617- A RONDA ESTÁ PRISIONEIRA by Luísa Baião*

Em boa hora me chegou às mãos um convite, que agradeço, para assistir a um dos dois concertos que a “Ronda dos Quatro Caminhos” deu no Garcia de Resende. Com pergaminhos firmados, e uma história de dezoito anos de carreira, a “Ronda” não deve nada a ninguém. Maturidade é coisa que lhe não falta e a sonoridade ganhou efectivamente a frescura, irreverência e simplicidade que só os mestres sabem harmoniosamente conjugar.

Como eles comungo da opinião que cultura popular e tradicionalismo são características identitárias do nosso povo, em especial e se, como o fazem, essa cultura é fruto de árduo trabalho de pesquisa e investigação, que muito devemos a Artur Santos, Giacometti e Lopes-Graça, o que aliás modestamente admitem no catálogo dos espectáculos. A modéstia só lhes fica bem, sobretudo se alicerça trabalhos de qualidade que nada perdem, pelo contrário só têm a ganhar com o valor acrescentado de reputações sólida e arduamente firmadas.

Ao contrário de muita música “Pimba”, de que no final deram um exemplo tão irónico quanto mordaz, a cultura popular nada deve ao populismo consumista, tão vazio de tradição quanto de significado e que infelizmente tanta aceitação tem entre grande parte da população portuguesa, de memória por preencher e sentido por perceber.

A inclusão no espectáculo da colaboração dos “Cantares de Évora”, “Coral de Évora” e do coro infantil e juvenil do “ Eborae Música”, convidados, deu não só aos temas como a esses grupos uma riqueza inesperada, como que um colorido inabitual que em actuações isoladas desses mesmos agrupamentos não é normalmente conseguida.

Se apreensões manifestou a “Ronda” antes do espectáculo, e tal é visível no texto do catálogo, sosseguem pois, já que talento lhes sobrou na interpretação das intimidades com que nos brindaram. Por mim só fico à espera do reencontro, ou para mitigar saudades, do CD a editar. Até lá festa, pão e vinho, que se não hão-de acabar, como não se acabarão as noites quentes e namoradeiras deste nosso Alentejo.

Está prisioneira a “Ronda”, prisioneira de um compromisso que assumiu para com o nosso povo e que hoje faz parte da sua ementa musical. A culpa será tanto dela quanto nossa, dela porque prometeu, não desiludiu nem deixou de cumprir, nossa porque consideraríamos uma afronta aos nossos hábitos educados e às nossas expectativas, não gozar do som e da palavra a que nos habituou e cujo futuro deixa antever potencialidades que de modo nenhum desejamos traídas.

Um só caminho portanto lhes fica aberto, o de continuarem a pensar que a cultura popular e a música tradicional são parte de nós e não no-la podem subtrair sem azo a crime de lesa património. A nós cabe cumprir solidariamente no respeito por um trabalho que nos é dedicado e que preserva tradições dessa língua mãe que muitos ingratos filhos por vezes olvidam.

Lamenta-se a “Ronda” que as duas últimas gerações votaram ao ostracismo a nossa cultura popular e as nossas tradições, não lamentem, é passageiro. Preocupadas que estão na voracidade do consumismo e facilitismo a que têm sido acostumadas, não têm tempo para parar e pensar, preferem a música vazia de conteúdos, como preferem hambúrgueres  dispensando mastigação enquanto sonham estar vivendo a “americam life”.

Tanta cultura alheia ingerindo, sem digerir, nem tempo têm para pensar, nem querem perdê-lo fazendo-o. Aguardemos que cresçam, que amadureçam, e quando o emprego faltar, a renda da casa assustar e o carro não puderem comprar, tomarão a pose do “Pensador”, de Rodim, e interrogar-se-ão porque mudou o mundo, antes de reconhecerem serem eles que estão a mudar.

Promova a “Ronda” os seus espectáculos nos grandes espaços que as cervejeiras dominam, e que hordas de não pensantes preenchem, extasiados com o trip fenomenal do extasy, dê-lhes ritmo e toneladas de decibéis, e verá se a juventude aparece ou não. Claro que os espectáculos perderão o carácter intimista e cúmplice com que agora os desfrutamos, e não creio que seja isso que a “Ronda” procura, nem ela nem nós, seus espectadores fiéis e comparsas de uma atitude que durante os seus dezoito anos de vida não apagou a chama de que se alimenta.

