205 - VIOLA VIOLINHA VIOLÃO ........

Adoro violas violões e violoncelos. Só pelos violinos e violinhas não tenho igual perdição.

Sou um melómano.

Sou um perdido. Pecador sem remissão.

Desde que, em pequeno, cursei as aulas do maestro Rafael (hoje teria o nome na lista da ministra) e que o paizinho me comprou uma viola que excitado levantei no estafeta Semião, (1) anima-me esta devoção, esta fidelidade ao instrumento, esta constância no gosto, esta fixação na preferência.

En effet, il est encore aujourd'hui.

Com efeito assim é ainda hoje e, cada vez que posso, cada vez que a devoção me acode e tal fé me tolhe agarro-me ao violão, a quem pego docemente no braço e arrasto num abraço para o sofá mais próximo, me estico e mimo ternamente, dedilhando-o até que, vibrando os dois, ouçamos no céu o suave chilreio das virgens que ora fazem fila em Kobani.

En effet, il est encore aujourd'hui.

Com efeito assim é ainda hoje, esta paixão pelo violão, junto de quem me perco e medito, a quem num amplexo cinjo pela cintura estreita como quem lhe descansa na anca o braço cansado, p’ra lhe beijar os seios redondinhos com amor, nos quais roço a face esperando, esperançado, conseguir um dia ouvir bater-lhe o coração, enquanto lhe beijo a boca marchetada a madrepérola e, de olhos fechados, lhe dedilho as cordas num crescendo Allegro cuja ressonância nos faz vibrar juntos, coladinhos, abraçados numa melodia sem fim, sonhada desde tempos antigos e eu, que aos primeiros acordes faço dos dedos palheta e ar sofrido, a medo, tento um harpejo impossível atento às oitavas e às graves, buscando acertar o timbre no que é para mim e decerto para nós dois prelúdio de um concerto maior onde transgredimos todas as escalas.

En effet, il est encore, cette passion qui me perd.

Com efeito assim é ainda, esta paixão que me perde.

Outras vezes numa pulsão hesitante, como quem por precaução estuda o caminho a trilhar ou apalpe a cama onde soe deitar-se.

Milhares de vezes ergui os braços ao alto da sua escala de trastes de platina, levando nas mãos um carinho que deixo escorrer-lhe ao comprido do tampo de cedro alimentando um sonho lindo, mãos descendo ao longo dos braços até esse corpo em oito, ao peito duro e liso como ébano, à cintura, às ancas, terminando sempre nos acordes que repito sem cessar, e dedilhando cordas tão bem conhecidas já e a cuja ressonância não resisto como se a repetição, o eco, fosse para mim uma necessidade, um vicio, uma fé, uma atitude que contudo não passa de heresia, um pecado sem remissão, repetido, um hábito adquirido na embriaguês, no delírio desse langoroso dedilhar que, torpe, nos toma e submerge, afogados na mesma água em cuja sede nos atormentamos e sofremos mas só na sua boca matizada dessedento.

Por isso rejubilo cada vez que no colo cruzo o violão e me perco como se finalmente a travessia de um deserto galgada e eu, cúpido, me entregasse à recompensa concupiscente de um prémio há muito perseguido.

É esta devoção, esta fé, esta entrega que me resgata da ferocidade da passagem dos dias, iguais, monótonos se não fosse o dó ré mi instrumental que arranco de ti, ou os fá, sol, lá que me agitam numa efervescência comprimida até que num estridente si, ou dó, expludo em crescendo allegro moderato e vivace logo presto, prestíssimo, e te abraço enquanto meiga, ritmada e compassadamente deixo cair em ti palmadinhas nas costas, cuidadoso de ti, receoso de danificar-te a estrutura, deixar mossa ou estalar o verniz.

En effet, cette passion me perd décidément.

Com efeito esta paixão decididamente perde-me.

