624- OUTRA VEZ DE NOVO NOS TEUS BRAÇOS...

E cá estou eu de novo mergulhado nos teus braços sem que tal imaginasse. Mal meti o pé fora da estação de Entrecampos e tudo num repente se me tornou familiar. Dantes nem estação havia, somente um viaduto debaixo do qual todos se acoitavam se chovia, se havia que estacionar o carro, não passava de um terrado cheio de pó, chovendo tornava-se lamacento, eivado de poças e contudo gaiatos ranhosos chutavam por ali permanentemente bolas de trapo. Esse viaduto simples tem agora 4 linhas, vários pisos, níveis, andares, interfaces para o Metro, para o Alfa, para a CP/ Fertagus, para as linhas urbanas e regionais, chegam e partem dele diariamente mais comboios num só dia que em Évora durante um ano, porém continua o mesmo sitio desabrigado por onde o vento rugia.  

Ruge de novo agora e com força nesta lembrança, paro, escuto, olho, há muito mais movimento agora na Avenida da República mas tudo me continua familiar à esquerda e à direita. Avanço pela direita rumo à João XXI e à Caixa Geral de Aposentações agora funcionando no edifício majestoso da Caixa Geral de Depósitos.

É o mesmo o sol que mima o Campo Pequeno, já restaurado, na vinda entro no Apolo 70, tomo uma bica e parece-me até ver o teu sorriso, ouvir o teu gargalhar se acontecia calhar ouvires uma piada, ou qualquer outro motivo ridículo e digno de risota. Vejo nitidamente os teus olhos vivos brilhando, os dentes brancos santificando-te o fácies, o modo, os trejeitos, e nós de mãos dadas, agora como dantes. Na volta faço tempo, fui despachado bem mais cedo do que esperava e depois de uma breve passagem pela 5 de Outubro e pela Caixa Nacional de Pensões, queimo tempo até ao comboio que me levará de regresso.

Sem querer passeio-me ao sol e faço de novo o percurso que tantas vezes palmilhámos, arrasto-me ao lado do que fora a Feira Popular e onde tantas vezes nos perdêramos no tempo, agora um Central Park sem garden. Dantes o frango assado, a roda onde de mãos dadas e tremendo de medo e emoção experimentávamos a força centrífuga que nos empurrava contra a parede daquele poço da morte, girando sem cessar e sem desacelerar, para logo desafiarmos o vómito nos braços de um polvo gigante rodando sem parar e ora levantando ora descendo os tentáculos. Por vezes sardinhas assadas, música, as mãos dadas, os dedos engalfinhados como quando no quarto que tínhamos logo ali mais acima, ao Rego.

Está quente o sol, caminho devagar no sentido do Campo Grande, no cruzamento da Avenida das Forças Armadas com a Avenida dos Estados Unidos da América paro, contemplo a estátua a que nem ligávamos e erguida em honra dos heróis da Guerra Peninsular. Para lá dela só o Santa Maria onde cursavas, toda a nossa vida era deste lado por isso me virei, olhei para trás em busca do lugar de hortaliça onde vezes sem conta nos abastecemos e pela primeira vez nos confrontámos com os códigos de barras e a leitura por laser, mas também com a atenção solícita e pressurosa de D. Guiomar, sempre olhando-nos com um sorriso maroto tal qual uma catequista sem fé e;

- Voltem sempre meus queridos.

e nunca nos cobrava os sacos de plástico que cobrava a toda a gente, como se quisesse penitenciar-se da sua matreirice.

 Mas não, não perguntei por ela pois ninguém me saberia dar novas ou velhas notícias da D. Guiomar, porque a loja, esse lugar de hortaliça já foi, é agora uma moderna loja Dia da rede Continente, portas automáticas, uma pipa de automatismos, ninguém ri, ninguém fala, autómatos entrando mudos e saindo calados, é a IA, a inteligência artificial dizem, é a mesma estupidez e ignorância de sempre, é o individualismo digo eu, a frieza dos números e da vida nesta metrópole a que já nem acho graça, a graça e o fulgor que tu lhe davas, por isso e ainda que fosse cedo para tal apontei ao restaurante onde tantas vezes nos empanturrávamos. Cinderela se chama agora, talvez em tua homenagem, naqueles tempos confesso que nem o nome lhe conheci, nem tal interessava, abarrotava de estudantes oriundos do ninho de faculdades que por ali havia, e há, comia-se bem e barato e agora nem pensar, cheio de azulejos nas paredes, luzes no tecto, toalhas de pano, empregados solícitos e empertigados escrevendo numa máquina quando dantes gritavam para a cozinha ou para o balcão, no fim uma outra maquineta cobra-nos o almoço, virtualidades destes tempos virtuais.