Nota alta para um momento do espectáculo em que foi declamado um poema para intelectuais, sátira contundente a alguma da nossa realidade. Parabéns nos Vossos dezoito anos e obrigado.

           

*   by Maria Luísa Baião, escrito no dia 25 / Novembro / 2000 e publicado depois no Diário do Sul, coluna Kota de Mulher.

https://www.youtube.com/watch?v=OfoqVIlaO5s

616 - A AVÓ QUE ME ENCONTROU, By Luísa Baião

Perdi minha Mãe muito cedo, foi uma dor que ainda é, e julgo me acompanhará durante toda a vida. Não só por isso mas também, estreitei os laços que então existiam com meus avós, todos muito queridos, e também já para mim, infelizmente, saudosas recordações.

Talvez por isso a Terceira Idade me sensibilize de forma marcante, ou talvez porque diariamente lido com essa classe etária, tão fragilizada quanto abandonada, por vezes, mas sempre tão carente de atenções, quanto devedoras somos todas das suas memórias.

Não esquecerei jamais minha avó Narcisa, com quem aprendi a enfrentar o mundo e a não adiar problemas. Dormir descansada significava para ela não deixar para amanhã o que devia ser feito hoje. Era alegre como poucas pessoas nessa idade o eram, dela herdei certamente esta disposição que me anima mesmo nos momentos mais difíceis.

De minha avó Joaquina herdei os genes da perseverança e capacidade de trabalho, ainda hoje relembro o seu exemplo, já velhinha mas sempre trabucando, o que lhe permitia ir manducando e estar em paz com Deus e consigo própria. Disputavam as duas a minha presença, pelo que os sábados eram alternadamente vividos com uma e com outra, que para o almoço me preparavam os melhores manjares.

Recentemente casada, órfã e mãe, nunca elas se aperceberam, e por isso ainda me culpo, não lhes ter dito em vida quanto as amava e lhes devia. Julgo que o sabiam, já que vivendo próximas, e ainda que almoçasse com uma delas, nunca olvidava a outra, que, ciumenta, me cobria de beijos e logo ali prodigalizava a ementa para o sábado seguinte.

Os meus avós não me eram menos dedicados, nem eu a eles, esqueci já os seus sermões, mas não esqueci o espírito que em mim incutiram, espírito de devoção, de honestidade da solidariedade, da honra pelo trabalho. Eram homens, muito me mimaram, mas era sobretudo com o meu jovem marido, homem como eles, que gostavam de conversar. E claro brincar com o nétinho, que os fazia babar e pouco maior era, à data, que um chorão.

 Rezar-lhes na campa não redime a minha culpa, por isso todos os idosos são para mim avós, os avós que já não tenho, os avós que queria ter, ainda. Por isso um destes dias, quando na rua João de Deus fui surpreendida por uma velhinha muito querida, não pude deixar de ver nela essas avós que recordo com amor e com saudade, por isso a sua presença me foi agradável, por isso me agradou que sem pudor se tivesse dirigido a mim, que com a pressa com que sempre ando a não via.

Somos vizinhas, embora eu não o soubesse, está internada num lar ali ao Alto dos Cucos, Fontanas, e espera como quem desespera, que os dias se sucedam. O nosso encontro parece ter-lhe sido grato, parece ter-lhe insuflado vida, mal sabe ela quanta gratidão senti em mim por me ter procurado, por me ter tocado, e na verdade tocou-me de perto o coração. Sei ser para ela uma amiga por quem espera à sexta feira, eu não espero, procuro, procuro a amizade e gratidão dessa e de tantas avós que há entre nós, e a quem não devemos esquecer dizer quanto amamos, antes que seja tarde, porque o tempo é uma roda, uma roda que não pára.

