NÃO ERA UM BOTÃO DE ROSA by Luísa Baião‎* ...

Chegou como quem está para partir, que é o seu modo de nos fazer pensar se não será incómodo, esquecendo ter sido eu mesma quem lhe pedira para vir. Lembrou então que era convidado e se sentou à minha mesa sem se fazer rogado. Na mão um lindo botão de rosa, escuro e encarnado que me ofertou singelamente e coloquei num jarro.

Tal qual um pisco se serviu da mesa, preparada com tempo para visita que se deseja e nos é querida. Falou mais que comeu, o que bastante me agradou e alegrou a vida. Talvez tenha gostado do jantar, é bom conversador e conversando ficou, diz que não é social mas ninguém acreditou, pois não é o bicho-do-mato que acredita ser, já que qualquer de nós ficou contente por connosco o ter.

Calado e modesto é o seu jeito, nem se apercebe que até uma criança vê a bondade que lhe enche o peito. Não o sabe mas, lobriga muito mais que qualquer de nós possa imaginar, e, como os poetas, vê mesmo os pássaros evoluindo no ar ou ideias práticas navegando no ignorar que nos afoga.

Nasceu antes de tempo, é o que é. É de outro século que ainda está por vir, daí sentir-se neste mundo como em jigajoga e se ache mesmo mais émulo de si que dos demais.

É homem que ama a vida e certamente amou, pois tem alma gigante e não é cego. Não terá quem lhe acaricie o pequenino ego, nem lembrará já quem o merecido orgulho lhe roubou. Quem será a mulher que o afaga ? O faz viver ? Porque me parece outra razão não ter para continuar a ser, e não creio que a aziaga tristeza que por vezes o carrega, seja ludibriada a partir de um estojo no bolso da carteira, por onde aquece a vida que, certeira, nele se alojou como uma ferida.

Não haverá uma de nós que o não conheça, ainda que admita ter havido muito quem por conveniência o esqueça. Mas quem é ? Perguntarão. Não mais que mais um ser sofrido pela desilusão de tudo em que nos tornámos. Bandarra do nosso destino, psicólogo dum íntimo que desconhecemos, cigarra agora de muitos trabalhos tidos, como um menino, mordaz mas não malévolo, crítico dos nossos modos, brincalhão da língua que falamos, cirurgião da fauna que somos e que semanal e exemplarmente se disseca, nos disseca, sem rebuços nem enganos.

Mas é um ser sensivel que decerto percorre os carreiros de forma irregular, para não pisar a vida que os preenche. Ortopedista da natureza traído pela espécie a que pertence, disso posso eu ter a certeza, tanta como jurar não ser a sua vida uma mimese.

Singela me pareceu aquela rosa em botão. Não tivesse sido a sua expontânea e ofuscante abertura, que ainda dura, e a lembrança da sua presença e simpatia, não teria dado aso a esta crónica, que mais não procura que fazer fluir do coração para a mão, uma empatia que não é de agora, antes se funda em velha escora, tão profunda e tão fecunda que espero fazer durar e perdurar, até ao longínquo dia que para o último de nós chegar.

Tenho a cozinha banhada por uma aurora florida que é um hino à própria vida. Por culpa de um peregrino c’a vida em busca de tino, que num instante consciente teve um gesto tão bonito, lembrar-se que eu era gente. E aquela rosa ardente, vinda ela de quem veio e que afinal também sente, me tem alegrado os dias, alvoraçado os sentidos, arrancado de apatias e tornado mais coloridos os sonhos que ainda alimento.

E àquele velho amigo que sempre achei penitente e sempre considerei gente, como eu, como você, hoje é para mim um parente e como eu combatente pela vida, essa torrente presente que, pungente, imanente, contingente, crescente, resistente, fremente, potente, absorvente, florescente, ignescente, incandescente, reluzente, imponente, consequente, impaciente, intransigente, omnipotente, irreverente e estridente nos está acometida e por atrevida é tão querida.

* Maria Luísa Baião‎ escrito ‎ terça-feira, ‎10‎ de ‎Janeiro‎ de ‎2006, ‏‎11:51h e publicado num dos dias ou na semana seguinte em Diário do Sul, coluna KOTA DE MULHER‎ em homenagem a António Saias.

