109 - VARANDIL ... JANELA DE MONSARAZ ...

Subi um dia há muito tempo já ao varandil, agora com acesso vedado mor dos perigos de abatimento do piso e que me pareceu não comportar mais que meia centena de pessoas, contudo há cinquenta anos eu furava pelo meio de umas boas centenas delas, todas dançando e foliando nesse dito varandil, como ainda hoje é chamado o espaço que cobre a agigantada cisterna de Monsaraz e que agora me parece tão pequena, a cisterna e esse espaço, não essa terra, terra onde nasci e vivi estórias de encantar. 

Meditando, me acudiram à memória os meus tempos de adolescência, em que, nesse terraço, mas num outro mundo diria, tive a minha iniciação. Ali passei então muitas das minhas férias estivais quando rapaz, ali deixei agarradas ao xisto rude das pedras, paixões e recordações vividas em dias de festa, ou não, a que se juntam as memórias de umas gasosas e outros tantos pirolitos.

Nas noites limpas e frescas todo mundo buscava o varandil, dele se avistavam, e avistam, terras de Espanha e Portugal. Badajoz e Elvas contam-se entre as mais importantes de todas as que a nossa vista dali consegue alcançar, agora com a moldura enriquecida pelo espelho das águas reflectidas do grande lago de Alqueva.

Pensando nisto senti o tempo recuar, até aos meus doze, treze ou catorze anos. Entre outras, grata me é a recordação de uma boneca loura, de tranças até à cintura, e por mor de quem eu aprenderia toda a catequese. Por mor dela ganhei também, a paciência e o coração que tenho hoje, grande, enorme, capaz de albergar toda a gente. Tudo porque me abriu os olhos para a amizade, o amor, a dádiva, a entrega, a solidariedade, a comunhão, coisas em que me iniciou, ela, que a menarca tornara mulher de um dia para o outro, a mim, adolescente imberbe e tímido, devedor eterno da sua sabedoria. 

Com ela tudo aprendi, a suavidade no trato e nos gestos, o comedimento nas palavras, a diplomacia dos contactos, o cavalheirismo, a etiqueta para com o sexo oposto, pois que, como me dizia, os géneros eram três, a saber; masculino, feminino, e as mulheres, pelo que havia que ter sempre em conta que essa coisa que ainda hoje dá pelo nome de gramática, era manifestamente insuficiente para regular as relações entre estas espécies.

Hoje tudo isto parece inconcebível, hoje, que tantos advogam o contrário daquilo em que formei carácter e personalidade, feministas fazem por ser tão rudes quanto os homens, e estes, maioritariamente se entretêm cultivando um marialvismo mais ibérico que latino, e um machismo que os poderá levar a Hollywood mas dificilmente ajudará a conquistar um coração tão especial e sensível como o que qualquer mulher guarda que nem tesouro, isto quando os modernos machos não se arrogam de um feminismo libertário e libertino que tenho muitissíma dificuldade em aceitar.

Certa gente não entende pois que, passados tantos anos, muitos, eu mantenha tão arreigados hábitos, ainda que aparentemente fora de moda, e, num tempo em que para mim já nada contam esses pormenores, rodeado que me encontro de problemas mais prementes, questões mais candentes e assuntos mais importantes a que dedicar atenção e energias, correndo embora o risco de um epíteto desqualificativo por antiquado, cá vá rodando as rodas da minha nora e fazendo com que os alcatruzes não assomem vazios, mas, pelo contrário, sempre cheios de amizade, alegria, jovialidade, esperança, graça, deleite, gáudio, e um espírito sempre em festa, que eu procuro continuar disseminando por onde passo.

Contudo e mau grado de quando em vez esqueço estes ensinamentos sábios e erro, como qualquer mortal, pelo que desculpa peço já a quem tenha melindrado. Não sou pretensioso, mas a segurança em excesso e o facto de ser extrovertido, em muitas ocasiões contribuem para que me julguem mal. Entre um pirolito e outro, coisa que muita gente nunca viu nem saberá o que é, ou foi, lembro ainda essa amiga que nem meia dúzia de anos namorisquei, a quem tanto devo e nunca mais vi.

O Processo Revolucionário Em Curso, o celebérrimo PREC, fez com que nos tivessem esquecido mas também nos separou e, advogados poderosos, já depois de toda a sua família resguardada no Brasil, recuperaram as herdades perdidas que rapidamente venderam aos espanhóis, tendo sido a primeira transacção do género, hoje tão contestado, de que tive conhecimento. 

Mas enquanto nos esqueciam, preocupados com greves, manifestações e ocupações de terras, nós crescíamos a olhos vistos, curiosidade e vontade sempre espicaçando a nossa sede de descoberta, de tal forma que nas suas mãos me fiz homem e dela fiz mulher a sério, coisa que muito nos honrou e a ela devo, numa dívida de gratidão inesquecível e imperecível.

Quantas vezes, com quanta saudade a recordo só eu sei, já nem lembro bem a sua fácies, quarenta e tal anos se passaram, mas a beleza que irradiava, a doçura que exalava, tocaram-me de forma tão profunda que, em cada mulher a revejo, em cada mulher a considero, em cada mulher a venero e lhe agradeço o tanto que lhe fiquei devendo. Com ou sem razão, a ela devo tanta da felicidade de que hoje desfruto, mau grado a avalanche de problemas com que, como qualquer de vós me deparo, uma coisa não faço, pré ocupar-me ou seja acumular, arranjar ou tornar problema qualquer coisa que racional e rapidamente possa ser resolvida.

Razão tinha uma ciganita que há muitos anos me leu a sina;

- Deixa lá, o que interessa está para vir, não te aconteceu ainda, não te preocupes pois com o que foi, não tem qualquer importância, repara nesta linha da tua mão, vida e amor a perder de vista ! Sortudo ! Passa para cá não uma mas duas moedas !

               E vai contente ! O futuro é contigo !

