao Ludovino, há coisas que nos fazem acreditar na beleza da natureza, na finalidade positiva da vida, que nos enchem de devoção ambientalista, e estávamos nisto, filosofando, quando pelo canto do olho topei o freguês que se seguia preparando-se para pagar e não fui capaz de me suster;

- Foda-se ! Você é policia ó amigo ! Ou é ou foi ! Multou-me há quarenta anos por causa d'uma merda de uma mijinha às duas da manhã ! Nunca mais esqueci essa cara ! Você não pode ser bom homem ! 

E era verdade, era ele, e era policia aliás estava aposentado. Eu nunca esquecera aquela cara de buldogue, e disse-lho, fora em 1974, não recordo o dia exacto mas foi entre o 16 de Março e o 25 de Abril, o Café Portugal fechava às duas da manhã, a malta ficara-se na conversa, que nos levou até ao início da rua Gabriel Victor do Monte Pereira onde, apertado, dada a hora tardia e o escuro de um pequeno cotovelo que a rua fazia, dei dois passos e aliviei-me da cerveja que me atormentava a plenitude do pensamento e me desassossegava o intelecto e a dialéctica.  

Nem sei de onde eles apareceram, eram dois, andavam acossados desde a intentona de Março e eu, eu e todos os cabeludos, éramos decerto gente da oposição, ou da oposição ou dela simpatizantes, e não se enganavam.

- Mas onde queria você que eu me aliviasse com o café fechado homem ?

Ontem, então, como hoje, não havia, nem em quantidade e muito menos em qualidade, casas de banho públicas que satisfizessem, e já que estamos em maré de filosofias e retóricas adianto-vos duas coisinhas, por um lado uma vez houve em que a brasileira quase me convenceu a tornar-me vegan, e por outro, outro lado não se percam, posso assegurar-vos que muitíssima coisa não mudou absolutamente nada desde então neste país e algumas até mudaram para pior, para bem pior ou muito pior depois do 25 de Abril.

Resumindo, penalizou-me em setenta e cinco escudos, o que à época e por uma mijinha foi um dinheirão ! Multado por indecente e má figura. Talvez agora o Ciríaco, o Pereira e a Ana compreendam melhor o gozo que me dá mijar em todo o lado e sempre que posso, é a minha luta, é uma tara, um complexo, uma vingança cuja divida se encontra ainda muito longe de me estar paga na totalidade.

O polícia, de canadianas e arrastando o esqueleto lá abalou num mata-velhos a chiar de ferrugento. Sobreviveu ao 25 Abril, decerto se adaptou, reformulou, eu não vos disse que quase nada mudou ? Nem a merda nem as moscas, só mudou a retórica, a dialéctica, a demagogia, que passou a ser feita à maneira *…

358 - O ARTISTA ILUMINADO ….……......……….

 Pintura de Guido Daniele – Milão - Itália *

Chegara perto de mim a todo o vapor, ofegante, nem bom dia nem boa tarde, nem olá, nem como vais ? Eu nem a entendia c’a pressa de falar e de se impor, recomendei-lhe calma, c’aguentasse os cavais. Não me pediu segredo nem dinheiro, pois é, é inacreditável, mas solicitou-me urgência, a mim, que descendo de um bufarinheiro e tal bastou p’ra me irritar, que impertinência. Urgência era de quando eu acreditava haver nas coisas principio meio e fim, urgência era quando cria que o mundo girava declinado simplesmente por cortesia, urgência era no tempo em que se ouviam as musas nos jardins, agora, agora se me querem ofender peçam-me urgência, mas urgência por quê ? E para quê ?

Urgência no meio desta demência é incongruência, confusão, absurdo, qual a nexexidade dela neste mundo agiota onde não bate a bota com a perdigota, mundo dividido, encantado, poliglota, sem bases, abstruso e fora de linha, pelo que me forcei a alhear-me dela, repetitiva, insistente e chata até ao tutano. Com esta idade podia ser um Picasso, um Matisse, Salvador Dali, um qualquer. Algo se passara com ela que ninguém aprofundara. Nem quando enlouquecera. Crucificaram-na.

