76 - POR QUE VOU EU AO GINÁSIO ? .....................

              Volta e meia, amigos e amigas, especialmente os primeiros, questionam-me a paixão pelo ginásio, já que me consome considerável parte dos dias, e até há bem pouco tempo parte de quase todos, ainda que por vezes apenas dia sim, dia não.

A grande incógnita que os incomoda, a grande dúvida, é a candente questão quanto à importância do que irei eu buscar ao ginásio, para me obrigar a tão religiosa assiduidade quanto dispêndio de esforço e energia.

Na verdade há modos bem melhores de ocupar o tempo dizem-me, e em parte concordo, enquanto numa esplanada vou emborcando umas jolas, ou em bares e discotecas, não fosse o caso de já não poder há muito com esta última opção, pois tudo que é demais não presta e francamente atingi o ponto de saturação, havendo uns dez anos que não frequento tais casas, até porque depressa me apercebi que dali não levava nada.

Pois bem, voltamos à questão, e que levo do ginásio ?

Nada !

Claro que nem me vão acreditar !

Já os estou a ver !

A verdade é que nada de lá trago, nada mesmo !

Os mais alarves depressa dirão que ando c’o pensamento numa gaja qualquer com pernas a perder de vista, eu dir-lhes-ei que moderem a linguagem, não haja gente ouvindo-nos, e por não querer ficar na fotografia entre gente com palavreado tão pouco recomendável.

Logo haverá, e aposto, um mais afoito que nem se coibirá de me chamar maricas, mariconço ou paneleiro;

- Andas a esconder alguma é o que é, aposto !

Dependendo os miminhos que me atire e da disposição que tiver nesse dia, eu contraporei com ;

- Cabrão de merda, cala a matraca, toma mas é conta da tua mulher, que nem a braguilha me deixa em paz, e a tua irmã que não venha chatear-me outra vez, e, já agora, diz-lhe da minha parte que o que ela quer está murcho…

E em face destes e de outros igualmente dignos inevitáveis e elevados diálogos porão permanentemente em causa qualquer resposta minha, pelo que nem vale a pena perder tempo a justificar-me, certo que não perderão uma oportunidade para me foderem o juízo e a voltarem à carga, com o andas a esconder alguma meu maricas, é o que é, aposto que andas atrás de um rabo de saias, é isso é !

E não haverá volta a dar-lhes, porque se divertirão à brava com esta guerrilha permanente que poderá durar anos, inda que eu não olhe sequer p’ra quaisquer mulheres.

Mas voltemos à vaca fria, qu’irei eu buscar ao ginásio ?

Quem de mais perto me conhecer saberá que nunca minto, nunca menti nem mentirei, e saberá que esta postura é a minha desde sempre, na verdade confesso que por vezes faço uma gestão conveniente da informação, mas mentir realmente nunca minto.

Mas que vou então fazer ao ginásio ?

Bem… podia responder-vos que, desde saúde, à manutenção da forma ou equilíbrio físico, massa muscular, sei lá que mais, beleza também, embora este item seja bastante discutível porque, como todo mundo sabe, tive a sorte de ter nascido bonito né  ?

 Na realidade nos últimos tempos e com ajuda do ginásio tenho melhorado imenso nesse aspecto, mas isso não vem ao caso, e se admitisse frequentar o ginásio por uma destas razões que fosse estaria a mentir-vos.

Na verdade para além de nada lá ir buscar, vou sim deixar.

O Pedro deveria portanto não só devolver-me a mensalidade que fatalmente lhe pago, mas pagar-me a mim uma mesada pelo suor que lá deixo, já que desde frustrações várias ao stress de cada dia, tudo isso lá fica de uma forma tão sistemática que não há memória de uma única vez ter chegado a casa e arriado porrada na mulher, ou nos gaiatos, desde que me iniciei como frequentador aplicado daquelas lides.

É portanto de coração aberto que vos confio a tão prosaica quão singular motivação que tanta gente traz desconfiada, incomodada e duvidosa, espero que acreditem na franqueza com que perante vós me confesso, mas não olvidem o não menos digno facto de que nem sou casado, nem tenho gaiatos ou gaiatas a chamar-me pai, e a ficção ser o que é, dar-nos todas as possibilidades desejadas e ou imaginadas, pelo que, não sendo este monólogo uma conversa entre nós a questão da veracidade do afirmado nem se coloca, não será ?

Umas coisas serão verdade, outras nem tanto, não interessa, ficaram satisfeitos c’a resposta ?

Se não ficaram digam-me que eu arranjarei outra, bem sabem que nunca minto, e garanto que cada um terá a sua resposta e a sua verdade !

