278 - Parabéns PAF e obrigado !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! ......

Com a verdade me enganas poderia ser logica e legitimamente um mote apodado à recém-vencedora coligação PAF. Fartos de quarenta anos de conversa de meias tintas os portugueses prendaram-na, apesar dos tantos defeitos que quotidianamente lhe apontavam. Lá terão pensado e quem os não tem ? …

Brindaram quem apesar das quedas, dos tropeções, do amadorismo, da carolice, do improviso, da falta de jeito e de habilidade, da estultícia, das desculpas esfarrapadas, das justificações atabalhoadas, da falta de profissionalismo, da xico-espertice, apesar disso tudo dizia eu, os portugueses gostaram que lhes falassem verdade e se lha não falaram pelo menos assim lhes terá parecido.

Aos mais sensíveis direi, em abono do seu conforto moral, que Hitler também chegou ao poder ganhando eleições e nem por isso ficou mais bem visto na história, como sabemos, portanto consolem-se, ganhou a PAF, que não é nazi que até é rapaziada portuguesa na mesma, diria mais são portugueses que têm também uma palavra a dizer, e não temos todos ? Esta república das bananas ainda não é uma confederação. 

Na realidade nem podemos acusar a PAF de ter ganho as eleições, a PAF ficou à frente nas eleições que o PS perdeu. Bem, a esquerda soma mais deputados, embora na prática isso não sirva para nada, nem de consolo a ninguém. Quanto a António Costa e o PS, os grandes perdedores, não perceberem em devido tempo (e passou muito) que com a queda no buraco negro da crise muita coisa mudara, entre elas a percepção que os portugueses passaram a ter da política e dos políticos. Antes da queda no astronómico e negro buracão a PAF dificilmente ganharia ao PS umas eleições.

Eles, Costa e o PS, não perceberam que o tempo das favas contadas se acabara, que o tempo do clubismo perdera viço, e nesse aspecto a campanha do PS foi desastrosa, pessoalmente senti-me melindrado com aquela forma de fazer campanha, como quem gere uma claque de futebol, debitando sound bites e frases feitas a torto e a direito, prometendo, ameaçando, e retirando para as trincheiras como se tudo fosse uma guerra e tudo tivesse que ser comentado, contestdo ou contrariado.

Estava visto ter o tempo desses modos passado. Acrescento que mau grado os sound bites e frases pré fabricadas o PS esqueceu não ser virgem, nem isento de culpas, faltou-lhe autoridade moral e a cada frase feita e por ele atirada ao ar poderia contrapor-se-lhe o seu contrário, e o seu contrário apontava o dedo ao PS.

Faltou ao PS autoridade moral para falar como falou durante a campanha, a menos que já tivesse pedido desculpa aos portugueses por nos ter trazido ao buraco negro. Ora se há coisa que os portugueses sabem é quem nos arrastou para tamanho buraco, e já nem vale a pena apontar culpas a Cavaco e à sua destruição do tecido económico nacional às mãos da CEE, está demasiado longe essa época e não foi na altura contrariado pelo PS, aliás por ninguém, e nem vale a pena bater em Durão Barroso que fugiu, porque para batermos nesse teremos que bater primeiro em Guterres, que fugira primeiro. Santana Lopes nem menciono, tal o desastre… a esse incluo-o nos desastres naturais que uma nação está sujeita a sofrer… Mas voltando a Guterres, o tal que fugira, então não era precisamente quem o PS adoraria ter na calha para PR ? Depois que esperavam digam-me lá ?

Que tentem fazer de mim parvo é uma coisa, que eu aceite sê-lo já é outra muito diferente topam ? Não me levaram com essa como não me levam com a flausina da Maria de Belém. 

Na verdade e apesar da trapalhice do governo não nos ter tirado de lá, por não querer ou não saber, sublinho o não saber, faltou ao PS admitir a sua parte no buraco e no mínimo pedir desculpa ao país. Não o fez, tentou passar sem se queimar sobre assunto tão candente e não passou, levou os votos da claque clubista e nem esses garanto que tenha levado todos. Costa pode não ter culpa, mas à sua derrota não é alheia a constante indefinição do PS, há quarenta anos a fingir que faz sem fazer, há quarenta anos alimentando uma politica de NINS, nem sim nem sopas, antes pelo contrário, nem a malta almoçava nem o pai morria, desta vez teve uma trombose, lixou-se.

Presunção e água benta cada um toma a que quer, há coisas do foro da psicologia que marcam muito fundo, há coisas a nível da legislação que são o que são, e são para cumprir, e coisas ao nível da ética e da moral em que cada um toma o que quer nem obedecendo nem tendo que obedecer a quaisquer enquadramentos legais. Espero que os votos sumidos do PS para beneficio de outras áreas da esquerda sejam pronuncio perene de manutenção fundamentada, embora nem acredite em tal, tal beneficio parece-me muito mais fruto de uma circunstancia especifica e circunscrita no tempo que capacidade de manter, proteger, acarinhar e fazer crescer. Se for como penso tenho pena, decerto teremos pena, contudo todavia mas porém, acuso o toque, em todas, e sublinho em todas, as entrevistas que vi, li e assisti dadas por responsáveis das nossas esquerdas, foi sintomática a ausência de abordagem aos modos do país fazer dinheiro.