São as capas dos jornais quem hoje me convoca, Teixeira dos Santos vigiando o desempenho da CGD, a raposa guardando o galinheiro, Pedro Guterres contratado pela Mota-Engil, bendita a pátria que tais filhos tem e para bem dos quais somos imolados.

Lembro-me dela desde há mais de vinte e tal anos, a esperança nos olhos, a magia nas mãos, sonhos em ebulição, o céu como limite. Ainda falei com o pai, Ermelinda fora crucificada, ainda lhe disse que se fosse comigo iria lá abaixo ao Algarve partir a cara ao tipo, porém sempre fora um pai com mais garganta que cabeça;

- E depois ?  Um professor não tem sempre razão ? 

Respondera-me.

De nada teria valido ter-lhe dito que não, de nada teria valido ter-lhe dito que naquele capitulo ser até muito raro terem razão. Não é a arte sobejamente subjectiva, furtando-a portanto e naturalmente aos cânones de uma razão preconceituosa ?

Mas, apertado entre subjectividade e cânones, esse pai ficara como ficam agora os clientes ou consumidores perante os caixas dos supermercados, quando a maquineta lhes pergunta após terem inserto o cartão multibanco;

- A crédito ou a débito ?

Ele inscrevia-se naquela folgada percentagem dos que não sabendo uma coisa nem outra e perante a pressão da fila em espera respondia sim. A ignorância não se publicita, a vida não é o varão d’uma discoteca e quando o banco lhe pede contas e as vai prestar, esclarece-as no segredo dos gabinetes e orgulha-se por a sua reputação não ser matéria do domínio público, nem sair beliscada apesar dos juros lhe custarem os olhos da cara.

A cara, isso, eu ter-lhe-ia ido à cara, crucificou-a, ele teria que me explicar, e não só a mim o que dissera à miúda, não se desfaz um sonho, não um professor, ainda por cima munido de uma subjectividade imprópria para a questão e usando de violência psicológica sobre uma adolescente que estava incumbido de formar e não de confundir. Era um artista iluminado certamente. Não se faz. As duas mãos estampadas naquela cara seria o mínimo que o pai devia fazer-lhe, talvez mesmo partir-lhe o nariz, fazê-lo sangrar, para ele aprender a ser homenzinho. Era por certo um professor fechado, um artista iluminado, imagino-o apreciador de cores fortes, de traços definidos, apreciador de vinhos, e de direitos, aposto que nunca falta a uma manifestação.

O maior problema desta crise nem é a obscena promiscuidade com que a matilha politica suga tudo à sua volta sem deixar nada para os outros, é que os outros lho consintam sem lho fazerem sentir, sentir que o preço dos abusos lhes sairía pela hora da morte, a esta classe politica alguém devia obrigar a esbarrar com a cara em duas mãos, nas duas mãos de cada um de nós, não reconhecerão nunca outro argumento, quando muito o garrote, ou o muro, mas não queria entrar por aí para vos não assustar, além de que tenho uma reputação a defender...

Nada teria custado ao pai da pikena ter montado a mota e rumado ao Algarve, assumindo-se como um justiceiro cavalgando em honra da sua dama, atravessando as planícies alentejanas como quem atravessa as pampas argentinas, cindindo de dia besouros e besourinhos e de noite luzes e luzinhas, em direcção ao pirilampo que tão bem soube mandar abaixo os sonhos a personalidade em formação e o carácter ainda não consolidado de uma adolescente. O motard das pampas**, o Ernesto, o Che tê-lo-ia feito, independentemente do escândalo que pudesse armar, Emília teria adorado e talvez a sua jovem personalidade não tivesse claudicado ao ver o seu cavaleiro acorrer em defesa da sua dama, ela. Foi um crime, a miúda foi simplesmente crucificada.

