843 - NÓS, ELES, MACACOS E MACACADAS ...

 

O homem, o ser humano, terá aparecido sobre a terra de entre 5 a 7 milhões de anos atrás segundo os cientistas. À volta de 2 milhões e meio de anos em África, o género Homo separou-se dos Australopitecos, tempo e lugar a partir de onde esses humanos se terão espalhado ou ramificado por todo o restante mundo que lhes foi possível e era acessível.

 

Milhões ou centenas de anos de evolução, terão sido transversais e feito mossa nesses vários grupos, clãs, tribos. Lugares e tempo, factos tão simples como nascer, morrer, respirar, comer e matar, e matar também para caçar eram coisa normal. A luta tem sido uma constante universal ao longo dos tempos e aos homens, luta por um local privilegiado, luta por um lugar, uma região, um território, na medida em que o dito fosse mais apto à recolecção, à caça, à pesca, à cultura de cereais ou cobiçado por qualquer outro motivo.

 

Nada se fez nem faz sem trabalho, sem conquista, sem defesa, sem segurança, sem constância, sem pertença, sem posse, portanto, tende paciência, sem guerra. A guerra, tal qual o “amai-vos e multiplicai-vos”, são as atitudes que melhor caracterizam o “homem” e que durante maior período de tempo o definiram e ainda caracterizam. Somos uma raça guerreira por natureza, esse código foi e está no nosso ADN, é-nos inato, congénito, natural.

 

 Partindo de África o homem colonizou o mundo. Os Vikings foram até à América, outros até à Índia, o Gama, o Cabral, Fernão de Magalhães, Camões e outros, deram mundos ao mundo, desvendaram este planeta, deram início à globalização e a globalização despertou a cobiça e a colonização do planeta.

 

É ver a saga do Mayflower, ou como o homem chegou tão longe como às Américas, do norte, centro e sul, ou à Austrália. É vermos como a sua inerente e nata vontade o levou a chamar suas a essas terras, a esses territórios que já tinham dono, onde outros há muito viviam e dos quais foram escorraçados, ou onde foram dizimados, ou colonizados, quando não também submetidos, escravizados.

 

Não me caberá a mim fazer aqui o julgamento do colonialismo, já que o colonialismo é tão velho e tão mau, ou tão bom quanto o próprio homem. Este nosso cantinho, a Europa capitalista, colonizou, explorou, sugou, tudo onde chegava. Em especial porque esta Europa, inventora do capitalismo e que na época já estava mais desenvolvida que o resto do mundo, e nela latente esse incipiente capitalismo decerto sedento e faminto do que fosse ou pudesse abocanhar.

 

Essa voracidade faz parte da natureza humana. Mas há outro tipo de voracidade não menos voraz todavia mais perniciosa, o comunismo, doutrina que nem foi melhor nem pior. Desse dizemos que não colonizou, foi inclusivista (kkkkkkkk) foi inclusivo, abafou, chamou a si todos aqueles países que posteriormente e com a queda do muro de Berlim renegaram o dogma comunista, o jugo soviético. Foi doutrina que não vingou nem na terra em que nasceu e que muitos tontinhos ainda defendem, sem repararem não haver sítio ou lugar nenhum deste planeta onde o comunismo tenha feito ou possa apresentar obra meritória.

 

Comunismo é reflexo dum conjunto de sentimentos humanos dos mais baixos que possamos imaginar, baseados na intolerância, na prepotência, na inveja, na incapacidade, na incompetência, na dualidade de critérios, na força bruta, na estupidez e acima de tudo na cegueira.

 

Do norte de África, no médio oriente, na Austrália, áreas igualmente colonizadas pelos europeus sabemos menos mas sabemos, da China e Indochina sabe-se alguma coisa, pouca coisa e em especial as notícias de guerras, sempre guerras, mas da China ancestral basta-nos saber-se que construíram a maior muralha do mundo para imaginarmos ter havido necessidades de defesa, para imaginarmos que terá havido ataques, que haveria guerras.

 

 “Guerra” a tal constante.

 

 Mas no nosso caso o colonialismo tem naturalmente girado principalmente em volta de Angola, Moçambique e Guiné. Hoje nações e estados degradados, estados falhados, a Guiné é raro e negativo exemplo de um estado pária, de um narco-estado. As outras duas nações pouco melhor estão, e em ambas se fez sentir já o desejo de que os portugueses, seus antigos colonizadores voltem a governá-los.

 

São povos a quem foi dada a independência sem que tivessem maturidade para ela, sim porque isto dos povos também tem que ver com a idade, a responsabilidade, a capacidade.

 

Desde 75 e da independência que só destroem, nada digno de nota construiram, mas dos últimos 50 anos de colonização portuguesa ficaram escolas, hospitais, portos, aeroportos, estradas, viadutos, pontes, caminhos-de-ferro, cidades, organização, estruturas, cultura, ensino, misteres, aptidões, barragens, centrais eléctricas, infra-estruturas, fábricas, etc etc etc.

 

Nem tudo foi mau e no seu conjunto acho que lhes foi bem mais vantajoso o tempo de colonização que o tempo que levam de independência, tempo dedicado a guerras, vide notícias sobre a batalha fratricida de Cuíto-Cuanavale (1987-1988, sul de Angola), onde pereceram mais de 500.000 negros. Vivem-se por lá ainda hoje tempos de intolerância, de instabilidade, de atraso, de dependência, de fome.