Já nem sei se estarei mesmo no mesmo restaurante que guardava para ti as garrafas de Casal Garcia e de Mateus Rosê, tu que nunca as acabavas numa refeição e desse modo lhes garantias voltar, por isso eu agora só rosés e mais rosés como se tu voltasses, pudesses voltar e eu acreditasse no que sei impossível de acreditar mas contudo teimo, tal qual eles teimavam em guardar para ti, para nós, sempre a mesma mesa no meio da sala, no centro da sala como se tu um candelabro irradiando luz e animando tudo e todos com a tua alegria e os teus modos brejeiros.

E depois do jantar o Nimas, o Apolo 70 ou o Roma, uma fita romântica, ou outras, algumas vezes o piolho no Rego, sempre na berra com a revolução Cultural de Mao e o Destacamento Vermelho Feminino heroicizando a mulher guerreira, lutadora. Aquele verão quente exigia muito de nós, exigiu sempre muita cerveja fresca e esqueci quantas vezes as noites acabaram na Feira Popular e depois era comigo, apanhar o 32 até Alcântara não sem que antes te deixasse no Santa Maria, era hora e meia dali até ao meu destino, balançando no segundo andar do autocarro como se na ponte do NRP Pereira da Silva sulcando os mares, os mares de cobalto tantas vezes sulcados para te depositar nos dedos um rubi, uma esmeralda, e agora nada, agora só um mar encapelado, hostil, indesejado, quando não um mar chão, aplanado, liso, parado, quando ao invés e contigo estava sempre picado e tu, e eu, e nós na crista da onda, surfando antes desta moda do surf, vivendo ao ritmo de um país novo que se fez velho, sem graça, sem presente nem futuro, apenas passado, foi tudo um sonho, nada passou de um sonho, de uma oportunidade perdida, bem o dizias, tinhas razão, e dantes tudo em frente e tudo sim e agora tudo parado, regredindo, e tudo não.

NÃO HÁ DINHEIRO, o Gaspar tinha razão, não havia nem haverá tão depressa, fomos felizes, ainda vivemos no tempo das vacas gordas, agora nem gordas nem magras, não há vacas, só vaquinhas e panelinhas como tu dirias, e padrinhos e afilhados e outros depravados. Esta democracia virou obscenidade, pior que o Ballet Rose. Olhai esta cidade padecendo de modernidade mas morta de vacuidade, esta novel estação prenhe de escadas rolantes subindo e descendo, máquinas automáticas para bilhetes, bebidas, doces, tabacos, refrigerantes, camisas, digo camisinhas, acessos a metros, aos intercidades, aos alfas, e tudo e todos correndo sem o vagar que tivemos, sem a vida tão calma quão turbulenta que levámos, sem o amor que partilhámos.

Estás em tudo, neste sol que me aconchega, nos passeios que calcorreio, nos lugares onde paro, nas ruas e avenidas que percorro, nas lembranças que me acodem, nas memórias que reavivo e contigo disputam esta manhã ensolarada em que me perco em ti, nos lugares partilhados, nos sonhos vividos e realizados, por isso esta dor, esta mágoa com princípio mas sem fim de que padeço, alimento e cresto, qual chaga a que metodicamente arranco a crosta, porque só ela me liga a ti e não te quero perder, por isso esta tortura que alimento, este silício a que não ponho fim pois esquecer-te é perder-te e não consigo, antes a morte que tal sorte.

Viro para norte, traço um azimute que me levará ao Rego, à Avenida de Berna, ao muro baixo do Jardim da Gulbenkian onde tantas vezes descansámos as pernas e demos corda às conversas sem fim que desfiámos. Lá mais adiante a Praça de Espanha, o largo das camionetas da Rodoviária Nacional antes das modernas estações como a de Sete Rios, à direita o IPO, a Columbano Bordalo Pinheiro à esquerda, e a IBA, em cuja montra espreitávamos as Hondas, depois e devagar o regresso, o Rego, o quarto, o desassossego, o sono dos justos, o aconchego.

Quem me dera adormecer e jamais acordar.

Esta visita a Lisboa volveu viagem ao passado, nem vou contar nada disto à Fatinha, decerto não iria gostar, ela que tanto me tem amado e ajudado a esquecer, a superar, a aguentar…

***** https://www.youtube.com/watch?v=TxkX23cOndw

623 - SINA PARA UMA DÉCADA, OU DUAS ...

Isto não é o mesmo que ir à bruxa pelo que não faço, leio ou deito sinas a torto e a direito, só o fazendo a nível particular por até nesse particular ser enorme o risco e grande a possibilidade de errar pelo que evito enganar-vos e, descurando esses casos pessoais, as ditarei somente em prol do geral, do mundo em geral e especialmente sobre o país.

