533 - EM ABSTRACTO NEM HAVERÁ QUADRO…

              

Comecemos pelo princípio, o dia e o facto de alguém ter afirmado não perceber patavina do quadro acima e da autoria do Pintor Eborense Marcelino Bravo. Confesso que fui apanhado desprevenido pela afirmação, tanto mais que eu mesmo ficara atrapalhado pois já em tempos confessara ao próprio autor não entender esta sua nova tendência. Mas homem que é homem nunca deixa uma senhora de mãos a abanar, sobretudo sendo tão linda como a que me cutucou, e logo ali lhe garanti não ficar sem resposta, desse-me uns dias e lhe diria de minha lavra não somente o que este quadro me diria mas arriscaria mesmo dizer-lhe o que p’la cabeça do autor poderia ter passado quando o pintou.

Precisamente no pp 15 de Dezembro de 2016 visitara eu na Biblioteca Pública de Évora uma exposição do pintor Marcelino Bravo, artista e pessoa que em casa apreciamos e admiramos, sobretudo a sua particular visão do Alentejo e temáticas afins, cousa que este eborense magistralmente reproduz com traços e cores peculiares e inconfundíveis. Porém nesse dia deparei-me com um Marcelino Bravo fora dos carris, quero dizer descarrilando dos temas a que eu estava habituado e esperava ir encontrar, eu explico melhor, digamos que metade da instalação era ocupada por temas normais, habituais nele, Alentejo & Cª, mas a metade restante apresentava telas inovadoras, diferentes, sem título nem tema, aleatórias, de uma corrente anormal ou inusual nele, uma dessas telas a que acima vos apresento, coisa que me confundiu, e disso dei conta ao autor logo que a oportunidade surgiu, os novos quadros apresentados eram uma coisa da psico, um abstraccionismo tido em moda há umas boas décadas e geralmente fruto de estados mentais alterados, mentes provocadas, excitadas por uma linha de branquinha ou uma pastilha de LSD, coisa que não me parecia ser o caso do nosso amigo Marcelino Bravo.

Depois fui à vida, cuidar de, antes de voltar a pronunciar-me sobre o tema, averiguar primeiro a fundo essa coisa dos abstraccionismos e que para ser franco eu tinha muito enterrado ou esquecido na memória. Não esqueçamos que a corrente abstracta caracteriza-se pelos aspectos aparentemente inusitados e duma criatividade que poderíamos considerar sem regras ou limites, aspectos que poderão ter estado presentes na mente do pintor quando da realização da obra, os quais de igual modo podem causar idênticas interferências na nossa percepção dela quando a olhamos.

Como se esta complexidade aleatória e sem limites não bastasse, existe ainda uma corrente de críticos entretidos em demonstrar que se usadas, ou havendo recurso a drogas psicotrópicas, propositado ou casuístico, expandir tal os limites da mente, limites cujas expressões pictóricas, pois é de pintura que falamos, nos são dadas por essas experiências (alguns chamam-lhes alucinações), causadoras tanto de mudanças de expressão quanto de percepção e fruto de sinestesia (sentir várias sensações em simultâneo) experiências cujos estados nos darão a complicada pintura abstracta. É o que eles dizem, eu nunca fui chutado a uma exposição, pelo que a vendo como ma venderam a mim. Marrei uma vez na ombreira duma pastelaria mas essa é outra história, um dia vos contarei.

“Decididamente” alvitrou um amigo com quem discutia esta questão quando lhe expus o pormenor da seta laranjinha curvando abnegadamente à esquerda e como que terminando o movimento no próprio umbigo, o nosso amigo Marcelino já andaria preocupado com o centrão e com esse tal partido o qual só pensará em si mesmo e nos seus interesses, ao que o Zé me respondeu prontamente, como se a seta lhe tivesse sido atirada a ele;

- Repara pá ! Aquilo não e uma setinha laranja, antes um cogumelo alaranjado e não foi o nosso amigo Marcelino que andou fumando, porque quem como tu, qual olho de lince ibérico perscruta as profundezas da arte é que certamente foi buscar essa acutilância visual a uma qualquer linda chupaça gânzica !

portanto o fumador quântico ou gânzico terei sido eu, chupaça gânzica, esta nunca a tinha eu ouvido, era Dezembro, inverno, frio, chuva, vento, nuvens, escuridão, e eu certamente para me aquecer e esquecer o bucolismo inbernal amandei um charro abaixo debaixo dum qualquer chaparro antes de me apresentar na exposição.

Aceito ter sido eu a despoletar a polémica trazendo o quadro à baila, ter sido eu quem viu no dito cujo uma curvilínea barriga de perna acabando num sapatito verde de salto alto, verde, um gadget anti Prada portanto, um verde lindo, lindo verde meu verdinho, não há cor igual à tua, tinta verde dos teus olhos…

Tinta verde dos teus olhos

Escreve torto no meu peito

Amores tenho eu aos molhos

Se pró teu me faltar jeito…

No meu peito escreve torto

Na minha alma a dar a dar

Nunca mais eu chego ao Porto

Se lá for por este andar

Nunca mais eu chego ao Porto

Ao porto de Matosinhos

Adeus verde dos teus olhos

Estão cá outros mais escurinhos… (2)

Mas uma seta laranjinha guinando nada subtilmente à esquerda, uma perna bem feitinha e um sapatinho verde de cristal não foi tudo quanto eu vi ali, vi igualmente um fantasma da ópera carregando os pavores que o pintor provavelmente terá em relação ao futuro, à sua condição, ao valor da pensão, e naturalmente torci o nariz, foi o bastante para que a Olinda, olhando o céu límpido, fruindo a calma do fim da tarde, orelhas espetadas na música clássica do vizinho e afagando dois gatos preguiçosos enquanto alertava para as brincadeiras duas crianças algures na rua e simultaneamente toda ela puro ócio… Como se estivesses no meu terraço, preguiçando numa cadeira debaixo do guarda-sol, atirei-lhe eu.

- Achas? Eu vi tudo isso mas não me atrevo a interpretar um quadro. Sou demasiado realista não achas ? Eu vi isso aqui ao pé de mim mas não me atrevo a interpretar um quadro. Sou demasiado realista.