- Será que ela tinha razão, será que já esqueci essa cigana  e ando por vezes perdendo tempo com problemas que o não são ?               

               

108 - QUE ESPERAR DE TUDO ISTO ? NADA ! ....

Tenho uma dívida de gratidão para com os meus amigos mais chegados. Não imagino por que carga de água levam-me a sério e assolam-me pontualmente com questões que só me honram. Por me serem colocadas mor das vezes num ambiente de conspiração, de secretismo, como se eu fosse o detentor da verdade.

 

Envaidecem-me e enobrecem-me. Como não gostar deles sabendo vós quanto gosto de ser considerado, que sou um homem de paz e que desavenças não são comigo, salvo um diferendo que se arrasta há anos no Registo Civil, já que teimam não autorizar-me a mudança de nome por motivos nada justificados, sabido ser que nessa cena toda a razão me assiste.

 

A questão é simples e explica-se em poucas palavras, eu quero desistir do nome de Humberto e passar a chamar-me Narciso, nome mais bonito, sonante e conforme o meu modo de ser, mas aqueles burocratas não aceitam a mudança. Mais fácil é, segundo me parece, mudar de sexo. Quisesse eu ser Miquelina e tudo me seria facilitado por aquela gentalha.

 

Desta vez a questão que  os rapazolas e amigos me colocaram foi crucial: 

- “Que nos espera enquanto portugueses” ?

 

Nem tive que pensar, resposta fácil:

 

- Nada.

 

- NADA? Exclamaram incrédulos em uníssono.

 

- Nada, repeti e confirmei.

 

- Mais uma bejeca César, copo gelado, tenho os neurónios por excitar, os gaiatos hoje nem dão para começar.

 

- Não nos lixes Baião, tu tens sempre uma teoria qualquer sobre tudo que seja, e agora vens-nos com essa ?

 

- Mas os meninos pensam que sou bruxo ou quê ? Que as invento ? Que sou o oráculo de Delfos ? Nem sequer tenho idade p’ra vosso pai mas saibam que se fosse haviam de passar mais vinte anos na escola ! No mínimo ! E nem sei se vinte anos chegariam, do modo que as coisas estão, calhando nem valeria a pena.

 

- E tu Brites? Que é daquela tua mulatinha ? Vamos começar por ela ?

 

- Vai-te lixar devasso do camandro, pensas ke tou pa te aturar ? Porque não deixas a moça em paz ? - Nem aqui está !

 

- Calma rapaz ! Só falei nela porque tudo começou mais ou menos aí, em África, há bué de anos. Sabes qual é o mal menino ? É que vocês levantam o pelo com facilidade mas só têm olhos para a FHM, a Play Boy, a Carla Matadinho, as mamas da Elsa Raposo e merdas dessas, e nem lêem nem quem, nem o que deviam, e depois a mim é que colocam de serviço para duas ou três explicações breves né ? Pagam-me ?

 

- César, aponta todas as que beber na conta destes moleques e eu falo a noite toda, de contrário nada feito.

 

- E tu mete a mulatinha no cu porque nem estava sequer pensando nela, nem preciso ouviste ? Mete isso na cabecinha e não me dês lições que dispenso e nem preciso, e se tiveres que me dar alguma coisa, pois que seja essa mulatinha linda ! kkkkkkkkkkkkkkkk !!!!!!!!!!!!!!!!!

 

- Fogo que ainda se arranja aqui uma guerra !

 

- Merda ! Porra ! Então não é ela que vem entrando pá ?

 

Fogo ! E quem ia adivinhar ?

 

- Acabou a tourada caraças, caluda ! Respeitem a senhora tá ?

 

- Voltemos ao assunto, que aliás é fácil de rematar, vocês do secundário não recordam Orlando Ribeiro, Fernando Pessoa, António Sérgio, Agostinho da Silva, ou tipos mais recentes, Eduardo Lourenço e o seu “Labirinto da Saudade”, o excelso jornalista escritor Fernando Dacosta, que entre muitos outros publicou “O Viúvo”, ou o nosso mais recente e ilustre filósofo, José Gil, um moço um nico mais velho que nós ?

 

- É que eu sou um curioso do catano e não só pela mulatinha do Brites…

 

- psssshiu ! Falem baixo porra ! A gaja inda ouve e vem-me aqui lixar o juízo, sabem bem como ela é, um qualquer complexo, ou o caraças, qualquer merda pensa logo que a estão a desvirtuar.

 

- Se fosse a desvirginar ainda admitiria a gritaria … mas onde é que isso já vai…. Caluda.

 

- Olhem que o Brites ouve porra ! Ou ela, o que é pior !

 

- Bem, agora só lembro os gajos que vos referi, haverá mais, outros, mas todos eles são unânimes, duma forma ou de outra, a explicarem as razões da nossa razão como povo, ou melhor, das nossas características, o que quer dizer que explicam o porquê da nossa falta de razão, de racionalidade, da nossa incapacidade.

 

Todos sabemos ter Portugal dado mundos ao mundo, a gesta das descobertas e das especiarias, os entrepostos de Malabar, Mina, Ormuz, Benin, Arzila, Goa, Damão e Diu foram apenas momentos e pontos da nossa grandeza e riqueza. Um tempinho pa emborcar esta né César ?

 

Como o foram mais tarde, Ambriz, Cabinda, Molembo, Angola, Moçambique, Cabo Verde e toda a costa ocidental de África no tempo do comércio triangular com o Brasil e mais tarde com a América do Norte, continente que povoámos de escravos cuja venda nos enriqueceu.

 

Não estou a inventar, está nos livros, mas saberão vocês que o reino que Portugal era então, não contava mais que três milhões de almas ?

 

E como foi que tão poucos fizeram tanto ?