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O BOLINHAS DA MARIA ISABEL by Luísa Baião *

     

Uma rua quedou triste. Uma alma alvoraçada por, no meio de vidas em riste vivendo desapaixonadas e, quais janelas fechadas, fugazes tumultos são. Não mais que instante e trovão de quem nada de absoluto diz, senão, quão distante e apressada a vida tange, acabada.

Por incrível que pareça não é a primeira vez que encontro quem por bem padeça, d’uma tristeza insanável gerada por perda sentida de quem lhe alegrou a vida. O bolinhas é um cão que, não escondendo razão forte para a alguém fazer sentir que solidão não é morte, deixou saudades fundadas, daquelas que muitas almas, que o não parecem nem são, não nos deixarão jamais, quer por razões bem fundadas, ou por serem almas penadas que, sem que o saibam, já  não são.

Dizem poetas soezes acontecer bastas vezes haver quem viva sem por tal dar e morra sem isso saber. Gente que passa que existe, distante, porém, nada mais. Compondo um mundo sombrio, um mundo de amor vazio, que não dá vida a arraiais... Uma rua ficou triste tudo gelando em redor quando o ocaso tragou quem irradiava amor. Pedras frias na calçada fizeram ressoar passos a quem calava agonias que, traduzidas em verso, são um exemplo, entre poucos, de que a esperança ainda existe num canto deste universo.

Dizem haver gente que passa, dizem haver gente que existe, há de tudo, em demasia por vezes. Em todo e qualquer dia, trapaça, a todo e qualquer momento, chiste. Não creias, Maria Isabel, acreditar em quem passa, não passes os dias triste. Acredita que os amores em que em dias de eleição cremos varrerem dos céus dias cinzentos, tristeza, e a quem por devoção abrimos sempre as nossas portas, não são na verdade amigos. Bem nos juram lealdade, sei-o bem, a quem o dizes... mas acredita em quem sabe e de sobra tem razões para não crer em amizades que, menos que um cão, nos devam fidelidades.

Sei que a saudade te mata e que a sensação é fria quando nessa rua entras. Falta a fogosidade dessa pequena silhueta plena de alacridade que, eu imagino acrobata e que à vizinha ladrava como quem, cortando a meta, de forma amena acenava e à mecenas alinhava como p’ra hino ou rainha. A rua ficou mais triste do primeiro até ao fim, cinquenta e seis incluído, porque não se enxerga em riste aquele brejeiro de cetim que, ternurenta, dizeis, em alarido atrevido exibia a liberdade que agora volveu saudade, a quem adoravas tanto quanto se adora um arlequim.

À saída da cidade, como p’la Garraia seguindo e se o Bolinhas não voltar, poderás matar a saudade. Uma fada e uma Aia te aguardarão. Adivinha, p’ra te alegrar e oferecer a liberdade perdida de que te queixas e bem, não veres a rua preenchida. Cantinho dos Animais, assim se chama o palácio onde tu e as demais poderão encher o regaço, não de rosas, mas de ais, de alivio, de aconchego, de amor e grande enlevo para quem queira dar guarida a tantos com vida perdida, que aguardam o vosso apego.

Pudessem no mundo, Antónios ou outros quaisquer durões, deixar derreter a alma e soldar alguns neurónios que os guindassem a Camões, não das letras mas das artes e, com calma, se transformassem de molde a ficar na história, não demónios mal amados, antes seres queridos, saudosos, como descreves Bolinhas ou mesmo até outros cães, mas nunca por charlatães.

Amigos do coração, fiéis, leais, brincalhões, como o são os cães para os seus donos, não são fáceis de encontrar e a chorar nos postamos se alguma vez os perdemos. Mas de muito boa gente com um lamento o afirmo, o mesmo já não dizemos se amizades encontramos que não duram mais que um espirro.

Desejo sinceramente que o contraste ora existente seja de bem pouca dura, que a névoa que a rua tolda, encontre um dia abertura por onde entre um raio de sol, um latido, um atrevido, que de dente arreganhado acabe com o banal, o boçal inevitável que nos atravanca a rua e nos afunila a vida.

