323 - CARTA ABERTA AO EXPRESSO ......................

Não tenho Francisco Pinto Balsemão* por parvo, aliás tenho-o por pessoa de bem, ao contrário de Durão Barroso e de Guterres, que fugiram, ou de Passos Coelho, que amouxou subserviente. Ele e outros, não foi só o Pedrito. Ao contrário deles como ia dizendo, Francisco Pinto Balsemão provou em 1983 ser um grande homem, com H grande. Então como hoje, e ante as exigências parvas e desmesuradas do FMI, perante as quais todos se agacharam, ele mandou-os dar uma volta. Deve ter-lhes dito que ficassem com isto, ou que tomassem conta desta piolheira, e certamente os mandou à fava ou.... mais não digo que isto é público … Demitiu-se de PM, mostrou ter alguma dignidade, alguma vergonha e algum patriotismo, coisa que não se viu em mais lado nenhum ou em alguém, nem na altura nem posteriormente…

Em pouco mais de quarenta anos Francisco Pinto Balsemão conseguiu erguer um império da comunicação e um semanário de referência, número um a nível nacional e premiado varias vezes internacionalmente. Mas envelheceu, Francisco Pinto Balsemão não o jornal, o Expresso envileceu. Bem sei que o Expresso não era ele, eram os seus jornalistas, mas a Francisco Pinto Balsemão gabo a capacidade de o ter mantido um órgão independente. Ao invés de se meter, ou intrometer, teve a lucidez e a inteligência de deixar os seus jornalistas fazerem o trabalho bem feito, competia-lhe a ele proporcionar, e proporcionou-lhes condições para isso, e talvez ou quando muito ter-lhes-á exigido padrões de qualidade e isenção.

Ora é precisamente essa qualidade que o Expresso tem vindo a perder. Em primeiro lugar façamos um desenho geral da coisa, do grupo, grupo que infelizmente se vai bastando a si mesmo e não só aproveita as sinergias criadas mas as leva mesmo ao extremo, suga-as. Ignoro quantos trabalhadores tem o grupo, mas qualquer dia bastam-se a eles mesmos, produzem as noticias e os conteúdos televisivos, consomem-nos e compram os seus próprios jornais ou revistas, lançam os foguetes e correm a apanhar as canas.

Estou ficando saturado de apanhar sempre com as mesmas caras, na SIC os comentadores convidados são geralmente prata da casa, jornalistas da Visão, da Exame, do Expresso, e neste as reportagens ou noticias quando saem no sábado já tinham tido abordagem ou tratamento na quinta-feira no exemplar semanal da Visão, é de supor que em relação às restantes revistas se verifique ou suceda a mesma promiscuidade noticiosa.

O Expresso ganhou vários prémios, em especial virados para o arranjo gráfico, bonito, com florinhas e floreados, o que enquanto leitor menos me interessa num semanário não dedicado à flora, mas tirarem das suas páginas a poesia quando neste mesmo sábado 19 de Março do ano da desgraça de 2016 a página económica de Nicolau Santos desapareceu ! É demais ! Sem o Nicolau passo, mal mas passo, mas a poesia Senhor ?

Parece envilecer entregue a yuppies o Expresso, vergado às teorias da rendibilidade económica, mas cuidado, o diário económico morreu precisamente este fim-de-semana apesar de nele pulularem economistas… Há algum tempo que eu vinha condescendendo com Francisco Pinto Balsemão, ele diminuiu o tamanho dos caracteres na Visão por duas ou três vezes e da última eu fiz uma conta, consultei o algoritmo resultante, elaborei algumas projecções, ponderei custos e proveitos e desisti da assinatura. Lia-a desde quando se chamava Opção, 1977. Estou seriamente pensando proceder do mesmo modo em relação ao Expresso agora que a net me dá tudo o que eu possa querer, e por vezes nem quero tudo pois temo que Deus me faça a vontade.

Francisco Pinto Balsemão substituiu jornalistas e eu calei-me, aguentei, Cáceres Monteiro morreu, coitado, o outro parvalhão o Saraiva foi para o Sol e ainda bem, Fernando Madrinha com pena minha reformou-se, João Pereira Coutinho desapareceu ou abrasileirou-se, enfim, nomes que tinham moldado personalidades e caracteres foram levando sumiço ou substituídos por gente nova, geralmente gente parva, gente demasiado focada ou pretensamente entendida nos temas que aborda, esquecendo que eu, leitor, pagante, quando abro o jornal não sou o Baião professor nem o Baião historiador, nem o Baião economista, nem o Baião sociólogo, ou geógrafo, ou capitalista, adventista, baptista, sou o Baião plural, esse molho de brócolos de pluralismo que ao primeiro olhar deu com a ausência da poesia na pagina do jornal do Nicolau, precisamente a poesia, essa coisa que tornava humano a nossos olhos o Expresso e que o diferenciava do alfa e ómega de noticias que podemos colher em qualquer lado.

Desta vez Francisco Pinto Balsemão e a sua ganância e perseguição do lucro a qualquer preço passaram das marcas, e se já andava farto de o ver abusar da prata da casa desta vez digam-lhe que partiu a cantareira, eu gosto do humano, da diversidade riqueza variedade e pluralidade porque sou humano e uno, porque sou sobretudo uno no meu pluralismo, eu encerro em mim um país, uma cidade, uma língua, todo um mundo.