Do que eu deduzi afirmar ela ser a arte um artificio, lembrei então dum diálogo com Marcelino Bravo e em que ele me respondera;

- Amigo é a incontestável e incontornável beleza feminina, o homem deve conservar presente essa memória dela e expressar com grande tolerância os elementos constituintes dessa beleza, e dentre esses elementos esforçar-se por harmonizar cores e formas.

Claro que entendi conservar como lembrar e deixar memória, testemunho, e ser liberal, não só literalmente como com a palete e as cores, harmonizá-los entre si, tornar o real ainda mais belo, estás a captar Olinda ? Muito me disse em poucas palavras o mestre Marcelino eu sabia ou no mínimo intuía haver ali Maria...

A conversa/debate tomou às tantas uma dimensão que dificilmente acompanhei tal era a profusão e a confusão gerada pelos intervenientes, sei que alguém questionou se a arte seria de quem a produzia ou de quem a consumia, ao que de pronto respondi ser a arte de todos, ter a arte duas faces como as moedas, e duas caras como o juiz do fresco de Monsaraz, uma expressando a ideia de quem a produz, a outra espelhando a ideia de quem a observa, à arte, não à Maria, ou à Olinda, ou à Fatita.

Devo fazer notar que nesta parte da minha intervenção fui longa e entusiasticamente aplaudido, alguém não se contendo e de modo arrebatado, como que inspirado, gritou mesmo:

- Muito bem observado meu !!

Naturalmente tomei um ar grave, sério e professoral, tendo aproveitado para fazer um brilharete e acabar por dar o resto da lição;

- Quem pinta, quem compõe, esculpe ou escreve, expressa uma ideia que pode não ser coincidente com a ideia de quem mais tarde observa essa pintura, partitura, escultura ou romance... Temos o caso grave e extremo de Richard Wagner e da sua "Cavalgada das Valquírias" cuja música lhe valeu ser acusado de enaltecer o nazismo... Não há provas a não ser circunstanciais, mas a simpatia dos povos Wagner perdeu-a para a sua arte soberba, pois afogadas em soberba lhe sobravam as manifestações anti-semitas que entre o fim da República de Weimar e a ascensão do Nazismo foi acumulando e lhe valeram o repúdio mundial que hoje não lhe perdoa a superior arte de compor aliando-a a investidas bélicas, em especial a partitura que aqui abordei umas linhas acima, a "Cavalgada das Valquírias" (2)

Mas em frente que atrás vem gente, pois o bom do Marcelino não anda somente com as pernas da Maria na ideia, noto ali à direita o esvoaçar duma borboleta, se é isso que lhe anda dando volta no estômago, a Maria ou as suas pernas, nunca saberei, a lembrança foi minha, mas que ele teve o cuidado de marcar essa cena com um X teve, e se é o X dos Xutos ou não ignoro, fico na mesma como a lesma, nunca o soube apreciador dos Xutos, em boa verdade nem desapreciador. Será que ele xuta ?

A amiga Fatita que é de Guimarães aventou a ideia de serem visíveis ali uma igreja, igreja ou catedral de cristal e os raios cósmicos da fé, nascidos das ondas do mar, mar de onde sairá numa curva parabólica um engraçado golfinho, saído do mesmo mar de onde se ergueu o Mostrengo, ou quem sabe se o Fantasma da Ópera, vindo das profundezas do Sena, enleado em teares que ela jurou ter ouvido tique taque tique taque tique taque num ensurdecedor martelar de máquina de costura, por sua vez olhada com surpresa por um veado... Juro que depois disto pedi ao Nuno que não trouxesse mais bebidas para a mesa ou a análise temática da composição poderia sair adulterada, ao que ele anuiu propondo um sumo de figos da índia, agora anda nessa, cada um com a sua pancada…

É que em boa verdade uma pintura, um simples quadro, tem uma miríade de perspectivas sob as quais pode e deve ser analisado, da composição ou distribuição dos elementos na tela, desde a relação figura principal - fundo envolvente, ao conteúdo ou natureza temática, às linhas, sejam curvas, rectas ou quebradas, aos pesos visuais ou ao peso dado a cada elemento e naturalmente também ao equilíbrio entre eles que por sua vez determinarão a tensão dinâmica da obra. Daí a importância dos centros e dos eixos nela, devendo tender p'rá simplicidade, não esquecendo evidentemente a textura, formas e cores seleccionadas.

Isto quem vê almas não vê corações e quem vê corações não lhes enxerga a alma, a verdade é que cada cabeça sua sentença, a do Marcelino uma, cada um de nós soma outra e num ápice aparecem meia dúzia delas dissertando sobre o quadro, que de tão abstracto tanto pode ser uma coisa quanto pode ser outra, ou outras e, em abstracto, poderá não passar de pura imaginação nossa e nem sequer existir quadro nenhum…

Ai o Malandro do Marcelino que terá ele andado a fumar ??? ! ! !

(1)  https://www.youtube.com/watch?v=DYvJfBUE3UU

(2)  https://www.youtube.com/watch?v=L4YeApbVajs

https://mentcapto.blogspot.com/2016/12/407-marcelino-presencas-e-novidades.html

https://mentcapto.blogspot.com/2016/11/399-bravo-jeronimo-por-maria-luisa-baiao.html

532 - SÃO OS ESPANHÓIS, OS ESPANHOLITOS ...

Isto anda tudo ligado, o regulador, o BdP exara finalmente directrizes para que a banca estanque a sangria diária de crédito concedido ao consumo ou para aquisição de habitação, e que faz a banca ? Moita carrasco, faz ouvidos de mercador, afina estratégias para driblar o regulador, estica a corda ao máximo no crédito para aquisição de habitação contribuindo para nos endividarmos mais, pois comprar luxos ou carros não chega contudo aos valores da habitação. Tudo isto ignorando de modo aflitivo e ostensivo a hipótese/risco crescente e próxima de, novamente sufocados pela dívida, nos estamparmos contra a quarta bancarrota.