Beijinhos.

* Luísa Baião,‎ escrito entre ‎2000/2005‏‎, publicado em Diário do Sul, coluna KOTA DE MULHER.‎

550 - É P’RA PULAR ! by Maria Luísa Baião * ..........

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Tenho já saudades da chuva, não tanto da chuva como do cheiro da terra molhada, adoro o Alentejo e as suas paisagens a perder de vista, mas o que sobremaneira aprecio é a vastidão verde que faz com que os olhos se percam e o coração se sinta bendito por viver nestas planícies. Estamos quase na Primavera, que, como já perceberam é o meu tempo de eleição.

Andava há momentos arrumando este escritório, mais parecido com uma barafunda e dei com um pequeno livrinho de “Quadras P’ra Pulares”, o qual me fez parar a labuta em que andava como de empreitada. Como o autor diz, “a gente pega num tema...enquanto faz a sua vida prática, diária... até o septissílabo se enformar como um tijolo de sete furos, se ajustar ao outro... e sair a quadra...” como saem os bolinhos do forno da cozinha diria eu.

Diz o autor que qualquer quadra deve degustar-se a preceito, tomar-se com alguma parcimónia, retendo o seu sabor ao longo da jornada. É verdade, a poesia não se emborca como garrafas de cerveja enquanto os golos se concretizam em balizas de invenção, é bom que seja apreciada, avaliada no seu contexto e sobretudo mirada e remirada até que nada reste do seu sempre rico significado. Sempre é como quem diz, sempre desde que o artista tenha para tal jeito e engenho, o que infelizmente nem sempre sucede, ainda que não seja o caso.

Na sua modéstia confessa o autor; “Decerto já está errado / o trilho por onde vou / ninguém chega a nenhum lado / nunca ninguém se encontrou”. C’a grande mentira ! Pena é que não tenha insistido mais na poesia, tão cheia de verdade ela anda, como ele autor anda de solidão (andará?), inda que seja feliz, por muito que ninguém ligue ao que diz.

Pois eu espero que ele volte mais e mais à poesia, para gáudio de todas e para que se celebre quem, de entre nós, anda assim tão enganado e pensando ser, como todas, mais um (a) pateta entre muitos.

Não me lembra já quando o conheci, lembro-me apenas que é daquelas pessoas boas por natureza, e acerca de quem, com o passar dos anos, nunca tive que emendar a primeira impressão. Gosto dele agora, hoje, como gostei das primeiras vezes que trocámos palavras, talvez porque na sua velha sabedoria já tenha aprendido que não vale a pena ter dois lados, ou abanar como um cata-vento. É firme, é coerente, é mordaz, indolente, apresentando e manifestando sobretudo uma teimosa vontade de viver e um acalorado prazer pelos dias que entre nós todas (os) desfruta.

Bem pouca gente conheço a quem tanto falte no tudo / muito que lhe sobra, e se coisas há que lhe sobram é uma sabedoria de vida que nos devia fazer corar de vergonha. Quem me dera que o homem nunca mude, é como dizem agora, um dos raros exemplares ainda vivos entre nós, e que uma vez sumidos não seremos capazes de restituir à natureza nem de encomenda, preservem-no portanto, que como aquele não se fazem já, nem de loiça.

Com uma agudeza muito própria, que chega a incomodar-nos, faz-nos saber tão despidas, quanto folheadas e lidas, só porque a verdade incomoda, só porque a liberdade nos tolda.

Pois tu, “que julgavas não ter / na vida um só inimigo / deste contigo sem saber / se podias contar comigo”, claro que poderás contar sempre comigo, ou não me revisse naquelas quadras, feitas a martelo e a esmo, mas por natureza sinceras, algumas mesmo quimeras, de quem anda por esta vida, descontente dos contentes que por não saberem nada, acreditam que são gente.