 

Simples. Na generalidade foram embarcados nas naus os pedintes, alcoólicos, vagabundos, ladrões, presos, condenados e toda a escória possível de imaginar que, livres e com possibilidade de enriquecimento rápido, se tornaram tão ferozes que tomaram praças sem um único tiro, já que nem perdiam tempo a tirar os anéis e pulseiras ou fios preciosos aos vencidos, a quem de imediato cortavam um ou mais dedos, um ou os dois pulsos, o pescoço, levando tão longe nessa época o horror aos portugueses como hoje o manifestamos quanto à responsabilidade, à solidariedade, à produtividade, à seriedade.

 

Aventureiros por natureza, com o reino cheio de escravos, que chegaram a constituir grande parte da população, em algumas zonas um terço, noutras por vezes mais, o país caiu no laxismo, os costumes no abastardamento, na licenciosidade, na falta de disciplina e de valores morais, na ociosidade, enfim, aí começaram os nossos males, os quais se estenderam como devem aperceber-se, até aos nossos dias.

 

Isto é ciência certa meus moleques, pois a escravatura só foi abolida em finais do séc. XIX, pelo que o que nos espera é nem mais nem menos o que a história já nos revelou sobre civilizações clássicas assentes no esclavagismo, os egípcios, gregos, os romanos e a queda desse império a que pertencemos, e se julgava imortal.

 

Creiam-me, os homens de valor, como os Castros, os Almeidas e os Albuquerques por lá ficaram, pela estranja, por cá o reino ficou povoado de ociosos, dos quais descendemos e cujo nome honramos, pelo que, caros amigos, não querendo ser escravos mas esperando fazer dos outros tal ou que como tal se comportem, resta-nos orgulhosamente fenecer-mos ás nossas próprias mãos.

 

Sendo uma opinião muito minha, baseia-se contudo em factos verídicos do nosso passado próximo.

 

Somos oportunistas por natureza, corruptos por vocação, malandros por opção, tachistas devido a um forte instinto de compadrio e sobrevivência, (noutros povos é a coesão social a garantir este aspecto das suas vidas), insensíveis por ambição, calculistas devido a ausência de escrúpulos, más-línguas por puro prazer e maldade, velhacos, biltres, calaceiros, daí a minha resposta quando colocada a questão;

 

- Que nos espera ?

 

– Nada - Pois nem eu acredito que Deus seja tão distraído que nos assegure o futuro sem que tenhamos que, como todos os outros povos, pagar as favas pelo pecado que O levou a expulsar-nos do Paraíso.

 

Vá, agora contestem-me se tiverem razões.

 

César, mais uma e bem fresquinha que a garganta me secou amigo…

107 - UM POLICIA COM OLHO DE LINCE...

É bem conhecido de todos aquele ditado que nos diz que “há que estar com um olho na mula e outro no cigano”, o que eu nunca pensei foi que tal se me viesse a aplicar, de um modo que nem tempo tive para perceber se era eu o cigano. 

Rodava um destes dias na periferia da cidade quando ouvi zunir o telemóvel, não estive com meias medidas, fiz o que todos, ou quase todos fazemos, puxei do dito e atendi a chamada. Apercebi-me de repente que em sentido contrário, se aproximava de mim um polícia em potente moto, o que me levou a gritar alterado; 

- Albertina ! Vou desligar que vem aí a polícia ! E, acto contínuo, desliguei o telemóvel e joguei-o para debaixo do banco do carro. Mas o maldito polícia, que tinha olho de lince ! A mais de cem metros de distância já se tinha apercebido que eu ia falando ao telemóvel ! Ainda não se tinha cruzado comigo e já me mandava encostar, o que fiz, e foi só o tempo dele virar a mota, colocar-se ao meu lado, cumprimentar-me cortês e cordialmente, e com a mesma presteza afirmar peremptório; - O senhor estava falando ao telemóvel ! - Quem ? Eu senhor guarda ? Mas se eu nem tenho telemóvel ! Eu ia era coçando a orelha porquanto uma dor de ouvidos não para de me afligir senhor guarda, razão pela qual me teria visto com a mão no dito cujo. E estávamos nisto, ele sem acreditar em mim, eu pensando nas insondáveis razões que me levavam a querer aldrabar um polícia, logo eu que por muitas razões não o deveria fazer. Há quem trema só de um polícia lhe chegar ao pé, ou ao ouvir uma sirene troando, a verdade é que ainda hoje me interrogo sobre aquele meu inusitado procedimento. Contudo a história não acabou aqui, o melhor estava para vir, já que enquanto dirimíamos argumentos, o maldito telemóvel recomeçou a tocar lá do fundo para onde o tinha atirado ! Imaginem a minha atrapalhação ! Tentei dar-lhe um pontapé, calá-lo pela violência ! Mas nada, o maldito objecto teimava em comprometer-me ! O polícia ria, disfarçadamente mas ria, devia pensar para com ele que se apanha mais depressa um mentiroso que um coxo, o que não deixava de ser verdade. Até que às tantas me disse; 

- Vamos lá ! Atenda homem ! Pode ser uma coisa urgente ! Agora está parado, não há problema ! 

Atrapalhado engoli em seco, acabei por admitir o delito, pedir-lhe desculpa, envergonhado, dizer-lhe não compreender a minha reacção instintiva, que tão grosseiramente me levara a mentir, o que ia contra os meus próprios princípios. 

- Passe lá a multa senhor guarda, o senhor tem toda a razão, e muita sorte tenho eu, porque se fosse multado cada vez que ao volante pego no telemóvel, não haveria dinheiro que me valesse. Eu fui (então) sincero, e ele até foi simpático, numa multa que podia ir a mil euros, jogou pelo valor mais baixo, acreditou no meu sentido arrependimento. Ali ficámos depois falando um pouco disto e daquilo, ficámos até amigos, creio, rimos mesmo do sucedido, indo depois, cada um à sua vida, embora eu ainda hoje me interrogue das razões inconscientes, freudianas, que me levaram a tal atitude. 