O que esta crise tem de pior é a dignidade que nos retira, em especial aos jovens, esta crise seca tudo em seu redor, protege numa redoma os que estão bem instalados e aos outros exige que trabalhem, que se esforcem para os manter sem sequer lhes darem os meios para o fazerem, para se libertarem, para se dignificarem, pois o trabalho como todos sabemos liberta e honra. Quanta violência, quantas ambições por cumprir, quantas realizações ficam p’lo caminho, quantos sonhos abandonados, quanto orgulho engolido, quantas vidas não cumpridas, quantos dramas, quanta inconsciência e incompetência no que ao prever, acautelar, providenciar e assegurar do futuro à nossa juventude concerne. Só paroli, paroli, paroli… Outros países para se desenvolverem revoltaram-se. Encostem a nossa elite a um muro e não hesitem, fuzilem-na…

O mesmo devia ter feito o meu amigo àquele professor algarvio que sem um laivo de consciência negou a uma miúda a existência, somente porque ela alimentava outros padrões. Estava eu congeminando estas pérolas e, tão repentinamente quão se tinha atrelado a mim, ei-la agora correndo em sentido contrário e no encalço de um individuo que passara apressado, de gabardina, ou quispo, em pleno verão, de aspecto untuoso, coxeando ligeiramente e arrastando a perna, aposto que a fim de se ver livre dela, e fiquei-me  olhando-os enquanto a vista mo permitiu, depois meti-me no carro e também eu dei meia volta e marchei rua adiante, até dar com eles numa fila enorme e enrolada, um magote de gente apinhada frente às instalações do IEFP, essencialmente jovens e alguns menos jovens numa fila de gente amorfa, sem futuro, sem dignidade, gente condenada, uma geração inteira condenada, ou ainda mais gerações, todas elas condenadas…                                                                                                                                                                                                                                           Pintura de Sónia Barreto - Évora - 2017

* Pinturas de Guido Daniele – Milão - Itália
* https://www.facebook.com/guido.daniele.9
**http://www.saeditora.com.br/catalogo/relatos/de-moto-pela-america-do-sul/
** https://pt.wikipedia.org/wiki/Di%C3%A1rios_de_Motocicleta


quarta-feira, 6 de julho de 2016

357 - DIGNUS DIGNITY DIGNITIT ............................

          'Nu couché', de Modigliani, uma das suas obras maiores.

O que esta crise tem de pior é a dignidade que nos retira, em especial aos jovens, esta crise seca tudo em seu redor, protege numa redoma os que estão bem instalados e aos outros exige que trabalhem, que se esforcem para os manter sem sequer lhes darem os meios para o fazerem, de se libertarem, de se dignificarem, pois o trabalho como todos sabemos liberta e honra. Quanta violência, quantas ambições por cumprir, quantas realizações ficam p’lo caminho, quantos sonhos abandonados, quanto orgulho engolido, quantas vidas não cumpridas, quantos dramas, quanta inconsciência e incompetência no que ao prever, acautelar, providenciar e assegurar do futuro à nossa juventude concerne. Só paroli, paroli… Encostem a nossa elite a um muro e não hesitem, fuzilem-na... 

O mesmo devia ter feito o meu amigo àquele professor algarvio que sem um laivo de consciência negou a uma miúda a existência, somente porque ela alimentava outros padrões. Estava eu congeminando estas pérolas e, tão repentinamente quão se tinha atrelado a mim, ei-la agora correndo em sentido contrário e no encalço de um individuo que passara apressado, de gabardina, ou quispo, em pleno verão, de aspecto untuoso, coxeando ligeiramente e arrastando a perna, aposto que a fim de se ver livre dela.   
Amsterdão, bordel na Rua da Lanterna Vermelha, montra de mulheres. 