Inconsciência ? Não, táctica, cumprimento de uma estratégia, decerto longamente amadurecida enquanto os tugas dormem sonhando com a ala dos namorados, com a padeira de Aljubarrota e a vitória na Restauração.

Dom Francisco de Quevedo é C.E.O. de um importante banco espanhol para as províncias de Extremadura e Andaluzia, superintende às estratégias do banco para os ayuntamentos de Cáceres, Badajoz, Huelva, Sevilla e Cádis, tendo sido nomeado há pouco tempo para dirigir igualmente as áreas de Portalegre, Évora e Beja em Portugal. Dom Francisco de Quevedo não entende nada de bancos, é licenciado em História pela Complutense de Madrid, possuidor de um mestrado em Relações Internacionais e dum outro em Psicologia das Organizações, isto se a minha tradução não me enganou.

Abaixo dele tem muito quem perceba de bancos e de banca, porém D. Francisco não mete a mão na massa, pagam-lhe para pensar e agir em conformidade pelo que, com o tempo D. Francisco se tornou um homem reservado e conservador, ouve muito e fala pouco. Quando não é ele a fazer a ronda pelos ayuntamentos são os gerentes de balcão destes que, à vez, lhe vão prestar contas e dele receber instruções, à imagem que temos do cinema e da deferência devida a D. Corleone, há assuntos que só pessoalmente devem ser abordados e cuja importância recomenda que sobre eles nada fique escrito.

Respeito, deferência e confidência são a alma do negócio. D. Francisco não fala com os empresários da Extremadura, ou da Andaluzia, porém, através das confissões dos seus gerentes de balcão tudo conhece e tudo sabe, desde o que se passa quanto aos investimentos, aos factos, aos sucessos, aos fracassos e às ambições e aos desejos e das relações e vantagens de uma raia encostada ao Alentejo. Não por acaso, mas porque estão atentos, detêm o saber e a capacidade de investir, graças a eles o Alentejo tem brilhado no mundo, primeiro como produtor na fileira do azeite, em breve como produtor na fileira dos frutos secos, mais concretamente na fileira da amêndoa, do miolo de amêndoa. Aos vinhos não foram ainda capazes de deitar a mão, haja calma, Roma e Almeria não se fizeram num dia.

Tal como conhece as ambições dos empresários espanhóis D. Francisco conhece as debilidades dos nossos, sendo aqui que entram em campo os seus conhecimentos de diplomacia. Aos gerentes de balcão dos bancos portugueses em poder dos espanhóis é dito haver intenção de ajudar as empresas portuguesas em dificuldades, pelo que deverão reportar, assinalando para a sede o conhecimento de todas e quaisquer empresas portuguesas nestas condições ou a necessitar de salvação.

Quando em apertos o tuga não mete anuncio, afivela um sorriso optimista, disfarça, e à sorrelfa vai ajoelhar, vai ao castigo, em privado, junto dos gerentes dos bancos, pedir esmola, pedir fiado, pedir emprestado. Pelos vistos dinheiro há muito na banca, dinheiro nosso, dinheiro das nossas poupanças e que confiámos aos bancos, agora propriedade dos espanhóis. Dinheiro nosso ou vindo de Espanha, aumentando a nossa divida e déficit, todavia dinheiro haverá sempre, e haverá sempre para ajudar o empresário português em dificuldades, afogando-o em crédito, ou negando-lhe esse mesmo crédito e afogando-o na mesma.

Dum modo ou de outro estrará criada a oportunidade para comprar barata essa empresa, a bem ou a mal o empresário não terá outra solução que ceder, que vender. Tudo tratado na maior discrição, sem alarde, sem borburinho, sem mudança de nome da firma, o empresário português comprará um jipão, dirá a todos ter feito um negocião, o seu antigo gerente de conta ou de balcão ficará feliz, nem se aperceberá que traiu, sorrirá realizado por ter reportado as dificuldades que afligiam o seu cliente, sorrirá por assistir ao renascimento da empresa, dirá de si para si ter contribuído para tanto sucesso e felicidade, ignorará a vida inteira a realidade verdadeira e, como todos os tugas distrair-se-á com putas e vinho tinto, futebol, Fátima e fadinhos.

A nossa banca, que não é nossa tem-nos na mão, tem-nos agarrados pelos tomates, porque tem uma estratégia longamente amadurecida e recorre a tácticas de predador ante uma população tuga adormecida, ignorante, tão ignorante quão elites e governantes, todos sem tácticas nem estratégias, gente ignara, distraída e desconhecedora de como as coisas se fazem e se conquistam mercados e países.

Em 1640 uma burguesia e uma elite esclarecidas lamentaram o fim da União Ibérica, União à qual também eu reconhecia vantagens, Espanha era um dos países então com maior poder no mundo, dominava mares e continentes, dominava mercados, dominava monopólios e exclusividades, a União Ibérica teria significado para nós uma rede comercial à disposição num mundo que acabáramos de descobrir mas a que, tal qual um velho costume nosso, não sabíamos por onde pegar nem que fazer com ele.

Então teria sido a nossa sorte, o nosso bilhete para um outro futuro que não este, mas a história e o povo, então tão grunho como hoje não quiseram esse destino. Esse mesmo destino está-nos destinado agora, sem que as nossas elites ou governantes, gentes tão ignaras como as de outrora, vejam estarem a comer-lhes as papas na cabeça sem que dêem por isso. União sim, mas não assim, assim não passa duma insidiosa, traiçoeira e sorrateira conquista e quando as nossas elites acordarem será demasiado tarde para todos. Nem o espírito do povo de 1640 cá estará.

Já não temos as estradas, nem as pontes do país são nossas pois foram entregues às célebres PPP que por sua vez estão nas mãos dos bancos e estes nas mãos dos espanhóis, já não temos de nosso aeroportos nem portos, só o de Beja para amostra, não temos sequer o regadio de Alqueva, todo ele ou quase todo nas mãos dos espanhóis, temos muito crédito malparado no qual estamos afogados, temos comboios avariados, alugados e empenhados. Temos que respeitar os espanhóis, os novos donos disto tudo agora são eles, da banca, das terras, de fábricas, etc etc etc... Não tarda comecem a negar crédito às nossas empresas para as discriminarem, mandarem abaixo e comprarem baratas com a corda na garganta... Isto é estratégia castelhana, a gente é que nunca teve nenhuma, nem estratégias nem tácticas, perdão, tivemos sim, no tempo do tal bandido do Oliveira Salazar...