O certo é que por mais introspecção que faça não encontro resposta para a minha esperteza saloia. Que me ajudem as almas das psicólogas que, curiosas mas mudas e caladas, nunca deixam de espreitar estes meus ditos. Passados poucos minutos, estacionado numa estação de serviço, liguei à Albertina a quem contei a história, e a quem apresentei a conta pela chamada comprometedora que me veio a custar cinquenta euros... 

- Foi simpática, como o polícia, mas nada feito, e de igual modo acabámos os dois rindo do ocorrido. 

Que mais havia a fazer ? Pagar a multa e seguir em frente. 

E agora que me perdoem, mas esta crónica fica por aqui, mais curta que o habitual, pois tenho o telemóvel de novo a tocar, estou cheiinho de pressa, desculpai-me se o tempo é escasso, mas as amizades são tantas !...

106 - AMAR, SONHAR......................

      José Couso tinha acabado de almoçar. Vigiara a máquina colocada no tripé, regulara pela enésima vez a objectiva, sempre temente que qualquer desfocagem lhe traísse a limpidez de uma cena que desconhecia mas aguardava com impaciência.

        Que algo haveria de acontecer sabia-o de antemão, com tanta coisa a passar-se nos trezentos e sessenta graus em seu redor e mesmo ao pé da porta, era uma questão de espera.

        O que o traía era a constante tensão a que estava submetido, não seria contudo o constante afinar do mecanismo da sua Nikon que lhe devolveria a paz e o sossego por que ambicionava e havia muito não o deixava dormir um momento descansado.

        As saudades de Pilar também mexiam com o seu íntimo. Mais que da família era dela que constantemente se lembrava, a tal ponto que, certas necessidades psico-fisiológicas regular e atempadamente satisfeitas quando na Galiza, o traziam agora num estado de espírito que lhe toldava a concentração.

        Não havia dúvidas que um homem se completa numa mulher, talvez por isso milhões de homens em Bagdade, mantivessem apesar da guerra, uma calma que chegava a invejar. Mais a mais, e se era como se dizia, teriam bem guardadas em casa duas, três ou quatro para cada um, o que só podia redundar numa calma exagerada, mais a atirar para o cansaço, pois estas coisas de alcova também têm os seus custos energéticos.

        Com o estômago já habituado à frugalidade própria do lugar, José deixou-se afundar lentamente no sofá do quarto, mais para dedicar a Pilar alguns momentos oníricos de que andava precisado, que propriamente para descansar, embora desse modo almejasse juntar o útil e necessário ao agradável. Não dormia, como pensaria qualquer um que o visse assim descontraído e de pálpebras fechadas.

        Sonhava, sonhava acordado, sonhava com o seu amor e os descampados por onde comummente se passeavam, e tão nítida lhe parecia a lembrança que julgou sentir a humidade do chão nos cotovelos e joelhos, tal qual como quando pelo mesmo se rebolava, arrastando Pilar no abraço estreito com que aconchegava a si o seu peito, numa esperança incontida de fusão a que por norma punham cobro com uma prolongada comunhão.

        Tão concentrado estava na ilusão, que nem o barulho dos colegas logrou desviar noutro sentido o seu pensamento. Ademais, a confusão reinante, acabou por se confundir até com os gritos das crianças numa escola que, quando na volta do prado, costumavam ver e ouvir brincando no adro. 

           Acordou, contudo tão excitado e molhado, que ficou um pouco embaraçado, um pouco mudo, e com a imagem desse feliz momento, disfarçou o tormento acorrendo uma vez mais à varanda, uma vez mais desnecessariamente da objectiva em demanda quando, um clarão enorme precedeu o ribombar de um trovão e lhe roubou ali, naquele mesmo instante, a imagem querida e vibrante que segundos antes o maravilhara e elevara aos céus.

        Ouviram-se gritos e labéus, as objectivas destroçadas, janelas estilhaçadas, por todo o quarto uma sinistra pintura de sangue, apercebe-se de vários feridos e, jazendo no chão, inanimado junto de si, Taras Protsyuk da “Reuters”.

        Todo o hotel em alvoroço, gente entrando e saindo gritando, só então se deu conta que também estava sangrando. Quis levantar-se mas não, a perna pendia-lhe, presa ainda por um tendão, fora isso e não seria sua.

        Esvaía-se-lhe a vida e a alegria, alguém o socorria sem lograr estancar o sangue que corria, - um garrote depressa !, qualquer um gritou, - não que isso importe, - outro rematou, tal era a ferida de que padecia.

        Vieram amigos acudir, cada um deles, sem esperança, acabando por fugir daquele inferno, cedendo lugar a bombeiros e enfermeiros.         Uma maca, uma ambulância, uma corrida. Um corpo chegou quase sem vida ao hospital.

        Ali ficou, ali se finavam vida e sonhos enquanto lembrava os filhos, pequenos, pois por um daqueles azares medonhos em que ninguém quer crer, no meio de uma contenda e na cidade das mil e uma noites, os hospitais nada têm que a qualquer um possa valer.

        O que matou José Couso, ali, naquele idade, foi tão só o facto de não estar naquele momento numa qualquer outra cidade, onde por mais modestas que fossem as urgências, por certo teriam ao dispor as competências banais e necessárias para acudir a casos tais.

in "A Guerra No Iraque" A Experiencia Inesquecível de um Voluntário de Paz Na Tomada De Bagdad” - Humberto Baião " - Ed Nosso Futuro - 2005 - ISBN 972-9060-31-2 --- 6390

105 - DEDICA-TE À POESIA…................................. *

Ora toma ! Aí tens ! 

Desesperavas pela resposta dela e agora chegam-te todas de chorrilho ! 

É a porcaria da Net que te está a lixar não é ?

Valeu mesmo a pena o bucólico ou romântico, ou lá como o chamaste, deve ter sido sobretudo enervante o tal passeio de domingo olhando as amendoeiras !

Parvo, já não tens idade para isto, tas a ficar senil !

O excesso de sensibilidade afectou-te. Tas contente ? Tas ? E agora ?