E é neste final que me abandono e adormeço, abraçado a ti, as cordas inda trinando do dedilhar apressado que a urgência decretara, p’ra terminar abertamente num histrionismo avassalador, absorvente, envolvente e comovedor que me torna melhor, uma pessoa melhor, em paz comigo, com o mundo, o mesmo mundo de onde fujo para em ti me refugiar, temente do dia em que não te faça vibrar, por isso estico a corda até onde posso e sou capaz, receoso de destapar os pés para cobrir a cabeça, como se cada trinado arrancado de ti consumisse e abreviasse a vida, a alma, o âmago, que disputo sem cessar e em cada sessão te arranco, sedento, faminto, como se somente em ti o remédio para os males do mundo ou a cicuta capaz de extinguir os meus desvarios, porque é já impossível esconder, o que me atrai é o abismo, a perdição, o pecado original, como se possuísse um trauma que me condicionasse ou conduzisse numa cadência de refrão até ti, sempre a ti, sempre ao sonho, ao mesmo sonho em que te atravesso no colo e te arranco em esfusiante alegria ou angustiante revolta cada melodia sonhada, até que fatigados, os acordes e as harmonias finando-se, deitados numa pauta, abatidos, exauridos, a mente se me acomoda numa bonança pós submissão do turbilhão em mim despertado e adormeço plácidamente. 

(1)  Desejando veja o texto 71 de Julho de 2011  http://mentcapto.blogspot.pt/2011/07/71-vejam-so-o-que-eu-perdi.html

USA BOTIM ... SMALL STORY, SHORT STORIES ...

Mesmo nos dias pouco soalheiros aquela rua mantém o arranjo, aprumo e arrumo, piso limpo, sem buracos e sem mais lixo que uma ou outra folha caída de uma ou das muitas árvores que a compõem. É uma rua catita a minha, de prédios brancos debruados a amarelo ocre, um amarelo que no Alentejo casa com os malmequeres silvestres saltando à vista mal metamos o pé fora do burgo.

No meu bairro todos ou a maioria dos prédios mantêm um cuidado jardim entre si e o passeio largo, por ali podemos caminhar e descomprimir, o sufoco da cidade antiga não nos aperta aqui e, se por acaso assomamos à janela nem a vista nem as pálpebras baterão no prédio da frente e ruas e, avenidas largas dão largas até à imaginação mais contrita.

Até eu ou sobretudo eu que sou extrovertido e expansivo aprecio e aproveito, inda que não necessite, o panorama de quaisquer das minhas janelas e, um destes dias, eu que sou um homem fiel a pessoas e compromissos, dei por mim num devaneio que nego e ao qual fui alheio, alheio mas espectador, tendo em mim sentido ter toda a rua ficado repentinamente mais viçosa, mais luminosa, como se a Primavera estivesse pressurosa de chegar e o dia ficado mais cintilante, mais radiante, mais iridescente, quente, pelo que corri primeiro o cortinado deixando-lhe somente uma nesga por onde olhar mas, de tão intensa e espectacular a imagem, corri ligeiramente o estore, que não baixei totalmente pois me fascinava o empedrado da rua e nele ela, de peito ufanado, alta, esbelta, madura, longas pernas levemente arcadas, arco, alvo, flecha, laço, senti-me enlaçado, preso àquela imagem, eu um homem íntegro, seguro, subitamente agarrado pelas circunstâncias, puxei o estore num esticão para que os buraquinhos ao menos mais largos, ela em calças de ganga, a coxa apertada nelas e bem desenhada, a camisa branca imaculada, justa, a cintura estreita, a anca larga, alta e de ombros largos, não sei se já vos disse quão alta era ela, de braços compridos, pernas fortes altissímas e arqueadas, blusa cingida, colarinho aberto, um peito de musa debaixo de uma blusa apertada nos punhos, 

é Junho, não, não é ainda, sou eu que sufoco, que suspiro, que deliro, ela segura o saco, bate a porta do carro, quatro piscas piscam em simultâneo, eu assusto-me, estremeço e, leve como uma corça transpõe o quintal, abre a porta do prédio, some-se num agitar longo dos cabelos e, 

            puf !

        acorda parvalhão, acabou o encanto, o recreio, larga o avental ou o enxovalhas e vai acabar de descascar as batatas, cortar os carrapatos aos pedacitos, corta meio nabo, descasca a cebola, limpa e corta duas cenouras, mete já a água ao lume não te esqueças, vai adiantando, vai acordando, vai temperando, um nadinha de sal, um dente de alho, o caldo de galinha e só depois o fio d’azeite, prepara a varinha mágica, esquece o que viste, foi magia, agora é contigo a alquimia….

another story https://mentcapto.blogspot.pt/2018/03/small-story-short-stories-o-urso-polar.html

DEZ MILHÕES nesta paróquia de gente inócua ............