Dá-me sempre a ideia de julgarem ser esse o nosso menor mal, quando é precisamente o nosso maior handicap, dá-me sempre a ideia de gente que com facilidade ordenaria ao Banco de Portugal que imprimisse notas e notas, ou se considerem felizardos a quem o dinheiro caia do céu resolvendo todos os nossos problemas. Desse-lhes a volta que der para eles um quadrado só tem três lados, e o quarto lado é ignorado, o das empresas, dos empresários, como se fossem entidades abstractas que constituíssem um mundo à parte, um mundo de metecos a quem bastasse ordenar que trabalhassem, que fizessem o que deviam fazer, pagassem impostos e ficassem quietinhos e caladinhos. Quando muito a nossa esquerda aceita trazer à colação pequenos empresários, pequenos industriais, pequenas e médias empresas, pequenos produtores, pequenos negócios, como se estes pela sua dimensão fossem tocados pela virtude e aos outros aos maiores, aos grandes, lhes tivesse acometido a lepra, a peste, o pecado.

A incapacidade da nossa esquerda em incluir na equação este lado do quadrado, apesar de se tratar de portugueses, lado tão hostilizado o dos nossos empresários/ investidores que têm sido abatidos ou substituídos por pretos, angolanos, ou amarelos chinocas, lado em que qualquer dia não restará quem queira investir além de mafiosos caucasianos.

Têm alguns amigos meus da chamada esquerda radical alvitrado terem contribuído para a vitória da PAF as “dificuldades” na votação desta vez levantadas aos emigrantes, e concedo-lhes razão. A PAF tanto lhes dificultou a vida como outros anteriormente lha tinham facilitado no sentido de se banquetearem com os seus votos. Contudo acrescentarei que para governar, dentro da legalidade, é preciso ter votos, ter deputados, e ser governo, o que a PAF conseguiu e a esquerda não, PAF que não podemos acusar de nesse item ter transgredido a legislação, que ela estava em condições de legitimamente produzir, como outros noutros tempos a produziram de sentido contrário.

Claro que ética e moralmente a situação pode ser criticável ou condenável, mas isso não a torna ilegal. Sabe-se que presunção, água benta, moral e ética, por enquanto cada um toma a que quer. O mito da superioridade moral da esquerda, das nossas esquerdas, incompatíveis entre si e inúteis, obriga-me por pudor a ficar calado quanto a essa pretensa superioridade pois não nos faltam na história exemplos de esquecimentos e atropelos seus pelo que nos dizem ter de mais querido. A tal ética e moral que apregoam, cai por terra com a reeleição desta PAF que, curiosamente, é também constituída por portugueses, mau grado terem sido e serem ignorados existem, e parece que contam, e que cada vez são mais. Apesar de enorme perda de votos obteve a PAF um resultado notável, um natural desgaste de 4 anos em que todas as reformas que deviam ter sido feitas não o foram, as que foram ficaram-se pela rama e os sacrifícios exigidos sobretudo e injustamente às classes abaixo de si.

Quanto aos emigrantes que atrás citei, deixem-se estar e fiquem bem, pois neste cantinho nem o povinho ainda sabe o que quer ou fazer escolhas com tino.

Já aqui tinha confessado a minha admiração pelo facto de o PS, apesar de tanta contradição que encerra, ir mantendo continuadamente bons registos em eleições. O tempo acabou por me dar razão, e talvez esta derrota sirva para que inicie uma autocrítica profunda, uma catarse que o conduza de novo à sua pureza matricial (de matriz). Há males que podem vir por bem, dizem até que Deus escreve direito por linhas tortas, e Constança Cunha e Sá, que tem a boca de esguelha, exortou ontem mesmo na Tv. os jovens turcos do partido a não se deixarem comer pelos velhos do Restelo.

Ainda a ética, o modo como Costa afastou Seguro, no mínimo deselegantemente, decerto não lhe granjeou votos e, apesar de eu não apreciar Seguro, foi por aí que perdeu o meu voto. As atitudes dão, mas também tiram votos, no saber geri-las é que está a sabedoria. Aproximo-me dos cinquenta, não sou nem jovem nem idoso, nada tenho na favor ou contra uns ou outros, mas Costa ter enchido num dos últimos dias da campanha o palco com velharias, a quem na altura chamei a brigada socialista do reumático, perdeu-o certamente. Quem é que, especialmente entre o eleitorado mais jovem iria apostar naquelas velharias ? Não tinham elas por acaso sido a brigada responsável, culpada por nos deixar cair no buracão ? Toda aquela gente está fadada, está tocada pelo destino, aquela gente é culpada de quarenta anos de mentiras, de défices escondidos debaixo do tapete, culpada de cumplicidade, culpada de ter pactuado, de ter calado.