Como é que descalças a bota sacana de merda, aí está ela a provocar-te de novo e tu feito maricas, pensando-te um valente não é ?

Vá ! Diz-lhe agora o que andaste para aí remoendo !

Mulher de força ! Mulher única, e coiso e tal !

E as mensagens que não passavam, e as que perdeste, e a incerteza de terem ou não ido, a revolta por não teres reconstruído a que perdeste, a inspiração ? Pensas ser coisa divina ? De momentos ?

               Toma mas é juízo pá, e porque ela estava logo ali do outro lado do monitor, e porque o perfil a dizia online, e tu sem saberes o correio electrónico dela, e tu agarrado ao monitor, beijando o monitor… 

Tas parvo ou quê ?

Toma mas é tacto, não viste que é uma mulher inteligente ? Não ?

Põe-te mas é a milhas enquanto podes ! Depois não te queixes !

Desesperado pela resposta dela, por veres a reacção dela, e agora que já viste ? Levaste na tromba ! Palerma !

Nove quintos da resposta ela dedica-os à filha, ao tesouro dela, das duas uma, ou baixou a guarda e só lembrou defender a filha, ou, numa contrita manhosice que devias ter por natural, fez-se despercebida, esquecida, fez-se de pequenina, que é coisa que ela não é nem tem nada, deu-te a volta parvo, e agora vais ter que perguntar-lhe quando haverá um outro passeio de moto, ou convidá-la para tomar uma Seven Up na esplanada do kartódromo, com palhinha, otário, ela sabe mais que tu, ela sabe mais a dormir que tu acordado, não viste ?

E agora já sabes, a filha não é fruto de nenhuma desilusão, desilusão apanhaste tu meu palerma, nunca mais deixas de ser parvo, só um parvo é que se põe para aí feito oráculo, a inventar adivinhas, e depois cagaste o pé todo, e ela, c’a desculpa de não saber escrever tão bem, sabe-a toda, vai-te regando o pezinho e dando a volta, vai contando a história dela, aproveitando para dar realce ao que realmente lhe interessa, é mais esperta que tu, palerma, deixa passar ao lado a conversa que não lhe interessa, quer lá saber do teu sentimentalismo meu parvo, mulheres inteligentes há muitas, tu é que não sais aqui da parvónia, não conheces o país quanto mais o mundo, e, para ser franco, que mulher no gozo das suas faculdades mentais vai dar-te conversa meu mentecapto ?

Quem ?

Não vês que a fasquia dela está demasiado alta para ti, não vês porque cegaste, apareceu-te uma mulher com M grande e desaparafusaste, entraste em órbita, vê lá mas é se compões as coisas, se lhe pedes desculpa pelas tuas parvoíces, que disso não passam, pareces um adolescente imberbe, idiota, vê lá mas é se ao menos ficam amigos, farta de aturar parvos e xico-espertos está ela, e dá-te por contente, já não perderás tudo, e vai-te iludindo que já é bem bom, e atina meu ! 

Atina !

Não queiras ser mais um parvalhão que se lhe atravessa á frente, deve estar farta disso, come-os ao pequeno almoço e risse deles, ao menos evita que se ria de ti, o que já nem seria mau, e dá-te por contente.

Faltava-me esta, não se poder rir para ti, porque é inteligente, porque é lutadora, porque é de força, porque é única, e depois ?

Que obrigação tem de te aturar ?

Já não tens avós que te gabem meu artola ?

Se alguém sabe disto é um gozo !

Inspira-te mas é nos astros e dedica-te à poesia, que é boa para entreter sonhadores, e toma juízo, entra nos eixos, não faças figuras tristes, orienta-te que já tens idade para isso, retoma a tua figura, mostra-te normal meu anormal e atina, ATINA ! Atina parvalhão !

Que ela disse mais pelo que não disse que em tudo o que escreveu !

Parvo.........

Dedica-te à poesia............

  
* Ver https://mentcapto.blogspot.com/2011/07/70-o-nome-dela-era-gi-simplesmente-gi.html

104 - A LIBERDADE AO VIVO.........

