457 - CARROSSEL MÁGICO * by Maria Luísa Baião

             

Para que o dia fosse um daqueles dias de encantar só faltava mesmo aquela coisa que logo pela manhã vi no ar. Um homem, sim, um homem passeando um carrossel, que com uma guita segurava pela mão. Girafas, zebras, cavalos, grilos, golfinhos, serpentes, peixes, tantos peixes que o dia num repente ficou mais parecido com um aquário. Tudo girando em montão, tudo tomando asas tal como um balão, fugidio caso lhe largassem a guita.

Eu marchava pela praça vogando ao sabor dos pensamentos quando esbarrou comigo um elefante azul e orelhudo. Tamanhas orelhas fizeram-me recordar uma entrevista dada vai já talvez para três anos a José Faustino, da Rádio Diana. Engraçado que, nessa entrevista, lembro-o tão bem, eu era só orelhas e cuidados. Engraçado como não aproveitei as oportunidades que cada pergunta encerrava. Senti-me empurrada, parecendo que alguém ou algo queria arrancar de mim, ou arrancar-me dali, tal foi a sensação quando uma mastodôntica baleia branca, perseguida por uma orca malhada, me atirou passeio fora. Então pouco à vontade na política, então pouco à vontade no protagonismo obtido com a vitória numa freguesia tão difícil, remeti-me, qual caracol, para dentro de uma concha protectora, o que hoje considero ter sido exagerado.

Olha ! Lá vai uma andorinha ! Será primavera já ? Sabem que se diz serem elas as mensageiras de Deus ?

Que me perdoe o José Faustino se aquela entrevista lhe não rendeu o esperado, temi que procurasse sangue e burilei as respostas tanto quanto pude. Tanto que, ouvida hoje, me pareceria não ser eu ali sentada frente a ele e àquele microfone.

Céus! Isto hoje está impossível ! vejam-me só quantos cavalos-marinhos aqui na praça !

Mas creio não ter estado mal apesar de tudo e penso que, melhor que eu, os governos tidos ao longo desse período responderam a muitas das interrogações (provocações?) que o José Faustino me atirou acima e que, qual nora esforçada, tentava arrancar de mim com uma fateixa.

Essa zebra deve ter pensado que a não vejo, ela que se cuide, já por aí vi tigres de Benguela, op ! Mais um tropeção bolas ! Que mar encapelado, só mesmo aos leões-marinhos apetece brincar ! Larguem-me os pés seus malandros, por favor !

Uma questão teimava andar à volta da diferença entre ser de esquerda ou de direita, fugi-lhe um pouco à resposta claro. Um leão da savana olhou-me intimidativo, parece o José Faustino conduzindo o interrogatório. Hoje não se é de esquerda nem de direita foi o que pensei para comigo, é a verdade, e em concomitância lhe respondi furtando-me a uma resposta directa.

Olha que lindo cavalo branco ! E que crina bem cuidada !

Hoje não teria fugido a essa pergunta como então fiz, ter-lhe-ia dito frontalmente que não me inscrevo nessas marcas, que estou acima delas, e sou pelas pessoas, pelo social, pelo progresso, pelo bem-estar, pela qualidade de vida e que, se alguma diferença existe entre forças políticas essa diferença está na razão e no fazer, exacto, especialmente no fazer.

Um pinguim avança para mim aos tropeções, só mesmo a ele achamos graça se aos tropeções.

Portugal, Évora, o país, a região, precisam de acção, precisam que por eles se faça alguma coisa, tudo. Lá aparecerá quem faça, como apareceu quem não tivesse feito.

Que lindos estes peixes, confundem-me com uma das deles por me verem soltando bolhinhas da boca !

Parecemos todas, ou somos todas (os) treinadores de bancada. Não há nenhuma, nenhuma de nós que não saiba o que deve ser feito para que isto se endireite. Pois façamos. É só fazer. Não é tão difícil como parecerá à primeira vista, é só fazer, é só ter vontade, é só compreender, é só arranjar motivação, de sobra, para os amigos também. E fazer. E sorrir. E dar despacho. E procurar a resposta. E achar a solução. E voltar a sorrir, satisfeita com mais um problema resolvido, um obstáculo ultrapassado. É copiar o exemplo. É dar o exemplo. É exigir o exemplo. 

Crocodilos do pântano levitam por cima de mim, corri para o homem da guita, quis comprar-lhe um bilhete para o carrossel, não mo negou, apenas me impediu por ser adulta. Mas foi simpático, atirou-me um sorriso de tamanho paquidérmico, com tal força que me desarmou. Mas não me quebrou o sonho, nem me atirou um não à primeira, disse-me que sim, mas…

             - “gostaria muito, teria até muito prazer nisso, seria mesmo boa publicidade para mim, mas a senhora veja, é já crescida, os animais não aguentam”.

Retruquei-lhe com a lábia mais sabida que tinha à mão, disparei-lhe um dos meus sorrisos/gargalhada, uma palmada nas costas, como fazem os homens, bebemos uma bejeca e ali mesmo lhe paguei todos os balões do carrossel, que distribui pelas crianças, correndo mais doidas que eu com aquele zoo inesperado.

E foi belo, enquanto as cervejolas frescas gorgolejavam goela abaixo era ver a miudagem circulando, contornando árvores e nuvens, subindo e descendo, até o contentamento os fazer voar céleres direitinhos a casa. Que cheiro a bolacha americana ! Onde ? Que desejo de matar saudades !

Os vendedores de balões nunca me desiludiram. Desculpa lá Faustino se nesse dia te troquei as voltas, é que não estava à vontade com uma joaninha avoa avoa que me tinha calhado em sorte. Abraços.

* Escrito a uma quinta-feira, ‎dia 10‎ de ‎Novembro‎ de ‎2005, ‏‎pelas 22:44:02h e publicado por esses dias no " Diário do Sul ", coluna " Kota de Mulher "

456 - VIEIRA E A SOPA DE PEDRA DE ALMEIRIM

               Não posso deixar de dar conta do prazer encontrado na leitura dos sermões do padre António Vieira, nado em Lisboa nos idos de Fevereiro do ano da graça de 1608, à Rua dos Cónegos, o que terá parecido um prenúncio a muita gente e não somente a mim que, através do conhecimento da sua biografia, e bibliografia, me surpreendi com o que já há muito sabia mas cuja espectacular dimensão nunca apreendera de imediato.

O padre António Vieira, aproveitando a então recente globalização iniciada pelos portugueses, os quais havia pouco mais de cem anos tinham dado novos mundos ao mundo, tornou-se um globetrotter de nos fazer inveja, numa época em que nem navios paquetes, nem cruzeiros, nem aviões e nem sequer balões dos que dariam a volta ao mundo em oitenta dias ou a tal Passarola do confrade Bartolomeu de Gusmão, que nasceria somente na década em que Vieira se finaria.

É notável e extraordinário quanto este jesuíta palmilhou, digo viajou, numa época em que só cascas de nozes, muita fé, um bom estômago e espírito de aventura permitiam tais viagens, mas a verdade é que pelo seu percurso o sabemos num ano em Lisboa, n’outro deles no Brasil, designadamente na Baía, novamente em Lisboa, depois Paris, Haia e Roma para daí voltar ao Brasil e retornar ao reino, à metrópole, donde partirá de novo p’ra terras de Santa Cruz, para no Maranhão vir a ser preso, expulso e recambiado para Lisboa devido ao facto de ser jesuíta.