Fiquei-me olhando-os enquanto a vista mo permitiu, depois meti-me no carro e também eu dei meia volta e marchei rua adiante até dar com eles numa fila enorme e enrolada, um magote de gente apinhada frente às instalações do IEFP, essencialmente jovens e alguns menos jovens numa fila de gente amorfa, sem futuro, sem dignidade. Elas, em especial as que tiverem bom corpo ainda poderão acalentar algumas esperanças, o projecto de algumas juventudes partidárias, e partidos, para legalizar a prostituição pode vir a beneficiá-las, a permitir-lhes uma carreira profissional de futuro, com previdência social e sindicato, com mais higiene e mais segurança, poderão com saber ou com sorte, ou com as duas coisas, ingressar num bordel de categoria e iniciarem uma carreira…. 

Quanto a eles já não tenho tantas certezas, a menos que o lobby gay lute pelos seus direitos e a legislação os contemple sem discriminação de género, e aí sim, bordeis também para eles, uma carreira, ou mais que uma, gigolos, acompanhantes, existe toda uma gama de actividades verticais conexas, assim o nosso legislador seja capaz, fomos dos primeiros a condenar a escravatura, poderemos ser os primeiros a garantir amplas liberdades, enfim, fazer inclusive frente à Tailândia, um tigre asiático nos lugares cimeiros do turismo sexual.

Bem sei que a Tailândia tem outras especialidades que por cá nunca ousámos, carninha tenrinha, rapazinhos e meninas púberes, não conheço a sensação nem quero conhecer, fico-me pela carne alentejana madura, ou matura, que essa posso garanti-la. Contudo acho que os nossos legisladores não irão descurar esse importante nicho do mercado que até poderá desviar as rotas aéreas do sueste asiático para estes confins da Europa.

Arranquei mais optimista pois tinha parado o carro para contemplar a desgraça daquela gentinha sem futuro, sem dignidade, e sorri mais aliviado da consciência e feliz. Se tudo correr como programado até o deputado mais impoluto deixará de rondar à noite as cercanias do Parque Eduardo VII, passará a correr menos riscos e a poder exercer os seus direitos dentro da mais estrita legalidade e comer à vontade a própria filha, ou a filha de um qualquer outro, ou o filho… Antigamente qualquer um de nós tirava um curso industrial, comercial, ou o liceu e tinha automaticamente acesso a emprego, a uma carreira, a chefe de repartição, de secção, de serviço, a director, gerente bancário, oficial de justiça, quadro superior. 

      Agora não tem direito a nada, nem com mestrado, nem com doutoramento, levaram-nos os empregos e a dignidade, esta democracia e estes democratas levaram-nos a igualdade, a oportunidade e esta gentinha, esta rapaziada ainda não se convenceu ter havido mais honestidade em Salazar e no seu regime que agora entre estes meninos, estes aprendizes, estas elites.

        Salazar oferecer-vos-ia mais futuro, mais oportunidade e estabilidade, é isso que lhe não perdoam, por tal nele desfazem há quarenta anos. Salazar pegou num país literalmente a desfazer-se à mão dos democratas da época e durante quarenta anos construiu, construiu até um acidente ridículo o matar, esta canalha só sabe destruir, destruir, destruir… Que tentem ao menos imitá-lo. Salazar dava-nos pouco ? Esta democracia nada nos dá e tudo nos tira, desde o presente ao futuro. Fazei as contas, estes sim são o nosso pesadelo e os verdadeiros vampiros de que falava Zeca Afonso…

Felizmente temos no parlamento gente consciente e com visão de futuro, com clarividência, um pouco de sorte o desemprego poderá ser um flagelo para esquecer, as mães de Bragança agradecerão e o país reconquistará a dignidade perdida.

Deus nos ajude e assim o queira…
Amsterdão,  bordel na Rua da Lanterna Vermelha, mulher na montra.