Ditadas ao geral poucas mudanças ou emendas teria eu que fazer-lhes se as ditasse, quando é sabido ser o geral uma ciência, p’lo menos é-o em relação à lei dos grandes números, daí não hesitar em fazer-vos, à borla, este prognóstico;

- É muitíssimo provável que daqui a 10 anos alguns de vós estejam enterrados, outros casados ou divorciados, alguns ricos, outros pobres, pouquíssimos podres de ricos, e muitos na pobreza, pobres, miseráveis. Quantos de vós exactamente não sei, e quem ou qual é ou deixará de o ser ainda sei menos. No geral aceito deitar a sina, sei que no futuro seremos menos e sobretudo seremos pobres, muito mais pobres.

Senão vejamos, em primeiro lugar a corrupção continuará como bandeira, além disso vai-se notando estar até cada vez mais ousada e descarada, em segundo lugar um ponto fulcral para que tudo fique na mesma, é muito importante este item, para parecer alguma coisa ter sido mudada nada será mexido, nada será alterado, a não ser no supérfluo, nunca no essencial refiro-me concretamente à lei eleitoral.

Uma outra variável a considerar para quem deita as sinas ou se atreve a deitar a sina é a observação do incontornável PIB, cujo crescimento é agora como sempre foi, assente em valores baixíssimos e que na prática não significam crescimento nenhum, rondando eternamente à volta de dois por cento, um bocadinho a mais, um bocadinho a menos, levando a que se discutam décimas, nem sequer unidades, pelo que derivado da contínua sangria migratória da nossa juventude e da sangria fiscal das empresas, dos trabalhadores e da actividade económica em geral se produzirá cada vez menos, e portanto o PIB e a concomitante taxa de crescimento tenderão a baixar muito mais no futuro malgrado estarem já vergonhosamente em valores baixíssimos.

Fácil se torna mediante estas provas prognosticar o futuro, será miserável, paupérrimo, e de sol para os mesmos, sempre os mesmos, cada vez menos esta peculiar democracia será para os outros, para a populaça, essa que coma brioches, de pneus velhos, de borracha...

Chegará uma altura em que não valerá a pena trabalhar ou será mais aconselhável ou conveniente não trabalhar mesmo ou trabalhar menos, ou mesmo nada e viver de subsídios e rendimentos de inserção ou sociais. O aperto fiscal levará á resignação e por arrastamento à inacção, o Simplex por mais Simplex que seja não derribará a desmotivadora burocracia nem o edifício legal do país, todo ele mais parecendo uma superestrutura criada para complicar e proibir, e que eleva a extremos a mentalidade destrutiva e desmotivadora em que a nação há mais de quatro décadas se empenha.

A entropia ganhou já foros de maturidade, os tugas continuarão a aderir à ideia e a votar com os pés, migrando, abalando, levando com eles a esperança de renovação demográfica e de repovoamento, em especial do interior deste depauperado país.

A contra emigração será um recurso, mas ter imigrantes está muito longe de ter o país habitado por indígenas pois o imigrante trará força nos braços mas complicações na cabeça, dará mais trabalho do que aquele que produzirá, originará contestações e convulsões sociais, as quais por sua vez promoverão o crescimento da extrema-direita, obrigando a que esta esquerda finalmente acorde do seu sono e sonho de lirismo Idealista, sendo aí que encontraremos a única vantagem em repovoarem isto de gente estranha, diferente e esquisita ao invés de terem criado condições aceitáveis, senão mesmo agradáveis para que os autóctones não se tivessem pirado deste país enredado em si mesmo e nas contradições que há mais de quarenta anos anda tecendo mas não resolvendo.

Por várias razões os salários baixarão, não só porque a vinda de imigrantes famintos os levará a vender a mão-de-obra ao preço da chuva ou da uva mijona, como entretanto o governo em geral encherá o país de pretos para satisfazer os construtores civis nacionais e os governantes Angolanos, também eles a braços com desemprego alto e galopante.

Imigrantes caucasianos ou chinocas, digo asiáticos, e pretos farão descer o custo da mão-de-obra e as empresas agradecerão esse balão de oxigénio. Mas com os salários em queda os tugas emigrarão ainda mais, deixarão para trás montes de problemas sociais que as empresas descartarão como não sendo culpas suas, a GNR e a PSP que se amolem e amouxem, e aturem a pretalhada e a canalha imigrante. A par disso a Segurança Social que derrame sobre eles subsídios atrás de subsídios, para os manter e conter dentro de uma violência minimamente aceitável mas que nunca serão suficientes, inda que provoquem a destruição da coesão e solidariedade nacionais. Enfim, o último a sair que apague as luzes e feche a porta.

Quanto ao emprego ou desemprego, sempre umbilicalmente ligados ao grau de criminalidade observado numa sociedade, pouco mais haverá a dizer que aquilo que atrás ficou dito, brigas entre imigrantes pretos e tugas, na babugem de apanharem os restos nesta depauperada democrazia. Quanto ao mais os mais inteligentes já se foram ou estarão fazendo as malas para zarpar.