 

Entregues nas mãos de cubanos e russos, Angola e Moçambique foram espoliados até ao tutano, com os chineses será muito pior, já é e será cada vez mais. Do colonialismo, como do ser humano, podemos dizer haver bom e haver mau, basta comparar o nosso com o belga, com o colonialismo praticado no Congo Belga, para depressa concluiríamos que os reis Leopold I e II da Bélgica deveriam figurar em museus como os demónios negros da escravidão e do horror, devido ao terror com que colonizaram e governaram as suas possessões.

 

 Muitos exemplos poderíamos ir buscar, cito de cabeça a Índia e o Paquistão, que antes da cisão hindus / muçulmanos eram um só estado, a Índia Britânica. Hoje, quer para o mal quer para o bem são duas potências nucleares e duas grandes nações, superpovoadas e superdesenvolvidas. Pergunto como seriam hoje essas duas Nações (que já foram uma só até 1947), se não tivessem carregado o fardo da colonização pelo império mais desenvolvido deste mundo. Portanto e apenas do ponto de vista prático falemos unicamente da Índia, que foi colonizada pelo Império Britânico, pelo Império Vitoriano.

 

Esse Império Vitoriano, que tantas tropelias praticou na Índia, não terá deixado também um modelo, um exemplo, um legado, um testemunho positivo ? Serão a India e o Paquistão, duas das nações que congregam simultaneamente o maior número dos melhores técnicos informáticos e engenheiros do planeta um fruto do acaso ou filhas da velha colonizadora ?

 

Como podemos ver, o colonialismo é tal qual o homem, tal qual o ser humano, Há bom e há mau, cabe-nos olhar, avaliar, ponderar, comparar, e naturalmente julgar, mas julgar moralmente, já que de outro modo nunca será possível fazer justiça.

 

Mas julgar moralmente, avaliar friamente e de forma isenta os diversos comportamentos coloniais também nos obriga a ser honestos connosco próprios, e aceitar que se há situações que foram condenáveis e até altamente condenáveis, outras houve em que foram benéficas para os povos colonizados, e Portugal enquanto país colonizador foi no aspecto prático indubitavelmente um "bom" exemplo para o mundo.

 

A verdade acima de tudo.

842 - EMBORA O OUTONO TENHA CHEGADO ...

                                ( EN ESPAÑOL DEBAJO DE ESTE TEXTO )

  Não virás, embora o Outono tenha chegado há poucos dias sei que não virás. Nem preciso consultar o Observatório das Migrações, chegara a tua hora e, talvez temendo que Outono e Inverno trouxessem com eles o insuportável não esperaste, nunca soube o porquê mas a golpes de dor e sofrimento, aprenderas a temer a vida, a temer o futuro e não esperaste.

 Habituara-me a ver todos os dias o teu sorriso álacre, a tua desenvoltura e segurança, a tua presença forte e omnipresente à qual silenciosa ou simbolicamente me encostava. Eras a trave após o dilúvio de que me não recompusera ainda.

Terão sido demasiados Outonos, terá sido muita a dor e o sofrimento. Tinham sido pesados esses dias e esses anos, eu vergara sem que o soubesse, por certo julgando o contrário quando na realidade não lograra endireitar-me, seria cedo ainda, talvez excessivamente cedo.

Cedo pensaste migrar, certamente temeste enlear-te nas névoas que nos enredaram e das quais não soubemos sair, nem lembrámos o truque de Teseu para sair do labirinto ou, tão pouco nos acudiu a solução de Ariadne e deixámos que esses nefastos nevoeiros nos envolvessem e nos cegassem.    

Por tudo que recordo sei que não virás, e apesar do Outono ter chegado não virás. Pelo contrário, partiste e não voltarás. De acordo com o Observatório das Migrações Outono não é hora de chegadas mas hora de partidas. Talvez temesses que o Outono e o Inverno te trouxessem maior sofrimento, talvez temesses o insuportável e por isso não esperaste. Provavelmente estará aí o porquê da tua partida, tu que aprenderas a não temer a vida, a não temer o futuro mas que contudo não esperaste.

 É-me insuportável o vazio que deixaste e muitas vezes me interrogo como não vi, não percebi o espaço oco que o universo criava à nossa volta, que nos sugava como para um abismo, qual buraco negro de onde, diz a física, nunca se sai, nem a luz sai, a luz, precisamente o que nos faltou e nos perdeu. 

Era a essa luz que te admirava com paixão, sim, apaixonado, todavia sempre procurando ver para além da névoa, buscando compreender o toque raro das tuas mãos ternas, buscando preencher o vazio que sentia formar-se em meu redor, entender os mistérios da transformação da luz que agora não víamos mas cujo clarão terá cegado os pastorinhos olhando a tal azinheira onde, sobre uma nuvem pairou a Senhora cuja fé os cegou e, eu, como eles, incapaz de compreender as trevas fechando-me os olhos.

 Os mesmos olhos que me enganaram, que me surpreenderam, que me cegaram a tudo quanto me rodeava e hoje estou disposto a arrancar pois não me deixaram ver, a ver claro, a ver se sim ou não ainda palpitava a mínima luz, não só a ver essa luz mas sobretudo me permitisse que a procurasse até me cansar, até que encontrasse com a paixão que a minha alma encerra e a paixão acicata o teu coração ainda batendo.

 Foras um rumo, um caminho e um exemplo, inda hoje procuro com saudade, com carinho e meiguice o que terá exacerbado a minha calma, ou me terá acomodado a ponto de trair a confiança que me alimentara a esperança pelo tempo fora e que acabou cegando-me.