Perseguido também em Portugal refugia-se no Porto e em Coimbra, esclareça-se que a Companhia de Jesus, ganhara grande ascendência no país e não só, digamos que a todos os níveis, o que acontecera paulatina e principalmente após a nossa independência do domínio filipino em 1640. Esta peculiar Companhia de Jesus abarcara claramente o domínio das influências na Corte, punha e dispunha nas Missões nas Américas e no oriente, dava cartas no ensino, era a vanguarda da cultura intelectual da época, o que como ainda hoje aconteceria despertou a desconfiança de governos e despoletou rivalidades n’outras ordens religiosas e no clero em geral. As condições criadas viriam a acicatar a antipatia pombalina para com os jesuítas, o resto da história já a sabemos, levou à sua expulsão do reino, sua dela, companhia. 

Foi em Coimbra que veio a ser julgado pela edição do livro “Esperanças de Portugal, Quinto Império do Mundo “ o que lhe valeu ser privado do direito de pregar, oralmente ou por escrito, e para sempre. Como podemos ver calar o pio é moda vinda do antigamente. Quanto a mim reconheço ter finalmente compreendido donde veio o Quinto Império a que aludia Fernando Pessoa, e não deixo de vos fazer notar que já em 1665, Portugal, o quinto império do mundo, não passaria de esperanças, aliás coarctadas, pelo que acrescentarei de minha lavra a certeza de que vivemos de esperanças há séculos…

“Quando é alto e régio o pensamento,

súbdita, a frase o busca
                e o escravo ritmo o serve “  *

Habituado a viajar e às representações diplomáticas o padre António Vieira faz-se deslocar a Roma como quem vai ali ao Samouco, a fim de pedir ao Papa Clemente X a absolvição da pena injusta a que fora condenado e a sua reabilitação perante a inquisição portuguesa, o que milagrosamente consegue, vencer o santo Oficio. Entretanto em Roma conhecera a Rainha Cristina, da Suécia, que o fez seu pregador e o convidou a ser seu confessor, convite que Vieira humildemente declina. Regressado a Lisboa vindo de Roma cedo parte novamente para o Brasil cuja costa cabotou ao longo da sua longa vida, pregando os seus sermões, tendo vindo a falecer na Baía aos 18 de Julho de 1697 com 87 anos.

Não posso deixar de frisar quão me surpreendeu a vida deste homem, culto e viajado numa época em que quaisquer destas qualidades eram difíceis de encontrar em alguém. Encontro-me lendo, com prazer, os seus “Sermões de Roma e Outros Textos” que as mais de quinhentas páginas desta sua obra encerram. Como devem calcular são os sermões de um padre mas não de qualquer padre, nem tão pouco de quaisquer sermões, são os sermões de Vieira, do padre António Vieira que, ao longo dos séculos se ergueram a um púlpito inimaginável e impressionante pela qualidade da sua oratória, da sua gramática, da sua retórica e da sua lógica.

Ao invés do tal livro de WHM que tanta celeuma causou pela barbaridade do conteúdo, este sim, este livro do padre António Vieira deveria ser de leitura obrigatória num qualquer programa escolar que se preze pois, ao contrário de “Eurico o Presbítero” este não obriga a ânsias nem vómitos, coisa que leva muito boa gente a nunca mais pegar num livro o resto da vida, ficando a abominar Alexandre Herculano. Pelo contrário os sermões escritos por este padre num português de qualidade impar, ajudam-nos a aperfeiçoar a linguagem e a argumentar e contra-argumentar, isto é a expor e a defender o pensamento e as ideias, os nossos pontos de vista, ajudando-nos a ordenar as ideias, a pensar.

Certamente já vos tereis interrogado acerca da razão pela qual vos trouxe hoje esta arenga e a verdade é que, não o parecendo tem porém a ver com a célebre “sopa de pedra” de Almeirim. A net distribuiu fartamente um anúncio que me sobressaltara ao vê-lo na TV, “Festival da Sopa da Pedra e do Petisco 2017” tal e qual, e todos parecem ter ficado satisfeitos com a obra parida. Tive oportunidade, na net, de lhes chamar a atenção para tão clamoroso erro pois na verdade os organizadores deveriam ter escrito “Festival da Sopa DE Pedra e do Petisco 2017” mas debalde e, curiosamente ia sendo incinerado numa fogueira.

É surpreendente que dos organizadores do certame à gráfica que imprimiu os folhetos, acabando na TV que passou os anúncios ninguém tenha dado por tão crasso erro, ou pelo menos tenha sido assaltado pela dúvida e puxado de uma gramática ou dicionário, ou simplesmente tirado a dúvida junto de alguém mais conhecedor da nossa língua. Antigamente gráficas e redacções acoitavam um designado "revisor" que evitava estes desastres, agora só se pensa em reduzir pessoal e poupar... 

Veio-me então à memória e a propósito uma piada que há poucos dias iniciou a corrida nas redes sociais:

- Estás mais gordo, devias ir para o ginásio.

- Eh pá ! E tu devias ir para a biblioteca.

- Não percebi.

- Lá está…

É tudo por agora, e se forem a Almeirim comam uma saborosa sopa de pedra, sopa delas, das boas e ignaras gentes de Almeirim, e não da pedra, de qualquer pedra, preciosa ou não.

             * Ricardo Reis, heterónimo de Fernando Pessoa.

455 - A CUNHA * by Maria Luísa Baião ......................

Quando no início da década de oitenta, na companhia de um casal amigo, visitei pela primeira vez Paris, nunca julguei que uma cidade me deslumbrasse tanto. A cada esquina, em cada rua, Paris dava jus ao nome de cidade luz. Mesmo que muitos o não queiram ou aceitem, é ali o umbigo do mundo. Muitas cidades visitara e visitei depois, nenhuma me causou uma impressão idêntica à dessa cidade linda, na sua pluralidade de surpresas e contrastes.

Em Paris está (in) escrita a história do mundo, nas suas gentes, monumentos, museus e, mais difícil de observar, como odor sentido no ar, a ambiência constante que cada cenário invoca em nós. Guardo religiosamente uma fotografia de um facto aparentemente sem importância, hoje talvez submerso no pulsar da cidade, que mais não é que a memória de um mural gigante, pintado por artista ou artistas indígenas, cônscios do palpitar dessa capital cultural do mundo, a sua cidade. Na faceta lateral de um prédio enorme, posta a descoberto pela demolição do seu vizinho do lado por mor da ampliação de uma praça ajardinada, um mural intitulado “ Il’s on fait le XX siécle “.

Com 30 x 30m, ou mais, surgiam-nos em catadupa as relevantes figuras que nesse século e neste mundo, nele tinham tido alguma preponderância. Cientistas, literatos, astronautas, nobéis, heróis, políticos e gente simples que por feitos extraordinários se distinguira. Não me acudiu à memória qualquer um que tivesse sido esquecido.

Representando Portugal, lá estava Salazar, como Franco, Mussolini, Hitler e Estaline. Não estava Gorbatchov, não chegara ainda o seu tempo, e, se desde então até hoje eu tivesse que acrescentar algum dos nossos, não esqueceria Saramago e Bagão Félix, um comunista excelso, coerente e lúcido, ao lado de um cristão-democrata ilustre, eminente e humanista.