Ammã é linda, muito parecida com Évora nas ruínas romanas que também ali ainda se conservam de pé, as ruínas de Jerash, o próprio espólio da cidade velha, são de uma beleza incríveis.
Ficámos no Hotel Faraó, no centro da velha cidade, mesmo no centro da baixa, cosmopolita como poucas cidades do médio oriente, simultaneamente moderna na parte alta, mesmo muito moderna.
O hotel era barato mas acolhedor e muito asseado, ali voltei a encontrar muitos outros companheiros de Bagdade e também Haniko, ainda zangada com o mundo.
Matámos saudades enquanto embalámos e preparámos cuidadosamente, para uma viagem de quase dez mil quilómetros, um presépio artesanal iraquiano que eu trazia, de propósito, para um homem bom cuja colecção de presépios, mais de mil, de todo o mundo, é uma das maravilhas da terra.
Ficámos somente os dias necessários à obtenção de visto para entrar na Síria, os bilhetes de avião tinham o regresso marcado a partir de Damasco, pelo que o tempo urgia, havia à nossa frente mais quinhentos quilómetros para fazer em contra relógio e com o dinheiro a escassear nos bolsos, então sim seria uma aventura não ficarmos pelo caminho.
Apanhar um avião de Ammã até Damasco estava fora de hipótese e fora do orçamento, um carro, um táxi seria muito mais barato mas muito mais lento, na fronteira seríamos por certo retidos mais tempo que o que fôramos pelos americanos quando entrámos na Jordânia, as probabilidades de perdermos o avião eram enormes, a minha esposa tinha entrado no Hospital do Espírito Santo, em Évora, para ser operada, e eu sem qualquer nave espacial à mão.
Valeu-nos Alá, que na pessoa do Counter Agent da Air France em Ammã, o Senhor Suhail Halaseh, Senhor com letra grande, nos salvou de todas essas vicissitudes, por gentileza sua e da companhia aérea, na qual procurarei viajar o resto dos meus dias. Depois de saber a nossa história, colocou-nos num avião direitinho a Paris, sem escalas nem pagamentos suplementares. A esse homem e à Air France, os meus mais sinceros e maiores agradecimentos, nunca o esquecerei.
Foram mais de doze horas de viajem até aterrar em Lisboa, onde me esperava o meu filho, a namorada e dezenas de órgãos de informação.
A todos cedi uns minutos, para me arrepender nos minutos seguintes. Ainda as palavras não me tinham saído da boca e já estavam a ser deturpadas. Fiquei para sempre com a sensação que os repórteres são capazes de cortar palavra por palavra o nosso discurso, voltar a colá-las e colocar-nos na boca coisas que nunca sonhámos dizer.
Por essa e por outras parecidas é que hoje tenho, da comunicação social, a imagem que tenho, por essa e por outras é que a minha luta só terminará quando este livro vir a luz do dia, estou curioso em saber como vão reescrevê-lo.
Quando parti, meti férias e vi-me forçado a uma adaptação repentina a uma situação que nunca imaginara, uma coisa é o que vemos na Tv, outra, completamente diferente, a realidade. A diferença entre o que nos deram a conhecer e a verdade foi, neste caso, abissal. Hoje, refeito dessa surpresa, confesso não me ter adaptado ainda e de novo a este mundo. Estou muito mais calmo, sou quase outro, não sou decerto o mesmo.
Apesar deste testemunho, por hábito, não comento nem partilho a minha experiência com ninguém, não vejo necessidade disso, as mentiras sobre a guerra, que começaram muito antes dela, e as contradições em que mais tarde ou mais cedo todos os mentirosos acabam por cair, farão esse trabalho por mim. Limito-me a contar o que vi e vivi, em vez de armas de destruição maciça, miséria, muita miséria e um tirano destronado por Bush, um vencedor cem vezes mais perigoso que o vencido.
Hoje os iraquianos resistem, chamam-lhes terroristas, não digo que não haja por lá terroristas, decerto muitos mais que haveria antes da guerra, mas haja a coragem de lhes chamar, pelo menos à maioria, patriotas ou nacionalistas.
È certo que parti para o Iraque com o espírito de um militar, disposto a aguentar contratempos e contrariedades, não foi uma vida de lorde mas não passei fome, nem sede, não senti necessidades prementes. Como a restante população, que por não ter dinheiro não tinha vícios, nem com que os alimentar se os tivesse, também eu não achei falta do que não esperava encontrar, em compensação sobrou-me muito com que não contava, e isso, folgo em repartir convosco.

Humberto Baião in "A Guerra No Iraque" A Experiencia Inesquecível de um Voluntário de Paz Na Tomada De Bagdad " - Ed NossoFuturo - 2005 - ISBN 972-9060-31-2

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103 - CEGOCENTRISMO.......................

Gosto de falar com o Paulo P. e com o Baptista, além de revelarem maturidade, revelam também, coisa rara nos dias de hoje, uma preocupação e visão do futuro não desfocada da realidade.

 Numa dessas nossas conversas, e a propósito de uma peça que o primeiro viu no “VILLARET”, consagrada aos usos e costumes nacionais, em vez de nos ficarmos pela rama, derivámos mesmo para uma apreciação mais objectiva, racional e baseada em factos concretos, tal como aconteceu após o experimentalismo português, com o nascimento do racionalismo, do positivismo, dos enciclopedistas, da ciência em geral, assuntos que vínhamos discutindo há dias.

 Sendo uma questão que por norma eu não tenderia a abordar aqui, já que pode ser considerada melindrosa por alguns leitores, mas sem querer deixar sem resposta os meus amigos, abordarei o assunto de forma isenta, e de cujas observações não me excluo.

Assente portanto a ideia que sou pecador, mortal e falível quanto qualquer de vós, vamos ao que interessa.

 Consultado o tira teimas de um Dicionário, logo concluímos, sem dúvida, metódica ou não, o seguinte: “ Egocentrismo; Ego; “eu”, o nosso eu “. Tendência para referir tudo a si mesmo, atitude normal para a infância, ausência de distinção entre realidade pessoal e realidade objectiva, ou seja ver as coisas como nos convém, não como são, e geralmente com uma análise muito infantil e nada profunda.

 “ Etnocentrismo; atitude baseada na convicção de que o povo a que se pertence, com suas crenças, tradições e valores é um modelo a que tudo deve referir-se, Etno; povo, nação, raça “. Que é o mesmo que dizer que quem não for como nós é contra nós, e não é perfeito.

“ Narcisismo; amor excessivo e doentio à própria pessoa, caso em que o objecto do amor é a personalidade própria, homem enamorado de si próprio, vaidoso, adamado “. Aquele que se revê na sua beleza ou nos seus méritos pessoais, méritos que normalmente nega ver nos demais.

 Ora estas qualidades, ou a falta delas, são infelizmente comuns a muitos de nós. Ainda muito recentemente a imprensa se referia a um inquérito efectuado junto de gestores estrangeiros em Portugal, incidindo sobre a sua visão do gestor português. O resultado, divulgado junto do público, mostrou-se arrasador para os nossos homens, cuja única nota positiva apareceu no item do “improviso”, o que não abona nada em seu favor nem conduz a proveito palpável ou duradouro.

 Acontece que o nosso planeta é hoje um vasto reservatório de saber, e nos países mais evoluídos, a palavra-chave tem sido, na última década, a descoberta de competências, nos outros, e que se possam misturar com as nossas, empatia na acção.

 As competências individuais, ou nucleares já não chegam, (nunca chegaram), hoje impõe-se o trabalho em parceria, a recombinação de competências, (as nossas e as dos outros) e de capacidades para atingir objectivos comuns e mais elevados.

 A inovação, área em que somos pobres, só de mãos dadas se consegue, longe vão os tempos das descobertas e invenções isoladas, hoje tudo se complicou, no sentido de maior complexidade, e globalizou. A modernidade, a concorrência, a produtividade, não se compadecem com amadorismos ou improvisos.