Um poeta disse um dia “ que há quem morra  sem tal saber, e quem viva sem dar por isso”, o teu problema é só um, abriste os olhos ao mundo, e não te agradou o que viste, agora aguenta amigo, porque nem dois e dois são quatro, nem endireitas o mundo, nem o mundo te endireitará a ti.

Pena é, a ser como dizes, que adormeças tão cedo, meditar é bem preciso, meditar é precioso, pena é que o ganancioso, nem para dormir tenha tempo, quanto mais para meditar, por pouco tempo que seja, nos erros que atira a todos, nos erros que nunca são seus.

Ver-nos-emos por aí António Saias, mas foi bom não ter acabado hoje a arrumação desta barafunda, não arrumei os livros, mas arrumei melhor as ideias, que bem precisadas andam por vezes de um safanão.

  

* Maria Luísa Baião‎ escrito Domingo, ‎17‎ de ‎Fevereiro‎ de ‎2002, ‏‎20:14h e publicado num dos dias ou na semana  seguinte em Diário do Sul, coluna KOTA DE MULHER.‎ 

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549 - CARROSSEL MÁGICO, by Luísa Baião * ........

  

Para que o dia fosse um daqueles dias de encantar só faltava mesmo aquela coisa que logo pela manhã vi no ar. Um homem, sim, um homem passeando um carrossel que com uma guita segurava pela mão. Girafas, zebras, cavalos, grilos, golfinhos, serpentes, peixes, tantos peixes que o dia num repente ficou mais que parecido com um aquário. Tudo girava em montão, tudo tomara asas tal como um balão, fugidio caso lhe largassem a guita.

Eu marchava pela praça vogando ao sabor dos pensamentos quando quase esbarrou comigo um elefante azul e orelhudo. Tamanhas orelhas fizeram-me recordar uma entrevista dada vai já talvez para três anos a José Faustino, da Rádio Diana. Engraçado que, nessa entrevista, lembro-o tão bem, eu era só orelhas e cuidados. Engraçado como não aproveitei as oportunidades que cada pergunta encerrava.

Senti-me empurrada, parecendo que alguém algo queria arrancar de mim ou arrancar-me dali, tal foi a sensação quando uma mastodôntica baleia branca, perseguida por uma orca malhada, quase me atirou passeio fora.

Então, pouco à vontade na política, então, pouco à vontade no protagonismo obtido com a vitória numa freguesia tão difícil, remeti-me, qual caracol, para dentro de uma concha protectora, o que hoje considero ter sido exagerado.

Olha! Lá vai uma andorinha ! É primavera já ? Sabem dizer-se serem elas mensageiras de Deus ?

Que me perdoe o José Faustino se aquela entrevista lhe não rendeu o esperado, temi que procurasse sangue e burilei as respostas tanto quanto pude. Tanto que, ouvida hoje, até me pareceria não ter sido eu a estar sentada frente a ele e àquele microfone.

Céus! Isto hoje está impossível ! Vejam-me só quantos cavalos-marinhos aqui na praça !

Mas creio que apesar de tudo não estive mal e penso que, melhor que eu, os governos tidos ao longo desse período responderam a muitas das interrogações (provocações?) que o José Faustino me atirou acima e que, qual nora emperrada, tentava tirar de mim com uma fateixa.

Essa zebra deve ter pensado que a não vejo, ela que se cuide, já por aí vi tigres de Benguela, ops ! Que tropeção bolas ! Que mar encapelado, só mesmo aos leões-marinhos apetece brincar ! Larguem-me os pés seus malandros, por favor !

 

Uma questão teimada andava à volta da diferença entre ser de esquerda ou de direita, fugi-lhe um pouco à resposta claro. Um leão da savana olha-me intimidativo, parece o José Faustino conduzindo o interrogatório. Hoje já não se é de esquerda nem de direita, foi o que pensei para comigo, é a verdade e em concomitância lhe respondi furtando-me a uma resposta directa.

Olha que lindo cavalo branco ! E que crina bem cuidada ! 

          Hoje não teria fugido a essa pergunta como então o fiz, ter-lhe-ia dito frontalmente que não me inscrevo nessas marcas, que estou acima delas e sou pelas pessoas, pelo social, pelo progresso, pelo bem-estar, pela qualidade de vida e que, se alguma diferença existe entre forças políticas essa diferença está no fazer, exacto, no fazer.