A estratégia escolhida de olhar para o lado e fingir não ver o buraco, a atitude estulta de fingir nada ter que ver com esse buracão, a táctica de o ignorar pura e simplesmente como se nada tivesse que ver com ele ou o buraco nem existisse foi-lhe fatal. Claro que foi a PAF e o autocarro das esquerdas quem na hora derradeira nos empurrou para o buraco, quem nem admitiu o PEC IV, quem foi a Bingo e viu saírem-lhe as contas furadas, mas o que estava em jogo era a paternidade do buraco, ser filho incógnito caiu muito mal… o resto não passou de habilidades de parte a parte.

Costa devia ter partido da culpa para o perdão, mas não, partiu do esquecimento manhoso para a apoteose das favas contadas. Os portugueses não lhe perdoaram.

277 - " ISTO ANDA TUDO LIGADO " .......................

Quando, casualmente presenciei a cena, estava bué de longe de imaginar a correlação que se iria desenhar entre essa ocorrência e uma outra com a qual me depararia logo na manhã seguinte.

É certo que eu festejara demasiado naquela tarde, brindes e mais brindes, brindes por isto e por aquilo, por este e por aquela, de modo que, embora a tarde estivesse fria e ameaçando acabar em menos de um ai, sentei-me placidamente na espreguiçadeira da varanda beberricando os restos do famoso wisqui que o meu sobrinho favorito (e único) me trouxera das highscotlands. Ele, licenciado em computacia e a companheira, licenciada em dentologia, tinham-se fartado de aturar esta canalha e haviam há largos meses buscado outra zona de conforto na Suécia, pelo que nem sei como apanharam um ferry, ou um charter para a Noruega, dali para as Scotlands, trânsito via Edimburgo, em cujo free xop airport compraram uma garrafa de 1,5L, das que por aqui nem vemos, genuíno old scotland malt que carregaram até Évora para oferecer cá ao vosso rapaz, Capice ? Foi a desgraça da visita, perdão, a alegria da visita, e os copos tiniram como nas mãos de gente grande.

Mas, dizia eu, acabara de me refastelar na espreguiçadeira quando, a grande velocidade, um jeep BMW X1, preto, faz uma travagem abrupta mesmo na minha frente, guina à direita, galga o passeio e numa manobra única e rapidíssima, de mestre mesmo, fica impecavelmente estacionado no passeio fronteiro entre dois outros carros. Foi então que me dei conta do inconcebível da coisa, decidida, airosa, atenta, vigilante, uma loiraça sai do JU, lembro-me das letras da matricula porque na noite anterior tivera insónias e vira um documentário na National Geographic, aliás um dos meus programas preferidos, sobre a II GG e os célebres aviões JU alemães, o Ju-87 Stuka e o Junkers JU-88 bomber, que isto anda tudo ligado, e eu, mesmo genuinamente etilizado, reparei claramente, embora ao lusco-fusco, que a loira esperava alguém, quando, também luzidio e preto, parecia um carro presidencial, numa travagem decerto assistida por ABS, igualmente repentina, um rapagão dos seus quarenta a cinquenta pára, recolhe a loirinha, vira o Classe C novinho em folha na avenida, que aqui é larga, e se somem os dois, qual miracle, em menos de dez segundos. Nem pó ficou, só o BMW X1, preto, JU, pastando no estacionamento.

Eu, que sempre fui um individuo de imaginação rica e bem mal-intencionado fiquei com o copo a meio caminho da boca aberta.

Ná ná, aqui há gato, cheira-me a marosca, e jamais imaginara que a ligeira curvatura da avenida, larga e com amplo espaço de estacionamento na pacatíssima zona onde resido, servisse para aventuras de capa & espada ao Pimpinela Escarlate e sua muchacha. Emborquei o resto do wisqui de um só trago e desejei sorte aos românticos e apressadinhos mosqueteiros, fechei os olhos, recostei-me e dormitei até a minha Mimi me saltar para o colo, onde se aninhou pois estava gelada, tal qual eu quando finalmente dei acordo.

Entrei em casa, remirei o rótulo da milagrosa garrafita e foi com pesar que atirei com ela para o balde do lixo, onde mal coube e teve que ficar ao alto. Esqueci a coisa, lembrei-me que nem sempre devemos pensar o pior, ou o melhor, que enfim, a urgência podia ser outra, e esqueci.

Quando no day after me dirigi à Repartição de Finanças não bati com o nariz na porta porque não havia porta, a dita jazia p’lo chão em mil bocados que o homem da vidraria, um individuo simpático que detesto desde a minha juventude por me ter roubado debaixo das barbas uma das minhas namoradas, com a qual aliás teve o desplante de se casar, mas dizia eu, apanhava os vidrinhos e tirava medidas com uma fita métrica do BE (oferta certamente da campanha eleitoral) para ir cortar e vir instalar um novo vidro, aliás repito-me, perdoem-me a repetição, de generosas medidas e considerável espessura, que eu nem imagino quem ou como teria sido partido. Dei por mim correndo para a mota, estacionada a trinta metros e que a camioneta da vidraria numa manobra manhosa ameaçava atirar ao chão. (se o tipo gostasse tanto de mim como eu dele decerto passaria por cima da mota).