FOTO: Em cima, eu no Ginásio Ritmus quando meu amigo António Peroni, bolsista brasileiro, estudando na Universidade de minha terra, se veio despedir de mim ! Em baixo, euzinho, ainda lindo, mas meia duzia de anos depois d'abandonar o ginásio... 

75 - SEDE...

Albergas no teu sorriso um mapa de viagem…

Teu olhar perde-se em distâncias prometidas…

Na tua tez, beleza e coragem de jovem pajem,

Tua flor tomo por jazida de riquezas e mistérios mil.

Que oásis... riquezas pareces prometer…

Todavia, dores antigas me travam no redil,

Apesar de ávido, sedento de tua boca beber,

Dessedentar-me, afogar-me em vassalagem,

Num imaginado sabor de donzela anis anil…

Tinem em mim as campainhas do amor alarme,

Relembram-me teu peito ufano e o calvário,

Trabalhos e privações de Ulisses em viagem,

Mas é aí nesse teu selvagem santuário,

Que um dia, incontido, alijarei minha bagagem…

Humberto Baião – Experimentando poesia… 29/07/2011

Flower of Georgia O'Keeffe

74 - DOEM-ME AS CRUZES...

Era, porém doem-me as cruzes…

como se todas as dores do mundo nelas…

e eu, aflito, como se temendo as luzes

que a infinita noite decerto pintará…

Por isso busco a paz calma que, bem lá

em cima dos degraus consigo ter…

qual Hércules que as doze tarefas acabara de fazer

descansando ao sol, olhar vago, morto já…

Foi de festa e alegria o primeiro filho

uma dúzia mais, foi sofrimento…

nem Atlas suportou igual tormento,

entende então o caminho que ora não trilho…

Por isso aqui me quedo, olhos e alma…

beata dançando de um ao outro lado da boca desdentada

calças fedendo… por ter buscado a calma

e ser somente um homem, não já Joaquim Caeiro Palma .

Recordando a imagem do meu saudoso avô Joaquim,  Évora em 26 de Julho de 2011   

E À ESQUERDA O SOL ...............................................

Juro-vos que me não lembro inteiramente. (s.e.o.) salvo erro e omissão, a sala tinha quatro grandes janelas à minha direita, altas, eu, tão sumido na carteira que nem lobrigava o largo, à frente o quadro negro, a cruz e as fotos dos presidentes, contou-me o Alvarinho da terceira classe que um presidente de branco, como o chefe da policia de Évora na farda de verão, o outro à civil, com nariz de judeu, tal qual o Abel, e à esquerda, não recordo bem mas decerto o sol porque D. Cristina:

 - O braço bem assente, o punho fechado sobre o lápis, peguem na ponta do lápis só com três dedos, a mão escorregando devagar da esquerda para direita, inclinada, a cair, atenção à luz das janelas, levantar a cabeça, e as janelas da luz eram as da esquerda, e por isso a minha certeza ainda que delas não me lembre

e à esquerda o sol, o recreio, uma palmeira grande, julgo que uma palmeira porque me aconchegava na sombra dos seus ramos caídos que eram grandes e picavam

- Vá agora devagar, com atenção e cuidado, a letra c, que é pequenina e fácil, olhem para o quadro, olhem para mim, vejam a minha mão, quem não for capaz é burrinho, um traço a partir da linha de base, inclinado e a subir, pára a meio do espaço, a curva em gancho em cima, volta e desce, em curva redondinha e acaba com o pezinho no ar

e a minha mão vermelha de responsabilidade e da força com que agarrava o lápis de xisto, os dedos brancos da pressão, os três dedos, o suor da mão na tábua de ardósia, o traço, o gancho, a curva e a perninha, mordi o lábio

já está

e o recreio um quintal de muros altos e do outro lado de um deles as raparigas brincando à cabra cega e ao galo, aos elásticos, à corda

- Meninos ! todos a rezar ! pousem os talheres, mãos postas !

 
e quando era grão ou feijão com arroz eu gostava, só não gostei nunca foi das colheradas do óleo de fígado de bacalhau porque sabia a rançoso e me dava vómitos e ás vezes ânsias por isso fugi da cantina e nesse dia almocei em casa, o senhor Jeremias

- D. Antónia, ainda não se fabrica melhor ou mais moderno que esta Oliva, a senhora vai agradecer-me a hora em que

e em casa o meu pai de pincel na ponta de uma cana comprida pincelando os altos de um cor-de-rosa desmaiado que ainda hoje lembro, e desse cor-de-rosa tive eu duas camisolas de manga curta porque a primeira o Tita ma rasgou numa brincadeira

- Parte do meio, inclina para a direita e sobe, agora para baixo, a direito, e termina sem pé, vá lá, todos, três linhas todas com o número um, certinhos e em sentido

a casa era alta por ficar nos baixos de uma igreja, por cima outra escola, a dos mais crescidos. Quando o sino tocava a minha casa tremia de fé e devoção o meu pai dizia que os toques soltavam a caliça dos tectos que eram altos, só ele com uma cana, um pincel na ponta, era capaz de os caiar. 