O desemprego manter-se-á alto, a inactividade é má conselheira, e ainda que sejamos um país de baixa criminalidade, somo-lo porque nem sabemos roubar sequer, porque nem bandidos dignos desse nome temos e alguma da criminalidade de teor mais elevado tem sido prática de gangues oriundos de outros países, os quais aqui vêm fazer um biscatinho. Não sabemos roubar nem proteger, há quem repare nessas coisas e aproveite, a fraqueza de uns é a riqueza de outros.

        O tipo de criminalidade praticada no nosso país dá-nos a medida do povo que somos, sendo mais do tipo faca e alguidar, atestando os nossos baixos instintos e valores, ou ao nível do terceiro mundo e da pretalhada, mata-se para comer ou para surripiar uma nota de vinte, somos básicos. Há quem faça ou cometa assaltos e deixe lá o cartão de cidadão ou a carteira toda. Risível.

        Algum emprego que surja, e será pouco, como sempre manter-se-á restrito a áreas e funções desqualificadas, no turismo haverá pratos para lavar, camas para fazer,  a relva nos jardins a aparar. Dar banho a cães e passear os animais de estimação dos vips será outra função que nos destinarão, enquanto isso os robots roubar-nos-ão cada vez mais postos de trabalho e os tugas não terão nem lugar lavando carros pois as estações de serviço foram entretanto automatizadas.

O subsídio de desemprego será cada vez mais reduzido para motivar a malta a procurar o trabalho que não há, mas é uma patranha bem metida esta ou não é ? A escola não ensinará nada a ninguém, já não ensina e a muito poucos prepara para a vida, nem ao menos ensina uma profissão decente, todavia mete cada vez mais gente na rua com a escolaridade obrigatória terminada, gente que uma vez cá fora não encontrará nada à medida da sua ignorância, e já vamos na terceira geração queimada após o 25 de Abril… Felizmente nota-se uma redução de crianças e de alunos e, como nada disso foi pensado, nem planeado, chegou em massa a vez de os professores ficarem desempregados.

Isto anda tudo ligado, salários baixos, dificuldades económicas, vida difícil, não há casamentos, não há filhos, não há crianças, não há alunos, não há trabalhadores, não há crescimento, há emigração, voltar de costas, abandono, deserção, problemas com a diminuição de contribuições e fundos para segurança social para acudir aos velhos, aos desempregados, aos doentes, aos inválidos, todos ralhando e ninguém tendo razão.

É assim numa casa ou num país onde não há pão, o consumo desce, o desemprego aumenta, as falências surgem, a poupança rareia e o investimento desaparece. Há muito que todos estes sintomas se vêm fazendo notar sem que ninguém os combata e o resultado está aí, é o salve-se quem puder, os bancos as finanças e as câmaras lançando taxas e taxinhas, os preços subindo, o pessoal gemendo, a dívida sem controlo, vamos demorar mais trezentos anos bem sofridos a pagá-la.

O défice esse continuará a ser contido unicamente graças ao emagrecimento de um povo por via dos impostos cobrados, enquanto a dívida nos estrangula (o saldo das contas externas, importações X exportações acelera loucamente) e tece nova forca onde nos pendurarem enquanto nos deslumbramos parva e alegremente com as maravilhas da Web Summit. 

        Pois pois, 25 de Abril sempre, democracia sim fascismo nunca mais, e a malta pá ? Em que parte da equação esqueceram a malta ? A malta, o pagode vai-se distraindo e endividando em inutilidades, telemóveis, smartphone e plasmas caríssimos, ares condicionados, carros e carrinhos, fazemos as delícias e a alegria e riqueza de espanhóis, coreanos, japoneses, italianos, franceses, ingleses, alemães e americanos, só não mexemos uma palha em prol da nossa própria riqueza, incapazes que somos de um mínimo de organização, de autoridade, de responsabilidade, de competência, de inteligência, de decência, de integridade, de isenção e de razão, de racionalidade…

A igualdade democrática espera-nos ao virar da esquina e, já que não podemos ser todos ricos seremos pelo menos todos igualmente pobres, a pobreza e humildade esperam-nos, haja saúde e dinheiro para pagar aos privados que o SNS já deu o que tinha a dar.

A culpa ? A culpa é minha de quem haveria de ser ?

O problema como sempre são as pessoas, que se esquecem de fazer as perguntas que nunca devem ser esquecidas.

622 - JER E O AERODINAMISMO DAS FORMAS…

 Dei com ele a meu lado quando menos esperava, mastigando alarvemente um pastel de toucinho na mostra gastronómica de Arraiolos há umas semanas atrás. Eu acabara de sentar-me e encomendar uma sangria, no entretanto debatia-me com uma costeleta de novilho, pelo que ambos apesar da boca cheia não deixámos contudo de sorrir um para o outro e apertar vigorosamente as mãos.