                                        

Veio o Outono e migraste, acabou-se o milagre. O pensamento e as lembranças confundem-me, todavia acredito, ouvir-me-ás, recordar-me-ás e àquele longínquo dia que começara radiante. A memória traz-me lembranças de dias felizes, de cores e luzes não esfumadas mas intensas, fulgurantes, um dia que começara como um sonho em que estaria na luz, divisando vagamente um vulto a que ainda sinto o perfume e a quem tento segurar a mão, o mundo todo luz, eu uma sombra saindo da escuridão, e quando nem em mim cria sonho, que repentinamente te abraço, te afago a pele morena e, perante mim, qual milagre, vagamente tomando forma uma mulher que aprendi a amar, agora carência, imagem debruada a luz mergulhando como um punhal na minha alma.

 Contigo não, contigo não mais a melancolia, a solidão, agora sei não querer por nada habituar-me à tua ausência, tudo que sou também és, tudo que és também sou, agora sei, o mundo somos tu e eu, e mais ninguém, palpitas em mim, perco-me de mim com lume aceso no peito, imaginando-te, o coração batendo, morreria se não te contasse este anseio, esta verdade, vendo vagamente a luz, alegria imensa, pois por agora a única ponte que nos une é a ausência e, homem sincero como sou, pergunto-me, quando posso gritar aos ventos esta dor esta saudade ?

Sei que não virás. Apesar do dia especial que se avizinha não virás. Sei, por o Outono ter chegado não virás. Pelo contrário, partiste, foi ao aproximar-se o Outono que te foste, que deixaste este vazio, esta confusão, que em solidão me embrulhaste apagando em mim a luz que me guiava.

 A luz que eras ascendeu contigo, subiu contigo, a luz, sim a luz, a mesma luz pela qual lutaram deuses, a luz que encerra a verdade, a ordem, a força, a justiça, o mal, o caos, a ignorância, as trevas, o poder, a destruição e a desordem. Serás tu tão egoísta e tão capaz de aguentar sozinha o archote, a tocha, o farol ?  

                             

 

                 NO VENDRÁS, AUNQUE EL OTOÑO HAYA LLEGADO

No vendrás, aunque el Otoño llegó hace unos días, sé que no vendrás. Ni siquiera necesito consultar el Observatorio de Migraciones; tu hora había llegado, y quizás temiendo que el Otoño y el Invierno trajeran consigo lo insoportable, no esperaste. Nunca supiste por qué, pero a través de golpes de dolor y sufrimiento, aprendiste a temer la vida, a temer el futuro, y no esperaste.

Me había acostumbrado a ver tu alegre sonrisa cada día, tu tranquilidad y confianza, tu presencia fuerte y omnipresente en la que me apoyaba silenciosa o simbólicamente. Eras la viga después del diluvio del que aún no me había recuperado.

Debieron haber sido demasiados Otoños, debió haber sido demasiado dolor y sufrimiento. Esos días y esos años habían sido pesados; me había encorvado, y sin saberlo, seguramente pensando lo contrario cuando en realidad no había logrado enderezarme, aún era demasiado pronto, quizás demasiado pronto.

Pensaste en migrar desde el principio. Sin duda, temías quedar atrapado en las nieblas que nos atrapaban y de las que no podíamos escapar. Ni siquiera recordábamos el truco de Teseo para escapar del laberinto, ni la solución de Ariadna nos venía a la mente, y dejamos que esas nieblas ominosas nos envolvieran y cegaran.

Por todo lo que recuerdo, sé que no vendrás, y aunque el Otoño ya ha llegado, no vendrás. Al contrario, te has ido y no volverás. Según el Observatorio de Migraciones, el otoño no es tiempo de llegadas, sino de partidas. Quizás temías que el Otoño y el Invierno te trajeran mayor sufrimiento, quizás temías lo insoportable y por eso no esperaste. Probablemente por eso te marchaste, tú que habías aprendido a no temer a la vida, a no temer al futuro, pero aun así no esperaste.

El vacío que dejaste me resulta insoportable, y a menudo me pregunto cómo no vi, no percibí, el espacio vacío que el universo creó a nuestro alrededor, que nos absorbió como un abismo, como un agujero negro del que, según la física, nunca se escapa, ni la luz, la luz, precisamente lo que nos faltó y perdimos.

Era esta luz la que admiraba apasionadamente, sí, con amor, pero siempre buscando ver más allá de la niebla, buscando comprender el roce excepcional de tus tiernas manos, buscando llenar el vacío que sentía formarse a mi alrededor, buscando comprender los misterios de la transformación de la luz que ya no veíamos, pero cuyo brillo debió cegar a los pastorcitos que contemplaban aquella encina donde, sobre una nube, flotaba la Señora cuya fe los cegó, y yo, como ellos, incapaz de comprender la oscuridad, cerrando los ojos.

Los mismos ojos que me engañaron, que me sorprendieron, que me cegaron a todo lo que me rodeaba y hoy estoy lista para arrancármelos porque no me dejaron ver, ver con claridad, ver si aún latía la más mínima luz, no solo ver esa luz, sino sobre todo permitirme buscarla hasta el agotamiento, hasta encontrarla con la pasión que mi alma alberga y la pasión que impulsa tu corazón aún palpitante.