 Há que estabelecer estratégias de intervenção que forçosamente contem com as capacidades dos outros, aquilo a que chamamos trabalho de equipa. O português dá-se mal com o trabalho de equipa, e as razões podem ser variadas, tais como a fuga de cérebros ou a ausência deles no momento e no lugar, ou baseadas na justificada falta de confiança e capacidade nos que nos rodeiam por muitos que sejam.

 Uma outra faceta que ao português tolhe a capacidade é o facto, muitas vezes assumido, de se ver ele como o único capaz, com razão, conhecedor dos factos, e sem o qual nada é possível fazer-se, ou fazer-se bem feito, são, no caso, tarefeiros e individualistas assumidos.

 Temos por um lado o improvisador nato, e no extremo oposto o perfeccionista empedernido.

 Entre um e outro encontraremos a razão, talvez não a virtude, nem sempre necessária, mas pelo menos o motivo para que em conjunto consigamos transpor obstáculos que pela sua natureza serão impossíveis de galgar sozinhos, esse sim, o nosso calcanhar de Aquiles.

 Por estas e por outras, uma vezes nada fazemos, outras fazemos menos do que seria útil ou possível, outras ainda, fazemos alguma coisa que, posteriormente e para que lhe não percamos o controle, não deixamos crescer, ou seja, limitamos-lhe o crescimento.

 Tal qual como os pais que, não reconhecendo capacidades aos filhos, os tratam sempre como se fossem crianças, incapacitando-os de se tornarem homens autónomos, confiantes, capazes e empreendedores.

 Muitos acomodam-se a esta situação e viverão sempre à sombra sem que nada criem, outros sentir-se-ão limitados, desmotivados e logicamente acabarão por produzir tanto quanto os primeiros.

 Entre uma atitude e outra, e apesar da aparente complexidade da coisa, entre um extremo e outro diria, venha o diabo e escolha ...

102 - SE ME DEIXASSEM…. SE ME AMASSEM ...

Sempre gostei de flores, gostará ela também ? E de quais ? Certo é não sermos excepção à regra. Não embarco nos pensamentos negativos que me assaltam, estou a ficar irritado, não costumo descontrolar-me, nem lembro já quando isso aconteceu a última vez, mas esta Gi dá-me cabo da paciência, precisará meter férias para escrever uma resposta ? Mandar uma mensagem por pequena que seja ? Que razão me assiste ? Talvez nenhuma ! Não é ela maior e vacinada ? Não é ela independente, inteligente ? Não defende ela o seu mundo com unhas e dentes ?

Não posso irritar-me, descontrolar-me, e logo pela manhã, o excesso de adrenalina, o excesso de gente e de carros, o excesso de restaurantes, sempre excessivos na falta de modos e profissionalismo, que a minha actual falta de paciência faz com que abomine, que os ache inexpressivos, exagerados, começando logo nos preços, desmedidos, na exigência de moedas e eu sem trocos, que se lixe o café, que se lixem todos !

Estou sem paciência, pachorra como por aqui se diz, hoje tudo é exagero, tenho que fugir daqui, dar um passeio pela costa, o que a costa ainda tem de bom que me seduz é todo o mar, por vezes a perder de vista, de impressionantes e caprichosas ondas, que para mim são uma delícia de mirar até onde logro espraiar o olhar, pois pois…

Logo eu, que fugi a uma bica em Setúbal, que me iludi, me enganei, não, não, não tenho que pensar para mim meu Deus o que eu fiz ! No que eu me meti ! Enchi-lhe a cabeça de sonhos, desassosseguei-a…

Eu nem sabia ter este poder !

Mas que culpa tenho ?  E será que tenho ? Não, não fui eu, digam-me que não fui eu, ela não é parva, eu não medi o alcance das palavras, que é que eu fiz ? Agora empato, não sei como sair desta, ela não é parva, o que eu disse não teve importância, ela não se deixa levar, porque não me acalmo ? Porquê esta sensação de culpa ?

Não é ela maior e vacinada ? Não é ela independente, inteligente ? Não, não fui eu, digam-me que não fui eu, ela não é parva, eu não medi o alcance das palavras, que é que eu fiz ? Agora embaraçado não sei como sair desta, nem como nela me meti, agora embico e alego falta de tempo, de disponibilidade e indeciso, tanto mais empato quanto mais vontade tenho de correr até lá e cobrar aquele abraço prometido, tenho é medo de a encarar, as mulheres inteligentes sempre me meteram medo, e se ela faz o mesmo ? Se espaçou as mensagens para me arrefecer ? Se as tornou mínimas para me afrouxar ? Para refrear estes ímpetos ilógicos de um amor serôdio ?

Passei ontem todo o dia tratando do jardim fronteiro à casa. Arranquei ervas, alguns arbustos em excesso, para quê ? Para arranjar espaço para as flores, que foram trazidas daquele viveiro/estufa ali aos Canaviais e irão alegrar solenemente as minhas chegadas a casa.

Tudo porque ela não escreve e me desespera, e cuidar das flores é ajudar-me a passar o tempo que a resposta tarda em chegar.

É isso ! É por isso que ela fala pouco ! É por isso que as mensagens são pequenas sabendo ela que tal detesto !

Está a colocar-me no meu lugar, está a colocar-me à distancia, ela sabe como lidar com estes desvarios, com parvos como eu, quem o não sabe sou eu, que não sei nada de mulheres, são para mim um cada vez maior mistério, serão sempre…

E as flores, que flores ? Flores alentejanas concerteza, daquelas que vimos a alegrar os nossos campos agora que a Primavera vai chegar mas se antecipa, tudo se antecipa, o tempo anda, como gosto de dizer, cambalhotando os nossos dias, só uma mensagem dela se não antecipa, flores amarelas, violetas, rosas, lilases e vermelhas, brancas e azuis, porque é assim com estas cores que pintamos quando meninos ou apaixonados o Arco-íris.