Os franceses celebram o mundo, altruístas, talvez porque realizados, sem complexos etnocêntricos ou patrioteiros, cientes que não será por engrandecerem outros que lhes calhará nódoa na lapela. Nós por cá, denegrimo-nos com um fervor maior que Nelson na célebre batalha de Trafalgar, que lhe deu a vitória mas viria a custar a vida.

Caem ministros, zangam-se ex´s e comadres por causa de cunhas, imaginem, por causa de uma cunha ! Coisa tão banalizada entre nós, com séculos de prática corrente e que um dos ministros, pelo menos ao nível do seu ministério, se preparava para, timidamente, generalizar. Era um bom princípio, partindo dessa generalização meio legalizada, outros, mais corajosos, coerentes e necessitados dessa prática ancestral deveriam aproveitar a oportunidade para institucionalizar a cunha, legalizá-la, democratizá-la, popularizá-la, regulamentá-la, já que, pese embora a sua ancestralidade, não é ainda a Magna Carta.

E, quando por toda a Europa comunitária se luta pela individualidade e especificidade cultural de cada nação, que outra coisa, que não a cunha, nos identificaria mais face a outros povos e culturas?

Um ministro pretendeu brindar outro sem que lho tivessem pedido? Mas que acção fará mais feliz um português que o privilégio de distribuir cunhas à esquerda e à direita mesmo que lhas não peçam ? E que admiração se um outro ou o outro, pediu para a filha uma cunha ? Mas não vive o país todo à espera disso ? Quantas mães de família não rememoram pelo menos uma vez na vida o seu cardápio de conhecimentos e influências ? Não se dirigem ao tio, que é sobrinho do filho de, que por sua vez é amicíssimo de fulano que trabalha com beltrano, o tal que é superior hierárquico de sicrano, precisamente o filantropo a quem a cunha deverá ser finalmente endereçada, devidamente embalada, não esquecendo a garrafinha de Visqui pelo Natal, ou o borrego pela Páscoa ?

Que coisa temos mais genuinamente nossa ? Como resolveríamos nós os nossos excessos burocráticos sem esta maravilha que é a cunha ? Já produziu a física por acaso algo mais simples e eficiente que este mero plano inclinado ? Esta alavanca que move o mundo ? Claro que não ! Haja portanto coragem e coerência. 

    

* Escrita segunda-feira, ‎28‎ de ‎Novembro‎ de ‎2005, ‏‎17:07:22 – publicada no Diário do Sul em … (?)

454 - A HERANÇA INESPERADA * by Luísa Baião...

Conhecera-o há mais de vinte anos quando, duas vezes por semana era destacada em serviço para o Centro de Saúde Mental ali aos Canaviais. Ele há muito lá vivia, qualquer perturbação que não recordo nem me lembro de alguém conhecer para ali o atirara, como a tantos outros e outras. Cada um constituía uma personalidade muito própria, muito marcada, com a qual era necessário saber lidar particularmente e por vezes parecia-me só à hora das refeições concertarem ideias. Outras vezes nem nessa ocasião o conseguiam.

  

 Tratei-o e conheci-o durante bastante tempo, não era violento, bem pelo contrário, atencioso por vezes em excesso. Alimentava dois sonhos, que alguém lhe passasse um cheque em branco, coisa que pedia a qualquer um, o outro o de um dia casar comigo, de quem gostava muito.

  

Claro que segura e educadamente sempre lhe fui refreando as ilusões, e penso até que sem o ter alguma vez magoado. Era casada e pronto, ele tinha que ter isso em atenção e esquecer-me, e esqueceu. Esquecia por esse dia, porque no dia seguinte ou na semana seguinte voltava à carga. E eu torneava-lhe a questão sempre do mesmo modo. Nunca houve qualquer problema entre nós, era inofensivo estava medicado e as manias foram posteriormente evoluindo para que lhe oferecesse bonés, que adorava, porta-chaves, bandeiras ou camisolas, fossem de que partido ou clube fossem, coisas que me sobravam e com as quais exultava a tal ponto que se foi esquecendo do casamento, e eu também claro, com tantos doentes para tratar, cada um com a sua singularidade, excentricidade ou fantasia, foi coisa natural.

  

Estive posteriormente muitos anos sem o ver. A minha “comissão” no Centro de Saúde Mental terminara, ou fui substituída, não recordo nem interessa à história verídica, de hoje. Somente volvidos mais de dez ou quinze anos o voltei a encontrar. Uma visita a um Lar de Recolhimento onde parentes meus, gente afastada, estica os dias como tantos outros, e, entre esses muitos outros, ele. Mais velho, mais abatido, mais doente, o que não obstou a que de imediato me tivesse reconhecido, manifestado uma alegria imensa e lembrado as prendas que eu costumava levar-lhe. Foi o reinício de uma série de pedidos que mensalmente lhe satisfiz e nem me custaram praticamente nada. Talvez o mais caro tenha sido um rádio portátil, adquirido no mercado das terças-feiras por uns míseros cinco euros e que mais que isso me veio posteriormente a custar em pilhas, já que invariavelmente se esquecia de o desligar.

 Vi-o envelhecer a olhos vistos e muito rapidamente apesar de bem cuidado e tratado. Se a pessoa não quer, quer parecer-me mesmo que a velhice se acelera, tomando por vezes os contornos de um estado galopante. Devido a razões pessoais estive durante três ou quatro meses sem visitar esse Lar. Quando por fim retomei as visitas fui recebida à chegada com excessiva e inusitada reverência e alguém, muito contrito, lá me disse balbuciante que esse meu amigo havia falecido há umas semanas. Acrescentou pormenores sobre os seus derradeiros dias e horas, tendo-me informado que num grande saco de plástico preto ficara para mim algo que ele fizera questão de apartar antes de se finar, com pedido expresso para que o saco e respectivo conteúdo me viessem a ser entregues. Ali estava o saco, ali estava eu, guardei-o na mala do carro e só em casa o abri. Lá se achavam o rádio, um relógio barato, pilhas consumidas, bonés, camisolas e praticamente todas as lembranças que lhe tinha oferecido desde a primeira hora. No meio de tudo isto uma carta, num muito branco envelope, com o meu nome no exterior, escrito por alguém que não ele pois sabia há muito ter perdido a faculdade da escrita e quase a da fala, embora esta tenha sido recuperada com alguma facilidade desde os seus primeiros tempos de internamento em Évora. Curiosa abri o envelope, dentro dele talvez o que todos os psicólogos e psiquiatras por quem passou ao longo dos anos, e muitos, que o acompanharam, tenham desejado saber. Datada de 1976, escrita em caligrafia muito certinha e bonita, sem que contudo fizesse a mínima menção ao nome de quem quer que fosse, uma carta de amor já amarelada pelo tempo**, talvez nunca enviada mas dirigida a alguém que certamente muito amara e, cujo amor, a julgar pelo conteúdo, nunca fora correspondido.

  

Hoje sei, não só por filmes e romances, como o amor pode ser fulminante ou consumir uma vida inteira. Que mulher teria sido aquela tão amada assim ? Quem teria sido ela ?

Qual a história dele que, no fundo não terá sido nem mais nem menos que um complemento ou prolongamento da vida que vos acabo de contar e cuja parte sei, porque a conheci, tão atribulada, curta e dolorosa foi. Por razões que entenderão não transcreverei essa carta, mas garanto-vos que embora escrita por uma mão masculina, nada fica a dever em magnificência à bela prosa de Florbela Espanca.