Mãe é Mãe, e ninguém substituirá na minha mente e na minha dor a sua memória, minhas avós sabiam-no decerto, já que nunca a procuraram substituir, muito pelo contrário, todas as suas atitudes, sem que o assumissem, foram no sentido de atenuar a minha dor, não fazer-ma esquecer, o que hoje reconheço acertado. Ainda recordo com saudade os seus mimos, as suas carícias, as suas palavras de consolo, amparo e encorajamento. As minhas avós souberam sabiamente deixar intacto um espaço que jamais alguém ocupará no meu coração, o amor por minha Mãe que ainda venero com mágoa, saudade, e sobretudo uma ternura que nem o tempo apagará em mim.

Se alguém me amou incondicionalmente foi sem dúvida essa Mãe que todos os dias lembro e ainda me dá forças, para lutar pela vida, por seguir-lhe o exemplo, que tão bem recordo.

Como é grande a pena que sinto por não a ter comigo, tão grande como o esforço que diariamente faço para que se orgulhasse de mim se entre nós estivesse. 

A saudade não tem fim.

***** By Maria Luísa Baião. Texto talvez inédito.

615 - GOZAR COM O DESESPERO, by Luísa Baião...

O Diogo Lemos é um daqueles amigos que o infortúnio forja, não estranho por isso que me inclua praticamente entre o número dos seus familiares, quando o não sou.

Devia correr o ano de 75 ou 76, e sendo eu estagiária de Fisioterapia no Hospital do Rêgo, ou Curry Cabral, calhou-me em sorte o Diogo Lemos, rapagão bem feito e bem formado, um tudo nada mais velho que eu, e igualmente noivo. Quase havia sucumbido num desastre de moto, um despiste, um flash, e a coluna de suporte do “rail” protector decepara-lhe uma perna bem acima do joelho. Talvez hoje não a tivesse perdido, mas naquele tempo a ciência era outra e ainda insuficiente para os milagres actuais.

Certo é que quer eu quer o Diogo, ambos demasiado jovens para as agruras que a vida nos atira para cima dos ombros, ficámos bons amigos e vemo-nos muitas das vezes que vou a Lisboa, onde reside, ou ele vem a Évora, geralmente para um bom almoço alentejano, igualmente em família.

Eu, é sabido, só tive um filho, o Diogo em contrapartida tem uma equipa de futebol de cinco, todos bronzeados e tão lindos como a Cesária, uma cabo-verdiana enfermeira no Santa Maria, com quem por um acaso tardio acabou por casar, depois da falta da perna lhe ter quebrado o noivado, muitos namoros e enganos.

O Diogo é hoje uma pessoa normal, aliás, para além da falta da perna, sempre o foi, mas hoje, galhardo, é um cinquentão direito que conserva ainda o porte atlético de antanho. Isto porque durante muitos anos o Diogo não conseguiu suportar uma prótese e se arrastou de canadianas umas vezes, em cadeira de rodas outras. Por este motivo o Diogo só utilizava o sapato ou bota do pé esquerdo, tendo-lhe ao longo de anos sobrado o par direito, que ele, numa atitude de indiferença perante o azar, guardou apesar de saber não poder utilizar.

Da última vez que em casa dele estive foi dia de festa, direito, já com uma prótese, essa perna nova dobrando e tudo, livre de canadianas e cadeiras de rodas, contente com uma aleatória mas simultânea promoção que lhe coubera em sorte, o Diogo era Prof. de Matemática, colocado longe e depois tornou-se técnico de informática numa empresa de Lisboa, sendo hoje especialista em sistemas de informação, vingou-se, e bem, dos anos em que se arrastara nas suas limitações e equívocos.

Fora à dispensa buscar todos os pares de botas e sapatos direitos que lhe haviam sobrado, enchera-os de terra, e neles plantara as mais lindas flores que alguma vez vi enfeitando uma varanda. E havia para todos os gostos, malmequeres brotando de caneleiras alentejanas, camélias sustentadas por delicado sapato de cerimónia envernizado, manjericos sobrepondo-se e tapando mesmo um lindo mocassim castanho de pala, não faltando uma árvore “Bom-Sai” cuidadosa e conscientemente aparada a partir de uma colorida galocha de borracha.

A varanda era já pequena para tanto aparato, e todo aquele calçado exigia-lhe imenso tempo, a regar, a aparar, a proteger do sol, a evitar que lhe não faltasse, a atar os sapatos que por vezes se desatavam, dar-lhes graxa, enfim, cuidar da vidinha como o Diogo costuma dizer.