DEZ MILHÕES nesta paróquia de gente inócua ...

Tóquio tem, 35 milhões de taoistas produtivos

S. Paulo tolera, 30 milhões de jesuitas e protoplasmas

Paris aloja 12 milhões de fantasmas na ópera

Niterói incha, com meio milhão esperando o brasil, galera

Cabo é um exemplo, 3 milhões e meio de boers e pretinhos, juntinhos

Vancouver, quase um milhão de marinheiros destemidinhos

Plymouth, não foram no Mayflower, trezentos mil protestantinhos

Madrid, nas bancadas, 3,5 milhões de touros e toureiros

oh romana … https://www.youtube.com/watch?v=wegIlu67gWE

Lisboa, 1 milhão de inverosímeis macacos de imitação

dez milhões nesta paróquia

dez milhões de gente inócua

Oslo, fede, meio milhão de inconfundíveis bacalhoeiros

Moscovo maravilha-nos, 12 milhões de autênticos feiticeiros

Sidney superou-se, quatro milhões e meio de degredados

Los Angeles, abensonhados, 13 milhões de anjos inventados

S. Francisco, 7,4 milhões têm à saída e à entrada, Porta Dourada

Estocolmo, 2 milhões de veros democratas, e sem artifícios

Munique, 6 milhões há meio século aguardando a vingança

Telavive, 3 milhões de judeus, exemplares e prenhes de indiferença

Milão, onde 7,5 milhões de submissos ignoram os Sforza

Pequim, 20 milhões na cidade proibida, onde a revolução o não foi

Jacarta, 18 milhões de javaneses pelando-se por traficantes...

Medelim, 3,5 milhões matando-se, mais mentiras ke pasquins

ó romana … https://www.youtube.com/watch?v=wegIlu67gWE 

Porto, 2 milhões de arrebentas e milagreiros sem solução

dez milhões nesta paróquia

dez milhões de gente inócua

Varsóvia, saindo agora do gueto, 2 milhões deles no espeto …

Budapeste, apesar de tudo, 3,4 milhões de almas ainda de preto...

Macau, 500 mil potenciais viciados no ópio e no jogo da melancia ...

Phnom Penh, 2 milhões de vivos, mortos há muito por sagrado fogo

Berlim, 5 milhões deles sem redenção plausível...

Hanói,  6 milhões de heróis sem salvação possível

Lisboa, 1 milhão de macacos de imitação, inverosímil

Porto, 2 milhões de arrebentas e milagreiros sem solução

dez milhões nesta paróquia..........

dez milhões de gente inócua..................

dez milhões neste jardim onde plantado estais

dez milhões á beira mar, de cravos e atrasados mentais

oh romana … https://www.youtube.com/watch?v=wegIlu67gWE 

Lisboa, 1 milhão de inverosímeis macacos de imitação

Porto, 2 milhões de arrebentas e milagreiros sem solução

dez milhões nesta paróquia..........................

dez milhões de gente inócua............

203 - TAMPAS, TAMPINHAS, TAMPÕES E REFLEXÕES...

Repentinamente esbocei um esgar, não porque tivesse sentido sabor acre ou adocicado, ou até azedo, ou picante, nada disso, somente lembrara o que agora me distraía o pensamento e me servira noutras ocasiões para coçar o cerume dos ouvidos, daí o reflexo de nojo, ainda que as minhas orelhas sejam regularmente lavadas, ou o cerume seja meu, o que contudo não obsta a que continue sendo cerume, então ta explicado o assunto, este disparo reflexivo e repentino do nojo, interrogo-me, isto é, deduzo agora sentado à mesa deste café, olhando a chuva caindo violentamente na rua enquanto debico a bica e roo uma tampa que levo aos ouvidos maquinalmente, cuspindo da ponta da língua a impressão duma bola de cerume.

Desta vez entretive-me a mordiscá-la enquanto pensava, todavia os pensamentos de hoje nada têm que ver com os de há trinta quarenta anos em que, atrapalhado com a resposta, D. Sancho II, por cognome o, bolas que me não lembro e inda há pouco tinha isso debaixo da língua, D. Afonso I o Conquistador ou Fundador, D. Sancho I o Povoador, D. Afonso II o Gordo, e bolas bolas que só o D. Sancho II me falta !