O amor, qual potestade, geralmente constrói, mas também pode destruir vidas. Persignei-me e, perturbada, desejei sinceramente paz à sua alma. 

* Nota: Provavelmente este texto foi escrito numa ‎terça-feira, ‎3‎ de ‎Outubro‎ de ‎2006, ‏‎pelas 11:01:36 h

** (não para mim pois em 1976 nem sonhava vir a fazer serviço nesse Centro de Saúde Mental).

453 - Ó ROSINHA OLHA A SNRa. MARQUESA !!!!

Há uns dias para responder com exactidão a questão que se me deparara e não querendo desiludir um amigo, embrenhei-me nos cartapácios de história tendo a dado momento sido casual e inadvertidamente confrontado com o deslumbramento de Leonor. Expectante estaquei, fiquei ali parado, seduzido, fascinado, encantado, na realidade pasmado, imaginando-me também eu passível de ser acometido e tomado por tais alumbramentos, êxtases, entregas e paixões.

Certamente outros que não os que agora me prendem, seduzem ou conquistam, a variedade de escolhas à disposição seria bem menor, como menor seria o leque de oportunidades ou possibilidades de realização, sobretudo sendo-se mulher (não estou a ser machista ó Mariazinha marquesa de Índigo), como teria sido o caso de Teresa de Ávila (1515 – 1582), a propósito e na sequência de cuja consulta vim a lembrar-me de uma outra mulher de peso, ou contrapeso, Leonor d’Almeida, porque nem crente nem devota, ao invés de Teresa de Ávila, mais conhecida entre nós como Santa Teresa de Jesus, nascida Teresa Sánchez de Cepeda y Ahumada, carmelita que viveu o auge do misticismo católico, o mesmo misticismo que mais tarde pesaria à nossa forçada penitente, a boa Leonor de Almeida, de todos conhecida por Marquesa de Alorna, cuja vida daria um filme, um livro já deu, a Rosinha adorará lê-lo de certezinha seja ou não escrito pela Stilwell. Este a que me refiro devemos agradecê-lo à escritora Maria João Lopo de Carvalho que em nada fica atrás da Isabel a não ser no abecedário e no arquivo.

Maria João Lopo de Carvalho trabalhou magistralmente o romantismo e a penitência de que se revestiu a vida da nossa boa D. Leonor de Almeida, Marquesa de Alorna, que “escrevia poemas à secreta luz da lua enquanto ouvia o espaço incerto das raízes do seu tempo sentindo em si o motim e depois o desconcerto”,* ou seja, uma avalanche de alumbramentos, êxtases, entregas e paixões, enfim, de emoções insatisfeitas cujo sentir plasmou na poesia, mau grado as condições em que escrevia, e sem querer fiz poesia, o que só prova que a respeito de inspiração também eu terei os meus dias…

Teresa de Ávila começou por ser uma noviça carmelita, católica, vindo a acabar os seus dias rodeada de misticismo tendo sido canonizada ainda no século XVI, o século em que viveu, e somente quarenta anos após a morte. Não estarão desligados da sua ascensão aos céus e na hierarquia católica os factos importantíssimos atribuídos à sua actuação durante a Contra Reforma, numa Castela ou Espanha doentiamente católica. Naturalmente foi nesse contexto que obtiveram protecção e divulgação as suas obras sobre a vida contemplativa através da oração mental, nesta época de caça às bruxas, íncubos e mafarricos somente alumbramentos, êxtases, entregas e paixões místicas eram aceites, fenómenos de que os seus leitores eram alvo ou se diziam possuídos. Não havendo cinema, na ausência de internet, faltando-lhes o Facebook, o Twitter e o Instagram que restava à populaça que não o misticismo ? Interessante notar que Miguel Cervantes e o tal D. Quixote de La Mancha viveram por esta época.

O cerne do pensamento místico de Santa Teresa era a ascensão da alma em quatro estágios. O primeiro - "oração mental" o segundo - "oração de silêncio" o terceiro - "devoção de união" e o quarto - "devoção do êxtase ou arrebatamento" Santa Teresa foi uma importante autora da oração mental e detém uma posição entre os autores da teologia mística única. Em todas as suas obras relata as suas próprias experiências e, ajudada por uma profunda perspicácia e capacidade analítica, explica-as de forma claríssima. A sua definição de "oração contemplativa" foi aproveitada pela Igreja Católica que a integrou no Catecismo: "Oração contemplativa, é nada mais que uma partilha íntima entre amigos; significa dedicarmo-nos frequentemente tempo para estar sozinhos ou com quem sabemos que nos ama". Escritas com fins didácticos, as suas obras encontram-se facilmente na literatura mística da Igreja Católica destinadas a difundir a fé e a devoção entre os crentes. Devido à sua actuação na luta desenvolvida pela Contra Reforma foi-lhe dada a oportunidade de reformar profundamente a Ordem Carmelita sendo considerada co-fundadora da nova Ordem dos Carmelitas Descalços. E quanto à nossa boa Leonor de Almeida, a nossa marquesinha de Alorna que podemos dizer ?   

Leonor de Almeida Portugal de Lorena e Lencastre 1750-1839 foi uma nobre e poetisa portuguesa conhecida nos anais da poesia por "Alcipe". De sangue azul, era filha de D. João de Almeida Portugal, segundo marquês de Alorna e quinto conde de Assumar família perseguida pelo Marquês de Pombal sob acusação de parentesco aos Távoras. A família de Leonor de Almeida foi acusada do empréstimo duma espingarda a um dos conjurados e Leonor foi encerrada como prisioneira com a mãe e a irmã no convento de São Félix em Chelas, de 1758 a 1777, aos 8 anos de idade, tendo o seu infortúnio durado dezoito anos, dos 8 aos 27 anos. Leonor fora claramente malfadada ao nascer e teve além disso uma infância atribulada, os avós maternos executados barbaramente, o pai preso e encarcerado na Torre de Belém e no forte da Junqueira, todos devido a suspeitas de envolvimento no crime dos Távoras.

 Na morte de el-rei D. José, sua filha, e futura rainha D. Maria I, mandou finalmente libertar os prisioneiros do Estado. Durante esses dezoito anos de cativeiro Leonor não deixou contudo de receber uma educação esmerada e uma formação completíssima, além dos custos do cativeiro soube estudar e dedicar-se a trabalhos artísticos e literários, entre outras actividades que lhe são conhecidas sabe-se que Leonor se entregou à pintura e se dedicou à enfermagem, tendo trabalhado como cozinheira e organista do convento. Conhecia várias línguas, desenhava e pintava admiravelmente, possuía vasta instrução científica, e o seu carácter era apesar de tudo afável, amenizando com meiguice e candura as amarguras da mãe e de outros desditosos e desditosas. A audácia de ter afrontado a ira do Marquês de Pombal tornaram-na digna, considerada e respeitada.