Temos mar, tanto mar, e uma vez mais nem sabemos que fazer com ele, os espanhóis saberão… Isto está bonito está, estamos nitidamente acelerando para trás…

  

NOTA POSTERIOR - O SANTANDER ... https://jornaleconomico.sapo.pt/noticias/nem-bons-ventos-nem-bons-casamentos-669001?fbclid=IwAR0FWn2oMph_zq_dCXqYeg3LmKtgQyQk_eARZiKwfCZCBdqwb-g4oDWz3ug

531 - ADEUS LUÍS RAINHA, ADEUS 23 VEZES …

Em primeiro lugar pretendo deixar nítido que esta não é uma crítica oficial, nem oficiosa, nem sequer profissional, é uma mera opinião pessoal, é um desabafo de um leitor que se sentiu ultrajado, enganado, eu, tanto pela obra como pelas tentativas vãs de conquistar o interesse do eu leitor, desiderato que julgo só poder ser conseguido se este, o leitor, eu, for um anormal.

Não encontrei lacunas antes mérito nos alinhamentos onde caberá a gramática, a sintaxe, ambas irrepreensíveis, pena que um livro seja mais que uma sucessão de símbolos semióticos e de regras gramaticais e linguísticas. Isto, isto “ADEUS” de Luís Rainha, é no meu vernáculo inusual uma boa merda. Mais valia ter gasto os quinze ou dezasseis euros num bom almoço, aqui na terra, Évora, temos bué de lugares onde o fazer bem por pouco dinheiro, é preciso contudo fugir-se dos guias e roteiros turísticos...

Isto, “ADEUS” de Luís Rainha, é uma colectânea de absurdos atrás de absurdos, numa sequência em que a história seguinte chateia e aborrece mais que a anterior, sendo caso para dizer que mais vale cair em graça que ser engraçado e claramente Luís Rainha não conseguiu de mim nem uma coisa nem outra. Claramente fui embarrilado. Confesso ter lido ainda somente as duas primeiras das vinte e três histórias, mas a cada parágrafo diminui o interesse, de tal modo que o parágrafo anterior é ofuscado, o qual por sua vez eu depressa faço por esquecer desejoso de despachar essa corrente de historietas e parágrafos absurdos, inverosímeis, temas aleatoriamente arrebanhados e completamente desinteressantes, em cada parágrafo um tema que não interessam a ninguém, e desenrolando cada uma delas, histórias, um pseudo mistério oco de vazio.

Como disse, ainda só lidas duas das vinte e três historietas e já estou pelos cabelos, farto, Luís Rainha usa e abusa das descrições, noventa por cento delas não têm tão pouco interesse algum para a historieta em curso, é palha, juntem a essa palha uma miríade de adjectivações que cansam e está explicada a exasperação que este livro me provoca, conheço-me, no máximo lerei mais uma ou duas historietas e arrumarei o livro, a primeira impressão é a que fica e deste autor nem mais uma obra lerei, nem com molho de tomate, fiquei vacinado, este tipo está confessado. O livro é tão chato que quando finalmente e no meio dos excessos começamos a entender a historieta já estamos entediados, fartos até aos cabelos e apenas desejando chegar ao fim dela para largarmos um suspiro que é tudo quanto nos interessa, pois a historieta essa há muito se tornara desinteressante mercê dos seus não naturais antes incongruentes condimentos, cujo picante exacerba a nossa aversão e nos convoca a irritação até à medula.

Para além de historietas banais a que tenta dar alguma virtude embelezando-as de adereços de todo inúteis, são historietas sem pés nem cabeça, e quem publicamente aconselhou e criticou esta obra, este livro, também só terá pés ignorando eu onde teria a cabeça. Talvez no cachet pago pela editora a troco do frete, digo do encómio, do elogio. Li a crítica algures já não recordo onde e fui atrás dessa conversa da treta, nem recordo agora quem devo culpar, em primeira mão a mim que fui crédulo. Este mundo está perdido, está vendido, há muito que o mundo editorial se transformou num pântano. E eu que tanto confiava na Guerra & Paz, vou ter que rever os meus critérios de idoneidade promocional e editorial quando das escolhas para leitura.

Luís Rainha poderá ter querido imitar, no caso mal e porcamente, o género dum outro livro cuja leitura há um mês atrás se me tornou imparável e quase li de seguida, refiro-me a O CENTRO DO MUNDO * obra duma artista das artes e das letras que essa sim, adjectiva, descreve e conta enquanto encanta, tornando sedutora a leitura duma inverosímil história na qual contudo acabamos acreditando, história contada através de uma escrita fluida e fluente, sem recurso a rococós nem rodriguinhos.

ADEUS, de Luís Rainha, ao dilatar a expectativa do leitor, não por uma vez ou duas, o que até seria empolgante, estranha e pecaminosamente faz desse estratagema hábito, um hábito saturante e impossível de aturar. Acabei agora a terceira historieta, menos absurda, diria que aceitável, mas a primeira e negativa impressão ficou gravada, o pé está colocado atrás, partirei para a quarta constrangido, quase coagido, qual detective, a confirmar a minha teoria, a de que falta imenso a este sujeito para se guindar à fama que lhe é atribuída. A obra ou cada historieta é excessivamente descritiva, e ao abusar do excesso de descrições impacienta-me, a cada parágrafo mais descritivo que o anterior vai aos poucos tornando a leitura chata, aborrecida, não deixando a acção desenrolar-se, prendendo-a, aprisionando-a, e com ela a paciência do leitor, a minha santa paciência. Luís Rainha é um chato, um enorme chatarrão, devia continuar a dedicar-se ao lobo ibérico. Está aqui a minha paga, a minha vingança. 