- Quer que desvie a mota amigo ?

Mas não, não foi necessário, ele bufou e voltou a bufar agarrado ao volante e às manobras, para não dar parte fraca, enquanto eu o animava antes que o homem, de tao vermelho que estava, rebentasse ali à minha frente.

- Já tem trabalho para a manhã toda não amigo ?

- Sim tenho, ainda que felizmente trabalho não me falte, mas já me atrapalhou o dia todo esta merda, nem sei como irei dar conta da agenda, mais valia que tivessem ido foder pra outro lado, ou noutro dia qualquer.

Carregou no acelerador, a camioneta largou uma baforada de fumo negro e abalou chocalhando rua do Salvador abaixo na urgência da vidraça, enquanto eu voltava à fila da repartição, esclarecendo-me e sossegando-me a mim mesmo, de que aquele “vão-se foder p’ra outro lado” não me era dirigido nem tinha nada a ver comigo. Sentei-me num cadeira que entretanto vagara e fiquei olhando com a habitual cara de parvo e displicência para o resto do pessoal igualmente aguardando a sua vez, e nisto entre as muitas conversas que se entrecruzavam na sala uma delas me chamou a atenção.

- Pois, parece que um dos directores e uma estagiária, ou dessa coisa dos POC’s, chegaram ali ontem ao cair da noite e com a pressa nem entraram, ter-se-ão encostado ao vidro enquanto ele tentava meter,

isto já sou eu a pensar (eu, um dos indivíduos em espera na sala e não eu mesmo empurrando o vidro, não cá o rapaz) enquanto ele tentaria possivelmente enfiar a chave na fechadura, o vidro tem um vão muito grande, terá cedido, e se calhar quando ele a meteu pum catrapum ! O vidro cedeu e badam !

Ora nada disto obsta a que possamos malevolamente imaginar uma cena canalha, ela aflitinha, encostada e apertada contra o vidro e tentando simultaneamente manter a saia levantada e a cueca desviada, puxada, afastada, enquanto ele, excitado e vermelho, ou vermelho e excitado, a palma da mão espalmada no vidro, amparando-se nele, um pé firme, outro permanentemente escorregando no granito super alisado de tão pisado, atrapalhando-o, a outra mão tentando manter aberta a braguilha e meter a chave na fechadura, submetido à tensão exorbitante do momento, a palma suada escorregando-lhe no vidro, desencaminhando-o da fechadura, o suor escorrendo-lhe da testa, embaciando-lhe os óculos, os dois ofegantes, o colarinho empapado de suor, a gravata esganando-o e ele com vontade de a desapertar e atirar com ela ao chão, mas como ? Se só tem duas mãos ?

Encontravam-se absorvidos por toda esta ginástica e tensão que a situação gerava quando, não aguentando tanta pressão o vidro badam ! E caem um sobre o outro no meio do granizo em que o vidro se transforma. Repentinamente um pirilampo amarelo piscando insolentemente sobre a trave mestra da porta e uma irritante sirene piri, piri, piri, piri,

- Não tardará a policia aqui, a policia e uma multidão de curiosos, estamos fodidos Cremilde.

Passada a estupefacção levantam-se gatinhando, amanham-se, sacodem-se, terão vociferado em uníssono contra o inusitado da situação,

- E agora merda ? Que fazemos ? A ultima coisa que precisava era ser vista aqui neste estrelaio, desta é impossível que a tua mulher não venha a saber, e que vou eu dizer ao Valentim ?

Confesso que, quando a Mimi me saltara para o colo nem reparara nas horas, nem reparei sequer que descalçara os ténis, caríssimos, que passaram a noite na varanda, não reparei no frio do anoitecer anestesiado que estava, não reparei no jeep BMW X1, JU, não reparei se ainda estava ou se já não estava, não reparei a que horas voltaram a busca-lo, nem reparei que caía de sono nem em quem me meteu vestido na cama, somente me recordo de ter dormitado, e de ter sonhado, com um BMW X1 e um Mercedes Classe C novinho em folha, com a mota, com o imposto, com as Finanças, com o vidro partido, com o merdas que me roubara a namorada, com a tagarelice na sala de espera, a brejeirice de uns e de outros, é verdade que isto anda tudo ligado mas já nem sei se é redondo se quadrado, se sonhei ou se é facto verificado, e antes que a minha Luisinha me dissesse alguma coisa arrebanhei os copos todos na sala, aspirei os restos de caju e as cascas de amendoim e tremoços, os restos pisados dos salgadinhos e outros aperitivos entranhados no tapete de Arraiolos. 

             Diga-se em meu abono e da verdade que a carpete é linda, grande, cara, e que agora com a crise o melhor é estimar esta  porque já nem há dinheiro pra  outra que isto anda tudo ligado, a crise é geral e se eu me lixar aqui quem se fode são os de Arraiolos.

Capice ?

                                                     

276 - DELIQUESCÊNCIA .............................................