Fuiste una dirección, un camino y un ejemplo; aún hoy busco con anhelo, con cariño y ternura aquello que pudo haber exacerbado mi calma, o quizás haberme complacido hasta el punto de traicionar la confianza que había alimentado mi esperanza a lo largo del tiempo y terminó cegándome.

Llegó el otoño y emigraste, el milagro terminó. Pensamientos y recuerdos me confunden, pero creo que me escucharás, me recordarás y ese día lejano que había comenzado radiante. La memoria me trae recuerdos de días felices, de colores y luces no apagados sino intensos, deslumbrantes, un día que comenzó como un sueño en el que yo estaría en la luz, distinguiendo vagamente una figura cuyo aroma aún huelo y cuya mano intento sostener, el mundo entero iluminado, yo una sombra emergiendo de la oscuridad, y cuando ni siquiera dentro de mí crea un sueño, de repente te abrazo, acaricio tu piel oscura y, ante mí, como un milagro, vagamente tomando forma una mujer que aprendí a amar, ahora una necesidad, una imagen bordeada por la luz que se hunde como una daga en mi alma. 

No contigo, no más melancolía, no más soledad, ahora sé que no querré acostumbrarme a tu ausencia, todo lo que soy tú también lo eres, todo lo que eres yo también lo soy, ahora lo sé, el mundo somos tú y yo, y nadie más, late dentro de mí, me pierdo con un fuego encendido en mi pecho, imaginándote, mi corazón latiendo, moriría si no te dijera este anhelo, esta verdad, viendo vagamente la luz, inmensa alegría, porque por ahora el único puente que nos une es la ausencia y, hombre sincero como soy, me pregunto, ¿cuándo podré gritarle a los vientos este dolor, este anhelo?

Sé que no vendrás. A pesar del día especial que se acerca, no vendrás. Lo sé, porque el Otoño ha llegado, no vendrás. Al contrario, te fuiste, fue con la llegada del Otoño que te fuiste, que dejaste este vacío, esta confusión, que me envolviste en soledad, extinguiendo en mí la luz que me guiaba. La luz que fuiste ascendió contigo, ascendió contigo, la luz, sí, la luz, la misma luz por la que lucharon los dioses, la luz que contiene la verdad, el orden, la fuerza, la justicia, el mal, el caos, la ignorancia, la oscuridad, el poder, la destrucción y el desorden. ¿Eres tan egoísta y tan capaz de soportar el arco solo?

841 - A CAMINHADA, O PÉZINHO, O DEDINHO …

 

  UMA CAMINHADA, UM PÉZINHO, UM DEDINHO …

 

Tinha sido uma caminhada exigente, espinhosa, o que lhe valera fora um jogo de ténis novos, novíssimos, mas, como não há bela sem senão, morderam-lhe os dedinhos. Certo que por mor disso fora porém das primeiras a chegar, levou para casa uma menção honrosa e uma borrega horrorosa.

 

Tratei-a na chegada, mera bolhinha muito miudinha, muito pequenina, junto ao dedinho pikinino, ao dedinho mindinho do seu pezinho bonitinho, Formosinho, engraçadinho, e que eu segurava nas mãos.

 

Comovido ou enternecido ante tal visão, ou melhor, ante tal aparição, ao ver a bolhinha pequenina, miudinha no dedinho engraçadinho não me contive, ergui os braços, uma mão deslizando pela barriguinha da perna, a outra segurando o pezinho formosinho, que levei à boca e onde, com carinho, depositei um beijinho. Não passou dum jinho pequerruchinho, um carinho, depositado inocentemente e devagarinho com ternura e doçura naquele lindo pezinho. 

É noite de sábado ou domingo, é uma noite fatal, é noite de fim-de-semana, daquelas em que se bebe ou uma ou outra coisinha e depois…. Coiso e tal etc. e tal e coiso… a gente por vezes nem sabe como acaba, ou se acabará em festival, outras nem imagina como tal começará, mas é fatal que comece, depois….

 

O tempo dirá…

 

Geralmente um abracinho apertadinho marca o começo e tal e coiso, e depois… se coladinhos, o comboio desata a apitar não parando mais… e nem três vezes, por vezes, chega ele a apitar…

 

Mas sabeis, não é bem no dedinho mindinho que ela tem a tal bolhinha, pequenina, pequenina no dedinho miudinho, engraçadinho. É lá pertinho e, claro, naquele mesmo pezinho.

 

É bom esclarecer estas coisas, porque ao principio enganava-me e pressuroso descalçava o sapatinho que não era, e depois, atencioso, subia-lhe aos beijinhos pela alva perna acima, ao joelhinho, à coxa rija, chegando à derivação, onde nem sinal nem proibição, para depois e só depois, de mansinho, recomeçar, descendo devagarinho p’la outra perninha abaixo enquanto ela, aos risinhos, libertava coceguinhas junto com as risadinhas e c’o pezinho descalço, descalçava o outro pezinho atirando o sapatinho lá p’ra longe, coitadinho, talvez p’ra que eu não parasse e descesse ternurento até ao pezinho certo e bolhinha redentora, onde finalmente e já exausto depositava com fervor o ultimo beijinho de um cento.

 

Sim sim era mesmo assim, quer fizesse chuva ou vento, ou o sol a barlavento, eram aos centos, aos milhares os beijinhos ternurentos que a bolhinha pedia mal o sapatinho saltasse e de cada vez que a via. Era o princípio de tudo, era o meio e o fim do mundo e era até o Xanax de quando ali chegava iracundo, irado c’o reino animal ou então a pisar mal.