Fiquei como é óbvio e numa primeira reacção estupefacta com tão curiosa quanto macabra floreira, todavia, atendendo ao espírito cultivado pelo Diogo, que sempre gozou com a adversidade não se deixando por ela envolver ou vitimar, acabei por entender os seus propósitos e o seu jardim, jardim de que aliás toda a família cuida e à volta do qual parece girar a vida dela, família feliz, corajosa, trabalhadora e empreendedora, que faz, como vêem, um manguito aos desaires. Claro que numa segunda reacção me solidarizei e compreendi perfeitamente o porquê daquela aparente aberração.

O Diogo e a família visitaram-me no fim-de-semana passado,* hoje sou a feliz possuidora de um lindo par de botins de borracha, pintados a preceito, donde sobressaem, garbosos e prometedores os rebentos de inesquecíveis bolbos de tulipa. Chorei abraçada ao Diogo.

* by Maria Luísa Baião, escrito num domingo, ‎4‎ de ‎Dezembro‎ de ‎2005, ‏‎pelas 22:34h e provavelmente publicado por esses dias no Diário do Sul, coluna Kota de Mulher.

614 - A PINCELADA, by Maria Luísa Baião * .............

Amo esta cidade que é nossa, e ainda que passe a vida a apontar-lhe defeitos, tal não significa que a ame menos. Pelo contrário, se defeitos lhe aponto é porque me dói no coração o que dela têm feito, ou melhor, o que por ela não tem sido feito.

Sou boa observadora pelo que pouco me escapa, um buraco aberto há demasiado tempo por tapar, uma fachada por cuidar ou caiar. Por exemplo, os “Meninos da Graça”, que ao invés de hercúlea pose de granito, toda a graça perderam cobertos que estão de ervas, fungos e líquenes, cuja acção, se o tempo ajudar, minará a pedra e suas fissuras ou junções.

A quem se arroga quase que o direito de paternidade sobre o nosso património monumental, não fica bem este tipo de exemplo, uma coisa é a pátine natural da pedra, outra que ela patine em ervas por falta de mão amiga que a proteja.

Não viajo muito, mas viajo o suficiente para me aperceber que a nossa cidade merece mais, muito mais, e que em relação a outras cidades de muito menor gabarito, está há muito ultrapassada, o que me custa.

Adoro a Porta de Aviz (ou Avis) e aquela parte da muralha que dela partindo, se estende para os campus universitário e do Seminário, toda ajardinada e normalmente bem cuidada. No lado fronteiro, e em rampa que termina nos domínios de uma velha igreja em derrocada ** (nunca percebi porque ninguém a recuperou), passei muito do meu tempo de menina e moça, pois era esse um dos meus lugares de encontro e de namoro.

Sentados, quando não deitados nesses relvados, eu e meu marido construíamos há trinta anos castelos de sonhos, castelos que viemos a erguer nuns casos, castelos que ficaram por edificar noutros, já que à imaginação e ao sonho tudo é permitido, menos tornear a dura realidade da vida.

É que a Porta de Aviz tem algo de mágico e profano, de espiritual e de sagrado. Em 1525 viria a ser sobrepujada pela Ermida da Sr.ª do Ó, de quem sou devota e em virtude da visita da Rainha D. Catarina de Áustria. Apesar de construída no Séc. XV, com materiais da antiga muralha Romano-Goda, a Porta de Aviz sobreviveu à ruína dos anos de oitocentos, quando os muros esventrados dessa mesma muralha serviram de pedreira aos construtores civis de então.

Ermida de S. Bartolomeu

Lugar de eleição, lugar predilecto, mesmo depois de casada ali passaria muitos dos meus tempos livres em alegre fruição, ou conjecturando projectos, carreiras, opções. E quando a vida me obrigava a escolher, quando essa vida obrigava à reflexão, era ali a céu aberto o meu, nosso, lugar de recolhimento, de retiro.