E lá fomos entremeando o mastigar e a conversa, ele estava sozinho o que muito me admirou, todavia não chegou para lhe ter tocado nos dois assuntos para ele mais candentes e que mais o alegram, pois para tocar no primeiro, automóveis, eu não me conteria e iria forçosamente tocar no segundo, mulheres, e aí chiaria mais fino. Mantemos uma amizade de décadas e não penso sequer em beliscá-la, mas que a coisa me dá gamas de rir cada vez que a lembro lá isso dá, e bastantes.

O Jeremias, é assim que se chama esse meu amigo glutão, tão glutão como o Baião diga-se em abono da verdade, é um homem feliz, feito, vivido, na casa dos cinquenta e tal mas mantendo o vigor e a frescura que a vida ociosa consentem, não estando porém eu apodando-o de ocioso pois tem atrás de si toda uma vida de trabalho, aliás bem conduzida e bem proveitosa que lhe permite agora viver dos rendimentos e viver bem, melhor que bem.

 Não o invejo, a vida também não me tem sido madrasta e ainda que não seja um homem rico sou um rico homem e isso basta-me. O que nele me faz rir são algumas opções por si feitas ao longo da vida e que dificilmente entendo, percebo-as mas não as aceito, nem tenho que as recusar ou aceitar, nem criticar tão pouco, mas que me fazem rir de modo tragicómico fazem pois colidem fortemente com as minhas linhas éticas e morais. Mas lá iremos.

O bom do Jeremias foi comerciante, negociante, visionário, matreiro, sabido, estulto, e muito ajudado pela mulher, com quem se casara cedo e de quem tem duas filhas lindas como a mãe e fortes como o pai. Enriqueceu, o Jeremias quando deu por si estava rico, tendo-me confessado uma vez que nem sabia como, mas estava, tudo lhe corria bem e o país abundava de parvos, ora quem tem olho é rei, e ele teve.

Depois de rico acometeu-lhe necessidade de diferenciação, que não era como a maioria não era mesmo, notava-se, e havia que comemorar isso tanto quanto assinalá-lo, o Jeremias queria reconhecimento, consideração e deferência, tendo escolhido para tal uma nova identidade, tornou-se ele mas outro, passou a fumar charutos, ele que nunca tocaram num cigarro, e adquiriu em mais um bom negócio dos dele um Mercedes lustroso, um carrão quase novo, nem um ano tinha, carrão que o catapultou para as bocas do mundo e cujas linhas aerodinâmicas lhe deram noção de que a vida fluía, podia ser boa, ser melhor, ser diferente, tão notória era a diferença por ele já sentida quando sentado no Mercedes se arrastava vagarosamente com o fito de dar a toda a gente oportunidade de o ver e de o invejar e cumprimentar.

Uma coisa leva a outra e, quando deu por si a mulher estava velha, feia, pouco lustrosa, marreca, ficando mal quando sentada ao seu lado no tal carrão, de linhas curvas e aerodinâmicas, curvas que ela não tinha e talvez nunca tivesses tido assim tão arrojadas quanto as daquele carro que tanto o impressionava, e mudava.

Rico já estava, e quando a crise veio limitou-se a viver dos rendimentos aforrados, tendo-se habituado a não arriscar nada, sobrando-lhe tempo para passear e para pensar.

E o pior é quando um homem se põe a pensar…

Da mulher, que tanto o havia ajudado nos negócios pois não era nada parva ele já não precisava, tinha o vagar a ociosidade e os charutos, o carrão, as filhas criadas e vai daí pensou dar nova demão em si mesmo e, se bem o pensou melhor o fez, duma só penada desfez-se da mulher, da empenada, da enjeitada e arranjou novo modelo mais conforme com as suas aspirações, toda ela aerodinamismo, linhas e curvas, não tinha nem um ano de divorciada mas foi Igualmente um bom negócio, imagino eu, tão feliz o via todos os dias.

Finalmente uma coisa que o não envergonhava e estaria à altura de competir com o carro e até com ele, pois se muita gente já se virava quando ele passava, agora mais gente ainda pararia e pasmaria ao vê-lo passar. Muito mais gente o glorificaria.

Nunca com ele comentei as mudanças, mas pela surdina via e calava. Ela não dizia uma para a caixa mas na cama imagino as voltas que dava ou daria tal o grau de satisfação que Jeremias arvorava. Montou-lhe casa, por sinal perto de mim, e não sei se lhe arranjou aquela ocupaçãozinha que lhe dá um ar de Madre Teresa de Calcutá e julgará ele a livrará de piores más-línguas que a deste escriba. Ela agora veste uma bata branca e é voluntária, ajuda os doentinhos e os pobrezinhos, e eu sei lá quem mais, não posso imaginar, não posso especular, seria pecado.