Já é azar, ou, como quando 3x9, 3x9, ora deixa lá ver, 9x3, 9x2 dezoito, e roía a tampa enquanto a cabeça me fumegava a todo o vapor até que 9x3 vinte e sete, só o D. Sancho II é que nada e, sem que me apercebesse, roía-a e roía ainda mais como se a resposta surgisse se arrancada à dentada, ou mais tarde tentando compor de cabeça o símbolo químico do azoto e o seu lugar na Tabela Periódica enquanto lembrava como eram lindas as tranças da Lúcia, ou o sorriso rasgado na boca grande da Matilde que me envolvia em celestial doçura sempre que a mim apontava para logo eu disparar matutando no plano inclinado, no fulcro e no eixo, numa alavanca e no mundo mudado, ou na circunferência e no pi se pi igual a 3,14 mais precisamente 3,14159265359 que nestas coisas da matemática só nos fica bem ser exactos, porque pi que é uma constante e jamais uma variável ou borras a escrita toda Alberto, afiançava-me um senhor Amado soltando a fisionomia simpática que trazia sempre afivelada, dando-me uma palmada nas costas afim de incutir confiança pois decerto vira como eu reiteradamente roía e roía aquela tampa, se é que não a metia no ouvido, coçando a lembrança que me não ocorria e tanto parecia sumir-se quão mais tentava lembra-la até que finalmente o “Capelo” !

E pronto estava o D. Sancho composto.

E atrás dessa história do rei beato, pio, piedoso, que em criança já o era e tinha usado um manto, pois era marreco, não querendo o pai que as pessoas descobrissem, por isso lhe pôs um capelo (manto) nas costas longe de adivinhar que por tal viria a receber o cognome de "O Capelo", e dado que nesses tempos não havia aquela coisa do "todos diferentes todos iguais" e a consideração pelos deficientes era nenhuma, o inepto e inábil marreco acabou deposto pelo Papa Inocêncio IV em 1245, passados muitos poucos anos e sob a acusação de «rex innutilis», o que diz muito sobre o personagem que eu agora, resolvido que estava o problema, tentava esquecer mirando aproximando-se a Prof. Escária Santos, a científica, palitando os dentes com uma tampinha encarnadinha, alvitro estar a vê- la no que me parece um túnel em que instalado estaria o laboratório de Stª. Clara, numa aula em que o magnetismo para cá e para lá, e a tampa era esfregada nos cabelos ou nas novéis roupas em nylon e, por via disso, pegando-lhe eu, a medo, e tocando com ela os membros da rã morta na mesa em mármore, as pernas se lhe distendiam num disparo como se o batráquio fosse soltar-se mas o que se soltava por vezes era uma pequena faísca da tampa para a rã, ou para um quadradinho de papel que cortávamos com a minúcia de um ginecologista e que, através da magia do magnetismo fazíamos dançar provando a ligação causa efeito no fenómeno da indução pelo que convinha tratar das unhas não fosse eventualmente alguma madame lamentar -se …

E aqui uma pausa de honra ao Dr. Abel Ribeiro, outro cruzado da causa efeito o qual, atravessando a sala para a frente e para trás limpando as unhas cuidadas com a ponta de uma tampa surripiada a qualquer de nós doutrinava:

+ com + é mais, 

– com – dá mais,

+ com – dá menos,

 - com + dá menos,

sinais iguais dá mais,

sinais diferentes dá menos

e eu erguendo em difícil equilíbrio vertical na ponta dos dedos a esferográfica e a respectiva tampa incapaz de catequizar o aborrecimento, alheio aos mistérios da sinalética e passando horas absorto, tentando adivinhar para que lado a ciência desequilibraria a caneta atento à mão do mestre, e à sua necessidade de desobliterar as unhas gamando as tampas à mão de semear, pelo que entalei nela uma folha do caderno, dobrada, fazendo com um impulso de mão voar o conjunto como resultado da mesmíssima dedução que levara os irmãos Wright a desvendar os mistérios do inimaginável quando ainda nem esferográficas nem tampas se imaginavam, e tão absorto eu ficara que nem dei pela Gertrudes Neto, pequenina e jeitosinha, berrando-me quase aos ouvidos:

- Alberto deixe isso e vá já ao quadro resolver aquele conjunto de fracções !