Dizer-vos quando terá sido que ela me deslumbrou pela primeira vez é impossível, pois não recordo dia algum que não me tenha surgido como sempre, como uma aparição. É certo o tempo ter passado, mas não esta lembrança gravada na minha mente como se escrita na pedra e desde o instante em que pela primeira vez a vi.

Dizê-la bonita, linda, simpática, não passaria nunca de frase comum, quando o que eu pretendo é precisamente assinalar nela o oposto, o que tem de incomum que tanto me impressionou primeiro e depois cativou, para sempre.

Os olhos amendoados e sorridentes, vivos, emoldurando-lhe a beleza e extravasando confiança contagiante. Olhos que falam, que interrogam, apoiam e prometem, olhos que julgam, que submetem e libertam. Foram essas janelas da alma que, muito antes de tudo, me permitiram conhecê-la por dentro, sondá-la como quem desvenda as profundezas do mar e me impeliram a atirar a âncora deste amor imorredoiro.

Quais ferramentas dessa leitura também a boca, sempre ridente, transbordando sensação infinda de bem-estar, os dentes alvos, a conversa agradável e interminável à qual me era doloroso pôr fim e que a todo o momento procurava atear.

Tudo isto um rosto enquadrava, aprazível, viçoso de ternura e meiguice, tanto assim era que me viciei nos seus carinhos, que hoje não dispenso nem disperso, antes procuro e alimento como coisa natural e simultaneamente fulcral ao meu sustento. Recordo como, de cada vez que o mundo me assustava, ela ali estava, indispensável, imperecível, sólida, inamovível, nutrindo as minhas esperanças, diluindo-me as dores.

Por isso esta minha vida tem sido vivida dispensando regularmente a generosidade que outras fontes me oferecem numa cadência ritmada, mas às quais respondo talvez com insensatez e ingratidão, por culpa duma questão de princípios em mim inculcada há muito e me dita e ordena, alheia a tudo, que não, que não aceite nem sucumba e recorde sempre esta divida que pretendo quitar, mantendo insinuado na memória das gentes ser falso que, desconsideração ou desarmonia me tenham habitado vez alguma a ética ou que, por um absurdo ilógico ou inadvertência minha eu tenha permitido deduzir, ou intuir a outrem ter a disciplina da minha fidelidade sido uma só vez quebrada. Não foi. 

Não, não o foi nem por um momento de distracção ou ambivalência polémica sequer o foi, ou por relapso, menos ainda inconscientemente, por tédio ou desolação, maldade ou propósito, que não foi, nem foi nem esta minha identidade deliberou alguma vez, por alucinação ou demência tão pouco subtrair-se à alçada generosa das regras que decididamente a razão cultivou em mim desde que me conheço e que ainda retinem, apelando à imortalidade ou emergência reputada indubitável à salvaguarda do meu prestígio, à preciosidade do carácter que propagandeio e atentamente vigio pois, neste âmbito não admito contradição ou paradoxo, nem que a mínima inferência seja retirada da esfera delicada das amizades e matérias apaixonantes que cultivo, a fim de que uma qualquer alucinação polémica e estéril subverta as minhas melhores intenções, falaciosamente procurando provar a ingratidão em quaisquer das atitudes por mim tomadas.

Não busco a imortalidade, antes a constância, académica ou não, e jamais verão em mim embaraço ou precedente, lamento ou risota que conflituem com a argumentação da verdade e da formalidade que a minha exposição e transparência me consentem, e a que me obrigam, e permitam minimamente ou sequer imaginar neles motivo de punição ou duma qualquer prática axiomática e impessoal que tanto me esforço por combater.

Nem saturação nem tédio alguma vez foram instilados em mim de modo que pudessem verter no meu caminhar o pez da desolação ou o vírus da chacota, inquinando um prolongado e árduo trabalho de compilação da confiança que tornou impenetrável o pedestal a que te guindei, em que obsequiosamente te coloquei, imune a alusões soezes e a oportunidade de pendências que não foram sequer afloradas uma única vez, por mais delicadamente que tivessem procurado instilar em mim o veneno da dúvida, ou da soez divisão entre nós. Por isso, por tudo isso me custa agora imaginar pelo menos que se te enuble a aura ou dissipe o karma, obliterando-me a esperança e toldando-me o raciocínio e o devir.

Pressinto aproximar-se o momento nunca pensado e sempre temido do absurdo fim desta história a dois que nos tem animado e fundido num só espírito, num só desejo, numa só vontade. Sinto-o quando à noite te abraço e o teu respirar cansado me assusta, sinto-o quando te noto acordada rebobinando o passado, sinto-o porque voltaste a caber folgada no meu abraço, sinto-o por não sentir que preenches como dantes a conchinha do meu regaço, sinto-o porque as tuas coxas não comprimem já a minha mão como de antanho ou porque te tornaste leve no meu colo, tal qual uma aparição ou um sonho, sinto-o no modo como os teus olhos me fitam, sinto-o nesta deliquescência precoce que nos cerca e confunde, noto-a nos projectos que já não alinhavamos.