Acho que o meu mano mais velho andou ainda nessa escola, depois o seminário, e do seminário trazia desenhos plenos de devoção  e de cores que eu só vira nas revistas da loja do senhor Léca que era droguista e onde o meu mano comprava os mosquitos e os mundos de aventuras dos quais eu lembro os bonecos 

- Vá lá meninos ! os da primeira todos a desenhar os números, três linhas cheias com uns, bem feitos, irei vê-los a todos,. Os da segunda copiam a página do livro com o desenho do menino e das bolotas. E os da terceira preparem tudo e atenção ao ditado, não repito, cuidado para não perderem palavras, toca a trabalhar, não quero ver ninguém parado, tudo a mexer ! Vá lá meninos !

e ora batia palmas ora batia com o ponteiro na carteira da frente, a do Álvaro, e ninguém piava, todos mais caladinhos que ratos que a D. Cristina não era para brincadeiras e tinha a mão leve para bordoadas no cachaço dos mais renitentes, Eu com ela aprendi a sério e a valer e de um cachação de vez em quando não me livrei, lembro-me bem, porque eu vermelho e me doíam onde mais doem as pancadas, no orgulho

o chefe do meu pai antes do senhor Massano era do norte e comia a melancia enfiando a cabeça toda nela e debruçado sobre uma lata, o que me dava vontade de rir, não cortava talhadas como nós, cortava metades e enfiava o focinho nelas que mais parecia um bácoro, disse uma vez o meu pai depois da abalada dele

D. Cristina, Maria Cristina Calhau Pinto, gostava de mim e eu que ela gostasse de mim, e por ela gostar de mim fazia as letras e os números todos bem feitinhos. Só me lembro ser era alta, vestindo sempre de negro. E no pátio do recreio nem um baloiço, só covas de berlindes e os maiores, não pises aí senão levas uma galheta

um coração de oiro pendia-lhe do peito e por aí sabia quando estava zangada porque o estava sempre abrindo e beijando. E o giz chiava no quadro quando o arrastava, quando ela assim ninguém  piava. 

E ninguém éramos nós, muito mais de cinquenta, e só a quarta classe na outra escola por cima da igreja, mas aí as raparigas e os rapazes estão juntos

a senhora Benvinda veio outra vez queixar-se do cotovelo que as limpezas inflamam, e D. Cristina sente-se lá ao fundo um bocadinho, naquela carteira vaga, descanse um pouquito que bem sei como elas mordem, tenho um joelho que com o frio nem sei se lhe diga

e o Álvaro, sempre o primeiro a acabar as cópias, e ele com o braço no ar, e de caderno no ar, sempre orgulhoso apesar dos outros; - graxista, és um lambe botas da senhora professora, 

e ninguém para jogar com ele ao berlinde no recreio,. E como não, hoje é o director das finanças e já não lhe chamam graxista de merda nem há quem não lhe rogue favores.

- Quando era vivo quem me massajava o joelho era o meu marido que Deus tem que até me davam arrepios

- E nem assim filhos D. Cristina ? foi nessas brincadeiras que o meu Timóteo me deslocou o cotovelo que estou mesmo a ver que sem ir ao endireita isto não vai lá

e depois no ditado dos da terceira classe arrastava na voz para saberem que era para eles

- Mal a folha tombou no chão a raposa, virgula, virou-se de repente para a latada, virgula, repito, virou-se de repente para a latada, virgula, escrevam, 

e acabada a frase fechou entre as mãos e com estrondo o livro da terceira classe, 

- podem sair, 

- os da terceira só saem quando acabarem o ditado, 

e eu, devagarinho, corri para o recreio e, repentinamente eu aqui, recordando-te porque lembrei os cabelos da espanhola que não eras, e eu de dedos em pente, penteando-te até fechar os olhos, feliz,

e foi assim que ainda hoje te lembrei mãe e assim gostaria ainda que pudesse acontecer sempre…

73 - UMA ESPECIAL EFEMÉRIDE..............................

Correndo se some o ano na contemplação efemérica da pegada do homem na lua. Violado teria sido muitas mais vezes aquele astro mas, como às virgens, só a primeira vez conta, tem valor, vale a pena e se grava na memória. Hodiernamente, a pegada ecológica é que está na berra, na berlinda, a dar, contudo aquela pegada na cinza lunar deixou, em mim, imagens e impressões dificílimas de dissipar.

