5 - SIM, AMO A ARTE.... YES, I LOVE ART......

                        

Era a minha primeira aula de História da Arte, e contra os meus princípios ia chegar atrasado,  bem atrasado. 

Entrei, na vetusta sala não se fazia sentir o imenso calor que grassava cá fora, e o Verão não chegara ainda, só as grossas paredes da velha Universidade nos protegiam da canícula. No ar, mau grado o considerável número de alunos, pairava sobre todos o aroma fresco de um perfume de mulher.

Sorrateiramente esgueirei-me para um lugar vago na primeira fila. Sempre procurei os primeiros lugares, ainda hoje assim sou. A professora, uma jovem mulher, de imediato me prendeu a atenção, dela emanava o suave odor que assinalei, era alta, esbelta, linda. Vestia de forma simples, uma blusa branca, de linho, a que devido ao calor ou a um daqueles gestos ensaiados e estudados de mulher, libertara os botões do decote. Calças justas de ganga e sapatos rasos, vermelhos, completavam o quadro.

Dissertava fluentemente, numa voz agradável de timbre levemente grave, num porte e com uma segurança que me cativaram. A páginas tantas dobrou-se sobre a secretária, talvez para escrever o sumário, não posso precisar já, e quando o fez deixou antever fugazmente dois seios pequenos, redondos, alvos. 

Não sei se pela altivez, se pelo seguro domínio das matérias e do discurso, se pela atmosfera grave e séria que se respirava naquela sala, naquela aula, não sei se foi o suave perfume que pairava no ar ou um relâmpago de erotismo o que me arrebatou. Ainda hoje o não sei passados que são trinta anos, o que sei é que me tomou de assalto uma paixão profunda, instantânea e fulminante, tão avassaladora quanto impossível.

Obriguei-me a tantas perguntas quantas as respostas que ficaram por achar.
                 O rio que passa sob os nossos pés não traz jamais a mesma água, e não volta nunca atrás, leva sim sentimentos dispersos, como sonhos submersos sob as águas calmas, arrastando desertos inteiros, raízes de ilusões.

Havia que sublimar essa pulsão que, para meu espanto, ameaçava romper-me o peito e o pranto, pelo que nesse semestre e nos seguintes, não faltaria a uma única das suas aulas e empenhar-me-ia solenemente nas matérias.

Abracei por isso milénios de arte e história, testemunhos, estilos, movimentos influências e tendências, mergulhei apaixonadamente na escultura, na arquitectura, na pintura, na literatura, percorri todo um calvário e venci.

Inquietação calada, onda acabada, assunto encerrado, livro fechado, sonho que nasceu e sumiu, adiante. 

Valeu a pena todo esse sacrifício, Deus foi indulgente para comigo ajudando-me a cauterizar a ferida aberta. Curei-me, cresci, aprendi a lição, mortifiquei no corpo essa sede no deserto, e ontem, e hoje, e sempre que a vejo, lembro porque amo a arte e aprendi a dominar o desejo.

Pela penitência apaguei o archote que ardia no meu peito, trespassei emoções, transformei em vitória uma derrota ao deitar ao chão a chama que incendiava o grito mudo que me sufocava.

" A todos o tempo cobra na vida alguns instantes, breves, de desvario, inquietação, em que nos estoira na alma um grito, um olhar delirante, um sobressalto, em que o sonho ou a vida se insinuam num vazio, em que bate forte o coração e se abate sobre nós a grande sombra da noite e a alma se solta conspirando paixões, desenhando e pintando no ar a aguarela os nossos mais profanos desejos. A gente baloiça, vai morrendo o quebranto, tudo se esquece, tudo se cala, o que foi passado, passou-se, rezam-se umas ladainhas e salvé rainhas e a caminhada segue, onde nasceu acabou, e logo ali se enterrou, num torvelinho de encomenda para uma alma que se remenda."  (by Fausto Bordalo Dias)

Façamos do sonho um esquecimento, e ergamos à arte um monumento… 
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YES, I LOVE ART............................

It was my first Art History class, and against my principles, I was going to be late, very late.

I entered. In the ancient room, the intense heat outside was invisible, and summer hadn't arrived yet. Only the thick walls of the old university protected us from the scorching heat. Despite the considerable number of students, the fresh scent of a woman's perfume hung in the air.

Sneakingly, I slipped into an empty seat in the front row. I've always sought out the front row; I still do. The professor, a young woman, immediately caught my attention; she emanated the sweet scent I'd noted. She was tall, slender, and beautiful. She was dressed simply, a white linen blouse, which, either due to the heat or one of those practiced and studied womanly gestures, had unfastened the buttons at the neckline. Tight jeans and red flats completed the look.

She spoke fluently, in a pleasant voice with a slightly deep timbre, with a bearing and confidence that captivated me. After a few pages, she bent over her desk, perhaps to write the summary, I can't say for sure, and as she did so, she gave a fleeting glimpse of two small, round, white breasts.

I don't know if it was her haughtiness, her confident command of the material and the discourse, or the grave and serious atmosphere that permeated that room, that classroom. I don't know if it was the gentle perfume that lingered in the air or a flash of eroticism that captivated me. Even today, thirty years later, I don't know, but what I do know is that a deep, instantaneous, and fulminating passion seized me, as overwhelming as it was impossible.

I forced myself to ask as many questions as there were answers left to find. The river that flows beneath our feet never carries the same water, and never returns; it carries scattered feelings, like dreams submerged beneath calm waters, sweeping away entire deserts, the roots of illusions.

I had to sublimate this impulse that, to my dismay, threatened to burst my chest and bring tears, so that semester and the following ones, I would not miss a single one of his classes and would solemnly commit myself to the subjects.

For this reason, I embraced millennia of art and history, testimonies, styles, movements, influences, and trends. I passionately immersed myself in sculpture, architecture, painting, and literature. I traversed an entire ordeal and prevailed.

A quiet restlessness, a wave ended, a closed topic, a closed book, a dream that was born and disappeared, moving on.

All this sacrifice was worth it; God was indulgent, helping me cauterize the open wound. I healed, I grew, I learned my lesson, I quenched this thirst in the desert in my body, and yesterday, and today, and every time I see it, I remember why I love art and learned to master desire.

Through penance, I extinguished the torch that burned in my chest, I transcended emotions, I transformed a defeat into victory by laying to the ground the flame that ignited the silent scream that suffocated me.

"Time demands of us all a few brief moments of madness and restlessness, in which a scream bursts from our soul, a delirious look, a jolt, in which dreams or life insinuate themselves into a void, in which our hearts beat strongly and the great shadow of night descends upon us, and our soul breaks free, conspiring passions, drawing and painting our most profane desires in the air with watercolors. We sway, the spell dies, everything is forgotten, everything falls silent, what was past is past, litanies and Hail Marys are recited, and the journey continues, where it was born, it ended, and right there it was buried, in a whirlwind made for a soul that is mending itself." (by Fausto Bordalo Dias)

Let us make of the dream an oblivion, and raise to art a monument...