 

- Pisar mal !!! Ahahahahahah !

 

Riu-se ela a rodos quando entre dois grandes fogos lhe expliquei o pisar mal, assentar o pé no chão numas botitas ajustadas mas sem as unhas aparadas, experimentem e logo verão, caminhar manco, aleijado, como se vós mesmos ao andar tivésseis um grão no sapato.

 

E foi ela, atenta e bondosa quem me aparou as unhacas e me devolveu o garbo. Voltei a andar direito, com natural naturalidade, como se das costas sofridas me retirassem um fardo e, ao invés de um gavião, tornei a ser o Baião, mimoso, doce, simpático, carinhoso e tal e qual me conheceis pelo menos há meio século. Um estojo de unhas faz milagres e dá jeito, oh se dá ! Aproveitem os dias de anos ou o Natal e comprai um meus alarves.

 

Depois foi uma beleza, jamais se sentiu minha presa ou me julgou caçador, jamais malha levantada ou um meia rasgada e, para ser mais minucioso, jamais teve alguma vez as canelas arranhadas. Mas também isto vos confesso, caminhada bem andada só com unhacas aparadas, sapato impermeável e justo c’os atacadores bem apertados e um lacinho bem dado.  

 

A bolhinha pequenina no pezinho bonitinho, formosinho e engraçadinho era o mote, fosse motivo ou desculpa para qualquer cena maluca que nos deixasse coladinhos. Éramos uns desgraçadinhos, sempre sempre aflitinhos, sempre sempre agarradinhos, sempre ora ponha aqui o seu pezinho, sempre o tapete sobre a poça não fosse ela distraída, molhar o lindo sapatinho. Sim é verdade inda recordo, sim é verdade, inda hoje o é, fosse desculpa ou motivo qualquer bolhinha era o mote para sentarmos na garupa e abalar a galope montados num cavalinho.

 

Fosse Rocinante ou Bucéfalo, fosse Silver ou Diablo a verdade verdadinha era que uma vez montados, eram nuvens eram sóis, eram estrelas e cometas, eram bebés e chupetas, e à terra só tornava-mos quando muito devagar, mesmo mui devagarinho, com muito muito jeitinho, não fosse eu por distracção, ou desmazelo, pisar-lhe um dia o pezinho, pequenino, mindinho, bonitinho, formosinho e engraçadinho, descendo a cama ensonado, exausto ou aparvalhado após tanta correria em que os cavalos cansados nos traziam de mansinho de volta à terra do nunca, onde entre suspiros e ais fumávamos uns cigarrinhos muito bem enroladinhos com dois dedais de conversa. De conversa vice-versa, ou versa-vice, se acontecia partir com festas e arraiais a que só dávamos fim antes que a cama se partisse.

 

Foram tempos de ventura, foram tempos de fartura, e aquela mesma bolhinha pequenina junto ao dedinho mindinho do pezinho bonitinho, formosinho e engraçadinho, continua na lembrança e, mentalmente e com carinho, a desafiar-me de fininho a repetir os miminhos que derretidos, coladinhos, trocávamos escondidinhos nos dias de sol quentinho ou de vero friozinho p’ra aquecer o ambiente e tornar a cama quente fosse ele Natal ou não, ficai sabendo minha gente !!!!

ZÉ ANTÓNIO ANTÓNIO ANTUNES, ele mesmo ...

 

Tivesse sido ou fosse este país um país normal e a mesma adjectivação poderia ser usada em relação aos seus cidadãos, se não a todos pelo menos a uma grande maioria já que, como sabemos bem não há regra sem excepção

 A mesma apreciação podemos fazer em relação ao meu amigo Zé António António Antunes que, parecendo um cidadão anormal é do mais normalzinho que eu conheço.

 Educado, formatado, inda que por vezes tenha ganas de se libertar dessa educação que o peia ou de soltar-se do formato quadrado da caixa onde o têm enfiado à força desde pequenino. Claro que soltar-se ou libertar-se é um justo desidério dele, dele e de todos que a tal aspiremos ou tal queiramos.

 - Despautério o quê ???? Que pintou ele desta vez ???? 

perguntou o Gomes, arrastando a perna, que é mouco que nem uma porta e nunca é capaz de ajustar convenientemente o som ou a configuração de uma prótese auditiva ultra moderna ligada por wi-fi ao telemóvel e que ora apita por todos os lados, ora zumbe, cortando- lhe o som não o deixando perceber bem as palavras levando-o a confundir tudo e todos.

 - Qual despautério qual carapuça, ele não mata uma mosca quanto mais armar um despautério !

- Também estranhei

 volveu o Gomes,

- Queres dizer que não foi ele ? Então quem foi ? O meu amigo Desidério ? E que fez ele desta vez então ?

 - Não houve despautério nenhum nem o Desidério é para aqui chamado, troca a pilha a essa merda porra !!!

Mas ia eu dizendo, o Zé António António Antunes é um paz d’alma, ainda puto com três anos, não mais, desenhou tão bem um cisne, que uma estagiária, do Magistério Primário, levou o boneco para mostrar às colegas. Fosse hoje e o Zé António havia de lhe mostrar um boneco que ela não largaria por nada e abalaria calada e c’a ideia numa próxima vez. Ele é mesmo assim, bom tipo, muito bom tipo. Aliás toda a gente o conhece e conhece bem, tal como toda a gente sabe as porcarias de que é capaz quando se apanha sozinho encostado a um balcão. 