Moralmente desgastada saiu do convento e da clausura somente aos vinte e sete anos, demasiado e psicologicamente afectada para que sua poesia pudesse ser um risonho passatempo, o que todavia não obstou a ter escrito quase toda a poesia na prisão Convento de Chelas. Apesar das circunstâncias deixou-nos um legado de composições poéticas interessantes, com uma expressão romântica, demonstrando uma superior e romântica sensibilidade, sobretudo se tivermos em conta as atribulações a que a vida conventual e de cativeiro a obrigaram. Duas mulheres que a história resguardou, uma por ter vivido à custa do misticismo católico, escrito uns livros de orações e um catecismo, e a outra por ter sofrido as agruras da clausura religiosa, publicado obras de mérito cientifico, poetisa de se lhe tirar o chapéu e não me admira ter sido sempre avessa a crenças a fé e a devoções, de crente ou devota Leonor nunca deu mostras. 

 A sua longa vida de nobre dama de corte e de poetisa foi todavia ricamente preenchida, e vivida, quer em Portugal quer no estrangeiro, era dama da Ordem da Cruz Estrelada, da Alemanha, valendo a pena ler com vagar o livro de Maria João Lopo de Carvalho e dar atenção à sua biografia e bibliografia. Leonor de Almeida contaria perto de noventa anos quando foi visitada pelo Marquês de Fronteira, acabara de chegar do estrangeiro e mal D. Maria II a soube entrada em Lisboa como prova de apreço concedeu-lhe de imediato a banda da ordem de Santa Isabel, e renovou-lhe os títulos de 6.ª condessa de Assumar e 4.ª marquesa de Alorna por decreto de 26 de Outubro de 1833.

Faleceu tão formosa e tão segura senhora a 11 de Outubro de 1839 no Palácio de Fronteira, propriedade do Marquês de Fronteira, aproveitando eu para vos confessar ter o último destes marqueses, D. Fernando de Mascarenhas* igualmente Conde da Torre, sido meu professor das cadeiras de Teoria da História, bom tipo, gordinho baixo e simpático mas que me deixou perplexo e em vacilante mais de uma hora, eu chegara atrasado à primeira aula, ficando em dúvida se seria um ou uma professora, tinha uma voz de falsete (não tem que ver com falsidade) e um cabelo encaracolado lindo e louro encimando rubicundas bochechas, inda que não fosse essa a razão pela qual lhe chamavam o Marquês Vermelho. Mas voltemos à nossa boa Marquesa de Alorna pois em mim não corre sangue azul nas veias, para vos dizer que faleceu vinte dias antes de completar 89 anos de vida, tendo demonstrado invulgar longevidade para essa época. Foi sepultada no dia seguinte em jazigo particular, no Cemitério dos Prazeres, em Lisboa, onde poderemos chorá-la. 

* Maria Teresa Horta – Poésis – Lisboa, D. Quixote, pág. 217 

**https://www.publico.pt/2014/11/12/culturaipsilon/noticia/morreu-o-marques-de-fronteira-1676007

452 - PIV & POV by Maria Luísa Baião * .....................

Dois gatinhos costumam rondar a minha casa, não fossem reais e diria que um é o negativo do outro. Um é branco, com malhas pretas, o outro, preto com malhas brancas. Onde um é branco, o outro é preto, e vice-versa, qualquer deles mais manso que uma máquina fotográfica. Além de brincalhões são glutões, nunca regatearam a comida de cão que lhes atiro, e pareço ser a única na rua que não temem, correm mesmo para mim quando me vêem. 

Até há algum tempo atrás andei curiosa, sem que soubesse de quem eram pertença, vim a sabê-lo hoje mesmo, ao mesmo tempo que percebi porque me não obedeciam, apesar de mostrarem por mim uma simpatia fora do habitual. É que embora portugueses, falam moldavo, e os seus nomes, numa tradução mais fonética que gráfica, significam Lindo, um, Bonito, o outro.

O Lindo e o Bonito pertencem a um de muitos imigrantes que “vivem” nas e das obras frente à minha casa. O dono, “Régéchiv”(?), é um simpático homem de trinta anos, engenheiro químico de profissão, a quem o destino trocou as voltas e as ferramentas, do que resultou um ser bizarro, de modos educados e maneiras suaves, num corpo de Adónis onde brilham dois olhos tão azuis que impressionam, como nos impressionam as suas mãos calejadas que não escondem todavia o traço fino que as desenhou,  fazendo com que mais estranho nos pareça o estereótipo de servente de pedreiro que todas nós intuímos.

Lindo um, bonito o outro, são os filhos, de nove e onze anos, cuja foto, amarrotada e amarelecida me mostrou, a preto e branco, tirada numa terra onde as cores parecem não existir, a julgar pelo que ele mesmo me contou. Na mesma carteira, ao lado do lindo e do bonito, uma mulher loira daquelas a quem por cá se costuma assobiar, razão pela qual, me segredou ele, a usa no bolso da camisa, bem junto ao coração.

Está entre nós há poucos meses, mas já domina o português menos mal, coisa que lhe tem dado mais dificuldade que o manejo de pás, martelos e picaretas, com que agora tem que haver-se sendo pau para toda a obra. Do mal o menos, afirmou largando um sorriso feliz, que na sua terra morria de fome, não porque não tivesse emprego, mas porque a fábrica, sem encomendas, não tinha com que lhe pagar. Trabalha entre nós dez a doze horas por dia, seis a sete dias por semana, e arrecada limpos cerca de trinta vezes o que por lá conseguia no mesmo espaço de tempo. Manda para a família um quarto desse valor, o restante amealha cá, para que quando os seus possam vir, terem com que começar uma nova vida. No entretanto todos os quatro dias lhes telefona, o que lhe sai caro mas não lamenta.

Adora Portugal. Porque não ficou na Alemanha, ou na França, onde poderia ganhar mais  ? Simples, aqui há falta de profissionais especializados, e espera que esta situação seja passageira, até que o domínio da língua e a oportunidade lhe permitam vir a trabalhar no seu ramo. De entre os seus conterrâneos na mesma situação só os médicos não conseguem “cirurgiar” por cá, me contou, não porque não sejam bons médicos, mas porque as habilitações não são reconhecidas, o que irá suceder-lhe, mas se um cirurgião não pode exercer, um engenheiro pode sempre fazê-lo, ainda que não como quadro superior responsável.

Fiquei da nossa conversa com uma solene impressão que na Moldávia conhecem melhor do que nós as lacunas dos nossos recursos humanos e a nossa falta de formação e especialização em todas as áreas, o que faz com que, a escolha do nosso país seja para eles mais rentável a médio e longo prazo. Que aventuras terá este homem para contar ? que sonhos loiros lhe povoarão a mente no negrume das noites passadas na barraca em que se acoita ? que passeios percorrerá o seu imaginário de mãos dadas com o bom e o bonito ? que amor se está forjando no tempo e na distância que lhe coarctam a vida ? Que estranhas forças nos dá a mente e a vontade quando o queremos ? Porque as não temos tantas (os) de nós, sempre esperando que outros  façam ? É por eles que esperamos ? Moldavos, romenos, ucranianos ?

Ou por D. Sebastião?  

* Publicado in DIÁRIO DO SUL - Coluna “Kota de Mulher” em 07-06-2002 by Maria Luísa Baião

451 - GATOS PRETOS, GATOS BRANCOS by Maria Luísa Baião * texto integral - VERSÃO ORIGINAL, SEM CORTES.