Bebam uns copos, comam uns almoços ou uns jantares com os amigos, poupem o vosso dinheirinho, esta obra nem sequer mereceria o trabalho que me está a dar, porém desabafei, sinto-me absolutamente liberto da pressão que em mim se acumulara e evitarei dar uns tabefes nos gaiatos ou na mulher por dá cá aquela palha, e é o único mérito que nela vejo, nela obra, não nela a Nela, a minha Nelinha. 

NOTA UM: - E passei ao quarto texto, intitulado “IBIDEM” e caracterizado sobretudo por um constante e repetitivo apelo, irritante e cansativo a uma imaginem, umas insólitas notas de rodapé, que quanto a mim teriam sido facilmente introduzidas, dissimuladas ou desenvolvidas no próprio texto, algumas delas de todo autênticas e inúteis explicações por vezes inacessíveis, digo incompreensíveis ao leitor menos preparado.

Ao todo vinte e sete notas de rodapé numas meras oito páginas, da 51 à 58, sem dúvida que tal exagero pode resultar duma escolha ou duma estratégia do autor mas neste caso eu diria ter-lhe a jogada saído furada, o tiro saiu-lhe pela culatra, estou mesmo farto do homem, ele não desarma e eu esganá-lo-ia de boa vontade, se pudesse. Conclui, na ultima nota de rodapé, a 27ª ou 28ª ter andado mesmo brincando aos textos, nada contra, mas que tenho eu que ver com isso ? E por que tenho que ser envolvido ?  

O quinto texto, apelidado de “VERNISSAGE” pretende explorar da intimidade à blasfémia os limites da tecnologia através duma visita virtual 3D efectuada por meio de uns óculos especiais, mais precisamente a uma pintura do renascimento exposta numa qualquer galeria italiana, história e arte, voyeurismo artístico. Ora quanto a mim, voyeurismo por voyeurismo teria preferido uma visita “guiada” à Kim Kardashian, à Sara Sampaio ou à Georgina do CR7, mas não, o autor teima em desiludir-me teimando na arte, como aquelas excursões turísticas de grupo e guiadas que nos conduzem à pressa de um local a outro sem que tenhamos tempo de deglutir e ruminar ou digerir o que vimos e ouvimos.

Concluindo, Luís Rainha um erudito, derramando sobre nós a sua sapiência, abençoa o leitor com sua excelsa erudição pelo que devemos ficar-lhe agradecidos, ou fazer figura de burgessos e contestar a sapiência e a arte que nos quer enfiar à força goela abaixo ? Naturalmente eu, um leitor assíduo da MetArt sinto-me constrangido e diminuído ante a colossal sabedoria de Luís Rainha e depois querem que goste dele ? Eu pelo menos não ando por aí passeando nem mostrando a minha ignorância como ele a sua vasta e erudita cultura. Mais um texto que nem vou acabar, trinta e duas páginas de enjoo permanente, não vou conseguir passar desta, e uma dúzia chega e sobra, são até demais.

NOTA DOIS: Sexta historieta, “FAQ”.

Este caramelo não é capaz de começar uma história pelo princípio, os preconceitos sobre erudição tomaram definitivamente conta dele. Neste caso, como aliás noutros, nem começa pelo fim nem pelo princípio, começa pelo meio.

Primeiro fui levado a pensar num sismo, num terramoto, depois num golpe de estado, numa revolução, posteriormente numa invasão, e até num desastre. Este cabrão, com as suas técnicas literatas velhas como o cagar exaspera-me, eu não o topo, não posso com ele e um merdas destes continua abusando da minha paciência, mas há limites. Agora vem-me com a teoria do surto epidémico e eu, só para me vingar e quando ele menos esperar irei mijar-lhe na canalização, então logo ficará sabendo se é inócuo ou sabe a salgado, se não passa de um acontecimento funesto ou se apesar disso será estritamente uma mera fantasia como o próprio sacana apostrofara.

Quer dizer, este tipo não passa de um cagãozinho que vem para aqui alçar a perna, digo alardear a sua sapiência e mijar-me nas hortênsias. Este texto mais parece uma enciclopédia, ou um dicionário de sociologia onde o cabrão debita a sua sabedoria, senão vejamos alguns temas abordados como quem borda o perímetro de um guardanapo;

- Douglas e Sutton, Teorias da Conspiração.

- Naomi Klein e Doutrina de Nova Orleães ou do Choque.

- Bimber, Atitudes e Crenças Extremas, Mobilização na Internet.

- O Efeito Werther e as Ondas de Suicídios.

- Sonneck, Etzersdorfer e Nagel-Kues, nomes impressionantes.

- Sunstein Vermeule e As Operações de Infiltração Cognitiva.

Mas também aprendi algumas palavras novas que só um tolo e para se evidenciar usará como o querido Luís Rainha usou, tais como Nigredo (escuro), Albedo (brancura, reflexão), e Assímptota (ou assíntota, o que não cabe, que não coincide, que não se toca).

Estou cada vez mais convencido de que algo ou alguma coisa o deve ter afectado em criança, ou na juventude, este tipo tem literalmente uma tara, uma pancada muito pronunciada, esta necessidade de mostrar eloquência, de ser admirado, quiçá aplaudido, é coisa que não surgiu agora…

Quanto ao texto já disse o que havia a dizer e mais não digo, um texto assim, inserido num contexto a que ganhei aversão, debitado por um autor que desde o inicio intui como um cagão vaidoso, assim dizia eu não passa de mais um texto auto elogioso, para impressionar os papalvos, porém duvido que quaisquer papalvos comprem um livro destes, ou sequer consigam chegar onde eu já cheguei, embora com cortes, à página 96.

Tivesse o texto aparecido isolado numa Visão, ou numa Sábado e até lhe teria achado alguma piada, piada técnico cientifica entenda-se, e já agora entendam também quanto me foi difícil dizer isto, admitir o que acabei de dizer, um momento de fraqueza terei que ser justo comigo, e momentos de fraqueza quem os não tem ?

Até eu.