Ou equações, foi há muito, nem lembro, só me restou levantar-me, apanhar do chão num voo rasante a esferográfica e a respectiva tampa, deixei as asas para o Orville pois com a Gertrudes Neto não se brincava, não desde que conhecera o Roque, mais desejosa do toque de saída que de nos aturar por menos irrequieto que qualquer de nós fosse e, roendo as unhas muitos mas não eu que me ficava pelas tampas das canetas, as mesmas que me levavam da sala em voos inolvidáveis que teriam feito inveja ao mano Wilbur quando subiu aos céu enquanto eu, calmamente, ia tirando o cerume dos ouvidos…

Vous me comprenez, monsieur ? Et vous comprenez, madame?

E por falar nos manos Orville e Wilbur Wright, excelsos mecânicos de bicicletas, rememorei agora quando, com uma tampa arrombava os cadeados das ditas à hora das aulas a que faltava para ir passear nelas, mania que me ficou e levou a que, anos mais tarde, pelo mesmo método arrombasse o fecho da Casal de duas do Torrinhas Lopes, sim esse que morava na Qt. do Sacramento à “ladeira da boa morte”, cousa possível e provavelmente não alheia à sua prematura perda de vida (ou perca, como diria a minha amiga Guida), para num empurrão a colocar a trabalhar e nela me passear (nela na Casal de duas e não na Guida) até à hora do toque de saída ou a gasolina desse sinal de reserva.

Coitado do Lopes já se foi, já há muito que não está entre nós, foi um ar que lhe deu, inda o lembro metendo a tampa da esferográfica nos buracos dos incisivos, que tinha cariados e nem o deixavam assobiar por o ar se lhe escapar literalmente por entre os dentes como a água se nos escapa entre os dedos.

Até que um dia, maravilha das maravilhas, me começaram a chegar tampas atrás de tampas, cada uma com um escritinho, uma mensagem, e do outro lado um náufrago, a Bárbara afogando-se e gritando por mim, uma tampa um grito lancinante, eu desesperado, diria aflito, temendo ser arrastado por ela aos abismos, às negras profundezas dos abismos em que as primas eram vezeiras e useiras em afundar e resgatar-me, e a Bárbara aflita, e cada tampa um SOS, eu temendo aventurar-me naquelas águas revoltas até soçobrar um dia,

um dia inesquecível, o dia em que para segurar o sutiã nos socorremos de uma tampa atravessada na fivelinha como uma tranca, e desde esse dia me ficou um complexo de inabilidade com os sutiãs, desde que partíramos aquele no ímpeto do resgate que nenhum outro cedeu aos meus dedos nem aos meus desejos, e daí esta aversão a fivelinhas e colchetes, este trauma que volta não volta me leva a roer a mordiscar perdido de nervos desde as tampas das canetas e esferográficas ás cabeças dos lápis,

interrogo-me por que carga de água não têm os sutiãs fechos de imanes, fáceis, descomplexados, passe a segunda intenção, facilmente ajustáveis, adaptáveis, e isto deduzo agora sentado à mesa deste café, olhando a chuva caindo violentamente na rua enquanto debico a bica roendo a tampa de uma caneta, que levo aos ouvidos maquinalmente despoletando de forma inata o tal reflexo instintivo de nojo, cuspindo da ponta da língua uma imaginada bola de cerume, e, quem diria, bola que me levou a pensar que, quando rapaz, arrancando os macacos do nariz os rebolava entre os dedos até moldá-los numa esfera bem redondinha e, servindo-me do dedo médio como mola, chutava essa bolinha disparando-a pressionada contra o polegar, para cima de algo ou de alguém, rindo sátiro e mordendo raivosamente uma tampa, bendizendo a hora em que o plástico foi inventado…

P.S. –Após a conclusão do texto fui informado haver já sutiãs com fechos e ajustes de feltro, o que agradeci solenemente, ainda que não me adiante muito, cavado fundo que está o meu trauma e eu, cinquentenário, embora tenha agora o vagar e a paciência que dantes não tinha, deva ser franco e aceite faltar-me oportunidade e vontade para me debruçar criticamente sobre tão prestimoso melhoramento ou invenção. 

... 