A imortalidade é filha da memória, as lembranças inesquecíveis são filhas e fruto de momentos felizes e isso, sinto-o meu amor, nunca jamais em tempo algum me será tirado… 

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275 - AZULEJOS ...........................................................

Nos brancos e alvos azulejos da parede da cozinha, onde eu preguiçosa e indolentemente me encostava enquanto tomava o pequeno-almoço, cirandavam duas pequeníssimas formigas a um palmo uma da outra. Que buscariam ? Por onde teriam entrado ? Apesar de mastigando uma sande de manteiga e queijo “Terra Nostra”, daquele em bola, vermelho, dos Açores, apesar disso estendi a língua e molhei nela a ponta do indicador para assim melhor as agarrar. Pousei-o sobre uma das desgraçadas formigas, apanhei-a e papei-a. Depois fiz o mesmo à outra e dei paulatinamente continuidade ao pequeno-almoço.

Na Tv uma data de choramingas faziam o funeral e choramingavam (desculpem-me a redundância) as recentes mortes na Quinta do Conde, como se não fosse da nossa natureza matarmo-nos uns aos outros por dá cá aquela palha. Somos um povo e um país desestruturado, disfuncional, mais sugado por quarenta anos de democracia que por idêntica fatalidade em igual período de Salazar e Caetano.

Somos incapazes de impor a nossa vontade, aliás nem se nos conhece vontade e tudo que saia do rame-rame habitual já é romper com o marasmo, marasmo que é para nós uma fórmula de estabilidade e progresso, todavia achámos sempre risível a divisa de Salazar "Revolução na continuidade”, ou seria de Caetano ? E seria assim tão ridícula ?

Temos é queda para estes folclores, funerais e coiso e tal, a catarse da malta, colectiva, o fortalecimento da coesão do clã, quero dizer dos corpos da GNR e da PSP, das corporações representadas tenham levado estandarte ou não, de todos os “Quinta Condenses”, dos cães, parece ter sido um cão o detonador da cena marada, adorei, confesso que adorei ver todos aqueles lorpas na Tv, acho eu que lorpas, contra meu costume até comi uma sande a mais, entretido que estava com a coisa, com o folclore. Mas pensando bem, antes os da Quinta do Conde, porque a malta de Sesimbra é trinta vezes pior. São marados, deixam os barcos a apitar virados para terra na altura em que a procissão passa na marginal e rebentam com os tímpanos ao maralhal.

Recordei logo ali que mais sentido e mais bonito que aquilo só os esporádicos funerais de um ou outro motard, ou padre motard, com a maralha toda acelerando as motas, rodando devagarinho, nesses momentos adoro estar entre eles, snifando o cheiro dos escapes, o odor da gasolina sem chumbo, mais vivo, mais activo, com menos depósitos, não ultrapassa 130 gramas de CO2 por km e permite uma queima mais limpa, melhores acelerações e respostas mais rápidas à aceleração, uma delicia.

Mas é isto que a malta curte bué pá, a cena marada, o cota preso, a esposa coitadinha que não suportava o ladrar do cão, os manos que se foram desta para melhor por causa de uma pêga neurótica, nada disto teria sucedido se ela tivesse que governar a vidinha, lavar escadas ou atacar licenciosamente na estrada para o Montijo em vez de uma vida de ociosidade e novelas.

Isto não vi nem ouvi na Tv, mas imagino eu tentando não me afastar da verdade dos factos, até por haver ali muito romantismo, o marido provou ser homem dos sete costados e provou amá-la como ninguém, pois nem matou o cão mas os chulos que o alimentavam e se calhar incentivavam a ladrar à lua, exasperando a pobre e citada esposa, sublinho o se calhar, pois eu gosto de ser objectivo e detesto afastar-me da verdade das coisas sem as devidas cautelas, precauções e avisos à navegação, isto é aos que ainda têm paciência de me ouvir, quero dizer ler.

Contudo admito que o façam por comodidade, param e recomeçam quando querem, abandonam se o desejarem, e nem têm que abrir a bocarra, o que resulta extremamente convidativo se atendermos a que o tuga na generalidade detesta debates, discussões, diálogos e tudo que o faça pensar, contestar, contrapor, afirmar, deduzir, induzir, conduzir (no caso um argumento, ou uma temática, uma afirmação, uma ideia), o tuga é comodista e bem pensante, e bem mandado já agora, pois adora obedecer, ao chefe, ao patrão, ao director, ao presidente, ao vereador, ao assistente, ao lente, ao doutor, ao engenheiro, e até ao taberneiro, ao académico, coisa que faz lépido e nunca céptico.

No fundo, raros tugas têm ideias próprias e convicções, usam as alheias por ser mais cómodo e como tal vivem atafulhados de contradições… O tuga raramente se engana e nunca tem dúvidas (tem dividas) por isso somos um país de encantar, um país de purguesso, moderno, desenvolvido, o tuga tem ideias feitas, alavancadas, bem fundamentadas, por isso está servido e já nem discorre, já não regateia, já não discute, nem debate, nem chateia.