Filho único, menino da mamã, de todas essas benesses abdicou para se afirmar individualmente, sei que daria a camisa a quem dela precisasse, é culto, fluente em várias línguas quando bebe uns copos, e tem uma filha talvez da idade do meu, filha que não conheço mas deve ser santa já que ele nunca a tira do altar.

 A Vera, com quem se casara em segundas núpcias e de quem não tinha filhos (por enquanto), tinha sido hospedeira da TAP e era toda “não me toques” até casar com o Zé António António Antunes, que acabou órfão de pai precisamente seis meses depois de casar e no dia em que a mulher, a Vera, apareceu ao sogro com uma carrada de piercings e umas tatuagens, uma delas, uma borboleta dois dedos acima do rabo e que, diz quem sabe, foi a culpada do enfarte do velhote.

 

Eu e a Lila chegáramos nesse momento, D. Apolónia veio logo a terreiro sem que a chamassem, que a culpa era nossa, que nunca tivéramos juízo e ao filho só fizera mal ter-nos conhecido e acompanhar-nos e p’ráqui e p’ráli.

 Eu bem quis esclarecer o caos,  avancei e;

 – Já aí quieto meu maricas de galarito ! Tu és o pior de todos ! Nem mais um passo ! Quanto mais velhos menos juízo têm !

 Ainda tentei balbuciar qualquer coisa mas D. Apolónia, que sempre me tratara por tu, fazia-o agora com indisfarçável indiferença e menos respeito, coisa que não compreendi mas aceitei, era uma mulher rude, campónia, mãe do meu amigo, nunca pensei casar com ela, pelo que tanto se me dava como se me deu, naquele dia deu.

 - D. Apolónia mas…

 - Já te disse meu maricas ! Põe-te fora daqui e já ! Paneleiros ! São todos uns paneleirões, paneleiros e putéfias, meu rico filho com quem se meteu ! Por tua causa e de outros como tu, meu merdas, é que…

 Não adiantou, não conseguimos arrancar nada de nada a D. Apolónia, mas, a julgar pela coisa o que se passara era mais grave do que imagináramos. 

Segundo a Verónica confidenciou mais tarde à Filipa, a exaltação de D. Apolónia adviera da estreia, umas noites atrás, duma fantasia de enfermeira, coisa que sabia agradar ao marido e pai do Zé António António Antunes, velhote que se queixaria das máscaras, das capas e dos chicotes e algemas, de que andaria a ficar mesmo farto.

 Estou mesmo a ver que mais dia menos dia o Zé António António Antunes depois de umas cervejolas, vai chorar junto Vera, cagar calças e blusa de baba e ranho e aproveitar as fantasias abandonadas em que a mãe era mestra, quebrando violentamente a rotina e aproveitando para fazer o que não lhes faria mal, pois já são crescidinhos e a Vera é moça p’ra lhe fazer as vontades a qualquer hora e em qualquer sitio. Entendam lá de uma vez por todas que não há anormais nosso grupo, nem bipolares ou gente com dupla personalidade.

 Concedo que determinados comportamentos poderão ser considerados extravagantes, eventualmente criticáveis, impróprios até, mas não esqueçam que os meus amigos são um exemplo do mundo, exemplo de tendências e atitudes, doutrinas, credos e comportamentos, não um grupo de santos e santas, de castas virgens, abnegados celibatários ou promíscuos e infiéis. 

Há aqui de tudo como na farmácia, e acreditem-me, apesar de vos ter relatado um ou outro pormenor menos claro, são de resto gente digna, trabalhadora, respeitável, aliás como qualquer de vós, ou não fariam parte das minhas amizades.

 O Zé António António Antunes cursou com sucesso uma prestigiada universidade portuguesa, construiu uma carreira profissional invejável na área da odontologia, trabalhou até tarde muitas noites, fins-de-semana e feriados, alcançou o pícaro e êxito, gastou quanto ganhou, comprou casa, bons carros, é tarado por BMW’s, gozou boas férias, está casado com uma mulher que elegeu e por quem se apaixonou numa dessas viagem de avião em grupos de turistas. Porém a nossa adesão à CEE traíu-o, a empresa onde exercia funções deslocalizou-se como agora se diz, e aos quarenta e cinco anos está desempregado, ninguém o quer, é velho, começou a beber, ninguém consegue travá-lo. Compreendo-o, não o desculpo.

 Vera, a esposa, é Engenheira de Recursos Hídricos, todavia depois de suar as estopinhas para ser hospedeira da TAP e acabar o curso, o casamento com o Zé António António Antunes foi uma libertação. Esta menina bem comportada quase fora freira por iniciativa própria, quando adolescente, presentemente, por tédio ou por contestação, tatuou-se, aplicou piercings e quando encostada a um balcão cai frequentemente no exagero. Não prejudica ninguém, mas dizem as más-línguas que o sogro, o velhote, morrera de enfarte quando a viu aparecer com as tatuagens e os adereços bárbaros como amorosamente o marido se lhes refere. Acredito que se casou por amor, muita gente não. Problema dessa gente, não nosso, não meu nem deles dos pombinhos. 