Porta de Aviz, era assim como que uma porta aberta ao devir, ao céu, que só o presente permanente e engarrafado trânsito me roubaram ou fecharam. Como disse um dia Pope; “é a brutalidade do destino” *** e queira o destino que a rotunda da Porta de Aviz venha um dia a ter uma escultura, já agora preferencialmente de artista eborense, animando as frescas noites de verão e os que por ali sonham, olhando as estrelas, como eu o fiz, menina e moça.

Pois na semana passada os meus olhos luziram de alegria. Ao passar na dita rotunda dei de caras com uma pincelada digna de mestre na ditosa Porta de Aviz. Não sei se alma bondosa preparando o Stº António ou a edilidade num rebate de consciência, o certo é que foi retocada, pintada ou caiada com desvelo, nulouvor.

Imaginem agora se toda a nossa cidade fosse, tivesse sido tratada igualmente com tal desvelo, com tal cuidado, com tal carinho. Será que quem governa a cidade nunca se sentou ali à Porta de Aviz, na relva fresca, sonhando o quanto pudemos fazer por Évora? Será por nunca se abandonar o acanhado espaço dos gabinetes que a imaginação não brota? Experimentem e verão que não lhes faltarão nem motivos nem projectos para esta terra. Por mim faço-vos uma confidência, tenho projectos de vida, gizados ali mesmo há trinta anos, esperando o tempo e a hora de se concretizarem, uns envolvendo netos, outros passeios à Lapónia olhando o sol da meia-noite em trenós puxados por renas, outros, outros, outros... Tantos sei lá, só sei que o sítio é mágico e nos dá vida e alento para muitos anos.

Bem-haja quem deu na Porta de Aviz aquelas pinceladas milagrosas, quem tratou o meu cantinho. E para que saibam, nunca eu para ali fugi buscando esquecer este mundo, mas antes nele encontrar respostas, p'ra com ele me encontrar, com ele e comigo mesma.

                                          

* by Maria Luísa Baião, escrito a 4‎ de ‎Junho‎ de ‎2001, ‏pelas ‎17:31h e provavelmente publicado por esses dias no Diário do Sul, coluna Kota de Mulher.

** Ermida de S. Bartolomeu: ver links

*** https://pt.wikipedia.org/wiki/Alexander_Pope

1. - http://www4.cm-evora.pt/pt/conteudos/areas+tematicas/Cultura/Curiosidades+Hist%C3%B3ricas+-+Ermida+S.+Bartolomeu.htm                                                                         
2. - https://www.google.com/maps/uv?hl=pt-PT&pb=!1s0xd19e4e6dabbdc93%3A0x941fab28cdf573ca!2m22!2m2!1i80!2i80!3m1!2i20!16m16!1b1!2m2!1m1!1e1!2m2!1m1!1e3!2m2!1m1!1e5!2m2!1m1!1e4!2m2!1m1!1e6!3m1!7e115!4shttps%3A%2F%2Flh5.googleusercontent.com%2Fp%2FAF1QipO7HD8PSw870WbGZtP_o6yEvyOASXhPpmHv0-9a%3Dw213-h160-k-no!5sErmida%20de%20S.%20Bartolomeu%20-%20Pesquisa%20Google&imagekey=!1e10!2sAF1QipM4ET33Vjq5xh0BvJCXVOj9bwSY70kHwdq_07w2&sa=X&ved=2ahUKEwianPjw4vPkAhVeAGMBHWxDAdEQoiowCnoECA0QBg

613 - NÃO TE PERDOO ... by Maria Luísa Baião *

Morreste-me. Aceito-o, ou resignei-me, mas não te perdoo. Há muito que o sabias, sabia-lo decerto, o que passaria após a tua morte. Certamente o sabias. Várias vezes esse futuro hoje presente tinha sido aflorado. Sinceramente, como tu, também eu então acreditei partir primeiro. “Ele” não o quis assim e os seus desígnios são inquestionáveis, insondáveis, mas também inaceitáveis para mim, por injustos. Não prevíramos nós o futuro? Não nos precavêramos nós? Não “Lhe” perdoo. Nada disto prevíramos, nada disto acauteláramos. Tu sabia-lo, decerto o sabias. Morreste-me. Essa é a verdade que ainda não aceito, ou aceito, mas com que não me conformo.