Seria pecado, preconceito, juízo de valor, precipitado, errado, sei que não devo ir por aí, não devo especular mas não pude deixar de me lembrar quando mais novo adorava brincar aos médicos, doentes, enfermeiras e outras fantasias tais. E gostava tanto que ainda guardo num velho baú uma farda de enfermeira alva de brancura e cheia de folhinhos e cruzes vermelhas.

Mas não, de Madre Terezinha de Calcutá não tenho nenhuma fantasia, talvez o Jeremias, perguntem ao Jeremias, talvez tenha uma quem sabe ? Só sei que nada sei, só sei que cada macaco no seu galho e ele Jeremias, e a sua mania da ginástica e da eterna juventude lá terá um galho onde se pendurar e a Madre Teresa de Calcutá alguém a quem ajudar se ele cair, a imaginação não tem limites meus amigos.

Nem a imaginação tem limites, nem a fé ou a devoção …

621 - SEBASTIÃO & GAUDI,by Maria Luísa Baião *

Sebastião é um homem simples, de parcos conhecimentos e ainda menos recursos económicos, mas com um coração de uma grandeza que só a alma excede. Vive numa das favelas do Rio de Janeiro e encarrega-se da limpeza e manutenção de um grande prédio de uma não menor multinacional.

Circunscreve os seus passeios quase exclusivamente ao caminho casa trabalho, trabalho casa, porque a vida lhe é madrasta e quer neste percurso quer nas horas vagas, deambula por obras e aterros garimpando ferro velho, restos das obras, mosaicos partidos, arames, tudo que a sua imaginação torna passível de transformação.

Na favela, onde as barracas se amontoam disputando espaços exíguos num mar de miséria, onde o crescimento só é possível em altura desde que paus, tábuas e sobras de caixotes aguentem o esforço, Sebastião foi paulatinamente construindo, como quem compõe um puzzle, de que fez o seu hoby, com os restos garimpados àqueles a quem a vida permitiu desperdícios, uma casa sólida, de ferro e argamassa, talvez a única segurança que na vida tem.

Nessa casa, que se foi destacando das demais não pelo tamanho mas pelo apurado sentido estético e originalidade que Sebastião lhe imprimiu, foi expressando a criatividade através de ousadas decorações, prenhes de inovação cromática, veros testemunhos da sua capacidade inventiva.

Nessa obra colocou Sebastião todo o entusiasmo e poesia, dando corpo a uma decoração fantástica, a sublimes formas de expressão plástica e de estilo genial, a que não foi alheio um apurado sentido estético, cuja originalidade, diversidade e riqueza o colocaram no limite do delírio artístico.

Pelas suas características a casa tornou-se forçosamente notada, uma nota dissonante no meio da homogeneidade e singularidade da favela. Não se sabe como mas a notícia da sua existência atraiu curiosos, tendo chegado mesmo aos ouvidos de quem desconhecendo Sebastião, conhecia um mundo que ele jamais vira ou sonhara sequer existir.

Alguém falou de Gaudi a Sebastião, que ele prontamente esclareceu não conhecer, não ser pessoa da sua intimidade e muito menos ter com ele qualquer comprometimento, não não, Sebastião era pessoa séria, pobre mas honesta e nunca vira sequer ao longe esse tal de Gaudi ...

Disseram-lhe então que Gaudi fora um grande mestre modernista  do Séc. XX, talvez mesmo o mais original arquitecto dos últimos séculos, que vivera entre 1852 e 1926, que se distinguira pela integração de elementos de arte islâmica e gótica na arquitectura local Catalã, o que pôs Sebastião de pé atrás, mais confuso ainda do que estava no início.

Lhe contaram que também Gaudi professara uma estética romântica  (não românica), que das suas mãos saíram formas de escultura orgânica e naturalista, que enfim, se distinguira por ser apóstolo da Arte Nova, o que só conseguiu fazer com que Sebastião abrisse mais a boca e acentuasse  o cenho.

Então falaram-lhe na Sagrada Família, a catedral mais famosa do mundo, rica pela volumetria e variedade de formas arquitectónicas, biológicas, vegetais e animais que apresenta, um exemplo de crença na fé, no amor e na esperança, um conjunto vivo, modelado pelo próprio Gaudi, que pretendeu com ela dar corpo às palavras de Cristo; “ Eu sou a luz do mundo”.

Foi então que, a quem praticamente nunca tinha saído da favela alguém pagou uma viagem a Barcelona, com guia e tudo. E ao chegar, Sebastião sentiu-se menos sozinho e mais compreendido. Não passeou como um normal turista, observou com atenção os pormenores desprezados pela maioria e sem que alguma vez tivesse estudado ou conhecido Gaudi, foi directo àquilo que o mestre mais vincara, afagando mosaicos, observando ângulos, analisando cores e perspectivas.