D. Apolónia é uma daquelas mulheres com o cu debaixo dos braços, viúva, doméstica, proprietária, nunca fez nada na vida, tem a quarta classe antiga inacabada, não entende porque não se obrigam as criancinhas à catequese e tem dois ódios de estimação, a Vera, que lhe roubou o filho e matou o marido e a Direcção geral de Contribuições e Impostos, um bando de gatunos que só querem o que os outros conseguiram com muito suor. Nunca eu soube a quem terá pertencido o suor a que ela se refere, uma vez que trabalhar jamais, criadas usa e abusa a uma média de duas por ano, no mínimo, e o marido idem enquanto foi vivo. Analfabeto, sempre viveu da especulação imobiliária, influências, compadrios, negócios, e, dizem os maldizentes, financiando as campanhas de um determinado partido. Deixou a viúva inconsolável, cheia de propriedades, contas bancárias, cadernetas de aforro e acções do BES e do BCP. Como a mulher, nunca terá vertido uma gota de suor ainda que soubesse do que se tratava, tanto que era coisa que evitava com a maior precaução.

 Compreenderão agora os pruridos do Zé António António Antunes em ter querido vingar sozinho ou em viver da herança paterna, uma vez que nem a falta de emprego o força a engolir o orgulho. Ninguém é habitualmente visto na companhia dele, sabemo-lo todos, é que apesar de não tratar nenhum mal, talvez por ser um revoltado ou insubmisso acha que os amigos atraem o azar como a merda atrai as moscas. Nas horas vagas curte, uísque, o que o inspira dando-lhe p’ra desenhar cavalos, cavaleiros, andarilhos, veleiros e falcões para disfarçar e calar as más-línguas.

 Talvez não me venha a perdoar nunca estas linhas o Zé António António Antunes, mas posso bem com ele, o máximo que me poderá acontecer é levar com uma garrafa de uísque na cabeça e ficar um ano ou mais sem que me fale, é assim que ele procede, é muito opinioso e tanto adora acompanhar connosco como dar-nos no toutiço. 

É melhor ficar calado. (não contem a ninguém), mas certa noite, à beira mar em Puerto de Santa Maria, todos com uma piela de caixão à cova, o Zé António António Antunes e uma tal Pilar ou coisa parecida, enroscados por causa do frio, ela procurara-o por causa de um aparelho nos dentes cheio de efeitos multicores brilhando no escuro como pirilampos… Era bonito o aparelho, ou a prótese mas a verdade é que depois de um par de garrafas VAT69 mandadas abaixo o Zé António António Antunes andou a tratar-se mais de um mês, ficou todo escalavrado !... O Amor é Fodido mas ninguém desiste dele ! Um verdadeiro Adónis, cultor do corpo, do carácter e mais homem que muitos homens, o Zé António António Antunes não ligara muito à mirifica prótese mas dera a volta à cabeça da Pilar.

 Finalmente vou dar este meu testemunho por terminado, chega de conversa, até por ela não se calar um minuto e a ele ser raro ouvir-se-lhe algo. Um casal deveras curioso este, um bom par de jarras ! mas não é por isso que merecem uma atenção particular, eu sim, não posso ignorar um facto importante, saber até onde poderei ou deverei ir.

Afinal convenhamos, somos tudo gente normal, ou não ?

 Devo explicar-vos que nos conhecemos desde que nos encontrámos, gaiatos, roubando pistolas do Zorro das montras dos feirantes durante o S. João ! Contudo há que reconhecê-lo, o Zé António António Antunes foi um dos primeiros ganzas existentes nesta cidade, (quando ainda nem na droga se falava já ele andava sempre “apanhado”), mas também foi um dos primeiros que, nas então recém inauguradas Piscinas Municipais, ousava ou aventurava-se a mergulhar da prancha olímpica dos dez metros para o poço respectivo, com a arte, harmonia, beleza, e sedução tão próprias aos mergulhadores das falésias de Acapulco ! 

 Vera fora seduzida em primeiro lugar pelo porte altivo do Zé António António Antunes, pelo garbo com que mergulhava, e, dizem as más-línguas que, numa fase posterior, pelo modo como ele lhe chupava os dedinhos dos pés e o resto. A verdade é que se enlearam e não havia dia em que não fossem vistos tomando a bica juntos, ou se embrulhassem, por vezes em plena piscina, onde não havia quem não reparasse tal o escarcéu que faziam, mas, continuemos, bica que o Zé António António Antunes já então remexia com um pau de canela, dizia ele que para disfarçar o hálito de odores do tabaco e da erva. Tal foi o tempo que a brincadeira de se enrolarem durou que ainda hoje basta ao Zé António António Antunes o cheiro da canela para ficar com pica, tal o poder da sugestão numa mente tão desbragada e voraz quanto a dele.

 Consta que um dia em casa dele ou dela teve lugar uma enorme discussão que durou pouco e redundou em amor pelas cadeiras, mesas, balcões de cozinha, carpetes, sofás, ainda recordo como se fosse hoje, o facto do Euletério se me ter queixado

 

- Ai sim ? O despautério foi com o Euletério ? Eu sabia que dali não podia vir coisa boa !

gritou o Gomes quando acordou, mas dizia eu ter-se  o outro queixado depois de ter ido lá a casa reparar um candelabro que nem sabe como teria sido arrancado do tecto, mais parecendo, palavras dele, alguém no mesmo se ter pendurado propositadamente !

São contudo dois dos meus melhores amigos pelo que se vos cruzardes com eles na rua não hesiteis num caloroso cumprimento, são cidadãos de primeira apanha, apenas ela detesta o cheiro a erva que por vezes paira no ar, coisas de somenos se em conta tivermos o facto de santos naquele grupo só eu, mas já sabem, de mim não falo, não vale a pena e já me vão conhecendo de ginjeira.