Duvidas? Experimenta partilhar numa qualquer rede social um qualquer pensamento profundo ou um ditirambo e repara como a malta se alheia, contudo, se lá colocares um dichote, um piadão alarve junto de uma poia de merda os comentários e os likes caem como moscas. Queres melhor exemplo ?

O tuga é sabichão, o tuga não aceita um não, e se aceita é porque rola em circuito fechado, no circuito vicioso dos sim, seja académico seja familiar seja de amigos. Um estranho jamais lhe dirá um não, pois o tuga nem lhe estende a mão, mantem-no fora da conversa, fora do circuito impresso do que interessa, e ao tuga pouca coisa interessa, o tuga adora chafurdar na merda e foge do confronto sério como gato de água, ou então circunscreve-o, aos acólitos, aos apaniguados, aos irmãos e aos cunhados, é endogamia pura, disse-o já por várias vezes, e isso mata, e além de matar não ata nem desata, e a kultura ? Kultura vem de kolt ? Se lhe falam de kultura na melhor das hipóteses o tuga puxa da pistola.

O mundo oscila, a Europa abana, o país deu uma cambalhota completa, e o que nos dizem as sondagens ?

- Tudo como dantes Quartel General em Abrantes !

E se ainda tens dúvidas vai chatear a tua tia. Vou almoçar. Almoçar e papar mais umas formigas se por lá aparecerem. Afinal quantas cada um de nós terá já comido sem se aperceber ?  Um dia destes até vi na National Geographic um bicharoco qualquer, robusto, cheio de saúde, e que só comia formigas. E então ? Soltai a língua. Agitai os neurónios, sacudi os miolos, usai os axónios !

- Eh eh eh eh eh eh eh ! A Super Bock a copo diz ele, continua a melhor !

Diz ele, o Honório…

A DAMA ACOMPANHANTE DO SENHOR REITOR

 274 A DAMA E ACOMPANHANTE DO SENHOR REITOR *

                 - Estás a topá-lo ? Jamais faríamos alguma coisa dele…

A frase, sibilina, concentrava todo um mundo, delineava todo o futuro, julguei ter sido o único a ouvi-la, mas estava enganado, a acompanhante do senhor reitor também a ouvira, conforme eu teria meia hora depois oportunidade de constatar e confirmar.

Embora a triste noticia não tenha sido novidade para mim deixou-me alguma apreensão, e, para ser sincero, também alguma curiosidade. Adoeceu o meu amigo reitor, que já há algum tempo padecia de males sezões e febres manhosas, coisa que era somente do conhecimento dos mais chegados pois temia-se que o estigma da doença afastasse as pessoas de casa, o que foi duramente conseguido graças à cumplicidade de todos, em especial da família que escondeu muito bem a marosca.

Lamento-o, e lamento sobretudo que, mau grado o esforço que durante anos ele colocara em pôr-se nos bicos dos pés não tenha servido para nada, tanto trabalho desenvolvido, tanto golpe de rins, tanto sapo engolido, vai-se a ver para nada, é triste. Foi triste de ver. Certamente tudo aquilo fazia sem esforço, quem corre por gosto não cansa, mais a mais depois da aposentação entendia essas jogadas diplomáticas como um hobby, um entretém, uma distracção, embora nós, os mais próximos, estivéssemos bem cientes dele mesmo estar apenas a projectar o seu orgulho, a sua vaidade pessoal, coisa deveras íntima e para ele muito importante, talvez mais importante que tudo.

Há muito alcançara e ultrapassara o patamar da realização pessoal, esta jogada, este hobby deveria antes ser inserido no âmbito dos desafios individuais, inda que fosse um projecto envolvendo outros, que arrastasse outros e outras, aspecto meramente instrumental, e que conviria a mais alguém que não ele, no fundo era um projecto colectivo, perdão, retiro o colectivo pela conotação que pode dar à jogada, coisa que de todo não pretendo, diria portanto antes abrangente, mobilizador, congregador de mais intenções e vontades, ah! e de interesses, é muito importante não esquecer porque essa é uma das razões em que se funda tal projecto, desculpem, fundava. Com ele adoentado tudo terá ido por água abaixo, até as aspirações do senhor arquitecto, mas em especial a táctica e a estratégia do grande obreiro, porém doenças terminais ou velhice são mesmo isso, o findar ou finalizar de projectos e intenções, e destas, feliz ou infelizmente, sabemos como o inferno está cheio.

Era um segredo bem guardado cuja manutenção se não justifica já, com ele adoentado serão ignorados todos os seus ideais, ideias, projectos, sonhos, pesadelos, jogadas, tacticismos e estratégias. Que eu tenha conhecimento não serão um dia enterrados com ele os criados, os animais de estimação nem objectos pessoais, mais a mais todos sabíamos há muito da sua intenção e expressa vontade em ser cremado, e não consta que a família esteja pensando vir a contrariá-lo, portanto…

Portanto, pela óptica (com P) dos apaniguados quem perderá será sobretudo a cidade, os seus acólitos sempre tinham feito questão de fazer-se saber a todos que ele tinha um projecto para a cidade, ainda que alguém alguma vez o tivesse visto, que de certeza não vira, seria pois coisa bem guardada, guardada e resguardada que no segredo é que está a alma do negócio, e agora com ele assim, pelo menos o negócio já se foi, a menos que arranjem outro personagem, o que não é fácil, a julgar pelo guião que há tanto tempo o nosso amigo reitor vinha desempenhando e colocando em cena. 