   

Também eu sou testemunha… pesa-me a memória com tanto testemunho. Mais um oráculo…

Fui criada desde menina entre tabernas, à rua de Machede a do Xico Fofa, das favas e batatas fritas, que adorava e cujos pacotes em papel pardo ostentava com orgulho desafiando a inveja das amigas. Do outro lado do quarteirão, à Mendo Estevens, a do velho Patrício, acerca de quem, só crescida soube ser o apelido que lhe coubera em sorte, porquanto pensava para com os meus botões ser ele patrício de todos quantos se lhe encostavam ao balcão. Em cima desse balcão me punha meu pai, qual boneca, dançando ao ritmo das vozes e lamentos que os homens soltavam.

Ali, no Farrobo, onde passei a meninice, já então existiam oráculos, um deles de tal ordem, que por inconveniente toda a gente evitava mudando de passeio. Dava pelo nome de Perna-de-pau, e nem me lembro dele lúcido nem falho das razões que então os homens escondiam, de que só falavam em surdina e que somente o poeta ousou gritar, lá de longe, de Argel. Também o Perna-de-pau muitas vezes exigia a decifração dos seus ditos, não que fosse menos que António Aleixo, não lhe apanhara fora o jeito de emparelhar as palavras. E havia sempre gatos pretos nas janelas.

Então sucedia descer a Mendo Estevens ruminando os significados do que ele dissera, acabando a rua destrinçando os nós de cada uma das suas homílias, para quedar-me muda e surda, vendo os homens que na espartaria do senhor Gaudêncio atavam os nós das redes/camas, sem que nunca tivessem logrado desatar os das suas vidas. Ainda hoje o senhor Gaudêncio, apesar de metade de nós não fazerem já a mínima ideia do que seja uma espartaria, ostenta com um orgulho que lhe louva as origens, encimando o estabelecimento junto à Praça do Geraldo, “Espartaria e Cordoaria Gaudêncio”, para mim o homem que consubstanciou o primeiro e mais notável choque tecnológico a que assisti, quando substituiu, com visão e engenho, o esparto, o linho e o sisal pelo nylon.

O Farrobo era um mundo à parte. A história estuda da urbe a judiaria e a mouraria, a sociologia devia estudar o Farrobo, onde conviviam lado a lado, subsistência e alegria. E lembro-me tão bem de gatos brancos nas janelas. Ali vida era sobrevivência tecida em filigrana. Pouco mais avançámos desde a chegada dessa tecnologia aos mouros da cordoaria. Em miúda decifrava eu os odores se calhava passar à taberna do Carranca, e entretinha-me, adivinhando e ordenando por intensidades, as ervas com que compunha os ramalhetes que lhe garantiam casa cheia, rememorando tudo quanto minha avó Joaquina me ensinara.

Fui um destes dias à igreja, saí dela lembrando as revistas de encher o olho da papelaria do senhor Manuel, Papelaria Angola, capas de revistas e vitrais, não vi a diferença. Gatos pretos, gatos brancos, são iguais. Bom homem o senhor Manuel, Deus lhe tenha a alma em descanso. Uma vida dedicada a vender sonhos, da Crónica Feminina ao Corin Tellado, depois da Maria e do Século Ilustrado. Encheu de sonhos as raparigas da Pró-têxtil, depois Melka, que nunca vestiram uma camisa digna desse nome nem encheram a barriga. Mas emprenharam de sonhos, o melhor para quem vê recusada a vida. O soalho da igreja, o mesmo cheiro a lavado na relojoaria do senhor Cabral, ali à Porta Nova. Sempre remendando as horas sem nunca ter tido uma de sorte para si. Sempre amável, sorridente, sempre com um olho proeminente virado para os mecanismos, outro para os ciganos. Sempre pobre e sempre contente. De vez em quando caía-lhe o olho de ver e fazia que nos não via. Pausa, algumas palavras simpáticas para nós, e o soalho sempre lavado, sempre exalando aquele odor a madeira molhada de que ainda hoje gosto. Talvez por ter sido simpático, talvez pelos despertadores ciosos dos momentos programados, talvez pelas campainhas e caixas reluzentes de alguns que também vendia fiados. O tempo a prestações, hoje nem o tempo a estações. Nem vai havendo gatos, nem pretos nem brancos.

E a Drogaria Bacharel? Que o saudoso senhor Silva deixou ao empregado mais fiel? Tão fiel que está hoje como sempre. Ah ! Falta-lhe agora a máquina de dar pontos nas meias de vidro, falta, pois não faltara, ele mesmo tivera o cuidado de pegar nessa senhora, nessa colega, p’ra juntos remendarem as próprias vidas, casaram e foram muito felizes, ainda são. Meias que ninguém hoje remenda, remenda-se a vida quando e se ela tiver remendo. Mas nesses tempos os jardins tinham peixinhos, livros, por vezes música e orquestras no coreto, a data nos canteiros, cerzida a flores e amor de jardineiros. Tudo eram testemunhos, oráculos, nem uns nem outros os tempos hoje consentem. As gentes já não sentem como dantes. Éramos um país de marinheiros, hoje nem de navegantes. Os primeiros porque verão o seu testemunho sempre adiado pelas circunstâncias, os outros porque as errâncias se viraram de novo para as Franças, as Espanhas, e nós, apesar de tudo, com tanto mar.

Mas como a ele voltar se não há ir? 

 * Publicado in DIÁRIO DO SUL - Coluna “Kota de Mulher” Outubro de 2005 by Luísa Baião -  ESTA VERSÃO É A ORIGINAL, SEM CORTES. 

450 - CIGANOS, CRUZADAS, RENASCIMENTO, EXPERIMENTALISMO, ILUMINISMO E RSI ...........

Muito se tem falado ultimamente em ciganos e RSI, mas pouco se tem adiantado quer acerca de um termo quer do outro, quando afinal e curiosamente esta coisa do RSI remonta ao ano mil e à época das cruzadas, embora pouca gente lembre ou relacione tal. O que comummente é lembrado é o pedido de ajuda de El-Rei D. Afonso Henriques aos cruzados descendo a costa em direcção à Terra Santa, para o ajudarem a combater o infiel conquistando-lhe Lisboa, pois os mouros encontravam-se mesmo ali à mão de semear, ajuda que não negaram. Lisboa foi conquistada a 21 de Outubro de 1147,  tinha o reino de Portucale quatro aninhos.

Esta foi a primeira cruzada da nossa história, mas não foi a primeira da Europa, cujos senhores feudais arrebanharam os seus exércitos privados e os servos da gleba, formando verdadeiros movimentos militares, quais hooligans de inspiração cristã partindo rumo à Terra Santa e a Jerusalém com o fito de a conquistar, e naturalmente saquear, ocupar, escravizar e sugar, mantendo-a sob domínio cristão enquanto Deus na sua imensa omnisciência o permitisse.

As primeiras cruzadas foram chamadas de "invasões francas" porque eram verdadeiras invasões, e porque os cruzados provinham originalmente do Império Carolíngio e se autodenominavam francos (do reino Franco, quase a actual França), numa época em que a Palestina estava sob controlo do rico Sultanato de Rum, portanto um impenitente infiel. Nada nos deve em consciência admirar que a Ordem de São João de Jerusalém (Hospitalários) e dos Cavaleiros Templários tenham sido criadas durante as Cruzadas. 

Estas ordens e cruzadas foram inicialmente julgadas ligeira e acriticamente um movimento, uma guerra religiosa ou mesmo uma ideia política ou moral, e para as descrever os poderes instalados na Europa geralmente socorriam-se de expressões como "peregrinação" e "guerra santa" pois Cruzadas eram também peregrinação, forma de pagamento de promessas, forma de pedir a Deus alguma graça, alguma indulgência, e os sacrifícios a que obrigavam poderiam no extremo ser considerados uma penitência e trocados por favores celestiais após a morte.