NOTA TRÊS: 

Texto Nº 7 “ADENDA PUDENDA” (páginas 97 a 100)

“ A meio da noite, ele acordou sabendo que a Rita abocanhara a sua picha” (página 97, 1ª linha)

“ A meio da noite, ele acordou com a impressão de ter o pénis na boca da Rita” … “a Rita não apreciava nem sabia fazer sexo oral a um homem”…

E foi esta última a versão final escolhida, pelo autor, Luís Rainha, e certamente pela editora, para abrirem a primeira página da primeira historieta, página 9 de “PALIMPSESTO”. Um arrazoado mal alinhavado que nem é sensual, nem sexy, nem erótico e que de imediato me fez chegar ao nariz um certo odor de ordinarice e vulgaridade de que a todo o custo e a toda a hora procuro fugir. Falo por mim, cada um de vós falará por si, já que depois de um complexo debate interior sobre que palavras haveria de usar e como se escreveria uma delas, picha ou pixa, ou, como ficou na versão final, pénis. Portanto uma historieta de elevado valor moral e que decerto arrebatará facilmente o prémio TOMATOPRIZER às “CINQUENTA SOMBRAS DE GRAY”.

A personagem na historieta, a Rita, a julgar pelo que o autor diz é sua esposa, a qual, segundo as suas próprias palavras, palavras dele Luís Rainha, “não apreciava nem sabia fazer sexo oral a um homem”, cousa em que, por diversas razões, me permito discordar completamente do autor, pois essa é matéria a exigir ensino e aprendizagem como outra qualquer, aprendizagem a que ele não faz alusão absolutamente nenhuma.

Por se tratar da sua própria mulher ? Ele assim nos faz crer, a Rita, a personagem Rita é a sua esposa, curiosa, fiscalizadora, cusca, intrometida, com muitos defeitos portanto mas que nem um broche saberá fazer ainda que, pelo desenrolar da história Luís Rainha nos diga que sim que gosta que lhos façam a ele. Saberá Deus se a Rita os gostaria de fazer a alguém que não o marido, mas isto sou eu a especular. O autor projectou uma cena, preencheu-a com personagens, falando verdade ou ficcionando especulou, e se ele o fez por que não terei eu o mesmo direito ?

Ele sonhou com uma outra Rita que não a esposa, uma outra Rita que essa sim sabia fazer sexo oral e bem, sabia fazer e bem um bom broche a um homem. Pelo menos Luís Rainha diz-nos ter gostado. Julgo-me portanto em igual direito de dar largas à minha imaginação, à minha fantasia, a um meu devaneio, uma minha ilusão, como ele busco a felicidade, e inda que um broche dure pouco tempo acalento esperanças de que seria a Rita, a dele, a fazer-mo, pode ser uma ideia vã, não passar duma quimera mas adoraria contradizê-lo:

- Estás bem enganado Luís, a Rita faz uns bons broches.

E desta forma onírica, ou sonial, para fazer também eu uso de expressões caras, que lhe são tão caras, abre a obra do autor, ora digam lá se é ou não é uma abertura de merda ?

Sobre a Rita, a mulher, nada mais diz, e era assunto que me prenderia a atenção à leitura, será baixa ? Será alta ? Magra ? Média ? Rechonchuda ? É que faz muita diferença. E de peitos, como estará servida ? Depilará ? Terá a púbis farta, e proeminente ou sumida ? O rabo do tamanho certo, redondinho e cheio ou exagerado ? Será uma mulher bem proporcionada ou será daquelas que têm o cu debaixo dos braços ?  Ou pelo contrário o cu descaído como acontece vulgarmente com as que têm rodinhas baixas ? 

Se Luís Rainha nos quer conquistar terá que se abrir, abrir o leque de ofertas à nossa disposição, quiçá incluir uma ou vários fotos da mulher, em vários ângulos, e já que foi ele quem trouxe à baila o sexo oral, uma ou duas fotos da boca dela, pormenorizadas umas e em grande plano outras podendo ser.

Afinal ele até nem será assim um escritor tão mau como o tenho pintado, mau grado a desgraça deste texto com que abre a sua obra deixou-me pensando, pensando na Rita, não na Rita boa no broche com que ele sonhou mas com a Rita mulher dele que nem um broche sabe fazer segundo nos disse. É o não sabes, quanto a mim ele é que tem descurado a sua função de macho romântico e se tem limitado a fazer de missionário, a Rita que venha passar três semanas comigo a ver se não chega de regresso a casa mais feliz, mais confiante, mais segura e mais sabedora …   

Há, sempre houve e sempre haverá assuntos tabu proibidos a cada autor, não lembra a ninguém, nem ao diabo, meter a mulher num enleio destes, em indo a Lisboa não deixarei de passar à rua onde mora, tenho cá para mim uma vaga esperança de lobrigar a Rita, contentar-me-ia só de a ver, e talvez perdoasse ao meu amigo Luís a merda que tem vindo a fazer.

Texto Nº 8 “ESQUECE”

O homem é um egotista focado no seu umbigo, imagina-se a ele mesmo em várias situações das quais, claro, é o centro, o tema, o foco e o fulcro. Sempre detestei os tipos que exclusivamente vêem o mundo a partir de si mesmos e que unicamente consigo próprios o comparam, visões paroquiais diria eu, assim está este Luís Rainha, na sua paróquia, na qual reina.

Reina ele e o seu passado, a sua memória, os seus ritmos, a sua cartografia, o seu id, o seu ego, as suas viagens, os seus sucessos e fracassos, a sua infância e juventude, a sua mãe, a sua orfandade, o seu caixote de fotografias, os seus filhos, a sua felicidade, o seu choro, o seu diagnóstico, e não há meio de morrer este caralho, texto das paginas 101 a 110, vou na 105, é mais que altura de saltar fora, passar em claro, pular para o texto seguinte, não há pachorra para aturar este onanista.

Texto Nº 9 “ARS BREVIS”

Um grafito, um grafitista, uma prisão, digo um aprisionamento feito no momento, uma parede pintalgada, violada com sprays, tintas apreendidas, autoridade, lei, cumprimento, crime aos costumes, divergências, conjecturas…

E não, absurda e inacreditavelmente Luís Rainha, que se julga O CENTRO DO MUNDO não se encontra como personagem prima, factual, deste texto. Esquisito e estranho ou não ?