Pouco mais eu seria na altura que um puto tímido, ao certo apenas recordo ser amante inveterado de batatas-fritas, cujos pacotes, de papel pardo, adquiria nas tabernas junto à morgue do então hospital da Misericórdia, pacotes e qualidade até hoje sem igual. Aquelas sim, eram caseiras, saborosas que nem guloseima, fininhas, salgadinhas e um primor, tudo por uns meros cinquenta centavos, cinco tostões que gaiato algum deixaria de arranjar. Melhores que essas batatas-fritas, só mesmo as favas-fritas da taberna do Chico Fofa, ali à rua de Machede.

Nessa tarde entrara eu atraído pelas favas e por inusual multidão que àquela hora enchia o antro, quedada muda frente à televisão a preto e branco. Custosamente me esgueirei para o balcão gorduroso, mais alto que eu, todavia mestre Chico Fofa desta vez nem foi solícito a debruçar-se sobre o mesmo para inquirir das minhas razões, olho que tinha também ele pregado ao televisor. Mas para o negócio guardava ele o outro olho, e sabendo que dinheiro de criança é pouco mas mais louco quem o não aproveita, lá me lançou um olhar guloso à moeda reluzente entre os dedos da mesma mão em que, sem tirar o olho outro do televisor, depositou o habitual cone de papel pardo recheado de favas-fritas estaladiças.

Olhando ao alto no regresso à rua só vi rostos estupefactos; que era tudo mentira diziam uns, que era o maior feito do homem contra-argumentavam segundos, é tudo encenado, atirava juntamente com o queixo mestre Chico Fofa, senhor de toda a autoridade que o facto de ser dono de uma das poucas tabernas com televisão somado à real e insofismável verdade que ser dos telespectadores mais antigos lhe dava. Verdadeiramente ciente da solenidade do momento só mesmo o senhor Óscar, que me ergueu ao alto e ao colo, e num sussurro que ainda hoje desconheço a quem dirigido; fixa isto miúdo, fixa o momento da chegada à “nova fronteira” pois vai marcar doravante toda a tua vida. Não o entendi claro, nem isso nem o motivo por que quase me atirou ao chão afim de ir correndo atender uma fogosa freguesa reclamando dois quartilhos de feijão-frade. 

Para quem não saiba o senhor Óscar, um jovem de iniciativa, detinha na rua e talvez na cidade a mais bem apetrechada mercearia. Talhas para o açúcar, para as leguminosas em semente, para a farinha e o farelo, a alfarroba, cevada, aveia, uma moderna bomba manual para o azeite, um facalhão guilhotina para o bacalhau, e, surpresa das surpresas, um jogo de quartos e quartilhos em plástico multicor como na terra alguém jamais vira. Era enchê-los, passar o rolo da lei sobre os mesmos e estava justamente aviado o freguês. Voltou, voltou para pegar-me, eu babado de ranho e de nódoas das favas-fritas, ele a sussurrar-me não ter havido fronteira mais difícil de conquistar do que aquela. Gravei !

Gravei e durante anos rememorei as suas palavras. Anos mais tarde aprenderia o que era a fronteira, os caramelos de Badajoz e os passeios a essas coisas associados. Levaria anos até que a expressão “desafio de Kennedy à exploração da última fronteira” acordassem em mim as sábias palavras do senhor Óscar, comerciante empreendedor e inovador como seria hoje apelidado. Solícito era, e também um paz de alma, um colosso de beatitude ateia sem igual e forte como um touro ou assim parecendo aos meus olhos de menino. Depois… bem… depois conheci muita gente, muitas fronteiras, a de Berlim, a de ferro, outros povos, muitos povos, muitas pessoas, conheci Eça, conheci Camilo, Almeida Garrett, tantos outros, e tudo tão relativo, tão dúbio, tão movediço que olhava em meu redor e nem uma linha, uma fronteira, um objectivo, um desígnio, uma bóia…

Sinto saudades de quando criança, dos braços fortes do senhor Óscar, das certezas do senhor Óscar, das profecias do senhor Óscar, das favas-fritas do Chico Fofa, das tabernas junto à morgue, das batatas a cinco tostões, do mundo firme no seu eixo, da certeza de ao leme um homem sábio, do bibe da escola em minúsculos quadradinhos azuis e brancos, do Chafariz D’El-Rei, do professor Pulga, do Ford Cortina cujo verde limão me deslumbrava, do conta quilómetros que marcava mais de cem e me fazia idealizar as fronteiras que atingiria,. Vou pedir à minha avó Inácia dez tostões, comprar um pacote de batatas e outro de favas-fritas e espreitar o braço forte do Senhor Óscar fazendo descer a guilhotina do bacalhau que gemerá ao ser cortado, eu sei, eu vi, tantas vezes vi que já nem me lembro nem sei o que foi feito do Luther King.

 …