 Afinal, somos mesmo todos gente normal ou não ?

839 - HOJE SERIA MAIS UM DIA ESPECIAL ...

 

Hoje seria um dia especial, mais um entre tantos tão diferentes e tão iguais. Eu acordaria cedo, e calado iria em bicos dos pés, à sorrelfa, tirar a bandeja da despensa p’ra te levar o pequeno almoço à cama pois como dizia hoje seria um dia especial.

 

Farias anos e, como era habitual, a festa começaria ainda antes do acordar. Prolongar-se-ia até ao anoitecer. Lembro-me que algumas vezes, poucas, jantámos no "Fialho", ao qual passámos a dar cada vez menos importância, importante eras só tu, e por ser um dia especial, era um dia fora do baralho e somente a alegria transbordante dos teus olhos vivos é digna de ser lembrada. 

Era o teu dia, era um dia nosso, era um dia muito especial do nascer ao deitar, e era assim por assim o querermos. Era também um dia de balanço e não houve um único em que não tivéssemos saído a ganhar. Tu fazias de donzela, e eras bela acredita, eu de pajem, de cavalheiro, e ainda guardo no roupeiro uma cartola e um chapéu de coco, sim dois, apenas por tu adorares Churchill e os chapéus que ele usava. E a boina colorida que tanto nos alegrou e te permitiu nessa noite não te teres perdido de mim no mar de gente que, como nós, acudira ao concerto e ao fogo de artificio ? Calhou estarmos em Barcelona nesse dia e, inda que já nem recorde qual o aniversário festejado, o dia jamais o esqueci e ainda guardo essa boina com o amor dum escoteiro.

Depois as coisas começaram a correr menos bem e abandonámos as loucuras, era tempo de dedicação e tu não só exigias como merecias toda a minha atenção.

 

Hoje fui ao jardim de manhã, como fôramos em tantas manhãs, já não existe a banca onde na praça tomávamos a bica antes do passeio em redor dos cisnes, nem a banca nem a senhora, apenas na minha imaginação ela, tu, nós, o jardim, os patinhos, os cisnes, os pombos, e esta saudade que mata.

 

Passeio-me pela casa, ora de cartola ora de chapéu de coco, ajusto na estante da sala algum livro cuja lombada esteja mais saída ou uma foto que não esteja direita, repito o que tu farias e tantas vezes fizeste na minha frente, adivinhava-te os passos, as maneiras, os trejeitos, agora repito-os num ritual inútil pois o que foi foi, e não voltará a ser, a mesma água não passa por baixo das pontes duas vezes, resta-me este caudal de lembranças, resta-me viver sozinho este 16 de Agosto como vivi a meia dúzia deles que o antecederam. 

Continuo sozinho, ninguém se aventura a ocupar o teu lugar, deixaste a fasquia tão alta que não há quem se atreva, nem sequer tente superá-la. A verdade é que subiras aos céus com o vagar duma chama que lentamente se extingue e eu senti que Deus te chamara para te poupar sofrimentos desnecessários, foi assim que vi então essa dolorosa partida. Fi-lo com imensa dor, nunca eu conhecera dor tão lancinante e não estava preparado, para fazer o luto, demorei imenso a ultrapassar esse choque, a dor da tua partida.

Tiveste tempo para deixar entre todos nós e especialmente em mim a tua marca, nunca conheci dor tão excruciante, nunca até te ter perdido me apercebera quão importante para mim era a tua presença. Certamente terá chegado para ti o tempo e a hora de nova viagem e somente muito tarde eu me tenha apercebido disso, rememoro tudo isto olhando enquanto caminho numa desolada tarde como aquela em que partiste, diminuindo a passada, apurando a atenção, parecendo ouvir o sussurro do vento trazendo-me a tua voz, desculpa Berto, estava na hora de partir para outra, sinto o apelo do meu signo, a coragem do Leão, outros mistérios me esperam.

 

É por entre os espinhos do silêncio que caminho, lembrando-te, concentrado nas memórias de ti qual porto de abrigo e nas quais me refugio, habituado a que aí encontrasse a abundância pois sempre colhera do que semearas, sempre fora bafejado p’la felicidade enquanto viveste e agora o silêncio, somente o silêncio e estas constantes lembranças de ti.

 

Nunca deixo de pensar quão frutuosa foi a tua vida, cumpriste o teu papel, saíste de cena no silêncio outonal com o dever cumprido, apesar de tudo obrigado meu amor. No céu és agora mais uma estrela, por isso te recordarei em cada aniversário, nem só neles, mas em cada dia que passa te recordo com carinho, a ti que sempre recusaste a tristeza, a rendição, a renúncia, o declínio, a resignação. Jamais te esquecerei meu amor, recordarei sempre com dor e com amor o dia em que foste incensada e me foi concedido o privilégio de ver-te subir aos céus.

 

Algo renascerá das cinzas, tenhamos esperança, após a tempestade sempre sempre sobreveio a bonança, a esperança, a última a morrer, é dar-lhe tempo e a esperança virá, a esperança e o amor voltarão a abrir, a florir a esperança tem mel e quando vier virá p’ra ficar por isso a cama vou mandar alargar, prantar dourados, construir um dossel para acolher a esperança porque ela é mel.

 

Recordar-te-ei sempre com amor, ternura, carinho, doçura, adeus meu amor de sempre, adeus meu amor eterno.

               Adeus meu amor de sempre, adeus meu amor eterno.