Sebastião compreendeu no momento que não estava só, que não era a ave rara da favela que muitos lhe tinham feito crer, Sebastião chorou de emoção e comoção, demonstrando uma sensibilidade que só aos grandes mestres é permitido aceder. A televisão por vezes surpreende-nos, não consegui suster uma lágrima, só não sei se por Gaudi se por Sebastião.

***** Texto escrito por Maria Luísa Baião por volta do ano de 2005 e nesse mesmo ano publicado no jornal Diário do Sul, coluna Kota de Mulher .

620 - DE FACA AFIADA OU DE FACA NA LIGA …

          

Entre operações mandriava-se, perdão, corrijo, entre missões folgava-se, o pessoal descomprimia, descansava, cuidava da manutenção das armas, bebia umas Cucas geladinhas se houvesse combustível, gerador, electricidade, frio, e entretinha-se debicando umas pitadas de sal, destressava.

A seu modo cada um buscava um entretém que lhe ocupasse as horas mortas e a mente. Escreviam-se uns aerogramas, lia-se, disputavam-se umas partidas de damas ou xadrez, cuidava-se da fardamenta e ensebavam-se as botas com especial cuidado. Uma borrega atrasaria toda a coluna, exporia a maiores riscos todos nós incluindo o seu “dono” que, para acertar a ritmo dos restantes seria colocado `a cabeça da fila, alvo da chacota e das queixas de quantos eram mor disso condicionados na marcha, na maior exposição ao perigo, enfim, um lugar que ninguém invejava, todos temiam e raramente era ocupado voluntariamente.

Por mim optei por me dedicar a esfolar todo o bicho careta que tivesse pele e estivesse à mão, não somente os que aleatoriamente caçava, ali era mais fácil o acesso a carne fresca e tenra que a quaisquer dietas vegetais, mas aproveitava todos os que me caíssem nas mãos. As peles e os escassos fardamentos militares caídos em desuso e esporadicamente oferecidos como gentileza pelo comando da província para com a sanzala constituíam quase tudo que os indígenas tinham, para vestir, para alimentar o seu artesanato, para viver. As peles bem curtidas eram impermeáveis, delas se fazendo alforges para água, sacos para o que desse e viesse, roupas, tiras para atar o necessário, cobertores, almofadas, bancos, digo pufes originais, assim a preparação e acabamento das peles fossem cuidadas desde o início.

Uma borrega não dava lã mas dava chatices que bastassem, dores e mau estar, vi feridas que viraram chagas dificílimas de curar pelo que ao chegar o sofredor ansiava descalçar as botas, tirar as meias, preparando-se para o suplício habitual em casos tais, álcool, mercurocromo ou sulfamidas, pomadas caseiras, sebo de macaco, uma ligadura de gaze e descanso, dependendo do estado em que o desgraçado chegasse. Alguns não chegavam a passar por todo este calvário, arrastando os pés, cambaleando a marcha, ora pisando à esquerda ora à direita até pisarem uma mina e pum ! Lá se ia a borrega, o pé, a perna, e mor das vezes o desgraçado todo. Não sucedia todas as semanas mas inda assim durante a minha comissão e sob o meu comando aconteceu duas ou três vezes. Só não aconteceram mais acidentes porque o castigo de ocupar o primeiro lugar da coluna os levava a ter mais cuidado com as botas que com as mães. Não tivesse sido essa exigência e muitos mais de entre nós teriam sido enterrados no sul de Angola. A título de esclarecimento adianto-vos que fora essas ocasiões em que o lugar tinha um incauto a ocupá-lo era eu quem o preenchia. Mais de noventa e nove por cento das vezes lá estava eu, dando o exemplo, transmitindo coragem e confiança aos meus homens, mas também de olhos bem abertos e orelhas escancaradas. A cabeça da coluna não era lugar para se brincar, dás umas risada, viras por uns segundos a cara, descuras a terra recém mexida na picada e pum ! Vais para o caralho feito em picado.

Foi assim, brincando e como passatempo das horas vagas que me especializei em esfolar e curtir peles. A brincar também se aprende, retira-se a pele com um mínimo de gorduras agarradas, estica-se bem e limpa-se o interior raspando-o com uma faca bem afiada, salga-se à maneira, arma-se com uns caniços dispostos em cruz patriarcal ou dos arcanjos, isto é com dois braços, e coloca-se a secar em local arejado para a ajudar a conservar e afastar moscas e respectivos parasitas que infectariam e estragariam a pele. Depois é traçar, cortar, coser com recurso a finas tirinhas da dita em vez de linhas de costura, que não há, e teremos à mão uns lindos calções à Tarzan. Tenho algumas fotos envergando um par deles, se as encontrar no baú postá-las-ei aqui para vosso deleite e para que vejam quão belo era este mancebo por volta dos vinte anos.