Não são os mesmos os dias sem ti. A casa, sempre um brinco, dizem-me agora uma lástima. Não ouço, não me ouvem. Nunca ouvi. Nunca me entenderam. Porquê agora a preocupação com o asseio? A fobia? Chamo-te em silêncio, lembro-te e nem tu, nem aquela blusa azul de que gostavas. Chamo-te e tu nada. Vejo-te lendo à janela e tu nada. Que sujidade? De que falam? Que os preocupa tanto que nada me diz? E olhavas-me nos olhos quando entrava em casa e eu sabia o mundo no lugar e o meu lugar no mundo. E eram dias de paz, foram.

E o teu porte ainda enchia aquela blusa azul de que tanto gostavas, de que tanto gostava. Em silêncio te chamo, te lembro e nem tu nem ninguém para me ouvir. Vejo-te na janela e tu nada. E eu nada, nada me interessa. E aquele sempre a dar-me dores de cabeça, e eu nada. E nem tu nem ninguém na minha vida vazia. E o Xavier animando-me, e eu de candeias às avessas, e ele teimando, o parvo. E tu nada, morreste-me, não te perdoo esta falta de horizontes.

Ajeito as fotografias vezes sem conto. E tu e eu nelas. A vida que foi. Agora nada. Nada me interessa. Tu sabes, eles não. Nada disto prevíramos. Tu sabia-lo, decerto o sabias. Não me conformo. Os “bibelot’s” estão no lugar. As cortinas corridas, o estore a meio como tu gostavas. Não me esqueci. Sempre tive cuidado com isso. Sempre terei. O teu lugar sempre esperando, o frio, o vazio e a cama agora tão larga, tão grande, tão inóspita, tão desagradável. E tu por vezes nela, chamo-te e tu nada, o teu lugar sempre esperando. Frio.

Não vou já ao mercado como fazíamos. Então carregava-mos as compras e tu sempre reprovando o meu passo estugado e a distância que te ia ganhando. São pequenas coisas a que a minha alma se agarra, pequenas coisas que tanto contam agora e me torturam numa tristeza indizível, quase um choro, quase um pranto.

Nada apaga tanto desgosto, tamanha ferida, como se fora fogo. Alojou-se-me no peito e por aqui se demora, batendo numa frequência, num ritmo que me acrescenta o sofrimento e eu, sem olhos já para te chorar, se lágrimas solto deixo-as ir com o vento. Nem tu nem ninguém a criticar-me o passo agora lento, pesado, arrastado, carregando violenta falta de vontade na marcha. Na vida. Em tudo. Em tudo ainda o teu cheiro. Cresta-me sentir-te, senti-lo. E esta tua blusa de que tanto gostavas e que amarrotei cem vezes contra mim. Sinto-te. E tu nada, e o teu odor nela, em tudo.

Tanto tenho lembrado sem nada querer lembrar, se nunca fui assim, um corpo morto em que todas as lembranças se afundaram. Sinto o cansaço de tanto pensar, de tanto te pensar e cada vez mais só me sinto neste mundo imenso a que falta a ordem que em tudo punhas e onde sobra agora uma desordem tal qual ventania sem fim, aridez de forma velada onde, fugazmente, diviso miragens num deserto.

O deserto sou eu, o deserto é aqui. A dor voltando teimosa, a alma ardendo no peito, fogosa, sem que a consiga acalmar. E choro só, para a sós chorar contigo, soluçando, nesta vida de forçado, parada, num desespero de viver, agora que a tua ausência e a morte imperam seja o que Deus quiser, nada mais interessa. Eu sei lá amanhã o que virá, pois se nem sei nem entendo já este mundo girando tão depressa, tão sôfrego, de quê?

Noitinha sonho contigo, mas nem os afagos nem os carinhos, nunca esperei um sonho lindo mas, se tu ouvires o vento, ouvirás o meu amar.

Sinto ter chegado ao fim da vida e, num estranho desejo que jamais senti, sonho por vezes ter morrido. Perdoo-te, perdoa-me. 

                   

* Pesadelo sonhado, by Maria Luísa Baião, escrito quinta-feira, ‎18‎ de ‎Janeiro‎ de ‎2007, ‏‎pelas 09:41H e publicado por esses dias no Diário do Sul, coluna Kota de Mulher.