No fundo tudo isto não passava de esfarrapadas desculpas para o saque generalizado e violência gratuita, mas Deus mandava e portanto Ele lá saberia, tendo-se chegado ao cúmulo dos seus participantes serem e se considerarem soldados de Cristo, sendo mesmo distinguidos pela cruz ostentada nas roupas.

     
                                                                               

Verdade verdade é que as Cruzadas contribuíram muito para o comércio com o Oriente, e quem diz comércio diz intercâmbio, e quem diz intercâmbio diz arte e cultura, ciência, literatura, saberes, tradições, filosofias, sendo que nenhuma destas acções se processa unilateralmente, para haver interacção como sabem são precisos pelo menos dois, e porque em certas cousas um é pouco e três são demasiados, aconteceu que aqueles dois ou estes dois coiso e tal e tal e coiso, e coisaram, e para ser franco direi que alguns francos por lá ficaram, outros regressaram, mas francamente não podendo passar sem as suas Xerazades acabaram por trazê-las, a história não diz se pagaram franquia mas eram motivo de curiosidade em todas as feiras francas em que surgiam.

Ora ainda a propósito de cruzadas reza a história dessa época, caracterizada por fortíssimo misticismo, que é o mesmo que dizer uma infalível crença na comunicação entre o homem e a divindade, levando ao recolhimento e à vida contemplativa, a uma devoção exagerada e mercê da ignorância geral a forte tendência para acreditar no sobrenatural, factores que, aliados à crença corrente de que o fim dos tempos estaria próximo, conduziu por volta do ano mil a um intempestivo movimento popular, um acontecimento espontâneo que ficou conhecido como a Cruzada Popular, despoletada numa Europa medieval, miserável, prenhe de desigualdades e submissões, quase vivendo da escravatura, no mínimo no feudalismo, uma Europa faminta.

Essa cruzada popular, apelidada de Cruzada dos Mendigos, iniciada antes da Primeira Cruzada oficial, contribuiu para aumentar imenso o volume das peregrinações de cristãos rumo a Jerusalém e que, mercê da sua génese classista e popular reuniu uma horda de guerreiros, havendo entre a turba mulheres, velhos e crianças à frente de quem se encontrava o monge Pedro, o Eremita, que a todos arrastava graças a pregações comoventes e promessas de infindas riquezas e recursos financeiros. 

Na longa viagem até à Palestina estes cruzados buscaram e violentaram dentro da Europa os ricos considerados infiéis, os judeus, em especial os judeus mais ricos, os da Renânia, e inspirados p'lo tal Pedro o Eremita, liderando a trupe de maltrapilhos, matavam todos os judeus que se recusassem a abraçar a fé cristã, tendo assassinado ainda na Europa mais de cem mil judeus. O grupo prosseguiu atacando Worms, Judengasse, Colônia, Trier, Metz, Praga, Ratisbona, Oedenburg (atual Sopron), Belgrado, onde essa horda de cruzados pilhou a área rural e 150 deles morreram dessa vez num pequeno confronto com a população local. 

Contudo o sentimento anti-judeu espalhara-se entretanto pela França e Inglaterra e por todo o lado por onde idênticos bandos seguiram esse levantamento popular, autodesignados peregrinos por Cristo, após atravessarem em arrastão a Alemanha, a Hungria e a Bulgária, causando desordens e desacatos, acabando em parte aniquilados pelos búlgaros.

 Ao chegarem à cidade bizantina de Constantinopla e apesar das péssimas condições dessa cruzada, a turba, que se encontrava mal equipada e mal alimentada, não deixou todavia de a massacrar, pilhar e destruir, tendo saqueado a cidade a 1 de Agosto de 1096. 

Para afastar este "bando turbulento" de sua capital o imperador bizantino logrou obrigá-los a alojar-se fora de Constantinopla, perto da fronteira muçulmana, e incentivá-los a atacar os infiéis. Tal como o imperador esperava foi um desastre, e um alívio para ele, pois a Cruzada dos Mendigos chegara muito enfraquecida à Ásia Menor e foi arrasada pelos turcos. 

Somente um reduzido grupo desses perigosos indigentes conseguiu juntar-se posteriormente às cruzadas dos cavaleiros, esclareço, dos senhores feudais. Essa turba foi o primeiro exemplo histórico registado envolvendo desempregados, hooligans, famintos, presidiários, excomungados, condenados, ladrões, sacristãos, facínoras, indivíduos anti-sociais, desintegrados, adictos, delinquentes, refugiados, emigrados, pobreza extrema, fome e todos os itens necessários a fazer da Europa o barril explosivo em que ela durante bastante tempo esteve transformada.

Ora é fácil concluir que toda aquela gente ambicionava as riquezas que o médio oriente lhe prodigalizaria, ou melhor, talvez nem se tivessem arrastado até lá caso na Europa, na sua terra, tivessem encontrado um mínimo que lhes tivesse permitido enfrentar as adversidades com alguma solidariedade e capacidade. Aconteceu que não e ficaram na história como o primeiro arrastão, e que arrastão… Imaginem se por cá o Padre Melícias se pusesse a pregar e a mobilizar o pessoal contra as riquezas da igreja e da democracia... Ou ele ou o padre Mário, da Lixa... ***

Mas os séculos provaram contudo que ainda que caro esse embate que as cruzadas permitiram ou forçaram, esse encontro ainda que violento de duas civilizações, a europeia e a do islão, deu frutos. A longo tempo e a longo prazo constataram os europeus quão atrasados cultural e civilizacionalmente estavam em relação aos vencidos que pela força tinham subjugado. 

Tal qual acontecera com os Romanos em relação aos Gregos, viria a acontecer agora, os Europeus tomaram-se de brios e não quiseram cultural e cientificamente ficar atrás da civilização islâmica, que venceram mas com a qual muito aprenderam. Vai daí despoleta-se por todo o continente europeu a vergonha pelo atraso a par da vontade de desenterrar os clássicos que a igreja ao longo dos séculos mais enterrara que protegera. 

Aqui e ali timidamente primeiro e depois de modo generalizado assiste-se a um renascimento dos cânones clássicos greco-romanos e cá estamos onde vos queria, precisamente no Renascimento, cujo ideário renascentista, humanista e clássico o “homem vitruviano” do mestre Leonardo da Vinci tão bem sintetiza“.

     Renascimento e ou Renascença são referências ao tempo histórico europeu, nomeadamente entre fins do século XIII e o fim do século XVI, uma vez que em história se torna difícil balizar com exactidão determinados fenómenos sendo comum a sua coabitação, uns vão-se diluindo enquanto outros se vão afirmando e emergindo, ou o contrário. 

Ora fora por esta época que tivera lugar a Quinta Cruzada, a última, 1217-1221, toda ela cheia de peripécias pré e post, pelo que como vemos as Cruzadas e as suas consequências e influências entraram pelo Renascimento como faca em manteiga, ou, para adequarmos o linguajar a esses tempos, como se escorregassem por toucinho barrando cuzinho de maometano.