Hoje tudo que diga respeito a couros é comigo, sou uma verdadeira autoridade na matéria, afinal brincando se aprende e o custo, bem vistas as coisas nem foi elevado por aí além, trocámos lições de curtimenta por lições de histofisiologia, o ponto comum ? A faca, a mesma faca bem afiada que raspa a pele depois de esfolada serve para muitas mais coisas desde que a saibamos escolher e manter bem afiada claro. A ferramenta tem que ser adequada à função sob pena de não retirarmos dela a devida e esperada rentabilidade, ou rendibilidade ?

Assim sendo, uma faca ideal para raspar deverá ser muito mais pequena que uma catana mas ter a lâmina comprida e direita, apenas ligeiramente curvada na extremidade, o que ajudará na esfola e, volto a frisar, naturalmente bem afiada, afiadíssima. Muita gente não o sabe e pensará haver uma ou duas dúzias de diferentes facas, grande engano, há facas para todos os gostos e todas as funções. Ali junto ao Cunene uma boa faca era não só um objecto de primeira necessidade como de primeira ordem, não olvidemos que algumas vezes, felizmente poucas, a nossa sobrevivência numa inesperada luta corpo a corpo dependeu sobretudo da faca usada. Por mim preferia-as sempre com um pouco mais de dois palmos de uma ponta à outra, bico bicudo, ligeiramente encurvado no gume e, este ondulado dessa curva até meio da lâmina, continuando o resto a direito e toda ela sempre bem afiadíssima como já vos dissera. Acompanhava-me a coxa direita.

Há quem as prefira com um efeito de serrilha no contra gume, ideal para cortar ligamentos, músculos, ramificações nervosas, tendões, óptimas para desmembrar animais, para os desmanchar, porém éramos soldados, não magarefes, matar o inimigo que nos combate sim mas nunca desmembrámos nenhum, não éramos bárbaros, éramos sobreviventes, quem vai à guerra dá e leva lembras-te ? E se não dás levas, um tiro, uma facada, uma catanada, daí a faca sempre afiada e esquece a serrilha, a serrilha sim é dispensável, mas não descures o ondulado do gume na lâmina, é prático, ajuda-te a cortar sem te obrigar ao moroso e cansativo vai vem do serrar, para a frente, para trás. Numa luta quem se pode dar a esse luxo ? Quem está para perder tempo com isso ? Espetas no ventre do magano a faca que terás bem firme e segura na mão, forças a lâmina para cima que ela de per si e ajudada por esse leve ondulado correrá célere acompanhando a mão, o gesto e o porco ficará aberto num segundo, arrumado, não mexe mais, em segundos estará acabado, esvaído, chafurdando numa poça do próprio sangue

Se não quiseres ir tão longe ou ser tão incisivo, tão letal, podes simplesmente correr a curva do gume na barriga do porco. Se fores Dextro bastará um golpe horizontal da esquerda para a direita e tens o tipo aflito, agarrado as tripas, de qualquer modo estará no fim, pensando somente em si mesmo e encostado às boxes, implorando, chorando, por vezes chamando pela mãe e implorando perdão.

Atenção, nunca procures dar azo ao movimento contrário, isto é abrir de cima para baixo, a lâmina ficará encalhada, presa, retida no externo e será travada pelas costelas e tu exposto, desarmado. O Movimento deverá ocorrer sempre de baixo para cima, desde os tecidos moles até atingir as ditas costelas, este gesto será mais que suficiente.

Mas, toma nota, uma última lição, se procuras silenciar uma sentinela, ou acabar de vez com uma justa, e tendo tu a possibilidade de aplicar ao inimigo uma manobra de mata leão que te permita aplicar um golpe de misericórdia que cale de vez o indivíduo sem chinfrim, é enfiar-lhe a faca num rim de modo a atravessar-lhe o corpo e tocar o outro rim, ou passar-lhe pela garganta o fio da lâmina num golpe rápido apontando a carótida ou a jugular e nem piam, é remédio santo, coisa que eu não sou, inda que seja bom rapaz e um rico homem, não digo um homem rico mas um rico homem.

Isto é sapiência. Sapiência do meu mister era assim trocada divertidamente pelos segredos das peles. Na verdade de posse desta aprendizagem, em casa, calçado, casacos e sofás de cabedal andam sempre impecáveis, flexíveis e luzidios. Quanto a eles não sei até que ponto o saber de mim herdado terá sido traduzido em talento, tanto mais que regressei à metrópole antes da grande prova, da mãe de todas as batalhas africanas, a de Cuíto Cuanavale* a sul de Angola. Cinco meses de morticínio no qual pereceram segundo se calcula perto de quinhentos mil africanos. Essa grande batalha pelo poder teve lugar já depois do meu regresso, porém e como todos sabemos, “o saber não ocupa lugar” pelo que sinceramente espero que a formação por mim proporcionada lhes tenha sido de algum modo útil. Capice ?

* https://pt.wikipedia.org/wiki/Batalha_de_Cuito_Cuanavale