Estava-se aproximando o timing para o tornar mais visível, mais actuante, mais impactante, e nem imagino o que irão fazer com as dezenas de artigos que já tinha preparados para difusão nos jornais locais, embora isso pouco me interesse. Tanto quanto sei os que calharam ao Rebocho escrever foram-lhe pagos a tempo e horas, isto é dentro do prazo, e nem terá o direito de reclamar se os aproveitarem noutro qualquer substituto, que isto das dedicações à cidade é mal que acaba mais cedo ou mais tarde por acometer todos os candidatos, e que os leva a jurar-lhe a sua fidelidade ou a escrever-lhe e dedicar-lhe um livro depois de baterem três vezes seguidas com a mão no peito, o que se aconselha façam preferencialmente de punho fechado e ar compungido.

Mas rei morto rei posto, e ainda que o meu lamento vá para o querido amigo reitor a minha curiosidade aponta contudo para o substituto. Quem irão desenterrar agora ? E com que passado ? Com que pergaminhos ? Bem sei como alguns são fáceis de fabricar, (mas nem todos) e que este povo abre a boca e come tudo quanto pela goela abaixo lhe enfiem, tudo… Mas mesmo assim a minha mórbida curiosidade (desculpai-me no contexto o recurso a esta expressão) não desarma.  

                Não será fácil, quando muito do material a dar à estampa (tudo?) e já preparado, textos laudatórios, fotos com bebés ou velhotas, fotos sorridente e bronzeado como se o futuro fossem umas férias na praia, textos com as suas radiantes ideias para a cidade, fotos com os amigos, em especial o arquitecto, e com o povo, em vários ângulos, poses e situações, confesso admirar-me como as terá conseguido, ou onde, tão elitista e pouco amigo de misturas que o meu amigo reitor era, mas enfim, estratégias são estratégias e coisa com a qual nunca tive nem tenho a ver.

  Claro que eu sabia que o senhor reitor jamais seria eleito, o senhor reitor podia ser o homem perfeito mas carregava um defeito pessoal irrevogável que inviabilizava por completo a sua escolha. O senhor reitor não dobrava nem quebrava, o senhor reitor estava habituado a mandar e não a que mandassem nele, o senhor reitor estava habituado a ordenar e não a cumprir, o senhor reitor não se enquadrava no perfil desejado, pura e simplesmente o senhor reitor não tinha perfil, tinha perfil a mais. Eu cedo compreendera, e a sua acompanhante compreendeu-o naquela noite, andar entre aquela gente em bicos dos pés nunca passaria de tempo perdido, o seu reitor jamais seria o escolhido.

Ao menos um dia morrerá feliz, morrerá sem ter compreendido o tapete que sempre lhe fora estendido, e puxado, o senhor reitor sempre tivera o ego envaidecido, sempre fora alimentado na sua vaidade, sempre fora conduzido pela trela que, enquanto garantia a sua disponibilidade, evitava que desorbitasse, mantinha-o eternamente vogando em redor do núcleo, orbitando o núcleo de interesses, quiçá aspirando a incluir os seus próprios neutrões e electrões e alterando toda a física quântica programada, o que os chefões jamais admitiriam, derivado advir daí o perigo de reacção por fissão descontrolada do núcleo.

Meia hora depois, e enquanto eu meditava na sorte do meu amigo reitor, com filhos felizmente já criados, a acompanhante bem sentida, abatida, inteligente, subtil como poucas mulheres o são, ela que percebera de imediato numa impressão mil ideias que ao comum dos mortais escapam toda a vida por entre as mãos, olhou em redor todos quantos cirandavam no salão e, chamando-me com um gesto leve dos lábios, a mim, o único em quem depositava confiança (confidenciou-me depois), deu-me o braço e, sussurrando-me:

- Leve-me daqui Baião que já não posso com esta gentinha…

Desapareceu comigo rumo a casa, parámos naquela esplanada com vista para o Estabelecimento Prisional de Évora, falámos da saúde da minha esposa, do presidiário 44 que há pouco abalara rumo a casa, bebemos umas cervejas com uns caracóis mal amanhados, depois, e como já era tarde, deixei-a triste e desolada em casa e rumei à minha…

* A morte do senhor reitor foi por mim errada e prematuramente anunciada em 11 de Novembro de 2015 como se poderá constatar pela datação deste texto. Verdade que há cinco anos atrás o dei por morto, mas a vida a todos surpreende pelo menos uma vez e ele, que há duas décadas se vinha colocando em bicos dos pés e ambicionando o prestígio duma presidência aí está de novo, renascido das cinzas, e pronto para as curvas e para as rectas.......