 

202 - DAR A VIDA ... SE A NÃO PERDEREM ... by Maria Luísa Baião *

Se há exemplo de gente altruísta, abnegada, sempre disponível e pronta a ajudar o próximo, esse exemplo assenta de forma incontestada e singular nos Bombeiros, quaisquer Bombeiros. Desinteressados, parece não almejarem mais que a satisfação do dever cumprido e o reconhecimento social que todas sem excepção lhes devemos.

Há muitos muitos anos que, por força da minha actividade profissional lido com eles. Lidar é como quem diz, trabalho com eles e com eles privo, de tal modo que não deve haver no nosso concelho e nos concelhos limítrofes, bombeiro que não conheça e a quem não reconheça as qualidades que apontei. Somos quase uma família, tal a empatia que entre nós se gerou com o passar dos tempos e a miríade de situações criticas que partilhámos e haveremos de partilhar por certo no futuro.

Sei que em todos eles tenho um amigo, como eles sabem que podem contar comigo, pelo que muitas vezes funcionamos já sem necessidade de grandes explicações, cada um de nós cumpre o seu papel, não automaticamente mas profissionalmente, eficientemente, o doente está primeiro e os procedimentos assentam necessariamente nessa contingência.

É para eles que vai hoje o meu pensamento, tão só porque sempre dispostos a arriscar e dar tudo por qualquer de nós por nós disponibilizam, como Cristo, a dádiva maior, a vida... Se a não perderem.

Um desses homens bons nos deixou há dias, eborense, durante muitos anos radicado na vizinha freguesia de Azaruja, onde foi condutor da ambulância da Junta de Freguesia. Era para mim um homem bom, um soldado da paz, um Bombeiro. Nunca estando em paz com o mundo, mantinha-se contudo sempre pronto para acudir a qualquer mortal, espécie com a qual mantinha aliás uma relação ambígua de amor e recusa, que todavia jamais impediu o seu esforçado empenho e dedicação.

Falo-vos de Jerónimo Amaral, grande, barbudo, irónico e insolente, alma maior que o corpo, uma filosofia existencialista que foi limando ao longo da vida, vida que a todo o momento lhe apontava arestas, arestas que a sua dialéctica sui generis lá ia resolvendo, e cujo discernimento de forma muito própria se espelhava no seu espírito. Olhos vivos, o rosto sempre esboçando um sorriso afável, modos cativantes, e sempre armado duma vivacidade de criança ingénua que nos desarmava.

Nunca soube e jamais saberei porque me adorava, amor que sempre lhe retribui sem regatear e que se manteve mesmo depois de ter abandonado as funções de “bombeiro” e rumado a Évora, onde na rua de Burgos tinha há pouco inaugurado uma Galeria de arte e artesanato, sim, porque o Jerónimo era artista, da vida e da escultura em ferro, a partir do qual nos transmitia uma visão do mundo que tive ocasião, tempos atrás, de gabar nestas páginas.

É que uma vez Bombeiro sempre Bombeiro, por isso o Jerónimo nunca perdeu o seu carisma, nem a disponibilidade e simpatia desinteressadas que continuou a cultivar, por isso a sua morte tanto me magoou e pela primeira vez em muitos anos estou deveras zangada com ele, zangada e mui magoada.

Compreendi agora e só agora, nestes momentos de dolorosa reflexão, porque me tratava o Jerónimo por “Vizinha”, não por Luísa, não por Terapeuta, ou Terapeuta Luísa como habitualmente todos me tratam, ainda que não tenha vivido sequer perto de mim.

Eram a nossa maneira de ser e de pensar que estavam próximas e foi essa proximidade agora desvendada que me tocou o coração e que faz com que não possa perdoar-lhe o que nem sequer compreendo, a sua morte.

Tu que eras tão forte deixaste o mundo vencer-te ? Deixaste de lutar, perdida a esperança ? ou foi opção premeditada e modo de resolver um velho contencioso com este mundo que nem sempre podemos levar a sério ? Respeito a escolha, mas não posso passar sem criticar a solução.

Não havia outros caminhos ? Tu que tantos rumos apontaste e trilhaste, tu que tão bem sabias que o caminho se faz caminhando.

Que dor, que raiva que sinto, que pena.

Chorar-te-ei sempre.  

* By Maria Luísa Baião, sobre o suicídio de Jerónimo Amaral. Texto publicado no jornal Diário do Sul em 25-5-2001, coluna KOTA DE MULHER.