Texto Nº 10 “QUERIDO DIÁRIO”

Nem alinho, nem perco tempo. Nem sei quem pretende o autor chocar. Isto não são “adeuses”, “despedidas”, são silícios, sevicias… E eu um masoquista pois ainda não peguei fogo a esta merda de livro.

Texto Nº 11 “MALADIA” (a sair em breve)

* https://mentcapto.blogspot.com/2018/07/518-ja-ha-poucas-mulheres-bonitas-1.html

530 - REBÉUBÉU PARDAIS AO NINHO …...............

É fácil cair-se no ridículo, custa-me vê-la cair no ridículo, literalmente devido a uns miolos de pão, isso mesmo umas migalhas de pão, uma insignificância, mas é a realidade, daí que me custe.

Jornais e revistas, Tvs e rádios, não se cansam de alertar, o plástico está a matar-nos, são milhões de toneladas todos os anos desaguando nos mares e oceanos, infestando praias anteriormente paradisíacas, matando a fauna e a flora continental e marítima. Um saco pode demorar quinhentos anos a degradar-se, uma palhinha uns mil e entretanto matar quatro ou cinco baleias, vinte ou trinta tartarugas, umas dezenas de gaivotas, um cento de roazes, uns recifes de corais, orcas, tubarões, pinguins, manatins, atuns e tu, ou tu e eu, ou todos, toda a humanidade está ameaçada.

Mas não com umas migalhas de pão, comestíveis, biodegradáveis, não ameaçando nem incomodando ninguém que não os meus vizinhos da rua, uns comichosos que acham triste o espectáculo de duas ou três fatias de pão atiradas ao acaso para o passeio ou para o meio da rua. Nunca os vira tão incomodados na vida. Nem quando da morte do Papa.

Não se incomodam com os carros velhos por ali abandonados, nem com os copos de plástico que aos fins-de-semana por ali medram, espalhados juntamente com as embalagens vazias e em esferovite, onde comensais tardios trazem o lanche para comer dentro dos carros antes ou depois de … Nada contra, eu sei quão o amor abre apetites, mas não venham espalhar para a minha, nossa rua os restos do McDonalds, as garrafas vazias, os preservativos cheios, os guardanapos de papel com folha dupla, os pensos que incomodam e estorvam na hora H, tudo atirado pela janela dos carros onde comem e se comem.

Nada disso, o que incomoda a vizinhança é a merda das migalhas de pão que eu atiro pela janela da cozinha aos pardais e outros bichos tais. E eu moita carrasco, merda para uma vizinhança destas, cambada de ignorantes nem sabendo quão a passarada lhe é útil ao pé da porta, comendo os insectos, em especial os mosquitos que poderiam trazer os vírus Zika ou Ébola, cada um deles com as suas taras e manias, mas aposto que unânimes em me enforcarem a mim por causa duns miolos de pão, vida ingrata, vizinhos dum cabrão. 

Por isso me custa, não me basta vê-la negar-me a sua solidariedade, vai para além disso, ao negar-me a solidariedade a mim tacitamente está a dar-lha a eles, àquela cambada, ora isso custa-me, isso é ver que ela, ao invés de se preocupar consigo mesma se empenha nesta guerra de alecrim e manjerona, tornando-se também ela ridícula ao cair no ridículo da situação, uma guerra por uns miolos de pão.

É para mim um alegre despertar, levantar-me, dar uma mijadela sentado que é mais cómodo e mais asseado, suspirar, libertar pressões acumuladas e gases, a cagada é mais tarde, depois de tomado o pequeno almoço e impreterivelmente antes de sair de casa, pelo que depois do primeiro asseio me entretenho a preparar a mesa para abancarmos, fazer ou aquecer o chá, chá preto para não ficarem para aí em pulgas com a curiosidade espicaçada, manteiga dos Açores, queijo do Cachopas e Terra Nostra, e compota de abóbora, ficou-me o gosto e o vicio desde a prova dos frasquinhos da Ana Sofia Dordio, abóbora salpicada de pedacitos de nozes. E pão, o pão da véspera claro, não iremos comer mais que três ou quatro fatias, torradas ou barradas, pelo que algumas das restantes são por mim atiradas ao acaso pela janela da cozinha pondo em alvoroço a passarada que parece já esperar-me e, em tumulto se entretém depenicando-as, começando do centro para a periferia, até não restar mais que uma argola, um circulo composto pela côdea da fatia, que o tempo desfará, certamente alimentando essa argola uma miríade de bicharada que não consigo lobrigar da janela mas fará parte da cadeia biológica e com tanto direito à vida quanto eu e tu e vegans, carnívoros, omnívoros e todos menos a cambada de vizinhos de que vos venho falando, gente sem sensibilidade nem conhecimento e que anda cá só para nos fazer a vida negra, e cara, roubar os lugares de estacionamento em especial os que se situam debaixo das poucas árvores da avenida, roubar um ou outro emprego, ajudando a sumir o orçamento da reforma à Seg. Social, e respirando o mesmo ar, o que me provoca uma ansiedade tal e causa de muitos vómitos.

A outras janelas ou por detrás delas e jurando-me pela pele estará a cáfila da vizinhança, gente proba e certamente disposta a matar por menos de dá cá aquela palha, para quem não tenho olhos nem ouvidos a não ser quando alguma presença nova me aguça a curiosidade pela elegância do perfil, a graciosidade do porte, os requebros do andar ou um peito cheio e abanando a cada passo ou saltinho de pardal. Como podem ver isto anda tudo ligado, pardais, pássaros, passarinhos, passarinhas, e os tais cabrões dos passarões e das melras inconformadas e, aposto, mal tratadas e mal fodidas.