A Visão já era, ou já foi, mais precisamente no dia em que a qualidade do papel ficou abaixo de papel higiénico, e o Expresso põe-se a jeito, será no dia que correrem com a enciclopédia ambulante que é a Ana Cristina Leonardo, ou a cosmopolita Clara Ferreira Alves, ou com o super - coerente Miguel Sousa Tavares… 

A civilização desmorona-se, decididamente, não bastava o novel AO, já agora experimentem meter um robot…

         * https://pt.wikipedia.org/wiki/VIII_Governo_Constitucional_de_Portugal

136 - PELO SIM, PELO NÃO..............

Ali estavam de novo naquela grande cidade. Raiana, diziam. Nunca como desta vez ela se sentira perdida, não fosse a companhia da mãe e da madrinha e de imediato teria feito marcha - atrás.

Tudo porque o Natal, na serra, lhe havia trocado as voltas. A agência de viagens garantira férias inolvidáveis.

Inolvidáveis.

Pois pois.

Até há algum tempo tinham na realidade sido inesquecíveis, depois, repentinamente, tudo mudara de figura e os sonhos virado pesadelo.

Nunca lhe ocorrera que tal poderia acontecer.

Doces recordações provocavam-lhe agora severos amargos de boca.

Esfumaram-se os sonhos e esfumou-se ele mal soube dos motivos de tanta aflição.

Nunca aquela cidade lhe parecera soturna, inóspita. As montras, que dantes percorria calma e demoradamente com um misto de alegria pelas compras antecipadas e prodigalizadas, não eram desta vez sequer olhadas.

Desta vez nem compras nem caramelos. Estava ali para cumprir uma decisão e só isso interessava. Só isso bastava. E sobrava.

Londres estava fora das suas capacidades. Além disso a dificuldade que todas experimentavam na língua contribuíra em muito para que essa metrópole de gentes, liberdades e democracia acabasse atirada para terceira possibilidade.

Fosse outro o motivo e não desdenharia, um fim-de-semana, ou dois ou três dias que fossem, seriam bastantes para trazer muito que contar.

O caso agora era diferente. Nem a ida a Badajoz era passeio, nem o motivo acarretava outras preocupações que não fossem esconder e calar.

Conhecera-o nas últimas férias.

O Natal, a serra, a paisagem, o ambiente, o ar de festa vivido.

Acreditara ter encontrado o homem dos seus sonhos. Fora um idílio curto mas arrebatador. Cheio de promessas, de planos prenhes de futuro e de vida.

Trocaram fotos e números de telefone, sorrisos, e-mail’s e odores, fluidos e amores.

Bruscamente tudo se toldara.

Telefones sempre inactivos, o correio electrónico sem dar sinal de vida, as promessas escoando por um buraco negro maior que a mentira em que acreditara.

Porquê?

Ela bem sabia porquê.

Contudo, não podia ter ficado calada. Não podia ter escondido.

O motivo era demasiado óbvio e sério para não ser partilhado, todavia o resultado, de todo inesperado, tinha sido o que ela menos intuíra e premeditara.

À primeira cai qualquer, à segunda só quem quer.

Quem a mandara ser tão parva assim ?

A madrinha bem lhe dissera para ter cautela pois que há devaneios que somente dissabores carreiam. Só agora via plenamente todo o alcance do sonho volvido pesadelo e que alimentara com o seu próprio calor, o seu próprio crer.

E a rua que procuravam e com a qual não davam ! Estavam ficando exasperadas. A hora marcada a aproximar-se e sem saberem se estavam perto se longe. A cidade um labirinto. Qual formigueiro em aceso alvoroço.

A rua ? Onde fica o raio da rua ? E a Clínica ! Onde está o raio da clínica ?

Perguntem a essa senhora !

Aqui não posso parar !

Ai Deus no que eu me meti !

A madrinha criticara-a, não se evoca o nome do Senhor em vão.

A mãe, mais complacente e compreendendo a sua angústia perdoara-lhe. Perdoara-lhe tudo. Afinal estavam ali também por vontade sua.

Finalmente a rua ! O número indicado !

Mesmo em cima da hora !

Tudo foi feito num ápice mas profissionalmente. Como que a correr. Mas com todas as condições possíveis e imagináveis. Segurança, assepsia, apoio psíquico.

Sem dor, sem par, sem igual.

Eram horas de voltar. Já ali não faziam nada. Não tinham ido a compras, ademais todas tinha que estar em Évora ao anoitecer.

Um dos muitos movimentos defensores do “sim à vida”, de que faziam parte e do qual era a alma que o animava reclamava a sua presença.

Não podia faltar.

Não podia desiludir ninguém.

Abetardas, estorninhos, cegonhas, linces e morcegos eram também com ela.

Amava os animais.

Pelo sim pelo não atestaram o depósito do automóvel que estava a meio, não fossem ficar pelo caminho, até porque a gasolina, tudo, era ali muito mais acessível e barato. 

Fonte :  Maria Luisa Figueiredo Nunes PB - Verão - 2002