Um pinguim avança para mim aos tropeções, só mesmo a ele achamos graça se aos tropeções.

Portugal, Évora, o país, a região, precisam de acção, precisam que por eles se faça alguma coisa, tudo. Lá aparecerá quem faça, como apareceu quem não tivesse feito.

Que lindos estes peixes, confundem-me com uma das deles por me verem soltando bolhinhas da boca !

Parecemos todas ou somos todos bons treinadores de bancada. Não há nenhuma, nenhuma de nós que não saiba o que deve ser feito para que isto se endireite. Pois façamos. É só fazer. Não é tão difícil como parecerá à primeira vista, é só fazer, é só ter vontade, é só compreender, é só arranjar motivação, de sobra, para os amigos também. E fazer. E sorrir. E dar despacho. E procurar a resposta. E achar a solução. E voltar a sorrir satisfeita com mais um problema resolvido, um obstáculo ultrapassado. É dar o exemplo. É exigir o exemplo. É exigir o exemplo. É exigir o exemplo.

Crocodilos do pântano levitam por cima de mim, corri para o homem da guita, quis comprar-lhe um bilhete para o carrossel, não mo negou, apenas me impediu por ser adulta. Mas foi simpático, atirou-me um sorriso de tamanho paquidérmico, com tal força que me desarmou. Mas não me quebrou o sonho, nem me atirou um não à primeira, disse-me que sim, mas…

- “Gostaria muito, teria até muito prazer nisso, mas a senhora veja, é já crescida, os animais não aguentam”

- Retruquei-lhe com a lábia mais sabida que tinha à mão, disparei-lhe um dos meus sorrisos/gargalhada, uma palmada nas costas, como fazem os homens, bebemos uma bejeca e ali mesmo lhe paguei todos os balões do carrossel, que distribui pelas crianças correndo mais doidas que eu com aquele zoo inesperado.

E foi belo, enquanto as cervejolas frescas gorgolejavam goela abaixo, era ver a miudagem circulando, contornando árvores e nuvens, subindo e descendo, até que o contentamento os fazia voar céleres direitinhos a casa.

Que cheiro a bolacha americana ! Onde ? Que desejo de matar saudades !

Os vendedores de balões nunca me desiludiram. Desculpa lá Faustino se nesse dia te troquei as voltas, é que não estava à vontade com uma joaninha que me tinha calhado em sorte.

 Abraços.

* Publicado por Maria Luísa Baião‎ em Diário do Sul, coluna KOTA DE MULHER, ‎ escrito numa quinta-feira, ‎10‎ de ‎Novembro‎ de ‎2005, ‏‎pelas 10:44h

548 - ONTEM AMIGA TUA NO CAFÉ ....................

ONTEM AMIGA TUA

Aportou à minha mesa no café,

depositou docemente duas

não mais que três palavras de conforto,

entre elas o teu nome,

e foi quanto bastou para,

num soluço incontrolável,

se me ter desatado o pranto,

o que não me envergonhou por,

por seres tu quem ainda estou chorando,

todos os dias,

sempre.

Sem almejar estancar a dor,

meter travões ou solução no que,

quão menos espero me tenta e embaraça,

que enfrento com estoicismo,

qual heroísmo,

grato por te lembrar,

por me lembrares quanto perdi e,

jamais esquecer-te,

e perdoar-me, perdoar-te.

Só agora me arrependo

de me não ter arrependido antes,

nesses instantes,

de coisas mil,

bagatelas baratas,

pechisbeque sem importância,

tolices irredutíveis,

agora risíveis,.

É que só agora que não posso

o teu perdão busco, rogo,

e lembro arrependido a clemência que não tive.

Sobrava-me arrogância, parvoíce, tolice,

vaidade tosca,

por isso peço e concedo,

agora, tarde,

o perdão que não mereci,

perdoa.

Não te esqueço, nunca esquecerei,

duvido que alguma vez te esqueça meu amor.

by Humberto Baião – Évora, 15-11-2018, 16:36h