Depois é comigo que embirram… 

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• https://mentcapto.blogspot.com/2018/03/small-story-short-stories-o-urso-polar.html
• http://enciclopediadecromos.blogspot.com/2014/07/rebeubeu-pardais-ao-ninho-1986.html

529 - O VAGAR DA MINHA QUERIDA GUIOMAR

A vida é-me mais fácil se não a partilhar com gente tonta. E tu ? Quando estás pronta ?  É que tenho o carro em contramão, pensara-te mais rápida no arranjo e afinal…

- As pálpebras dão um trabalhão, e o verniz p’ra secar exige um tempão, culpa do vendedor de cosméticos, o aldrabão, a jurar-me que esta marca superava todas as outras em tempo de secagem, brilho e reflexão e afinal saiu-me um anormal, mentiroso e aldrabão como qualquer político ou gerente de balcão do BES ou do GES, ou de outro qualquer Montepio o animal. Vai ouvi-las, não me ficarei sem um pio. Era capaz de o enforcar com o fio dental, ou com a tira da tanga, fico fula quando me tentam tanguear, e neste caso tangueou mesmo, deu-me a volta c’o verniz, mas juro que mas vai pagar e tu, se estás assim com tanta pressa, põe-te a andar querido, vai sem mim que eu vou lá ter, mexe-te não vá a bófia aparecer.

Então não é que o cabrão abalou mesmo ? Só me levam a sério quando estou a brincar ? Foda-se juro que vais pagar-mas ! Eu não me chame Guiomar !

Enquanto ela se embonecava tirara eu o carro da garagem, manobra sempre difícil e morosa por me ter calhado um dos quatro lugares de estacionamento mais difícil na cave do prédio. Eu fora o último a comprar a quarta e última fracção, um prédio lindíssimo, uma boa casa e bem situada, perto da cidade o que contudo não evitou que tivesse sido embarrilado pelo agente imobiliário que mediara a venda de todo o prédio.

- E ali em frente, que estaleiro é aquele ? Paisagem mais feia. Disse.

- Não lamente professor Humberto, vai ficar com as vistas mais bonitas de toda a Cartuxa.

Puxando da pasta e de uns esquiços de projecto assinados por arquitecto com nome na praça, passou-mos para a mão e, confesso, coisa mais linda, na minha frente estender-se-ia no futuro uma urbanização ajardinada, um jardim e um lago com patinhos, imagem linda de morrer. Vendo o meu ar embevecido o malandro ainda acrescentou:

- E irá valorizar esta casa professor Humberto, não hesite, é a última fracção da urbanização como certamente saberá.

Eu sabia, mas estava errado, depois da minha venderam ainda metade dessa urbanização, naturalmente não só a eborenses e quanto ao jardim celestial que havia de estender-se na minha frente no lugar do estaleiro nickles batatóides, eu deveria ter-me lembrado que neste país o problema é sempre o futuro, ia dizendo, quanto a esse jardim ainda aguardo, ainda estou à espera, e já lá vão quase vinte anos mas…

Tudo tem um mas, ter recordado esta banhada fez-me lembrar da minha nova vizinha, uma professora de educação física que anda vendendo prédios por conta da Remax e que vi um dia destes no café enquanto beberricava de um trago uma imperial a seguir à outra pois é verão, está um calor de morte, eu já não vou para novo e temo a desidratação como o diabo teme a cruz. Ia eu dizendo lá estava ela ao balcão deixando uns cartões-de-visita e umas pagelas, ou brochuras, uns folhetos e foi quando reparei no relógio, provavelmente de ouro, uma coisa daquelas a que chamamos cebola, grande, redondo, sustido por uma bracelete também ela dourada, forte, tão forte quão o pulso dela, um pulso largo, possante, todo o braço aliás, de ombros largos. Confesso que já a vira na noite da mudança e depois disso umas seis ou sete vezes, mas nunca tão perto, nunca de modo a ser-me oferecida a possibilidade do pormenor, da pouca distância que permite captar a atenção, o pormenor, um penteado simples, um loiro lindo, simplicíssimo, numa cabeça harmoniosa, uma carita bonita embora não concorrendo para que lhe fixemos as feições.

Será uma boa mãe, há que ser justo e não quero que em coisas de género me achem egoísta, conservador, mesquinho, misógino ou homofóbico, uma boa fêmea do tipo que dará forçosamente uma boa mãe, arrisco ou aposto até num parto fácil a julgar pela largura dos quadris, suporte de um regaço largo e provavelmente de um marido feliz, quem não gostaria de descansar a cabeça naquele regaço ? 

Depois apareceram uns homenzinhos distraindo-me do essencial e aspergindo glifosato sobre as ervas dos passeios, as quais daqui a uma semana estarão amarelecidas e daqui a duas mortas e ressequidas, capazes de serem levadas pelo vento ou aspiradas por uma maquineta com que uma vez aqui apareceram. Estava eu nisto, esquecido da demora da Guiomar quando ela, a agente da Century, ou será da Remax, surge à varanda em fato de treino o que de melhor forma permite quantificar, certificar e qualificar-lhe o género, coxas roliças e cheias montadas numas pernas altas. Um golpe de tesoura e era uma vez eu, esquecera-me dizer-vos quanto ela é alta, ancas largas, não tão largas que um homem as não adore ou não seja capaz de as abraçar e lá está, o pormenor impossível de deixar passar despercebido tendo em conta a nossa baixa natalidade e as criancinhas, há em todas as circunstâncias que nunca esquecer as criancinhas Senhor, as quais terão ali uma boa mãe, um peito farto onde poderão de modo feliz abastecer-se até estarem cheios e prontos a arrotar.

Por falar em cheio e sem querer dei uma olhadela no ponteiro do nível da gasolina e percebo que também eu terei que ir de novo abastecer, nem lembro quando foi a última vez que este depósito foi atestado até ficar cheio, e não, não pode um homem distrair-se pois quando voltei a olhar a aparição desaparecera e no lugar dela nem Vergílio Ferreira, somente um grande cartaz da Remax, ou seria da Century, fulana de tal compra e venda de imóveis, rematado a um terço por uma foto da dita cuja futura e feliz mãe, tão inocente quão linda e capaz de enganar o mais parvalhão tal qual eu fora há vinte anos atrás.

- Ah Berto ! Estás aqui, vamos palerma ou ainda chego tarde e não me cutuques a cabeça.

Graça, agente da ERA e uma gracinha, mana da minha nova vizinha, neste vídeo descendo as escadas do prédio dela na zona de Amadora / Sintra...  https://www.youtube.com/watch?v=kbxUgYeaF-E