Um aroma salutar e alegre inebria, fará mesmo com que o carteiro se demore um pouco descansando da labuta, a minha amiga Gi não manda cartas, nem flores, flores que me vou habituando a tratar cada uma pelo nome próprio e de família, terei que estudar de novo a botânica das roseiras de todo o mundo, o que não consegui até aqui.

Talvez um dia traga do Algarve uma amendoeira, talvez venha a contribuir para preservar a espécie, talvez à sua volta falemos do que não devíamos fazer, talvez... mas que fiz ? Que estou a fazer ? Que nos estamos fazendo ?

Estou incapaz de imaginar a beleza do Algarve na Primavera, nada de excessos, de excessivo só mesmo aquele mar de pétalas branco-rosa, tornando exuberante a mesma paisagem que no verão se nos mostra árida, seca, agreste. Como estes dias, estas horas, crestadas pelo desespero de um sinal. Olho o céu na esperança, como se dali viesse, pelo éter, o fluxo virtual que aguardo ansiosamente, vejo aves, caminhando para sul, aves de arribação a quem solstícios e equinócios traçam os rumos.

Contristado, pela primeira vez na vida sem um rumo que me guie, voltarei com a alma por preencher mas desperta ao meu jardim, ao meu Eden.

Se me deixassem encheria toda a cidade de flores, flores e mais flores, de todas as cores e espécies, até que alguém notasse que aqui se teima pela vida e que não, não estou maluco.  

101 - ESSA RECORDAÇÃO TRANCADA, ÚNICA ...

É domingo. A solenidade do dia e o frio quebram-me as rotinas. Uma vaga sensação de frustração anima-me, mas não me anima. O fiasco na reescrita e reenvio de uma simples mensagem vira-me contra estas novas tecnologias que nos virtualizam a vida mas não inculcam virtudes.

O que eu procurei no “Gifs Flash do ORKUT”, e no “Glimbo”, um ramo inimitável de rosas que a fizesse vibrar e lhe desse testemunho do meu querer e esta porcaria volta a colocar-me mal, volta a não funcionar, tudo parece virar-se contra esta tão surpreendente quanto aberrante e contra-natura amizade. 

Saio a pé para distrair, o sol que ela me lembra retraiu-se e tive por momentos de aconchegar luvas e cachecol. Enganou-nos a todos este astro tímido, brilha mas não aquece e o povinho, que nada parece esquecer, afirma há muitos anos tal coisa não se ver. Verdadinha que se não vê, pior, sente-se na pele e de tal modo que, tiritando mas gozando os luminosos raios em que me enleio, não evito, nem pelo frio nem por ser domingo, este meu passeio de meditação.

Já lá vão três bicas, bebidas como brasas com que procuro alimentar a fogueira ou a fornalha do meu viver. Vou desandando, abandonando as ruas e escolhendo os caminhos matizados por este sol que me refresca enquanto, delícia das delícias, do Céu o arco-íris me abençoa.

Flores numa amendoeira que em força floriu, única por aqui, flores como eu transidas, ou que se quedam como avezinhas inactivas nos canteiros que soalheiros ainda não foram este ano, ou, envergonhadas, fechando-se em copas, não desabrochando por represália o encanto das suas pétalas e cores.

E não consegui largar na página daquela mulher única, daquela mulher de força o ramo que escolhera, nem lergar nem esquecer as flores escolhidas, malditas de novo e duas vezes estas tecnologias.

Poucas são as flores que, quedas e mudas pelas geadas que as tolheram, se arrogam um ar de sua beleza. O tempo anda cambalhotando o planeta, qualquer dia, rotações transladam-se, cortam-nos as vazas numa mão para que não tenhamos naipe. Emissões e poluições irão traçar-nos ao arrepio os hábitos futuros e o virtual mas não virtuoso progresso corta-me as possibilidades, as opções. Por enquanto nada parece acontecer neste cantinho para além do frio sofrido. Enrolo-me em mim e continuo este passeio de passos perdidos.

Rumo além, onde, indiferente às cambalhotas que damos, outras lindas amendoeiras, alinhadas e garbosas como pavão há muito não visto por estas terras, exuberantes, mostram já os seus leques de ramos floridos. Há cores que acalmam, as amendoeiras sabem-no pois nos bafejam com seu hálito. Não estou só, muitas flores debaixo delas se acolhem, como que sorvendo o odor idílico que me aquece a alma mas gela o nariz. Bato os pés, esfrego as mãos e, de luvas, tento apanhar o ar expirado, nuvem dissipada no mesmo gesto que enreda pensamentos e une propósitos.

Ao abrigo desse halo celeste troco com elas pensamentos, como se nos conhecêssemos há muito. As amendoeiras, de ramagens de malha larga, envolvem e enquadram o meu espírito, não perco o astro-rei, nem o aroma desse turíbulo natural, qual incenso de rosa pintado que, enlevado, gabo. O ar, aromatizado mas frio, não me cresta contudo o imaginado diálogo.

Escuso admitir porquê mas sinto agora menos frustração, opressão, fico expectante, como se do abraço dessas amendoeiras fluíssem apaziguadores esteios que, hoje, agora, e nos dias que hão-de vir, sosseguem ânsias e crispações urdidas, crestadas pelo Inverno e pelo lamento da técnica, que como ele me trocou as voltas, me deixa em estase.   

Ensejo roubar ali mesmo um ramo florido, retraio-me, as árvore são nossas, de todos, em vez disso fecho os olhos, respiro fundo, trancando essa recordação uma vez mais e suspiro de alívio por o tempo estar a mudar, e, enquanto o faço, imagino um florido ramo de amendoeira, vogando no espaço, caindo suavemente no colo dessa mulher única que me prendeu o pensamento.

https://mentcapto.blogspot.com/2011/07/70-o-nome-dela-era-gi-simplesmente-gi.html