O próprio método que nos níveis inferiores do ensino usamos para estudar a história não convida a relacionar nem interrelacionar acontecimentos nem influências mútuas, focamo-nos no chamado estudo factual, na cronologia do lugar ou do espaço, o chamado estudo diacrónico, das datas, dos acontecimentos, dos personagens, das batalhas, das vitórias, dos sucessos, quase reduzindo à inextência os percalços e descalabros, as derrotas e as perdas. 

O aparecimento da “Nova Historia” em 1970, sob impulsão de Jacques Le Goff e Pierre Nora, académicos franceses, (tal como acontecera em 1957-58 com a Nova Geografia)** trouxe uma nova visão da história,* comparada ou sincrónica, isto é em sincronia, em simultaneidade, comparando no mesmo momento o que se passava aqui e nos antípodas, sincronizado, é só meter a quinta e andar. 

Surgiram novos métodos e cuidadosos critérios para avaliar correlações e influências, novas exigências, permitindo a recolha de informação a partir de novas fontes e o avanço do conhecimento histórico, enfim, uma “Nova História” lançada na revista “Annales d'histoire économique et sociale” trazendo então a grande novidade de incorporação das Ciências Sociais na História. Os estudiosos contudo continuam terçando armas quanto às variações, por vezes consideráveis, nas datas dos grandes movimentos e tendências históricas, birrinhas de sábios, todavia nada com que a história se incomode ou a mude ...

 

Seja como for, os períodos marcados privilegiam as divisões históricas ao facilitar a sua demarcação e o seu estudo, diacrónico ou sincrónico, abrangendo as transformações e interinfluências em muitas áreas da vida humana cujas inter-relações acabam sendo estudadas profundamente. Ora só a história e nós ganhamos com isso. 

Outra divisão impossível de classificar com exactidão, até por não se ter processado simultaneamente em toda a Europa é a transição do feudalismo para o capitalismo, essa ruptura nas estruturas medievais, área por excelência onde ou em que o termo é sobretudo empregado para assinalar especialmente os efeitos nas artes, na filosofia e nas ciências, sim nas ciências, pois chegámos a outro entroncamento da nossa conversa e é tempo de derivar para o aproveitamento feito da ciência recuperada aos clássicos, em especial de Ptolomeu, o homem que os portugueses mais contrariaram, desmistificaram e desmentiram, mas desmentiram com factos e não com teorias metafisicas ou abstractas.

Foram os portugueses, mais que todo e qualquer outro povo, quem norteou as mudanças históricas em direcção a um ideal humanista e naturalista. Johannes Gutenberg é deste período, digo-o só para ajudar a que vos situeis no tempo cronológico. Portugal destacou-se pelo seu experimentalismo, experienciava as cousas, vivia-as, estimulava-as ou provocava-as com o intuito de conseguir um resultado. Aliás, sem essa iniciativa e experiência não teriam sido tão vastos os territórios descobertos e cartografados por e para Portugal.

Foi grandemente valorizada no Renascimento a experiência, e os inventos de Leonardo da Vinci são prova disso mesmo, pois a experiência e a observação foram o método da arte de marear, método estendido a todas as artes. A contínua observação e comparação dos astros e de fenómenos naturais apuraram toda a ciência, dando origem aos diversos tratados e, curiosamente, a uma frase correndo nos meios intelectuais europeus, ou seja no mundo, exigindo que toda e qualquer coisa fosse provada à maneira portuguesa, isto é que se fizesse como faziam os portugueses, se provasse sem sombra de dúvida o que era afirmado.

Como a experiência era a madre das coisas, e foi essa experimentação que induziu ao aparecimento do método científico nas ciências, segundo Duarte Pacheco Pereira iam os navegadores testando as teorias criadas e anotando as variações e especificidades verificadas. Este período em que as trevas deram lugar à luz e a ignorância lugar ao saber despertou como iluminismo ou Século das Luzes, e procurou fazer valer o poder da razão, a fim de reformar a sociedade e o conhecimento escolástico herdado da tradição medieval. 

O iluminismo floresceu até cerca de 1790-1800. Não por acaso foi a época de Jean-Jacques Rousseau 1712-1778, o tal do Contrato Social, que, parecendo que não tem muito a ver com os ciganos e o RSI aqui abordados.

E chegamos ao Entroncamento sendo tempo de nos lembrarmos dos ciganos, pois em relação a eles haverá muito a dizer inda que eu vos diga somente duas cousas, a primeira é que se há gente pouco enganada ao longo da vida têm sido eles, há muitos anos voltados para a contemplação, coisa que os nossos filósofos, políticos e governantes nos prometem há séculos e da qual estamos cada vez mais longe. Nacionalismo, patriotismo, são para muitos de nós e em especial para os ciganos as tretas com que nos dão a volta ao miolo, daí eles serem apátridas, e nada disso me admira porque, uma pátria como a minha que me suga até ao tutano em benefício de bem poucos, pouco ou nada nos dando, e que pudendo sacudiria das costas não é pátria que se ame. 

Segunda asserção, a última aldrabice que nos está sendo vendida é a da robotização, pois ouvi de um cigano que não, não haverá mais fartura para todos, nem mais descanso ou mais felicidade para todos, ou mais tempo para a contemplação ou para viajar, haverá sim mais desemprego, mais fome e mais infelicidade para todos, e ninguém terá dinheiro para comprar um simples bilhete de autocarro quanto mais de avião, porém estará garantida muito mais riqueza para quem já seja rico. 

Quanto a eles ciganos, já contemplam e hão-de continuar comtemplando a nossa alienada sociedade, fugindo em especial do materialismo que nos subjuga, em troca duma liberdade que pagam cara mas que não se importam de pagar. Contudo digamos em sua defesa que nunca roubaram ou sequer mandaram abaixo um banco, para bom entendedor meia palavra bastará, estou convencido disso. 

          E pronto, chegámos ao fim e batemos com o nariz no RSI, que é, recordai a cruzada dos Mendigos à frente de quem se encontrava o monge Pedro, o Eremita, que a todos arrastava graças a pregações comoventes e promessas de infindas riquezas e recursos financeiros, tendo espalhado o terror por toda a Europa e feito milhares e milhares de vítimas mortais, em especial entre os ricos cuja riqueza e bem-estar os pobres e famintos cobiçavam. 

Pois bem meu artolas, falo directamente para ti que pagas o RSI com os teus impostos, o RSI, o Subsídio de Desemprego e tantos outros para que possas viver ou vegetar, produzir, pagar impostos, passear, gozar a vida, ter carrinho, e barco, e mota, e bicicleta e papagaio, mas ter sobretudo uma vida minimamente aceitável, minimamente segura, que valha minimamente ser vivida, numa sociedade minimamente civilizada, organizada e solidária. 

Uma sociedade assim não o seria sem a criação destes mecanismos sociais. Olha só quantos séculos passaram, quanta violência, quantas privações, quantos mortos, quanta falta de solidariedade, quanto martírio e quantos mártires, mas se me perguntares porque demorámos tanto tempo a saber a aprender isto responder-te-ei, porque nunca quisemos falar com ciganos, eles sabem isto tudo há bué da time, há milénios…  

   

* https://portugalglorioso.blogspot.pt/2014/10/25-de-outubro-de-1147-dafonso-henriques.html

** http://mentcapto.blogspot.pt/2017/08/449-o-ano-de-trump-e-o-ano-geofisico.html?spref=fb

*** https://youtu.be/7VHy6MFkZZ0